cinco

tenía 19 cuando el cinco me hizo añicos. salió de una boca para descontar mi presencia. y ahora me río. de aquellos cinco queda uno a mi lado. uno. y una yo. al final salí ganando.

jueves. viernes festivo. sábado acueducto. domingo como sábado. y lunes haciendo _como se dice por estas tierras_ pira. me dieron boleto premiado. sin pisar la casita de pueblo cinco días.

mi ánimo solicita más que mi físico. es la química la que reclama cama, silencio, espacio, tiempo. vida.

el que no contó conmigo se sumaría _todos mal arrastramos las horas_ a mis días de retiro, almohada, la nada, sitio, horas. vida.

pompa entre mis brazos mientras tecleo firma el contrato de asueto. comer y dormir. pasear y hacer sofá. acurrucarnos y compartir camada. representar la imagen de wai lin tse es lo pactado.
mientras ya ronca le susurro que consumimos ahora mismo la primera tarde de la lista. respiramos la número uno. pero sigue el ritmo de sus charlas con morfeo. está tranquila. ya está en el juego.

me lanzaron propuestas para irme lejos. pero mi cuerpo detuvo el motor de equipaje, conductor, colchón hinchable, lluvia sin calzado adecuado, prisas aun no teniendo trabajo, acoplamientos a apetencias de anfitriones varios, y la vuelta con todo lo que dejé sin cambio. eso mis huesos y músculos desmontados. mi ánimo _por otro lado_ también paró el ruido de gente, coches, kilómetros, desayunos sin siesta, y las noches sin mi niña en mi costado. porque sin eso último no hay descanso.
así que la carcasa y lo que llevo dentro _sobre todo lo que siento_ planearon no hacer previsiones de viajes ni de días cerrados. eso sí, con pompa al lado.

porque los lunes son jornada doble en la casita. porque allí pasé el sábado que devolvió a la mitad de mi equipo la santidad _años perdida_ de su semana. porque mi filo apenas tajaba y la mina parecía cascada. porque la buena vida viene de disfrutar de lo servido. son cuatro.
cuatro motivos que no sumarían cinco jornadas de descanso si no me hubieran hecho el regalo. gracias a un torbellino que organiza cuando parece que desastra serán para mi estos cinco. gracias a la que engarzó lo más dulce para que luciera la vida niña y sonriera. gracias a una familia que agendó su lunes para que para mi fuera domingo. gracias al amor que dibuja los momentos más bellos. gracias a esas gafas concienzudas disfruto ya de mis cinco. y me río.

vuelos

obedecí al que reveló su anonimato y acepté la descarga en mi pc. el desempapelado era labuat con música, lienzo, voz, tinta y pincel. y el regalo la libertad de un baile.

en la era digital las maravillas crecen por segundos y nos sorprenden a cada instante. no hay nada nuevo. todo inventado. pero a pesar de ello la inocencia del ignorante se sigue alimentando.

un flasplayer_10 para poder pintar y deslizar las cerdas enlutadas al tiempo que los pies. y si al susurro de soy tu aire hay bandadas, al gemido de soy de agua nacen cabezones renacuajos avanzando a nado. palabras. ondas. besos. un cuerpo. pentagramas. nudos. sueños flotando.

personalizar el resultado empuja a estudiar lo que suena. táctica que engancha por ceder un folio en blanco a la espera de tus trazos. los creativos comerciales que deciden echar anzuelo a la red cibernauta para que el navegante vuele mientras bucea. y picamos fascinados.

abrí la invitación anoche. dancé varias veces exprimiendo las posibilidades de lo programado. y aunque la magia del comienzo cedió al estudio terreno es con la sorpresa del primer baile con la que me quedo.

los torpes y tímidos pasos tanteando a mi nueva pareja quedaron reflejados en un archivo que envié al que acertó con su consejo. _tienes que abrirlo bien!!! te va a encantar!!_

y me encantó.
sumergirme en agua y tocar el cielo.
gracias por invitarme al baile en vuelo.

mío

viendo la imagen de apartment therapy podría haber entonado el jingle de la cadena sueca. mío. mío. podría ser el mío.

después del fin de semana pasado opté por asir el freno de mano y hacer de la situación al menos un remiendo momentáneo. y es que caí en cuenta que estaba adoptando el rol del personaje que esquiva al coyote. _de hecho sin saber mis días un conocido me colocó esa etiqueta_
así que sí. la del bip_bip este sábado no ha corrido caminos.

