crujir

la noche del domingo al lunes desarrollé mi sentido auditivo. los oídos se esforzaron para rescatar de mi sueño el silbido de mi pompa entre ahogos. no había otra. era el camino.

el movimiento al que nos están sometiendo desde hace meses obliga a desarrollar el sexto. la intuición femenina en mezcla con el miedo. por si hay crujidos.
y los ha habido seguido de lloros y ciegos destinos. han sido muertes de roles, cortes de labores, siega de funciones. cinturones para algunos porque los números son menores.

esta mañana se reunían unos y temblaban las piernas de los otros. puños en frote inventando la plegaria del flote. sobrevolando la incertidumbre y el mejor_no_pensar. y en el eco de los mandones se oyeron rugidos.

arrastro desde la madrugada en vela un cansancio que hace del miércoles un por_qué_no_será_ya_sábado. mis flaqueadas fuerzas se aquejan del parpadeo de mi batería en alerta. pero veo el puente. estoy sobre la madera. tablones. y mejor doy silencio. ninguna queja.

en la flora basta de la jungla que han formado en todos los campos que cuidábamos está tendido el puente. que no cuelga. que es más senda. pero es vía protectora que une y me lleva.
mi oído _ahora fino_ no descansa ni cuando la noche ronca. porque cualquier paso en falso, cualquier tablón torcido hará sonar el camino. y caeré a la tan hostil selva que amenazan con el temido crujir.