fuego

se empieza jugando y se acaba llorando. eso decía. y no nos dejaba siquiera pelear de salón. sabía como acabaría la función y nos bajaba el telón.

lo animal puede más que la razón. es la magia del color vibrante. es la atracción de la luz que danza. el calor en lo tan concentrado que imanta.

hay deportes de riesgo asiendo piolet o remo. están los trampolines, los parachutes, los rápidos y la chican. eso por un lado. el oficial.
están los otros. también arriesgados. asiendo móvil o copa. donde se dan las frases de más. los gestos secretos. los besos robados. los destapados.

cuando se ha sido de las que piensan y giran de nuevo la tuerca. cuando la razón obligó a ser cauta ante acantilados y grandes cilindradas. cuando se ha vivido con tanto tiento como ganas _y por lo que sea comprendes_ asumes que quizá seas deportista doméstico. con otros riesgos.

mil velas encendidas. su flama y temperatura atraen los dedos. y ahí van directos. lo vemos en heart_in_a_cage. conocen el destino pero nada les detiene. no hay lugar al pensamiento. parece un juego.

la deportista de sala sin red decidió hace un tiempo regalar pensamientos, dedicar besos, desear sesos. la de la adrenalina sin cuatro ruedas ni pies de gato optó por visitar, abrir y dejar pasar. vivir sin medir ni acotar.
pero igual que lo interesante del fuego marca de negro así señala el deseo.

la experiencia talla la defensa y aleja el índice primero. un dedo. más tarde es la caída tras el juego la que invita al corazón al retroceso. otro dedo. pero lo que arde sigue y los que restan bailan su sol.

una que fue suma de pasión y cautela entiende que la vida es juego _cuidado con el fuego_ y los sueños sueños son. atención!!

maneras

no pienses que estoy muy triste_si no me ves sonreír_es simplemente despiste_maneras de vivir... me sorprendo del bullicio_y ya no sé qué decir_cambio las cosas de sitio_maneras de vivir...

cantaba sinatra que vivió a su modo como reivindicación y respondiendo miradas que le apuntaban. estaba en lo alto y lo sabía. por eso su postura erguida y orgullosa. de ahí el asumir airoso de los errores como parte de sus andadas y surgió el himno.

voy cruzando el calendario_con igual velocidad_subrayando en mi diario_muchas páginas...

en rose_coloured escriben lo que todos pensamos alguna vez. lo que debería ser más que prospecto. lo que tendría que ser parte de la cadena de genes.
esta actitud tatuada en la frente. el lema que active el bombeo. el son que marque el paso más paso. el fondo de cada canción. el aire.

te busco y estás ausente_te quiero y no es para ti_a lo mejor no es decente_maneras de vivir... voy aprendiendo el oficio_olvidando el porvenir_me quejo sólo de vicio_maneras de vivir...

más de casa y más castizo es lo que arrastra rosendo o leño. menos subido. más en lo cierto. en la duda. en la vida insegura. en la caída. en la tentación. en el ensayo error.

no sé si estoy en lo cierto_lo cierto es que estoy aquí_otros por menos se han muerto_maneras de vivir... descuélgate del estante_y si te quieres venir_tengo una plaza vacante_maneras de vivir...

todos lo entonan. escriben, piensan, susurran lo que nos riega las venas. lo que nos ha de mover.
tolstoi también. rugió a cincel en su anna que para cada cabeza una mente y para cada motor un modo de amar. pues eso.

estíos

y de qué se habla en los ascensores _de no ir con perro_ si no es del tiempo! pues de lo mismo que en el calentar de las conversaciones por teléfono cuando la confianza no es tal entre los interlocutores.

como el verano se ha instalado en nuestro asfalto _como si llevara entrando hora tras hora desde hace seis lunes_ sigo haciendo por asumir el shock del estío recién caído.
recordé el cuento de la princesa de la siesta. luego vino el de niña cuando calzábamos katiuskas y gabardinas. apareció el del horno madrileño con la piel como vestido. vino el lejano americano. se dibujó el húmedo y extraño irlandés medio borrado. y el de la touraine entre clases, amigos y el río.

gastábamos una de las calurosas horas de esta mañana cuando han llamado proponiendo viajar a comillas para una fiesta.
pero con pompa_decían_con pompa!
con el buen tiempo brotan las flores, los dedos del pie pintados, las viseras, los techos y los pechos. con la luz estirada se despiertan las ganas de fiesta, de cante, de gente, de aire y baile.
de ahí que la que en tan sólo una hora de encuentro quedó prendada de mi perra nos presentara la comillada veraniega en bandeja. sol, risas, playa, pompa y está lista la fiesta. también en ella despertó lo que ivernamos.

estrenamos el tiempo de ir despacio y casi _yo en cuanto puedo_ descalzo. pero ya lo conocemos. lo que pisamos sin estreno es la versión que nos depara. el verano que esta vez nos aguarda. y la incógnita de cómo será. seco, largo, mojado, verde, callejero, viajado, húmedo como el de eugenio recuenco, nocturno, robado, salado, abierto, al resguardo, submarino o entre picos. a saber lo que se ha de ver...

desde que dejé mis quince años de gran urbe espaldado he estrenado un verano. vivía todo de nuevas por lo que cuando llegó el estío seguí rodando.
lo que desenvuelvo estos días _primavera con sabor a julio_ sigue siendo terreno no descubierto. si hace tres meses nos instalamos en la nueva casa en lo alto ahora continuamos desprecintando. mi pompa desempaqueta jardines alfombrados escogiendo las sombras y corriendo tras lograr el agua. y yo que la veo ansiosa por salir a probar más de este verano, escojo gafas, mallas, canciones y mangas cortas casi más nerviosa.
qué será lo que acabaremos recordando cuando tras el próximo invierno volvamos a despertar...

tora

por fin hoy olía a verano. ayer era noviembre y esta mañana _sin transición ni aviso_ de pronto agosto.
el calor respirado, los pantalones segados, los jerseys olvidados en el armario y los pies al aire me han recordado aquel cuento.

dicen que existió una tierra en guerra de donde escapó una princesa a descubrir la luz sin sangre ni yelmos. dicen que encontró el sol en tierra de nadie y allí se quedó. el mar era su balsa y nana. la eternidad su contador. dicen que su piel de limoges se nutría de sonrisas y calor. eso dicen.
cuentan que fue una tarde en una siesta cuando el astro reinante la embrujó y entró en un profundo sueño. cuentan que sus ojos no respondieron ante lo que sus oídos sentían. que fue una voz de un caballero la que le mecía la tarde, la que le aguardaba el desperezo, la que ella creyó que nunca querría pero que le hipnotizó. cuentan que al abrir por fin los ojos aquella voz se hizo perro y jugó a robarle el cuello y acabó con ella pegada a su costado. cuentan que la voz calló y ella cayó. es lo que cuentan.
dicen que aquel día la princesa quedó cegada por la luz que no podía ver en su tierra en guerra y se entregó. cuentan que hechizada por la magia del calor del astro renunció a despertar de la siesta.
pero se dice que de la tierra en guerra mil soldados salieron reclamando la vuelta de la princesa y no la encontraron dispuesta. se cuenta que ante los sables al aire donde sólo cabía el sol se firmó el acuerdo. ella enviaría capturadas almas como recompensa por su eterna ausencia y las mil armaduras se marcharon.
dicen y cuentan que desde entonces los días de sol bebido y calor embriagador la princesa viaja hasta los lechos donde quiera que se esté durmiendo la siesta. y repite el embrujo y la entrega que con ella dio fruto. usurpa las almas sedientas y se las lleva.
es por eso que cuando nos despertamos agotados tras horas descontroladas como si viniéramos de una batalla en tierra lejana, cuando hasta la desnudez pesada nos pega a la bajera es que nos visitó la princesa.
es lo que dicen. es lo que cuentan.

rupias

ganó muchas monedas y para lograrlo no hizo más que vivir y _más que nada_ sobrevivir.

llevamos días en que andamos todas revueltas. no sé si también ellos. sé que las chicas andan tocadas y se turnan las noches lagrimadas. relevan los paños y las caídas. no parecemos ni vivas.

cuando pompa ahogó el domingo de los que le adoramos necesité una farmacia abierta y recordé unas palabras en conversación plana de dos días atrás. dijo _tendré guardia el sábado por la mañana y el domingo toda la jornada_ y eso recordé cuando necesité la cortisona para mi niña.
nada cae en saco roto. si atiendes.
esta mañana mi interlocutora lusa intentaba hilar frases inglesas a duras penas. no supo decir oficinas y lo dijo en su idioma. una semana antes una compañera dijo para todas _sabéis lo que significa escritorio en portugués?_ lo archivé casi sin saberlo y hoy he dado uso a lo traducido para rescatar a la que peleaba con su angloignorancia.
todo puede llegar a servir. si eres receptor. claro.