sólo unos padres generosos ceden las estancias mayores a sus pequeños para ellos restar en la mínima. a mí me tocaron de estos. nuestros dormitorios fueron bastos reinos para nuestros juegos.
cuando hace unos meses preparaba dónde colocaría mi descanso diario busqué vestirlo para disfrutar cada esquina. rosa bajo verde. un árbol. un caballo. y mil tesoros cargando significados.

lo cierto es que si lo pienso no recuerdo casa alguna para el dibujo animado. siempre en trayecto. el cartoon honrando su nombre. y, claro, así he acabado.

mi habitación me vive tumbada y en muy pocas horas. cuando el sol cubre mi cama ya no hay cuerpo entre las sábanas. ni siquiera el séptimo día paseo la vista por lo que planeé para acompañarme. también hay prisa. no ordeno la montonera sumada noche tras desabroche ni leo. tampoco hay tiempo.

pues desde hoy cambié el cuento y lo hice menos animado. desde esta mañana callé el bip_bip y de pronto encontré mi cuarto.

la ducha parecía esta mañana baño. la montaña viajaba con paciencia a su mahoma bien perchado. la hidratante tenía minutos reservados _increíble_ para ella. y es que amanecí con la luz que ofrecen los dos dígitos. y la estacia dejó de ser sólo catre para volver a ser palacio. y en una esquina el árbol y en la otra el caballo. y el rosa elevando el verde. y enfatizando este regreso de lo bueno de todo freno el reloj por la ventana. que al menos el fin de semana es de nuevo mío el cuarto. porque es mío el segundero. el tiempo mío. mío.

dedo

basta con uno para sostener su peso según emily sutton.

este mediodía una niña sin la docena de meses gritaba desde su silla en la parada del bus. el sol de la mañana empezaba a travestirse en galerna. mi ropa se empeñaba en dividir mi cuerpo en dos destemplando mis dentros. y el 38 que no terminaba de acudir.
el crono alerta del goteo de buses estiraba la cuenta atrás. mis riñones echaban en falta la manta. el temporal tintaba las calles de gris plomo. y los padres de la pequeña han preferido seguir sentados que socorrer el frío de su niña. pa_pa_pa_pa.

un dedo para pulsar el timbre o para detener al taxi. un dedo para quitar el polvo o callar las bocas. un dedo para escribir un sms y para pulsar el intro.

imposible dejarle sin ojos. me he asomado a ver la boca de gritos. y como si la salvación fuera de ida y vuelta la conexión se ha tendido.
vanessa_me han dicho. mis sonrisas frente a la suya en ojos y labios. varios minutos. más largos que los del panel del 38 a pesar de ser más cortos. y ya ni frío en mi cintura. lo más cálido para las dos. y para nadie más. mucho menos para los ignorantes.

uno para señalar los truenos. uno _mojado_ para comprobar el viento. uno para señalar a los malpadres. y uno para arropar a la que no auxilian.

querer acudir al socorro de una pequeña y dar con su chaleco salvavidas. tener un plan y desarmarlo el gesto de una mano.
ahí estaba yo tras avanzar un paso para acompañar a la huérfana con padres. atónita mi estampa por la sorpresa. rescatada mi mañana por la que creía a la deriva.

un dedo para descontar lectura del libro. un dedo para encender la luz y despertar el ojo más perezoso.
uno para siluetear tu rostro. uno para llamar la atención de su hombro.
uno para percusionar los nervios. uno para retirar los velos.
un dedo para medir lo servido. un dedo para probar temple en lo hervido.

teniendo cinco en mi mano zurda ignoraba esta mañana que existían.
al lado del cochecito con funda rosa y niña con la alarma disparada _allí_ aparecía a la par que mi intención mi dedo. el meñique. el que al segundo cero de mi alcance ha prendido su diestra.
así ha sido la caza y captura de mi extremo. en un fugaz movimiento he sido presa de la menuda mano más veloz que el viento que nos atizaba.

para entregar mi corazón esos minutos la astuta derecha de la pequeña ha bastado.
para sanar la herida que tanto gritaba ha sido crucial _y sin preverlo_ mi pescado dedo.

sonajero

si concentro mis pensamientos muchos años atrás no logro recordar nada semejante. unas delicadas filigranas plásticas de azul añejo rodean una esfera que transparenta mil bolitas diminutas capturando los tonos de nuestros más tiernos setentas.

