metros

cogía uno para juntarnos. eran apenas unas paradas y llegaba a su casa. o a su lugar de trabajo. y lo hacíamos. sencillamente estábamos.
los que nos separaban esta mañana eran algo más que eso. eran tantos que hacía falta bus o coche. demasiado lejos para los pies tuertos ante otras sendas.

dicen que la felicidad es darse cuenta que nada es demasiado importante.

somos parejas en liar las telas. pensamos en estirado y soltamos sin hacerlo del todo y nos da en el ojo. lloramos y seguimos la marcha enredadas. es nuestra manera de vivir el baile. como la mujer de Sølve Sundsbø. demasiado flamencas.

se dice que no ha de perseguirse la felicidad sino los instantes.

la sobremesa ha sido nuestra. una junto a la otra acortando el mapa. y sin peajes. las ganas de disfrutar de la amiga eran tales que nos pusimos a ordenar marañas. sobre su mesa de corte todos los retales.

creemos que se puede alcanzar la completa felicidad.

los dos teclados primero. los auriculares más tarde. nuestras palabras escritas y luego dichas. y dos mundos convergiendo en uno procurando medir y dar contorno. con la tiza, el cortahilos, el acerico y las tijeras. pero sin reglas. vamos por libre. a nuestra cuenta. es nuestro cuento.

lo que la verdad revela _pero actuamos ciegos_ es que no será mañana cuando nos venga. la felicidad.

sumida en un mundo empaquetado en cajas abiertas a la venta. sintiendo sus amaneceres en saldo mira sus dentros. tocó lo crudo sin darse cuenta.
sumida en mi universo de tiovivo. sintiendo mis madrugadas de celda miro mis tientos. y toco lo duro dando mil vueltas.
la seda. la alpaca. el tul. la organza. la lana. el mohair. la gasa. el lino. la tarlatana. el tafetán. y el buen vino.
ella y yo sentadas con el vivo en la mano más que hilvanando.
la popelina. el satén. el chifón. la pana. el organdí y unas patatas.
las risas pisando el pedal y las prietas puntadas _dejémoslo en eso_ encargadas del freno.

alcanzar la dicha no es pasear la plena. una crisis también ordena.
las curvas de los días retuercen cuellos y reflectan penas. y están los pasos que van cargando el calzado. y están los tirones que huyen de nuestro lado. y las negras pulgas que flaquean los flancos de cada flaco. sin excepciones. sin compasión ni clemencia.
no hay modista ni sastre que se encuentre tras las jornada sin su particular cajón hecho un lío. a todos ocurre. es lo que implica el corte y concepción de cada destino. es lo que hemos saldado esta tarde. las dos juntas de nuevo. como antes. como cuando nos separaba tan sólo el circular y nos unían los tan tejidos que hoy apilamos. metros y metros. que tiene tela!