novelada la crudeza se atraganta menos que la leve aspereza fuera de lo impreso. con lo ajeno se es más objetivo. consejos doy que para mí no tengo.
lo que no seguiré descubriendo más _por haberle dado carpetazo esta tarde_ obliga a secar de golpe lo que lloré, lo que derrama esta noche otra, todo lo que mojamos en cadena todas. entre disgustos y hormonas.
no hay razón cuando te metes en la piel del parias. no hay dolor cuando imaginas la violencia del olvido que sufren los más desgraciados. los tuertos para hacer negocio. los huérfanos de madre vecina que castiga y elimina. los que no tienen. los que repiten de noche. los que sueñan alto para escapar de lo hondo. los que consideran muertos. los que guardan la única rupia para lanzar su suerte a pesar de saberla trucada.

puedo marcar con un punto rojo los rincones geográficos donde tengo a varias chicas con la capa rasando el suelo. y sobre mi casa pinto el mío. que anduve baja pero me cogieron el testigo y ahora no sigo. o eso intento.

si el protagonista sobrevivió por vivir y mamar. por estar y escuchar. por parecer casualidad...
lo mismo puede pensarse de mi flotador salvaheridas de hoy en formato libro a modo de paño pintado de joette_maue.
quién sabe por qué dejé la lectura a punto de darle fin hace un par de semanas. se resistieron mis ganas.
quién sabe qué imán me ha hecho retomar lo dejado. después de unos días de buceo a fondo he vuelto a la novela y mi quejas se han devaluado. y no por lastimera compasión de lo escrito. no por cómoda inmersión en infiernos tan rojos como negros para escapar de mis miedos. no por embarcarme en los titanic obviando mi zozobra. aunque _seré sincera_ tampoco sé por qué.
sólo sé que he leído como escucho. he retenido. he bebido.
e imagino que cuando menos lo esperen las hadas vendrá a mi rescate algo de lo asumido para sorprender a mi registro. y responderé correctamente. acertaré entre las cuatro opciones. sin comodín. y por la experiencia de los días. de lo que escuché en ellos. de lo que me dijeron. de lo que leí entre líneas... y a veces me empeño en no verlo y perderlo.

pascal

piaba baroja _acertado_ que somos grandes constructores de ilusiones hasta que hacemos lo posible para derruirlas.

ayer fui pascal. lo he sido muchas veces. nacido en 1960. y fui francés.

dicen que si quieres saber si un amor es tuyo has de dejarlo libre y que vuele. sin jaula ni redes. si con las alas abiertas _y sin estar anudado_ se alza en vuelo y no regresa es que no quiere ser tuyo. si vuela alto y tras un viaje lo encuentras al lado _quizá entonces_ tuyo es. o tú lo eres. igual es. dicen.
los cachorros del parque que no sueltan para jugar con sus colegas no se escapan pero no están con los dueños. sí su cuerpo. no su mente. y en cuanto aflojen la soga el can correrá sin detenerse.
lo del amor alado hay que aprenderlo como los perros hacen con la unión sin correa. mi pompa lo practica porque lo entendió a la primera y va a mi vera sin necesidad de cuerda. no vuela lejos _y más lejos_ como tantos otros.

ayer fui pascal cuando en un mismo día paseé, disfruté, gané y perdí una ilusión redonda. ayer fui el niño que gozaba de lo suyo, de lo que nadie podía arrebatarle. el pequeño con la sonrisa más grande.
ayer me acorralaron mil atacantes que solita inventé en mi guerra. una encerrona. flanqueada por todos lados vi como un tirachinas apuntó a mi cielo. y se fue el helio y volvió lo negro. me hundí con su desinflar. y caímos ambos.

había escuchado rumores de ella. y hoy la he descubierto.
la ilusión es tan mía como brillante. es tan fiel como redonda. la ilusión es libre de irse pero se queda siempre que no sea yo quien la espante. porque espera. está. permanece. no se esfuma ni se va de mi alcance. que sí vuela pero regresa. y de no ser tonta y absurda por ahorgarla al atarla demasiado fuerte _como tantas veces lo he hecho_ no me dejará.
la ilusión tan propia de mis días como magnéticamente roja no morirá a manos de otros. no ocurrirá aunque lo intenten o me lo invente. porque es lo que lleva el globo lo que no muere y volverá.
para quien no lo sepa. para todos los que necesiten un refrescar la mente o descubrir un tesoro traigo un corto redondo. os acerco el globo rojo que encontré en la red. porque es un regalo condensado en mitad de hora de toda una vida.
c´est la vie...·ºo0O

hormiga

hace tiempo escuché decir a una psicóloga que una pareja contaba que sus dos hijos no canalizaban igual un dolor familiar. mientras uno lloraba impotente y enfadado el otro andaba en la hierba absorto. la terapeuta preguntó al niño a qué jugaba en el jardín de casa y obtuvo la clave sangrante. el niño descubrió un entretenimiento. arrancaba la cabeza a las hormigas.

un martes de fin de mayo, cuando todos hacen cálculos para reservar días de playa y desalarmarlos, miraba yo un calendario de bolsillo desplegado. cabezona, menuda, curiosa, inquieta, débil y negra, irrumpió una hormiga en escena.
atravesar enero para llegar a junio y bajar septiembre. rotar agosto y dudar entre abril y el florido y hermoso. correr a noviembre rozando apenas el último y recomenzar el viaje.
la hormiga _como todos los que lo somos_y demos por ello gracias_ se lo estaba pensando. decidirlo antes de terminar mayo. son muchos días para tan poco reparto. sus patitas alambradas rifaban su sino como mi dedo guiando mis ojos. dónde pararlos. dónde situar la toalla. dónde las largas veladas sin programas.

hace nada escuché decir a un psicólogo que el burro no falla como nosotros. no sobre la misma piedra. pero sí lo hace la hormiga. ella va y vuelve. avanza, camina, sigue y retrocede. marchar y viene. y entre los muchos caminos apenas pisados con su leve suspiro están las repasadas piedras monte a su antojo.

un almanaque no es lugar para un bichito. como tampoco para unas lágrimas un flequillo. así que, desconfiada como estaba la pequeña polvorilla, le tendí un papel transporte y me la llevé de viaje. en el límite entre mi mundo y el suyo posé su inquietud y esperé un rato. más de dos y más de veinte veces encontró la piedra. _dónde estará la salida?_

el niño aplastaba corredoras negras indefensas como protesta. liberador acto de su dolor. canalización decapitadora.
igual que los vaivenes de la que finalmente crucé al otro lado donde se supo a salvo.
del mismo modo que mis pies tropezados encontraron freno en la luz de quien conoce lo animal.

a través del vidrio de la entrada recorrí todo el viaje de la intrépida. mi esperanza asida a sus patas caminaba más decidida que nunca. deseé que lo lograra. que no le pisaran. que cayera en el hueco entre tacón y suela. que se refugiase en los surcos de las losas. que volara los dos metros de acera. y que _con ella también yo_ venciera.

última hora: perdí de vista a la hormiga amiga. lo logró. por qué no?

aprendes

que la pareja es camelo en cuanto a lo eterno. incluso en algo más que arrebato. no es parejo el tiempo en que se quiere algo de alguien. es desigual el trato porque el amor no es de dos.
que el trabajo es tu techo. tu cama. tu comida. tu sangre y sangría. y tu necesidad de vitaminas.
que los años son parpadeos. que vuelan los lustros. apenas lugar a ordenar horarios ni planear las vidas.

cuando te encuentras en mitad del camino y asumes que lo que veías _sin querer ver_ antes es la única verdad palpable. la que pisas. la que se respira. cuando estás en pleno viaje y entiendes que las trampas tan sólo confundían, abres los ojos y comprendes.

cambias sin resistencia. de escenario. de coprotagonistas. de guión. de cámara y acción. cambió el final del cuento.
estás abierto a lo nuevo. preparado para lo incierto. para lo que nos devenga. bueno, regular o malo.

cuando se esfuman cuando les viene en gana. aprendes. cuando construyes lo tuyo al gusto y disfrutas. aprendes. cuando lo que entra se va por el desagüe de lo inesperado. aprendes. cuando te despiertan los que murieron y regresan a su nicho sin darte respuesta. aprendes. cuando los sábados corren como galgos. aprendes. cuando los que no buscaste siguen hasta en las más duras. aprendes. cuando te sobran dedos al contar las horas de sueño. aprendes. cuando lo que te mueve es más animal que envenenado humano. aprendes.

por eso me hice un refugio_escudo_sombrilla_paraguas_cobijo. por eso lo cubrí de flores. por eso lo cargué de amores. por lo que viene y pueda caerme. por lo que moja o quema. y para que _como philip newton_ me veas.
porque al final de todo _cuando te ves en medio de lo vivido y aunque te permitas dar pasos en falso siendo consciente_ con el cuerpo tatuado con cicatrices sonrisa... aprendes.