estas semanas las esporas y la polinización revolucionan a los hombres. una suma de despropósitos confirman que los varones andan locos desbocando toda rienda. los potrencos corren sueltos en reparto de coces entre convulsos movimientos. y del otro lado las amazonas _por desparejadas_ que no abarcan tanto bufido sin control ni seso.
el invierno congela el otoño y de pronto nos sacuden. se hace el temblor y despierta nuestro entorno.
tan irracional el comportar masculino que confirma el potencial animal cabrío. los pavos que despliegan abanico... pero esta vez _sin poesía_ es soez. demasiado en algunos ejemplares.
cuatro imanes _que no paran quietos_ para un sólo alfiler... y todas las de perder. de enloquecer.
y ante tanto asalto pasado de rosca se adultera lo inocente.

una tarde aparece frente a tus ojos un pedacito de vida pasada. ahí enmarcada por el actual entorno logra el desenfoque. llorar por preñarte la felicidad y rodear a una amiga entre tus brazos brota el torrente agradeciendo lo añorado hecho físico. el amor sin espera como regalo remueve las tripas subrayando toda la vida que parecía echar la siesta.

puedo seguir bailando la muñeca con cada fogonazo.
el vídeo de la perra con sus once mamones atendidos por la máxima ternura. el retrato de una sobrina en primer plano atravesando el enamorado. los brincos de mi pompa si me descubre. las frases manta de un amigo un gris domingo. los aparcados mayores debajo de mi casa. una merienda que viaja. lo oculto tras un papel de estraza revelando planes de amor a quintales. los hospitales.

y con cada golpe atizando al aire los párpados atinando a dar crédito, adecuando las nuevas. tan alertados como perplejos. son los reflejos.

conté hace no mucho lo que pinté en la pieza central _eje_ de mi casa. un corazón víscera que a diario me late activando los pasos. alma motor que tras diagnosticar a mi niña toma aún más sentido. el pulsar del pulso. la vida en compás que ignoramos hasta que nos avisan. nos refrescan que funciona. nos alertan de lo que genera su buena marcha.
junto al mural en activo prenderé lo que me han tendido hoy en un generoso acto _entre juguetón y amoroso_o ambos_por qué no_al tiempo.
próximo al corazón que va y va y va y va y nos mantiene acostumbrados irá el que sacude mis días provocando mi pestañeo. lo que faltaba. el sonajero.

lecturas

peonies and polaroids apilaba libros soportando el vaso de toda mesilla como si fueran los míos.

las apariencias despistan y dañan. son los miedos los que prejuzgan y conforman siluetas erradas. otras veces las ganas de abrigo elevan lo desconocido a deidades del imaginario. de menos. de más.

del mismo modo que crucé los brazos de mis ganas al sangrador primerizo de una amiga diagonalicé cual experta en álgebra las páginas de una lectura ofertada entre la nada.
poco después el chico recuperó oportunidades de la misma manera que los capítulos se me antojaron más ricos.

nada es tan cierto. no hay patrón para todo. más bien no hay qué _ni quién_ lo tenga. y por mucho que nos propongamos no delinear figuras o destripar las costuras lo hacemos. para bien y para mal. para enterrar o ensalzar. con un destierro o un abrazar.
y el mismo día que lo asumo aprehendo un concepto contrario. o no. quizá sea el mismo.
puede que funcione _más o menos_ así:
las primeras cincuenta páginas van preñadas de petulancia y derroche gratuito _más que sobrante_ de alardes culturales. pues bien, como no hay más libros proseguimos lo redactado por una mujer escritora que imaginamos se escuda en su tarea narradora para sacar a relucir sus dorados de nuevo rico. a dónde quiere llegar? criticamos con rechazos. pero leídos doscientos números más la parlante se relaja y entramos en la historia dejando la lectura rápida a un lado. parece que todo encaja. y ante las páginas que restan nos disculpamos. no es el mejor libro consumido ni asumido. no es para tanto. pero tampoco era para tanta anterior postura inquisidora.
esto por un lado.
está también el recién conocido al que por saber caminar nuestro sino le adjudicamos un interior que ni es ni será. y no por maldad. aunque _ojo_ a veces sí. y si la que presumía de tolstoi, las magnolias de ozu y la muerte de dido se escudó tras sus textos, con el subido a los altares nos faltó eso mismo, el escudo.
así que sí que puede que sea un mismo concepto. la misma idea de no tachar al que lo use y aprender a usarlo para protegernos.

de lo apilado que repasamos sobre la almohada no todo es digno. pero sí sirve.
lo que juntamos tras vivir los días con distinta gente y diezmil opciones debemos filtrarlo por un tamiz pantalla. por un escudo que les detiene y a su vez nos frena. presunciones de ida o de vuelta hacen daño por igual. al que deja la sala del cine por presentarse absurdo el filme y al que acoge en su casa a ese que le sonríe. herida de doble dirección.

