martes, 12 de mayo de 2009

gigantes

pongámonos en pie. de la flaqueza hagan fuerza.
como lo hacía él tras la debilidad extrema.

_en un mundo descomunal_siento mi fragilidad_
me han llamado preguntando si estamos rayados de algún color. por una copa se han pintado casi todos. azulgranas o rojiblancos. y yo a otra cosa. azules_he respondido_estamos azules.

mi primer año fuera de casa escuché que sorteaban _era un regalo de par por llamada_ dos horas pasadas de la música de un titán. desde la verde del pasillo de nuestra clase marqué dos veces. y allí fuimos cuatro a disfrutar del directo.

un grito desde la isla de mi izquierda me punzaba el pecho de esta mañana.
_dime que es mentira todo_un sueño tonto y no más_
acto seguido los mensajes. y luego sólo arrastradas palabras en hilo. el mar.

mi primer año fuera de la habitación del colegio compartí 25 plantas de torre, 2 montacargas y 4 ascensores. y en uno de ellos se sumó un día el que hoy se restaba.
los huesos con cabello lacio ocultando el entierro. un trayecto en descenso calmo elongado por lo íntimo de unas manos que preferían volar a encontrar terror en los ojos. vecinos cautos conviniendo cobijo.
al salir confesé _al que conmigo se hizo fan de escayola_ que intentando no delatarle salió su canción de mi apretada boca. nacía sola. indómita. que no canté pero se tildó el sigilo. que pudo escucharme pero sus restos desoían el mundo por ese instante.
y salió con lo pesado de un calvario que le tocaba esos días por traje. caminó en plena lucha por delante. entre el aire hecho gas natural mal anduvo. y nosotros callados estudiamos al grande agonizante. le vimos en su desordenado infierno.

que digan que quedará su voz no consuela. es el humear de la vela. que no arderá. aunque luz habrá. es el desintegrar del encaje de un siglo atrás al rozar los dedos.
_me regaló su despedida_fue tan suave_fina_que ni un solo ruido se escuchó_
queda el registro, como un álbum, como la estampa. pero ya no nacerá de nuevo magia. desaparece el que tan sutil respira y en lo pequeño habita. y con él se apaga la fuente. ya no hay cosecha. sólo barricas.

la sensibilidad convierte al humano en deidad y transforma al hombre en víctima presa. es la fragilidad.
y en un mismo chasis apenas articulado se dan cita el dios y el diablo.
la pureza de lo bello susceptible de lo cruento.
que si lo escucho _siempre ha ocurrido_ se ralentiza mi tiempo. y me mezo. porque él lo hace. porque él lo dijo y hoy lo ha hecho al dejarse llevar.
descanse tranquilo prendido a maría...
_y si con suerte fue una broma mala hoy tendría que volver_

3 comentarios:

Anónimo dijo...

escribes.....bonito....grande....

larraitz con pompa dijo...

m_ás tú, ¿no?

larraitz con pompa dijo...

más tú
_sin guión bajo ni interrogación_
más tú