cita

me llamó sin marcar número. escuché su voz en la distancia. atravesaba su aullido callado un túnel de auxilio. tenía una cita. y le supe asustada.

en kissing_her_cage_goodbye intuyeron que el momento era cumbre. hacía meses que no estrenaba botella. tiempo que no compartía caladas. no parecía ella.

en ocasiones necesitamos descorche. la presión de nuestro interno protesta y remueve y altera. es cuando deseamos dejar de ser nosotros. irnos lejos y volver con todo. cuando sabemos lo que necesitamos sin tener ni idea de cómo lograrlo. justo cuando gritar no es sencillo pero es lo que hacemos dormidos. cuando los llantos brotan sin sal y sin ojos. cuando nos bebemos el mar y nos ahogamos.

llenó su bañera de quejas y la vi sumergirse en ellas. vestida para el encuentro con los que nunca le citarían se tumbó en el cuenco. y bebió del bourbon de sus penas con esa fuerza tan dulce. e hizo arder mil pitillos sin siquiera arrimarlos a la boca. como en la tasca o el garito de moda. igual que con los otros hizo. repitiendo lo que hacía cuando los tambores quejicosos no reñían.

hay días en los que desaparecer parece absurdo pero no queda otra. horas nocturnas en las que el frío es lo que menos duele. son momentos eternos en los que transparentas a los que importas por pesar más los que te ignoran. son maquillajes en balde. son sonrisas sin respuesta exclusiva.

supe que buceó su martirio la noche de fiesta porque deseaba viajar donde no le lleva la vida. adiviné que intentó simular su lenta suerte porque me invadió el olor etílico y el humo. y la escuché llorar sin pronunciar gemido. detuvo su mirada en la nada mientras las horas no le afectaban.

a todos nos pasa. aunque no lo escenifiquemos. ocurre.
igual que ella no obtuvo respuesta y supo volvería a vivir en vacío.
igual a nosotros. igual.
inmersos en un botellón de baño o en lo nuestro. pero dentro. y solos. sin cita.

puntadas

por un malentendido resultó que acertaron. una frase escrita para acompañar se leyó como reclamo. y entonces cogieron aguja e hilo y crearon el regalo.

costurera sin dedal cose poco y cose mal. yo soy de las malas porque prefiero el dedo desnudo. pero igual que entre wendy y el de verde para hacer la sorpresa a pun-ta--das hubo uno.

creyeron que _al igual que peter la sombra_ la de la frase extravió la ilusión.

unas palabras cargaron de amor el papel cuadriculado y enhebraron la aguja.

fue al día siguiente cuando lo co--si-do empañó una mirada y atravesó el corazón.

tan sencillo como un hilo ver-de. tan grande como delicado.

amoroso como pocas cosas. con tanto acierto como tino al pinchar la a-gu-ja.

emotivo. exquisito. y bien a-si-do a los pies de la que creyeron desilusionada.

puntada--a---puntada-----dieron en la diana------

----------------------------------------g-r-a-c-i-a-s-----

cinturón

como en los tiempos que corren hay que apretárselo no tengo tiempo para reservar plaza en el vuelo. como estos días _que para mí derrapan de lo rápido que avanzan_ tenemos que currar y no hay tiempo para el disfrute no he podido escoger entre pasillo o ventana.

esta mañana han descubierto que a los pantalones de mi pequeño sobrino quizá le vengan mejor unos tirantes. será más práctico.
ha sido cuando paseábamos más de dos horas mi pompa y yo. cuando se nos han sumado el niño y su madre. cuando al irnos hemos coincidido con uno de sus amigos luciendo sobre los hombros los elásticos. cuando mirábamos todos al cielo esperando la tromba en cualquier momento.
una pensando en comprar los nuevos enganches. los niños pensando en pequeño. la perra agotada pensando en ir a casa. y yo procurando no pensar como un pantalón bien sujeto despreocupado por saber que no caerá más.

como el sábado que me tocaba era diferente al de recibo no me ha quedado remedio y mirando al cielo lo he cogido en vuelo.
que o corres _aunque veas que ya está en el aire_ o te quedas desnudo sin traje.
es lo que hay.

esta tarde _igual que ocurrió esta mañana_ todos los ojos seguían mirando las nubes por si decidían soltar su carga. pero yo estaba persiguiendo otra cosa.
mis ojos de sábado tramposo buscaban un remanso entre obligación y tarea. mis párpados se cerraban a ratos no encontrando descanso.
y es que asida al fuselaje, al motor, al ala del aeroplano, era imposible el descanso. y si los ojos se cerraban lo hacían para protegerse de la velocidad ellos solos. tal cual sale en la imagen de ffffound.

agotada _deseando colchón y calma_ como estaba no me ha quedado otra que viajar rompiendo la barrera del sonido. que no ha sido volar. no ha sido placer sino deber.
sin reserva. sin billete. sin asiento ni cacahuetes. sin azafata con instrucciones ni bandeja recogida.
ha sido coger un vuelo sin opción al fasten_your_seat_belts.

tareas

parezco enfadada. intento que quede en eso. en pura apariencia. y lo consiento porque estoy a solas con mi perra y ella no lo sufre. con ella no descargo nada que no sean besos y amor xxl. es lo que me nace. lo que merece.

hay tareas que son pesadas y lo serán siempre.
un matrimonio amigo divide las comidas familiares en el previo y el posterior. ella cocina y prepara todo. quien recoge y limpia es él. y se arreglan porque cada uno escapa de la labor del otro. se han unido los opuestos en perfecto relevo.

me han llamado hace un rato recordándome algo que pospuse por surgirme en pleno centro de la semana. lo laboral impedía cumpliera con la solicitante. acordamos que recibiría socorro tras mi fin de semana. y es donde estoy. con tanto cansancio como ausencia de ganas.

conozco a una chica que recoge su privada batalla campal el viernes por la tarde y se contiene hasta que vuelve el lunes. mientras vive sola acumula sus pieles repartidas por la casa cual el cuerpo mil veces mudado de la serpiente. y ella que sabe que multiplicará su trabajo tras los días _aun así_ opta por funcionar de esta forma. así lo prefiere.

la llamada recibida ha sumado tareas. tareas que ya eran, cierto, pero el apilado me ha aplastado. y de ahí el enfado. aunque sea de careta por no quedarme otra que admitir que es lo que me toca.
lo que oferté que haría en estos dos días es una pila de platos a sumar. los remojados en rose_tea_room.
hace meses tras un acuerdo adquirí el compromiso de cursar un obligado. pero hay imprevistos, novedades, responsabilidades, novatadas, trabajo y más trabajo. y entonces el curso se aparta sin conocer la importancia del aprobado. como el desconocer la ley no libera a nadie de culpa tampoco a mí. así que con fecha límite me han acorralado para que curse lo prometido.
la solicitud alarmada en la llamada es un añadido de vajilla que demanda limpieza. menudo fregado...
y yo, que necesitaba este sábado y domingo _como no me ocurría hace tiempo_ bajar la persiana de mi establecimiento y dormir para todo y todos, me encuentro con dos farragosas tareas para realizar. obligación por compromisos. por amistad una. por una firma la otra.
a pesar de que ahora cuento con lavavajillas no puedo hacer uso del aparato para limpiar mis deudas. toca el remango. fregar cuando suplicaba dormir. y por eso me irrito. y _aunque sea de pataleta por mero agotamiento_ me enfado. aunque sea a solas y durante un breve rato.

crujir

la noche del domingo al lunes desarrollé mi sentido auditivo. los oídos se esforzaron para rescatar de mi sueño el silbido de mi pompa entre ahogos. no había otra. era el camino.

el movimiento al que nos están sometiendo desde hace meses obliga a desarrollar el sexto. la intuición femenina en mezcla con el miedo. por si hay crujidos.
y los ha habido seguido de lloros y ciegos destinos. han sido muertes de roles, cortes de labores, siega de funciones. cinturones para algunos porque los números son menores.

esta mañana se reunían unos y temblaban las piernas de los otros. puños en frote inventando la plegaria del flote. sobrevolando la incertidumbre y el mejor_no_pensar. y en el eco de los mandones se oyeron rugidos.

arrastro desde la madrugada en vela un cansancio que hace del miércoles un por_qué_no_será_ya_sábado. mis flaqueadas fuerzas se aquejan del parpadeo de mi batería en alerta. pero veo el puente. estoy sobre la madera. tablones. y mejor doy silencio. ninguna queja.

en la flora basta de la jungla que han formado en todos los campos que cuidábamos está tendido el puente. que no cuelga. que es más senda. pero es vía protectora que une y me lleva.
mi oído _ahora fino_ no descansa ni cuando la noche ronca. porque cualquier paso en falso, cualquier tablón torcido hará sonar el camino. y caeré a la tan hostil selva que amenazan con el temido crujir.