entre lo sumado en torre _por todos lados_ cautela.
tiento.
apertura.
olvido.
libertad.
generosidad.
y de lo que saquemos en claro tras la lectura entre líneas haremos más efectivo el escudo. y el resto haciendo altura. algo sostiene el vaso nocturno al fin y al cabo.

y es que todo es susceptible de varias lecturas.

agosto

así decía el cómic: enero_febrero_marzo_abril_mayo_junio_julio_ AgUsto _septiembre_octubre_noviembre_diciembre. pues eso.

cinco días entre dos trabajos y un par de casas. cinco días con diez horas agendadas. y carreras para coincidir con la pareja de buses. y escaso tiempo de sueños.
luego llega el sábado y el reloj aprieta para hacer realidad todo lo imposible desde el lunes. y de nuevo prisas. y a cada uno su visita. y lo propio entre alfileres. muy mal. tal cual.
así que llegado el domingo... me pido agosto.

en mi cerebro hay galgos. tan estirados como los de los blancos empaquetados de cuando niños. y el día siete de la semana me ganan y ordenan que lo pare todo. y me detienen.
detienen los canes veloces mis movimientos con los talones a contrarreloj. detienen mi libertad para los demás. y así me frenan y me retienen. un dos en uno para la que multiplica brazos a diario y ahora _hoy_ ya no puede.

el último verano viví el espíritu con más gente. el modo de vida del tatuado que colgaron en 4designerd. y con la amenaza de lluvia y el reloj estrellado me lo dibujo en la espalda. contra las celeridades mil topos blancos en un bikini. para esconder mis llorosos las de sol de pasta roja.
e imagino en mi retiro dominguero que hago lo que luego no llevo a cabo. me escapo a la playa a saltar las olas peleando en juego con otros cuerpos liberados. perfilo mi dermis con los símbolos más decisivos. _que sí, que sí, que me tatúo_ y en mi jornada descanso rompo mi norma y salto barreras y escribo sobre mi cuerpo. y hago el espíritu más mío.

yo que visto una piel sin mácula ni signos. yo que paseo un cuerpo de talco. que escogería las flores secas para mi costado. que serían de ramas quiebras y otra lectura de vida. yo _esa misma que sin lanzarse a hacerlo osó devorar un dragón_ el día de hoy graba unas comillas sobre sus omóplatos.
buscando que salten los meses y que me siente en la arena. deseando que se alargue el domingo y el tic tac se detenga.
yo que grito al stresado cotidiano que me olvide por horas descubro mi cuerpo para darle la espalda a lo tenso del encaje de bolillos.

lo llevo dentro y me sale para que lo vean. y para evitar dudas tinto mi pellejo. de lo que compartí tan a gusto aquel agosto. lo que soy cuando _sin comprometidos minutos_ respiro.
ese entrecomillado espíritu.
va por mí. va para ustedes.

mejor

a las 07:21:27 un regalo desde valladolid. o desde algún campo de batalla japonés. lo cierto es que no lo sé. pero poco importa por el resultado de mi boca. la diestra no acertaba a cubrirla. y así, a la par que mis ojos he recibido el presente varias horas más tarde. medio año después.

sale el 28 _os recomiendo escucharla_ y la he bailado ya mil veces. delante de youtube y paseando mientras tararea mi mente.

ve una princesa. que duerme y a la que despierta de rato en rato. pero lo hace sola ahora. y se viste _como siempre_ por los pies.
big fish. amelie. y odette. suma de gente. color. y sueños en el aire.
y con la música _y la letra_ nace el baile. el swing del pie derecho seguido del izquierdo. la mano que estira el brazo y reparte lo positivo.
el circo y los músicos de la calle. el oriental con mosca y pelado. y el azar acertado porque la margarita a veces asiente.
y a mí que no se me escapa el gato. un segundo recordando. tan solitario como importante para el relato.
y la luz y el buen karma. las ganas de vida y la energía.
que se quema el horneado... pues no me amarga el día!

a reír...
...que estreno regalo. lindo regalo:

inteligencias

una sesión sanasesos ordena piezas escampando oscuridades.
anoche entre albóndigas y endorfinas recién fabricadas ocurrió de nuevo. sin proponérselo. dos personas transformadas en dos protas de mentes criminales.

la inteligencia es el arma. lo demás son sucedáneos. intentos para los no talentos. recursos para los faltos de hilos.

el perfil destripado:

-personas con alto cociente y que se rigen por comportamientos socialmente establecidos como groseros y faltos de tacto. _y no por soeces sino por omitidos actos, por faltas de atención_ y es que como dicen la educación es la actitud de alguien que le da al otro la impresión de estar ahí e importar. importar, que es respetar.

