show

empieza a ser larga. esto comienza a alarmarnos. demasiada máscara de ojos, pelucas, uñas postizas, rellenos, brillos cosidos. preocupante.

todo es cuestión de actitud. del encare. de la postura al sentarse. la recepción de lo que viene y se nos sirve es determinante.
todo el resto son los hechos con sus circunstancias. el cuadro a ser contemplado objetivamente y a merecida distancia.

el número va en aumento. crece por momentos. o no. tal vez siempre estuvo en el mismo punto pero no lo recontamos. quién sabe. el caso es que lo que nos preocupa es el teatro que nos ocupa. una, otra y otro y aún llegan más. hablan del cansancio, de la hartura. suspiran por la lucha, por los rasponazos en ambos brazos. mastican el aire de lo pesado que se les hace. miran sin fijar lo visto porque rechazan lo dispuesto. unos quieren lo de allá, lejos. otros lo de tan cerca que se hace inasible. la que busca un nuevo chute. el que aspira a vivir sin trucos. los que en mitad del camino detienen mientras no paran. los que protestan para sus adentros sabiendo que no se les entiende fuera de ellos. cansados de ellas. saturadas de ellos. y rueda a la misma mezcla. suma y gira. siempre lo mismo.

mucho me temo que igual que pulso letras con cansancio por el tema, será todo leído con el pensamiento aburrido. poca sorpresa. lo dicho. más de lo mismo.
la queja cansa. mentarla es feo. escucharla aparta. pero inunda hasta el silencio. no hay quien se escape de ella aún sin sacarla. está dentro. al lado. nos acosa. nos rodea. y hacer como si nada no la elimina. sirve para no hundirse, para sonreír con el más, para respirar más amplio. pero acabará por asomar la patita. llegará. y cuando esto ocurre la lista aumenta.

la carta a los reyes durante los doce sin esperar a diciembre. se piden abrazos, lealtades, sonrisas, colores, oídos, tiempo, manos. se desean mieles, risas, aire, calor, fresquito, noches con día, alegrías. y los que escriben no son infantes. es un hecho, cuanto más pierden los ojos de niño más redactan. suplican sueños sabiendo que la misiva no irá a ningún lado, que no habrá desempaquetados mañana, que no aparecerán sus regalos. o no todos. serán otros. y anotan otro deseo en su pedido. _que sea algo parecido a lo que escribo_

desde primera hora hasta madrugada casi alba. de domingo a lunes. de marzo a febrero. aquí, allí y en medio. en todas partes cuecen actores. se dan funciones y allá se las apañen los supervivientes. en lovely_morning lo enseñan. con polvos en el rostro y disfraces. coronados de stras y los labios perfilados es rojo. enmascarando la protesta para salir a escena. ocultando la desidia para ser uno más de los que piensan pero no patalean, de los que siguen guión y no morcillan.
después de todo se aprende. ese es el juego del avance. del diario.
bienvenidos a la realidad _o quizá matrix_ damas y caballeros. pasen, pasen y actúen. show must go on...