viajamos

lo he visto claro en esta foto de abundance_of. tenía a pompa resollando a mis pies en su camita y mi calma tan ahogada _que respira ya mejor_ como la perra.
así que cogiendo en brazos a la enferma he subido nuestros cuerpos sobre el caballo.

lleva conmigo desde marzo. apenas dos meses acompañando _más que nada_ mis noches. y es que a pesar de no ser el de carrusel que siempre anduve buscando mi equino de madera estaba ahí a mi espera. es blanco y tamaño de los de feria. desmontable en cabeza, tronco, cuatro patas y cola. y muy vigía.
enseguida supe que me acompañaría, que con él no habría horas a solas, y que sería el velador de las dos niñas. como el rocinante del hidalgo, el babieca del cid o el clavileño de mi senda de quinto.
en una esquina del dormitorio levanta el caballo una de sus manos dando credibilidad a que es camino. es destino en movimiento. compañía avanzando en los días.

tan blanco como el de don rodrigo. o como el lomo de pompa. como mi piel.
con las orejas exaltadas como las de mi perra y la cabeza dura igual que la dueña. no asusta con relinchos ni le suenan las herraduras. es el mejor centinela.

recorrer un largo pasillo a lomos de un corcel es algo más que un sueño para una niña.
tener un caballo presto para comenzar el trote es mucho más que retornar a cuando chiquilla.
me subí con mis amigos íntimos presentes e hicieron por comprender. es parte de su amor.
me alcé en su grupa otra vez en la que quise espantar a la más intrusa que a oscuras tortura. era un escape.
pero esta vez lo he visto claro. cuando la chica de la imagen giraba volando su cuerpo hacia atrás sobre el del tiovivo lo he decidido. he cogido a la pequeña pompa mientras acercaba una silla al equino. y con la emoción del propósito y la ilusión de verlo diáfano nos hemos montado.
las dos sobre el lomo del que nos cuida hemos dejado nuestra mente al vuelo. pompa apoyaba su chato perfil sobre la crin de madera. yo capturaba el momento con la cámara como se hace en los viajes. y hemos comenzado al paso y luego al trote _al galope es demasiado_ dirección a nuestro bosque. que paso a paso, que giro a giro hemos volado donde nada nos roba el aire. donde las luces brillan la purpurina y no las apaga nadie.
las dos sobre él hemos viajado. soñado en lo alto. escapado a lo tan nuestro.
viajamos al otro lado. más allá. donde sólo las pompas saben llegar.

fuelle

si de ti depende tienes que ser fuerte. si eres su único salvamento has de ser marine. el elegido.

mi pequeña sobrina ha aprendido a agitar su cuerpo para que el pijama le calme el picor de la molesta dermatitis. pero a quien más le irrita y pica el mal es a su madre. madre y boca de la niña que aún no habla. madre, voz y medicina de una jimena con piel de princesa desde chiquitina.

la que duerme a mi vera ha respirado esta noche bocinas. mitad del intento de sueño sentada porque sus ronquidos no eran los mismos.
por mucho que yo le entienda con solo una mirada lo de esta mañana era todo un crucigrama. no eran sus flemas ni ronroneos. no era muy fuerte el gemido ni lo que protestaba su cuerpo. pero mi alarma ha ido creciendo llamando por mí al de urgencias.

si el soldado _de steven meisel_ encuentra una damisela en el campo tendida no piensa en las minas. los pilotos enemigos sobrevuelan su cielo mientras eleva el femenino cuerpo y él sigue el avance.
la joven calzó botas a pesar de sus sedas. ella recorrió caminos esquivando los tiros. chica fuerte. mujer valiente. hasta que se le acabó el fuelle... y se lo tragó mi pompa. que esta noche comenzó el soplido esforzado y el marine me pasó el testigo.

cómo no va a temer por ella el que la porta en fuego cruzado. cómo no sufrir porque no es la misma. porque ya no luce sonrisa. ni siquiera al verle sin camisa.
así he galopado curvas abajo con mi perra en brazos porque su bombona no tiraba. y lo que a primera hora parecía un leve bufido pasó a ser el rumor de un tanque amenazando sus pequeños latidos. cómo no temer por ella. cómo no sufrir por no reconocerla. porque no lucía su canino talle. ni siquiera al mencionarle la calle.

en el hospital de campaña reaniman a la rescatada.
con morfina, vía y oxigeno en mascarilla devolvían el aire a mi pequeña.
y aunque no cuente con la imagen del después sé lo que el héroe obligado está haciendo. igual que yo _con tanta preocupación como arrojo_ andará velando su cama, sus gotas, pastillas. son gestos.
y es que aunque estábamos a otra guerra, el responsable se hace cargo de quien le requiere. por vestir de largo o por respirar en corto.
y a pesar del miedo _tan humano_ el valor se le supone a la madre como al soldado.
y ahí estamos.

despertador

podría ser mejorable la situación si te sorprendieran con un desayuno en la cama. el mío sería un zumo de naranjas frías recién exprimidas con su pulpa y sin azúcar. unas tostadas de pan con semillas y mermelada de naranja _de nuevo, qué pesada_ amarga. una dósis de silencio sin esperar palabra. y besos.

pero cuando la pareja está de viaje o ni siquiera existe el desayuno se queda en la cocina y el jugo lo exprimes tú.

mi despertar es poco sencillo hasta para quien no es para mis mañanas. el pitar de la alarma molesta aun habiendo dormido _quien las pillara_ diez horas. la luz tras la persiana se antoja siempre aun corta. y los deseos de convertir los minutos en horas se repiten como si alguna vez pudiera pasar.

el mejor momento del día es el instante en que me cubre la manta de noche. lo mejor de la jornada es descansar mi testa en mi adorada almohada. y tener horas desprogramadas delante. y escoger con lo que recrear el recorrer de mi morfeo.

cuando pompa duerme a mi lado me despierta su reclamo y me derrito. porque todo lo que me da me gusta y quizá _también_ porque no me habla. es un amanecer amoroso porque me busca y se acurruca, luego le regalo mimos y se estira en desperezo.

cuando pompa duerme en su otra casa es el pitido el que me levanta y me irrito. porque todo lo que me ofrece es la prisa, la obligación del trabajo y _más que hablar_ grita.

irse a dormir con un bonito pensar entre sábanas mejora si el despertar es con sonrisa.

y qué lo provoca? puede que el mismo pensamiento escogido antes del sueño. tal vez algo surgido mientras la noche nos mece y que al abrir los ojos revivimos. quizá el saludo de un ser querido callado por estar escrito. con suerte un buen zumo en bandeja. con más suerte besos y más besos. y con la gran fortuna que gozo _en mi mente día y noche desde aquel septiembre_ mi preciosa perra acercando su hocico.

que el despertador a pilas es el único que no saluda con amor. y _a pesar de ser de todos el único programado_quizá por eso mismo_ es un dolor.

regalo

veis como yo la calma. es la paz del agua. la quietud del silencio. el bienestar de la entrega.
es lo que estáis viendo. lo que david_vasiljevic nos muestra.

comentábamos esta mañana _aligerando una reunión tediosa_ que una joven de aquí ha sido la ganadora del premio acumulado durante cuatro semanas del sorteo europeo. una cantidad _inabarcable por nuestras neuronas y por los monederos_ que ha solucionado desde ya la vida de la chica y de todo su entorno. poder ayudarles _más bien retirarles_ se nos antojaba el mayor regalo de ser la afortunada. donar cual hada.

en el pueblo de mis veraneos _y creo que en más lugares_ hay un grupo de gente que se dedica al trueque. cada uno se ofrece con lo que sabe o tiene. y así entregando lo que puede es como quiere.
que ya lo he dicho más veces, si el veneno es el egoísmo es en los generosos donde está el amor.

a mediodía, entre la jornada galopada matutina y la tarde de viernes con tarea a la carrera, me han obligado a estarme quieta. tumbada en un sillón hecho lecho es lógico aceptar el reto. pero no a todos les resulta llevadero ser el paciente de un sanadientes. pues a mí sí. y no exagero.
no sé el recurso de mi gris que me relaja hasta dejarme en coma tan sólo atenta al aprieta_fuerte o al abre_un_poco_más.
allí estaba yo echada con la cabeza sobre una pequeña almohada y el resto del cuerpo como inmerso en agua. hora y cuarto de torno, aspiradora y goma para el rasca y gana.
y es que sí. ha sido un sorteo y me ha tocado premio.

sobrecoge comprobar que existe esa gente. la buena. la que da.
recibir lo que ofertan sin más interés que el de cuidar anuda la garganta. no es un sueño. es real.
tan verdad como que existe el agua calma que cubre y baña. tan cierto como nos evadimos cuando el silencio es nana. tan real.