-algo introvertidos. con barnices evidentes de atormentados rodeando una sensibilidad magna que ya se encargan de que potencie el resto hasta hacerla mayúscula. ellos gozan de ella pero le dan mal uso.

-gente que entra y sale de la vida de los otros. cuando se van es sin aviso. y cuando vuelven, o bien hacen como si nada o bien se flagelan durante el segundo que tardan en abrirles los brazos perdonando tanto desplante sin motivo.

-saben que su actitud castigadora desconcierta pero también que su estelar regreso engancha. conocen la adicción que crean a los faltos de escudo haciéndoles ver _un ejemplo_ lo especiales que son para ellos _con lo sublimes que parecen!_ellos que viven en el infierno, perdidos, nos adoptan como luces_

-su herramienta de juego es la ley del silencio. miden la relación con el resto por el tiempo que pueden permanecer sin contacto. cuanta más confianza o mayor enganche espacian más los encuentros, los regresos. y cuando apenas hay intimidad arriesgan menos.

-conscientes de los cadáveres que dejan por el camino sienten el escozor pero es mayor el alimento que tanto les energiza. _ellos son perversos porque así les talló la vida, porque no pueden evitarlo_y para qué enmendar el dolor generado si el mal ya está hecho?_ eso dicen...

-y sí, si eres víctima de alguno de ellos los sientes condenables y te convences de ignorar o castigar _según el momento y tu furia_ su persona. pero hasta en eso se meten y manipulan. mueven tu cruceta y empiezas a verte mala persona, falta de caridad porque, claro, cómo no salvarles si sólo tú sabes el modo, si nadie más tiene la solución...

-tan memos son que ni ellos mismos se soportan y en ocasiones mueren de gozo pensando en lo raros y desdichadamente buscados que acaban siendo.

la sesión terapéutica escudriñando perfiles como los investigadores de la serie no hizo más que situar a cada analista en objeto de aplaste. como el capturado por rodney smith. y quizá por haber estado bajo esos dedos gigantes lograron desenmascarar a los serpenteantes.

contra el cerebro despiadado y de alto grado sólo cabe activar el nuestro. un escudo neuronal para los que planean sobre las presas. dos cosas búnker para la bomba atómica. distancia sumando metros hasta hacer millas. y la inteligencia sabia y trabajada. la emocional.

paciente

me miró desde lolita. allí encontré sus ojos.
intento esta noche calmar ese mirar hambriento mientras escucho a otra que reclamó abrazos y se ahogó con sus propios lazos. musicando sus latidos.

a una amiga le llama bambi su chico. razones suyas. las mías _de nuevo con ella_ los negros atravesando auras.

el lunes pasado me convertí en ciervo. cría de ciervo enferma de brazos.
animal de cabeza veloz en cuerpo atado. menudo esqueleto con sacudidas pensantes. paralizada por tanto agetreo. inmóvil por exceso de celo.
la calma de una madre no callaba las voces, las coces, los roces. la vigía de un padre no frenaba los temblores, los temores, los errores. y su pequeña se retorcía entre sus propios enredos ya desbocados. lobos feroces atacando a la herida. alocados. los torturadores, los testigos, y el cuerpo hecho víctima.

la imagen recurrente que vuelve a mis párpados echados es la de un powder fuera de límites. su lectura más allá la reproduzco en mi mente. su mano sobre el abatimiento del sufrir gratuito. un disparo sobre un blanco sin culpa. el dolor traspasando pantallas. de sus ojos a los míos a través de su mano.

el apilado de días sosteniendo laberintos castigadores culminó con mi cuerpo anestesiado. hace dos días. la cárcel de mis propias redes conteniendo mis yugos convirtió mis manos en puños, mis segundos en horas, mi aires en aullidos. y me llevaron a urgencias.

por no administrar paciencia a mis torturas potenciadas. por no respirar a tiempo y espantar malos vientos. por mil razones perversas diagnostiqué mortal migraña. y lo que para el resto pintaba de idiopatía taladraba mi culpa con motivos buscados. a escobazos. con más hambre que vergüenza. lastimera. con los lloros reclamo. perversa.
y sin descanso a mi mitad derecha exprimí lo que quedaba de fuerza en mi débil cuerpo de animal con mirada en súplica. latigué mis restos hasta reventar mis sesos.
por unas caricias vistiendo palabras en mimo. por imantar los cuidados. por alcanzar el abrigo. por lograr la paz para la impaciencia me convertí en paciente.

muñeca

antes de acostarse ya se veía todo en blanco y negro. poco blanco. y se arropó esperando equivocarse. quizá por su castigo. puede que fuera su buscada tortura.
tumbada pensó en cómo llegó a ese estante. el instante. cuándo se decidió que sería de los muñecos rotos. de los que dan y después les relegan al olvido. de los guardados pero apartados. le asaltó el sueño. y sólo hubo pesadillas.

el molino que rota y ayuda para el pan diario. los giros y el engranaje que vuelta tras viaje entrega su esencia. e imaginas el asno. o las aspas y el viento. la torre hace porque algo le empuja. un cuello le tira. unos pulmones le soplan. no lo logra solo. la atención. la ayuda.

desde la balda llamó abrazos. incluso gritó a los del otro lado. pero la madrugada le enmarcó los silencios. no hubo respuestas. el cuerpo de plástico se tornó en trapo. con jirones y lamparones. todo en un acto. semidesnuda se cubrió hasta el cuello. pretendió tomar aire por no lograr brotar suspiros. ni resuello obtuvo. y su articulado físico se entregó al retiro.
quién se olvidó de sus brazos. quién rechazó sus encantos prometidos eternos. quién descalzó su pie izquierdo sin devolverle el abrigo. en su nocturno listado anota lo suyo. culpables ellos y ella. y a cada uno lo suyo.
nadie en la estancia. solita en casa. en el estante. ahora tumbada. desganada. y las razones para los descosidos los apila entre las sombras.

cansó el cuchillo de segar la cuerda y apenas lastima. trabajó duro tiempo y ahora acaricia y todos se quejan. lo retiran y se olvidan. tan sencilla su vuelta como un afilado del canto. pero no suena el silvido.

cómo llegó a este penar desordenado. cómo de nuevo se fija en los años pasados por sus dedos manchados. cómo lloran los ojos que tan sólo brillaban con las pupilas de par en par.
pusieron la mirada en su cuerpo solitario. lo recordaron bien lindo y jugaron. alzadas en volandas, abrazos, desnudos y cambios de ropa, besos, despeinados y cepillados. y tras las horas del revivir parte de lo pasado de nuevo al apartado olvido. tal cual está en we_heart_it.
le despertaron y no hay quien le duerma. revivió aquella vida y lo rico del insuflado. quiso abrir sus ganas. saciar sus adentros necesitados. limpiar sus grietas. curar sus noches muertas.
pero los caprichos duran bocados y no alimentan. y quien comió desaparece con las horas y a la que reclama vida le resta la protesta. sin respuesta. como si muda. en la soledad oscura.

los había de cuerda. marcaban las horas los relojes hasta que necesitaban del humano. la atención de la mano más allá de la muñeca.

quince

una cena en la azotea. no hay razón concreta. es cosa interna. son las quincenas.

estos días he agrupado los abriles sumando tríos de cinco. y todo porque tras los cumplidos me aceleré hasta soplar cincuenta. a la carrera loca. descabellada idea. eso dicen. siento que no tanto...
y como quien divide el taco de apuntes fotocopiados para ordenar calendarios así hice el reparto de años. si los vividos fuera de casa volaron los que comienzan ahora serán otro suspiro.
frente al plato hondo me puse a pensar cuándo lo probé la última vez. todo un bisiesto. y si no hago recuento ni lo lamento. porque los días se escurren y los meses se esfuman sin pestañeo.

en la cena aún de día servimos la crema fría. en la azotea de black _eiffel. lucimos tacones y zapatillas.

la tarta en fracciones sirven tres platos y trocitos de prueba. una ración con los que comienzan a partir de ahora. los que me hicieron en otra porcelana. y los anteriores a la canción que entonó mi padre _acompañado de aquel dúo_ servidos en un tazón.
entre trozo y trozo hay dos grupos. los sinsentidos pre adultos y los sinvividos post mortem. pero esos no entran en el contado a pesar de haber sido. no son de los que agrupo en el resumen. son el relleno. sin sal o amargo. pero relleno que hay que dar trago.

qué tiernos lentos fueron los comienzos. qué velocidades en la carrera. qué me deparará en la tercera...
que empiece la cena. para qué perder más tiempo.
que sea o no el de amarillo seremos quince las sillas.