la profesión habría sido la misma y el premolar estaría. las herramientas no variarían si no fuera ella y no fuera yo. pero los mimos no están prescritos. ni el mimo ni el tiempo sin crono ni los zurcidos en los bolsillos.
en tres sesiones me han cuidado la boca _diente a muela_ y la fe en la gente buena. en los que entregan porque quieren. porque les da la gana y porque aman.
y como las rutas nos distancian y juntan tendré mi oportunidad de trueque. que hasta que ese momento llegue mi cuidado y amor serán mi regalo.

y mientras sonrío... hoy mucho más...

espera

entre las imágenes que i_live_in_october tiene colgadas en flickr está la que a muchos nos falta. la paciencia.

con los años se suman capas y restan lapas. en los giros de la vida podemos aprender o seguir desesperando.
yo tuve fortuna. en esto me tocó el gordo. el más paciente. y es que ante mi ansia polvorilla se presentó la más calmada silla. _en ocasiones peligrosa calma chicha_
si esta pausa está bien asumida se viven mejor los días. y eso entendí.

la que tuvo retuvo. y eso les pasa a mis prisas en más ocasiones de las que convendría. y me revienta. es mi suicidio.

dicen que vendrán. llegarán los días buenos. las visitas. el sol con la brisa. las soluciones. la noche y la almohada. las llamadas. los dineros. los amores.
lo dicen y si no lo hacen tú ya lo sabes. y te sientas. es lo que toca. y empieza la cuenta atrás sin conocer cuánto durará. tic tac tic tac. y las horas o meses o siglos pasan.
sostienes la cabeza que balancea su paciencia inestable. la apoyas sobre la pared y te concentras en no pensar. mejor rellenar el tiempo con distracciones, seguir el curso programado. que lo que tenga que llegar vendrá.

me pierden los dedos impulsivos que se lanzan a hablar lo que mi mente insiste en que calle. los gestos compulsivos que me retornan a la dinamita prendida que era.
peco llamando a puertas que debo esquivar. caigo en el fango probando lo que juré no catar hasta la oferta. resbalo en la acera porque olvido lo que me reserva.

sentarse junto a una ventana antes del amanecer y olvidar las horas nos recompensa con la luz cegadora. las cosas llegan. puede que ocurran. o tal vez no.
nadie lo sabe. pero por si acaso yo me contengo y me ato hasta que la espera quiera.

asalto

escuchadas las dos versiones puedo contar el resultado. expondré las sensaciones de ambos implicados.

dos no pelean si uno no quiere. pero luego está la guerra. en ésta te integran sin que te des cuenta. sin permiso ni previo aviso.
los de estos dos dicen que fue batalla fría. como la soviética. los dos coinciden en que repartieron sangre sin acercarse. palabras daga y atómicos silencios. desaires bala y alambradas.

cuando llega la tregua se espera la paz con la alarma puesta. los pasos se alargan recortando metros. y abanderada la blanca es mejor no rascar nada.
cuentan ellos que a pesar del desastre parecen los mismos. se saben cambiados y con más mecanismos. pero los años en guerra se resumieron en bruma. si ya no hay metralla para qué analizar las zanjas. poco o nada les importa lo pesado. es pasado.

en un mapa quedan marcadas las tácticas bélicas. los frentes y acometidas. los fuertes y las huidas. y hay hitos dantescos donde muchos cayeron. focos en luto. los puntos negros.
entre estos _que os cuento_ existió una españa con un nudo nuevo. y cada uno a lo lejos sentía el enredo. no lo miraban pero ahí estaba. tropezando sus mapas. un desencuentro al que esquivaban por no tener ganas de lío, de mira_lo_que_te_digo, de basta_ya!

un bombardeo arrasa con un pueblo. es dejar las armas y brota lo bello. de nuevo.
uno se acerca tendiendo la mano. la otra abre la suya sin pensar en lo no hablado. y juran que no ven los años de la fría. con todo lo malo volaron. y ahora los que se alan son ellos.

los que sufren las reales guerras _las de miserias y muertes_ evitan retroceder. no lo mentan. miran al frente escapando de otras por nacer. el dolor hace sabios en supervivencia. la vida regenta.
ellos que atravesaron algo más que una pelea no quieren recordar el campo de batalla. quieren olvidar los tanques, las ambulancias... y ser de nuevo libres y grandes. como lo fueron antes.

como están los combates están los humanos y también las piedras.
y del mismo modo que están los tropezones repetidos están las oportunidades en segundas nupcias.
están o no. también puede que no.
cuentan ellos ahora que bajaron del ring. ella volvió a lucir el bikini y él los tatuajes. así los retrata ellen von unwerth. y entre risas _callando lo batallado_ juegan a ser los conocidos que tanto gozaron.
...
por si hay un último asalto... ella no tira los guantes.

gigantes

pongámonos en pie. de la flaqueza hagan fuerza.
como lo hacía él tras la debilidad extrema.

_en un mundo descomunal_siento mi fragilidad_
me han llamado preguntando si estamos rayados de algún color. por una copa se han pintado casi todos. azulgranas o rojiblancos. y yo a otra cosa. azules_he respondido_estamos azules.

mi primer año fuera de casa escuché que sorteaban _era un regalo de par por llamada_ dos horas pasadas de la música de un titán. desde la verde del pasillo de nuestra clase marqué dos veces. y allí fuimos cuatro a disfrutar del directo.

un grito desde la isla de mi izquierda me punzaba el pecho de esta mañana.
_dime que es mentira todo_un sueño tonto y no más_
acto seguido los mensajes. y luego sólo arrastradas palabras en hilo. el mar.

mi primer año fuera de la habitación del colegio compartí 25 plantas de torre, 2 montacargas y 4 ascensores. y en uno de ellos se sumó un día el que hoy se restaba.
los huesos con cabello lacio ocultando el entierro. un trayecto en descenso calmo elongado por lo íntimo de unas manos que preferían volar a encontrar terror en los ojos. vecinos cautos conviniendo cobijo.
al salir confesé _al que conmigo se hizo fan de escayola_ que intentando no delatarle salió su canción de mi apretada boca. nacía sola. indómita. que no canté pero se tildó el sigilo. que pudo escucharme pero sus restos desoían el mundo por ese instante.
y salió con lo pesado de un calvario que le tocaba esos días por traje. caminó en plena lucha por delante. entre el aire hecho gas natural mal anduvo. y nosotros callados estudiamos al grande agonizante. le vimos en su desordenado infierno.

que digan que quedará su voz no consuela. es el humear de la vela. que no arderá. aunque luz habrá. es el desintegrar del encaje de un siglo atrás al rozar los dedos.
_me regaló su despedida_fue tan suave_fina_que ni un solo ruido se escuchó_
queda el registro, como un álbum, como la estampa. pero ya no nacerá de nuevo magia. desaparece el que tan sutil respira y en lo pequeño habita. y con él se apaga la fuente. ya no hay cosecha. sólo barricas.

la sensibilidad convierte al humano en deidad y transforma al hombre en víctima presa. es la fragilidad.
y en un mismo chasis apenas articulado se dan cita el dios y el diablo.
la pureza de lo bello susceptible de lo cruento.
que si lo escucho _siempre ha ocurrido_ se ralentiza mi tiempo. y me mezo. porque él lo hace. porque él lo dijo y hoy lo ha hecho al dejarse llevar.
descanse tranquilo prendido a maría...
_y si con suerte fue una broma mala hoy tendría que volver_

dominó

eran como una ficha. podían ser noche y día. formar el yin y el yan en uno. la falda pantalón. el silencio en una canción.
pero él dudaba. no lo tuvo nunca claro. o eso dijo.
componer en un idioma y titular en otro. eso eran ellas. perfecto equipo en desconcertante contradicción.

para pescar hay que mojarse. si estudias duro tus manos delatan lo subrayado. cavar implica sudar. para llegar hay que avanzar. y nada es sin trabajo. nada gratuito.

en ocasiones aparecía una de ellas. venía vestida de buena. lo parecía porque lo era.
él actuaba en consecuencia.
cuando era la otra la que llegaba sus ropas eran perversas. sus modos duros. lo parecía porque lo hacía.
y él funcionaba en función.

si te restan kilómetros calza lo cómodo. cuando recibas olvida tus horas. si quieres algo programa un tierra aire.
no te asomes si no vas a dar el salto. no llames si luego quieres callar. no esperes tocar sin acercarte. no verás las nubes si no pisas la calle. o sí, pero no te mojarán.