duros

la fuerza por la boca mientras va camino del encuentro. que lo hará. pero llega y no le apetece ser capaz. no encuentra el arma. es peor el después. prefiere ignorar. y la boca no parece ya tan llena. decide callar.

entre infinitos millones de acordes posibles no es sencillo hacer tino. lo que cae cerca es lo que ocupa. para quien no busca. para quien no lo toma como su labor. para quien lo deja al destino.
pero los hay que respiran vinilos y trasnochan entre las negras. los hay que escogen bien sus silencios y las claves de sus días. los hay. vaya que sí. yo conozco alguno.

completamos los compases con lo que nos piden las ganas. por mucho que intentemos hacer lo debido, los planes, lo pedido. cada uno canta su trino. las cinco líneas se rellenan y se dibujan los huecos. entre barra y barra los hay que miran, otros que leen, o que redactan, o duermen, o bailan, o están. y cada quien hace lo que puede antes de la doble linea del término.

intentar no saltar al absurdo parlante es para otros pinchar lo de los cuarenta principales. leer los best sellers es como no leer o desleer para los gourmets del papel impreso. ya lo ilustra lucy player.

y resulta que cuando uno sabe que le falta mucho bueno por hincar el diente se enmienda. lo intenta. se pone a ello. cuando el armario reclama orden algunos buscan tiempo que dedicarle. cuando se envidia el profundo bagaje de otro nacen propuestas de másters.
y del mismo modo que se abre un clásico con ímpetu y hambre también se busca colocar en su lugar a cada uno.
por haber muchas palabras de más en sus bocas y de menos entre manos. porque se nos repiten las notas y no buceamos en más claves. porque nos conformamos con el ritmo marcado y no investigamos _si es que lo llegamos a apreciar_ el adecuado.

el que no ocupa lugar. el conocimiento. el saber. sí que ocupa tiempo. ocupa esfuerzo, dedicación e interés. lo que cabe holgado _y siempre hay más sitio_ en el cerebro requiere una vida. pátinas de barnices. palimpsestos.
que aquello no se ganó en un día. que la maratón lleva sus horas. como el buen puchero y no el mac donalds.

ser bueno en algo _docto_ no es fácil. mantener los papeles en orden es cuestión de tiempo. como los pensamientos. comportamientos. no es tan sencillo ponerse cada uno en su sitio. es un trabajo.

una jukebox con cien canciones. las que nos bandejan. está la ranura del insert coin o rebuscar otros mundos. qué es lo quieres escuchar para tu vida? de qué te quieres alimentar?
pues sucede a casi todos que optamos por lo cómodo de al lado. por no molestarnos más. meter la mano al bolsillo y sacar el duro. y así nos va.

pero... atentos! hay calderón! aún estamos a tiempo... se repite parte de la canción... cómo lo cantamos?

escoba

como si fuera mañana de reyes. un tren de envoltorios se estiraban por el pasillo esta mañana bien temprano. pompa de locomotora _agitada como nunca_ con lazo rojo en la cintura y dos paquetitos colgando. fotos para cada empaquetado amor. y la recepción tras el viaje con tortitas y chocolate.

_sólo una cosa. has vendido muchas!!!_

como si fuera la tarde contrapolada a los miedos de cada año sorpresas tras el telón. y una yo sin tregua a penas ni quejas que preparaban para el festejo tras la invitación. globos, blusón, corbata improvisada, chaqueta, zapatos y pantalón. la cara henchida y un racimo de aire cual pompas de_silabando la felicitación. una bolsa para sentirme en casa y sonoras carcajadas a la espalda. grande regalo.

_merendamos?_

una caja rayada de rosa y blanco rellena con la amistad mayúsculamente amorosa. especial y mágica como la remitente. ofrecer un momento a pesar de la distancia atraviesa el corazón brotando lágrimas.

_aún no puedes entrar_ya!!_pide un deseo_

un tres sobre ordenados dulces infantes. tres las celebrantes. tres las sesiones. tres días para la cita. un tres para no sumar desánimo. el tres para no gritar el cinco. amor y risas sin buscar tres pies al gato.

_salid tras las cortinas que cenaré sola_

la reservada chaqueta para hacer especial el día quedó sobre el maniquí en fiesta. y tan contenta. lo único preparado no salió porque en la nueva vida los planes no se hacen. la del cumpleaños se adapta a las circunstancias. viste el vestido en lugar del traje. descubre regalos enfilados levantándose antes... con lo que le gusta dormir! merienda a 400 km de su casa y regresa para soplar la vela a la una, a las dos y a las tres.
y es que sabe mejor lo inesperado dentro de un día de fiesta que organizar ilusiones que no se monten.

_gracias a todos. tenéis razón. más de una escoba. brindamos?_

latidos

noches con el sueño perdido a la espera de la cita de este lunes. nervios absurdos. tanto como inevitables.

un mensaje de emilia _no sabes cuánto?_ven a contármelo.

el cuerpo de pompa encierra secretos. como el de todos. y por muy cerca que tenga sus _casi doce_ kilos no adivino con mi escaneo.
así le va al resto. todos tanteando aproximaciones. cada quien buscando otro respiro.
más de diez días con la mosca por la perra eran ya demasiado. hay algo desconocido que se nos escapa. más bien se nos atraganta. todo un misterio.
lo mismo que a la de las visitas sorpresa desde miles de kilómetros. encriptadas frases que dibujan adivinanzas en mitad de la noche. y tan despistados como en danza. que no se aclara. desconciertos tras conciertos.

para que los adentros le hablen necesito de un tercero. y tengo _no sé por qué_ miedo. es que es mi pompa.
si quiere entender la suma de escritos necesitará que rellene el hueco y deje de hacerlo. y tiene _confesado_ mucho miedo. es que es amigo.

cuando lo que tememos es fundamental y está más que decidido no caben retiradas. la marcha atrás no existe cuando saltas desde lo alto. y a pesar de respirar la inseguridad en vuelo sabemos que lo acertado es llegar al suelo. y con el nudo atravesado descendemos.
si el interrogante es veneno debe limpiarse la ecuación. aunque se viva mejor sin el desarrollo, sin la trabajera. si la duda hace más daño que pupa no hay excusa.

_dígame lo que respira, doctor. ¿por qué le late así el corazón?_

delicados

tomé de la red esta ilustración y ahora no etiqueta _mal hecho por mi parte_ procedencia. así que la imagen de hoy será un préstamo sin permiso. un hurto por necesidad. como quien coge una manzana de la colección apilada en el mercado. tomo lo que no es mío y lo adopto y sin referencia _todo un descuido_ que redirija su ruta de vuelta. pido disculpas a quien lo hizo.

el caso es que desde ayer tarde bien me siento con el label hand wash only. las hormonas aliadas con las fechas. los dolores físicos puntuales con las ausencias. y lo que a diario ni se siente se torna grave y empiezan a escocer los costados.

mis ojos no lloraron porque me lo propuse. vestí de fuerza la congoja falsa y la otra. erguí mi cuerpo corvo y me dije que pasados nueve no debería dolerme. evitable por culpable. superable por ser otra. no quiero quejas. todo sobra.

pero 24 horas después sigo destiñendo por las costuras. la prenda se destinta. la menda está tremenda. tengan cuidado con su lavado. al menos estos días... es asunto delicado.

recortes

cumples un año y te enseñan el álbum. cuando es tu gran día te sientan a ver santos. y aunque no sean de papel siempre los sacan. acaban por salir. es así.

en doce meses cambian los suelos y los horarios se agitan. en cuatro trimestres se hace barrida con los dígitos de nuevo en cero. cómo nos cambió el cuento!

no pensaba repetir mi gesto. no era mi intención festejarle con otro post-re. pero me nace esto.

otro abril de estreno y el sol apenas prometiendo. un primero del cuatro que aun contenida en gritos celebro. razones tengo.

la misma mano. igual de generosa. igual de amiga. tendida.
esa es la foto que otra vez más rescato.

sentada alistando las razones del día festivo vivido pasaba las hojas de nuestro álbum compartido. alguna de las páginas se resistía pegándose a otra. alguna de las imágenes aparecía frente a mis párpados borrosa. tarea costosa la del recuerdo. la del recuento.
cuando los de la foto volaron alto esforzamos la gris de nuestro disco para revivir lo que sentimos lejano. porque no habrá más enfoques ni flashes. porque faltarán los patata para el pajarito.
el recopilatorio de instantáneas que repasaba esta tarde se desdibuja porque se sigue formando. los capturados respiran protagonizando nuevas fotos. y se suman. y sigue el relato.
por eso las neuronas no estiran su lucha por dibujar pasados. es por eso por lo que la mente no recrea tan fielmente lo archivado. porque te tengo cerca. porque además de en la foto estás ahí al lado.

y no te borras. y no desertas ni huyes.
no desapareces ni te destruyes.
estás. como siempre. y palpito que estarás... al menos para otra foto.

eso es lo que celebro. lo tanto invisible que vive en tu mano un año más.
gracias por el regalo.