él quiso saber quién era la que venía. cuál de las dos era la real y cuál la ficticia. y lanzó la pregunta. aún dudo_dijo. pero no obtuvo respuesta. para qué saber si no hubo un antes y nunca habrá un después.
sucedió cuando les vio en la orilla. justo cuando baldovino barani lanzó la fotografía. ocurrió que las vio juntas. de la mano y caminando al tiempo. se acercaban a él directas y sin rodeos. la de largo, negra, sofisticada y oscura. la de buzo pirata, blanca, inocente y clara. buceando los pasos o avanzando sobre las leves olas. la una y la otra.
y descolocó lo que creía. o eso afirmó. pero no. la duda era pura careta. un antifaz para la fiesta. decía desconocer para ordenar sus fichas. para ganar tiempo. para ampliar las vistas.
ellas lo sabían. desde el comienzo de todo. desde que él dijo que podría darse un baño. desde que no se mojó ni un pelo. desde que contó las olas para alargar su tiempo.

las fichas del juego de mesa son suma de blanco y negro. son puntos numerando a cada lado. iguales o diferentes. enlazados por un botón de oro. emparejados. el tres con el uno. el cinco y el cero. el seis junto al seis. _mi preferida cuando niña_

decidieron bañarse y las ropas calaron. el agua ralentizó el paseo. pero ya lo sabían. era parte del reto sumar a sus trapos peso.
el dejó de mirarlas por un rato. desconcertado. a la deriva. dudando para sostener el sueño. que fuera cual fuera _la clara o la oscura_ a él le tentaba. la incertidumbre sin soluciones rentaba.

si lo tienes claro no seas oscuro. voltea _de una vez_ tus fichas.

metros

cogía uno para juntarnos. eran apenas unas paradas y llegaba a su casa. o a su lugar de trabajo. y lo hacíamos. sencillamente estábamos.
los que nos separaban esta mañana eran algo más que eso. eran tantos que hacía falta bus o coche. demasiado lejos para los pies tuertos ante otras sendas.

dicen que la felicidad es darse cuenta que nada es demasiado importante.

somos parejas en liar las telas. pensamos en estirado y soltamos sin hacerlo del todo y nos da en el ojo. lloramos y seguimos la marcha enredadas. es nuestra manera de vivir el baile. como la mujer de Sølve Sundsbø. demasiado flamencas.

se dice que no ha de perseguirse la felicidad sino los instantes.

la sobremesa ha sido nuestra. una junto a la otra acortando el mapa. y sin peajes. las ganas de disfrutar de la amiga eran tales que nos pusimos a ordenar marañas. sobre su mesa de corte todos los retales.

creemos que se puede alcanzar la completa felicidad.

los dos teclados primero. los auriculares más tarde. nuestras palabras escritas y luego dichas. y dos mundos convergiendo en uno procurando medir y dar contorno. con la tiza, el cortahilos, el acerico y las tijeras. pero sin reglas. vamos por libre. a nuestra cuenta. es nuestro cuento.

lo que la verdad revela _pero actuamos ciegos_ es que no será mañana cuando nos venga. la felicidad.

sumida en un mundo empaquetado en cajas abiertas a la venta. sintiendo sus amaneceres en saldo mira sus dentros. tocó lo crudo sin darse cuenta.
sumida en mi universo de tiovivo. sintiendo mis madrugadas de celda miro mis tientos. y toco lo duro dando mil vueltas.
la seda. la alpaca. el tul. la organza. la lana. el mohair. la gasa. el lino. la tarlatana. el tafetán. y el buen vino.
ella y yo sentadas con el vivo en la mano más que hilvanando.
la popelina. el satén. el chifón. la pana. el organdí y unas patatas.
las risas pisando el pedal y las prietas puntadas _dejémoslo en eso_ encargadas del freno.

alcanzar la dicha no es pasear la plena. una crisis también ordena.
las curvas de los días retuercen cuellos y reflectan penas. y están los pasos que van cargando el calzado. y están los tirones que huyen de nuestro lado. y las negras pulgas que flaquean los flancos de cada flaco. sin excepciones. sin compasión ni clemencia.
no hay modista ni sastre que se encuentre tras las jornada sin su particular cajón hecho un lío. a todos ocurre. es lo que implica el corte y concepción de cada destino. es lo que hemos saldado esta tarde. las dos juntas de nuevo. como antes. como cuando nos separaba tan sólo el circular y nos unían los tan tejidos que hoy apilamos. metros y metros. que tiene tela!

músculo

y cuando sonaba en cualquier lado adoptaba el acento pampeño al ritmo de su vaivén.

las cartas sobre la mesa con las normas del juego alistadas. uno frente al otro y entre ambos las ganas. puede ser que hiciera fresco o tal vez eran dos solitarios. quizá fue la noche la que volvía pardos los tratos. y se enredaron las lanas.

un niño quiere el juguete que sostiene su hermano. el deseo crece cuando a él le apetece. la pelota en la cesta tienta más que la de su mano. y más se empeña. y protesta. y urde la trama para camelar a quien pueda para hacer suya la bola. aunque le roben la que a su vera ignora.

hablando largo parecía todo más claro. antes del zambullirse mojaron las nucas. mejor no saltamos_se decían. debió ser la piscina vibrando el agua. crecieron quizá las ganas de practicar la braza. y uno saltó por sorpresa sin pensar en la ropa puesta. se hicieron olas e invadieron las normas. papeles mojados al calor de dos imanes.

basta cortarte el pelo para querer coleta. es subir a la cima para añorar la playa. viajar al calor y volver con bufandas.
contaba siempre mi abuela que el niño lloraba frente a la bandeja de pasteles repleta al ofrecerle estrenarla. qué es lo que querrá el otro?
desear por imitación. lo imposible. lo vetado. querer lo prohibido y fumar en el cole en un baño.

el chapuzón duró lo que aguantaron mojados. natación sincronizada mientras la música sonaba. y al aclarar los ojos del nado comprobó que no estaban solos sino sola. giros de periscopio para cerciorar la huida. y el agua de la pila recuperando calma y ella la ira.
para castigar su enclenque voluntad compró madejas rosas y una roja. y penélope tejió pero no a la espera de una vuelta. sumó puntos esperando el abrigo de su obra _en nobody forever_ vista. un jersey que diera calor al tiempo que escudara. tricotó. lo cosió. y armado lo perchó. bien a la vista.

a pesar de que no haga frío. aunque hace calor_hace calor...
_ya empiezan sus pies el baile_ que quede claro que ya le cambió la letra:
... no daré mi corazón para que juegues con él... ah_ha ha_ah_haa ha

bombachas

la generosidad es un gen, forma parte de la cadena que nos define, un cromosoma, lo que divide al mundo en dos. los que dan y los que no.

subía unas escaleras calientes por toda una mañana de agosto. le vi sumar peldaños y desnudar sus trapos. estaba radiante. era su hábitat.
las horas que compartimos exprimimos los deseos para cuando viejos. uno de los chicos puso sobre el mantel del jardín que aspiraba a mantener a ella como amiga para los restos. a la misma que lucía la dicha encuerada porque no pedía nada. a la misma que todo lo daba. a esa misma que se descubrió cual bombacha.

la mentira y el egoísmo vienen a ser lo mismo. el que miente _de las hondas_ lo hace por no dolerse. quien engaña acapara. no regala.
de ahí la gente separada por los que dan y los que no. unos para todos y los otros para ellos solos.

cuñas de queso con mermelada. chocolate con naranja. leche en vaquita cerámica. la luz brillante y el césped.
luego estaban las palabras y apareció su aspiración como máxima. tuviera o no de todo _que podía ser el caso_ deseaba acabar sus días liberada de cada cosa, sin nada. lo pensó un segundo y añadió que quizá se reservaba _por si acaso_ una braga.

da lo que le nace y lo que logra. regala y premia plenamente satisfecha. y no mide lo que ofrece y entrega. no anota lo que presta porque decide que ya no es suyo. no lleva la cuenta porque vive haciendo lo propio del resto. ahora una charla y un fin de semana. un reparador circuito de agua y una luz que quema. después unas prendas, una planta, unas trufas y la mejor sonrisa. luego su tiempo con lo que necesita a un lado. un té de jazmín para el más cálido abrazo. y la pregunta o el mensaje en el momento exacto. así. sin un pero. buscando lograr la felicidad del otro para sentirse llena. el amor sincero.

comenzar un noviazgo en una fiesta coloca el principio en lo alto. y fue lo que sucedió en nuestro idilio. empezamos todo arriba. donde nos movía la entrega. sin expectativas. sin acuse recibo ni facturas. con papel de seda rojo. todo en bandeja. con ella saludando asomada por la baranda de la escala de piedra. con todo lo que le llena ofertado en sus manos abiertas para quedarse sin nada para ella. si acaso una braga... y es lo que hoy le hemos regalado.

hueco

hasta el día de ayer me decía a mi misma que no me faltaba un diente. no.
me sobraba un hueco.

fue estrenando una ensalada de pasta en cuenco grande cuando advertí a mi madre que me acababa de tragar un implante. ocurrió hace años en un vips. con vinagreta y espirales de colores engullí hasta el tornillo sin enterarme.
vivía entonces unas semanas en el corredor de la muerte. la obligada paciencia me ayudó a controlar la espera del molar por su recorrido intestinal. no era una pena. era una más entre tanta condena.
apareció la pieza cuando me inyectaban la triple. imaginad cómo resultó mi boca...
el agujero estaba en otro lado.

en nochebuena las sillas vacías quedan en centro del foco. los que faltan. los que no vendrán. son más que nunca _nos lo enfoca laurie holcombe_ asientos sin ocupar.
como el otro lado de la cama cuando no eres par. como los oídos del que anda sin cobertura. como la hilera de huellas en la arena dura.
el eco al que te reduce el arma letal.

una placa panorámica delató ayer mis ausencias. ocupé un sillón de dentista por la inesperada fractura de uno de mis premolares. y volvieron a mi cabeza las carencias y volaron con ello los huecos.
el espacio que no atendí tras mi pena mortal _por un cerebro a por otras y el dinero en bolsillo de otros_ me pesaba mucho los últimos meses. mucho. muchos más que la no muela. mucho más que mi maxilar castigado de costado. mucho más que los números en rojo. más.
cuando mañana maten el nervio sufrido dispararán a mi tarjeta. que ya que me hice sitio en consulta _se apadrina si hay padrinos_ planearé cubrir dos de un tiro. el que comienza y el que no rellené por muerta.
y me matarán con la cuenta.

sé la porción de interno que cavó cada quien. algunos surcos. otros trincheras. pero horadaron y reconozco los mordiscos. los localizo. están las huellas.
pero quizá sea naufragando en mi saldo como repare las otras faltas que me atormentan cuando os hablo. para que sonría mi herida creciente mejor comprar dos dientes. que las otras vacantes sin ocupante no hay mastercard que las pague. aunque hay quien lo intenta. quien procura esconder agujeros.
pero no. no basta con muecas para cubrir ningún hueco.

perseguir

puede ser una zanahoria. hay burros que lo hacen. y hay humanos que lo son. _burros. no zanahorias_

en mi casa desde que existe el atletismo televisado ha sido seguido con atención devota. las olimpiadas. la gimnasia. la natación. el atletismo.

mis padres y antes ya la tía de mi madre _tía de sobrinos y llegados_ sentaban su concentración frente a la pantalla porque llegaban las carreras.

y con mis entonces ojos ignorantes de niña chica sólo alcanzaba a comprender las sprintadas, las cortas, como las que hacíamos en el recreo. las de salida y llegada en nada. las que no daban permiso a pestañeo. me costaba sacar sabor a las de fondo de vueltas y más vueltas. las de los flacuchos que seguían en pista pasados los minutos y mil parpadeos. de eso no había en el patio de juegos.

la casa que compartimos mi pompa preciosa y yo está a un paseo generoso de donde viven mis padres. los trayectos de ida y vuelta se le hacen siempre cuesta arriba a pesar de saber ambas que si subes luego bajas y si caminas cuesta abajo luego toca la escalada. pero para la perra siempre es camino en pendiente hacia la cima y me lo dice deteniendo su marcha. ahora sí. ahora no. vamos pompa... y es cuando recurro a los cebos. vamos a buscar perritos. a ver dónde están. quieres ir a casa? mira quién está... cada parón frases caramelo en el anzuelo.

todos perseguimos. al chico guapo del barrio o las entradas de palco. al autobús que nos lleva a la hora. un mejor puesto de trabajo. la información reveladora. la ola más grande. el pan recién hecho. unas caderas en movimiento. una promesa. un espejismo. un sueño.

esta tarde subíamos _esta vez sí_ el recorrido hacia nuestra casa cuando pompa protestaba. y con el alcance de una pareja de señoras trajeadas camino de misa he comprendido todo. he visto claro que lo de la perra no era cansancio sino tedio. no eran patas sin fuelle sino desmotivación. he entendido esto y también el misterio que para mí encerraba una figura de las carreras de fondo que mis padres recorrían atentos. he conocido una de las liebres de los corredores.

las señoras con paso trotero apurando las campanas taconeaban un ritmo que ha debido activar las ganas de la perra. el bamboleo de las traseras de pompa se ha despertado siguiendo a las feligresas de hamelin.

así que tirada por la motivación estrenada me he dejado llevar por la corriente del nuevo río cauce arriba. la cabeza del can pegada a los pasos de las flautistas y yo tras las tres también trotando. hasta cuándo durará este tirón? cuándo abandonará la liebre la pista? esa ha sido mi pregunta.

las promesas a largo plazo no son tan efectivas como el encantamiento de la flauta. los pies en el suelo pierden la comba cuando nos perdemos en sueños demasiado lejanos pero siguen en tierra cuando el cebo cuelga delante del morro del asno.

que le cuente que llegamos a casa no es tan efectivo como el repicar atractivo de los tacones de las damas ataviadas de domingo. al menos no para mi perra.

que tras tantísimas vueltas arrastrando esqueletos sobre deportivas llegue la meta y quizá la mejora de marca no tienta como el que echa el resto al comienzo y por los demás tira. es lo que ocurre con los atletas.

hace no mucho _un par de años_ dejé de fijarme en la linea de llegada y el banderín damero en blanco y negro. promesas lejanas que ahora evito porque a veces no llegan _o no llego_ y pasan a ser trampa.

sin embargo acepto y busco el tirón diario. persigo lo que me cebe las ganas para matar el bostezo, el desinterés. como el taconeo de hoy para pompa.

porque _como el trabajo de ir klee de la imagen_ los anzuelos pueden ser liebres ayuda o príncipes que serán rana, mi pequeña y yo tenemos _parece_ escogido qué perseguir.

capas

la imagen _wai lin tse otra vez_ describe mi mundo. si me paro a observar a través del objetivo _subjetivo_ cómo anda mi entorno y mi interno aparecen. diferentes planos en suma. superposiciones. multicapadas situaciones. solapadas sensaciones.

no conté que sí podría saber de primera fuente el color de mi ente. barrunté despedir rosa claro a trazos y el agua en verde. y al día siguiente afirmando verme descansada y mejorada me dijeron que mi amarillo lucía más encendido. un tono huevo en beneficio. me faltó tiempo para comprobar lo que estaba sugiriendo mi aura. y resulta que puede ser cualquier cosa. tal vez pinte bueno. quizá lo que sea por dentro es feo.

es el cuarto día de pareja sin fisuras con la perra que me tiene por madre. y entiendo que no logré mucho más que desgastar las pastillas de freno. poco más. aunque mi luz amarillee más bonita que hace días.

y entonces me encuentro curioseando de nuevo con temas que desconozco para pasear antes no vistas sendas. arriesgando la postura cerrada a los códigos autoayuda olisqueo lo que dicen que es serio. y sin bañarme en fuego yo lo leo. describen a los de amarillo como personas muy sociables y atentas. buen color mental, de pensamiento brillante y lúcido. ágiles pensadores, a veces tanto, que piensan en mil cosas a la vez y terminan despistándose y olvidándose de lo más simple. siempre persiguiendo alguna idea que por muy loca que sea esperan convertirla en realidad. buenos estudiosos y buscan saber muchas cosas. disfrutan estando con otras personas. necesitan socializarse y sufren si se sienten aislados. son muy creativos y se les dan muy bien aquellos trabajos en los que tengan que expresarse continuamente. es lo que dicen de bueno.
y como quien se reconoce _porque todo vale_ en el destripar de los libros del zodiaco y horóscopos... me reconozco en frases.
lo crudo del color lo cuentan como que puede llegar a convertirse en una persona excesivamente crítica consigo misma y con el resto. a veces piensa en tantas cosas a la vez que se le va la cabeza y los despistes pueden ser constantes. a veces se crean un mundo ideal muy alejado de la realidad. llenos de contradicciones y aunque disfrutan aprendiendo muchas cosas, realmente nunca llegan a profundizar en ellas.
ajá! pues debo ser porque _también_ me veo en lo que leo.

si me visto enmantelada y sostengo una cámara para disparar la foto qué es lo que descubriré en el revelado...

el color sol como secundario indica que estamos atravesando una etapa en la que nos encontramos llenos de ideas y sueños por cumplir. Tenemos muchas ganas de interactuar con la gente que nos rodea y un toque de brillantez mental nos permitirá estar a bien con todo el mundo y captar las atenciones que necesitemos.
pero aquí no me encuentro. ya no me arriesgo al juguete de sueños y persecuciones por lograr algo lejano a lo que doy forma sólo con mis neuronas. interactuar sí pero de soñar para cumplir nada.
como contrapartida este color como secundario indica que atravesamos un momento de pocas luces. nuestra mente puede estar muy cansada. no tenemos ganas de hacer ni pensar nada.
y ahora qué digo si resulta que sí que ha sido así. si durante los últimos días previos a mis cinco arrastraba mi cerebro por mi vagabundo cuerpo.

tal cual. eso reproduce el negativo de lo capturado por el clic de la máquina cuando lo ordenó mi dedo. la bici sin rodar con un manillar tentando agarrar los cuernos. un vidrio fragmentado como la lucidez que pide ir por partes. creo que debería lograr que fueran divisiones apaisadas para unas vistas más amables y menos analíticas. plantas sobre la mesa para que las atienda. un ramo enjarronado que espero a que alcance otras vidas. dos corcheas entonando en pequeñito. lo tanto dicho _y que no entiendo_ por escrito. una terráquea pompa. y protegiendo mi espalda _si me atengo al reflejo_ los árboles.

me vieron de amarillo y subiendo cuando me sentía rosa palo y verde aguado. así que enfoqué la lente para desvelar mi real pantone. y cuál he resultado? cualquiera sabe...
la ventana layers de mi photoscaner despliega una larga pila de superposicionables. opacas y con distintos grados de transparencia. y colores en miles de porcentajes susceptibles de contagio y cambio. pueden estar sumando huevo mis tantas capas? y qué más da... si _ahora persigo saber nuevas cosas, si ya mi creatividad ya se ha expresado. y es que estoy pensando mil cosas al tiempo y no me hace falta más buceo. a pesar de no perseguir más sueños en el cielo y de haber prendido ya mis luces_ a pesar del amarillo que pueda resultar de sumar capas...

enamorados

puede que te gusten los perros. puede que hagas algo más que mirarlos. puede que hasta te caigan simpáticos.

un grupo de humanos hablaban de sus domésticas vidas ahora que cuentan con más de cuarenta. entre ellos dos perros y entra la mía buscando juego. entonces una de las mujeres lo suelta. cuando llego a casa _dice_ saludo a juanita y le digo "tienes hambre, bonita?" y ella se pone a dos patas estirando las delanteras hacia arriba mientras abre los ojos de par en par. y lo representa.
puede que hayas visto alguna vez un can pidiendo un premio. quizá has presenciado cómo despliegan sus artes malabares para saciar paladares. tal vez no te extrañe.
pero y si la tal juanita no es una perra? y si descubro que lleva cascarón y nació tortuga?
adiós! que un animalito de esos entiende lo que le dice su ama y se pone en pié para demostrar emoción? vamos a ver, señora, que es una tortuga!

tal vez seas de los que no comprendas las gabardinas caninas pero no las critiques. es posible que nunca hayas hablado con un perro a pesar de no poner el grito en el cielo cuando ves hacerlo.
a pesar de tu actitud, si eres de estos apuesto a que lo de la tortuga juanita te parece invento. locuras de dueños que ceden al delirio sitio perdiendo juicio.

yo que soy de las que me cuelo dentro de los animales para acercarme puedo tirarme las horas que no tengo disfrutando las fotos de erin vey. a buen seguro una persona que no es de las que acaricia a los perros dejando el cuerpo en retroceso.
yo que me derrito con muchas de las imágenes de este site quiero creer que existe esa tortuga tan lista y que a su dueña cada tarde conquista.

la última persona que me dijo hace bien poco que los perros no son más que perros, que no lo olvidemos, convive con una boxer.
no seré quien juzgue lo que le une o no a su animal. no a todos les llegan las flechas.
hay tantas vidas como razas. tantas necesidades como circunstancias. mil ausencias. millones de cuidados con ganas de ser verdad. infinitas miradas calando hasta las patas.

yo quería a los perros mucho antes de encontrar a pompa. con ella me llegó el amor desbordado. y tras el flechazo que atravesó mi pecho ha ido creciendo día a día mi enamoramiento.
y es que está mi vida como está su raza. las circunstancias como la necesidad de ambas. el hueco que aún nadie rellena. millones de atenciones haciéndose realidad e infinitas palabras pronunciadas por nuestros ojos.
la enamoradora a cuatro patas también se alza sobre las traseras. como hace juanita. y yo soy la enamorada que me pongo a gatas.

puede que te gusten los perros como para jugar con ellos a lanzar la pelota. quizá te hagan gracia sus trucos e ingenios. pero es probable que no puedas jurar amor eterno por ellos.
por mis motivos. por mil razones. por sus ojos vivos y los corazones _sin rubor_ os lo digo. estoy enamorada. desde la trufa del hocico hasta el espolón de la cuarta pata. desde el saludo acercando el lomo hasta la ilusión en brinco. de mi pompa. de su novio. del que lo fue. de una labradora. de cualquier milrazas. de toda raza. hasta de la juanita que levanta su carcasa...

es la locura del amor. que no se explica con razones. que no se entiende desde la barrera.
el motor de mucha gente que acogería sin cesar animales para darles vida porque sin ellos no comprenden ya la suya.
puede que lo respetes pero no nos comprendas.
y es que son cosas de enamorados...

color

para cada gusto un color. o varios. quizá por eso el dicho es plural. gustos y colores. variedad incluso dentro de cada uno. por qué ceñirse a un sólo tono si los plastidecor son muchos.

las mujeres _se van sumando los hombres_ tintan su cabeza o la revolucionan o pelan para marcar un cambio. mi cabellera variaba incluso antes de que lo artificial le hiciera efecto. lucía ricitos cuando aprendía a dar pasos y a entender lo que decían. luego mi domable optó por ser más liso. y a los años de nuevo ondulado. ahora varía en función _sensible pelo el mío_ de la humedad ambiental, del champú que le toca en gracia, de si corro a la calle seguido o lo duermo en horizontal. pero como decía, el pelo que ya no cepillo y sólo peino ha sido largo, muy largo, corto, más corto, cortísimo, hasta no ha sido. y también naranja que no rojo. he sido pelirroja durante años con mi cabeza encendida en tono anaranjado como la de dotbiz.
_¿hay algún pelirrojo con el pelo rojo?_
los que lucen carmín en la cabeza no nacieron así. los del color calabaza puede que sí. en mi caso no. aunque la piel combinara con el número de tinte escogido y a muchos despistara... lo mío era puro truco.

ayer amenazaron lluvias para la tarde, noche y mañana próxima. hemos bajado pompa y yo a buscar amigos suyos preparadas para mojarnos. y a pesar de la refrigerada ventisquera el sol ha bautizado el uno de mayo. día de fiesta para los afortunados con empleo y para la lluvia.
así pues contra pronóstico del noticiario _y por vez primera en lo que llevamos de año_ me he encontrado con el pelo tintado que bailaba el cambio de lo gris al color encendido.

siguiendo con el dicho. dicen los que afirman que están los auras con sus colores y sus radios de acción que para interiores los colores. cada alma transmite uno o varios. y depende de lo que viva. una época. un momento. una etapa. lo que nos pinta por dentro. dicen.
me recuerdan que escogía el negro multicapado para mis adolescentes finales años. me piensan _pasados lustros del abandonar la brocha del tinte_ aún con la cabeza pipi lamstrung. era y soy muy calzaslargas.
a saber lo que relataría mi aura de mi vestir enlutado y de la explosión del fuego a rayas.
si lo que nos cubre acuerda acompañar a lo que dice el alma, la desorientación y el desequilibrio marcó los pasos de la que _ciertamente_ aún se buscaba. me escogió el negro. fue después cuando la cromoterapia que se coló por la ventana de un trece sobre un edredón no más llorado debió calar hasta el fondo dictando alentar la parte sociable, creativa, sincera y más amiga. por fuera y por dentro solidaridad, energía para ser útil y tender manos. me lancé al naranja.
por esta regla de tres, a día de hoy debo radiar verde. también algo de rosa. pero verde más que ningún otro. y es que al desembalar lo recolectado para mi nueva casa descubrimos una cadena de objetos color verde agua. toques de rosa claro, calmado y muchísimo verde agua. entre el rosa y este verde encuentro la paz de mi interno, así que puede que sea otro modo de vestir mi cuerpo. rodear mi vida de estos colores dicen que diagnostica que despide mi aura calma, confianza y sosiego. que dicen ellos... que mi alma despide fortaleza, paz y carisma, por el verde escogido. color del crecimiento y la apertura. pero y el rosa? considerado por los filósofos antiguos como un color místico por no ser matiz de ningún otro no podía ser explicado ni comprendido. pero dicen _insisto_ que un aura de color rosa habla de tranquilidad, refinamiento, de vida tranquila en un ambiente bello y artístico pero no en exceso optimista.

mi flequillo es de su natural tono. no necesito ahora pintarlo quizá porque me dedico a dar color a lo que toco. y sí, busco verde _un verde agua que me transporta a la paz más enigmática_ y retazos de rosa claro. no sé si mi espíritu pinta o no dice nada. nadie me ha declarado haber visto algo. pero es cierto que la etapa de vida que recorro ahora es de crecimiento y renovación. una vida que surge de la muerte. un proceso tras reflexionar sobre los ciclos naturales que se repiten en cada vida. una esperanza de sobre­vivir a los inviernos más desérticos. y sí, a pesar de la fortaleza que sella el renacer por elección madurada respiro fragilidad y palpitar de bohemia. ese es mi caso. que sea la pinta que tenga lo que pinte mi aura ya...