y cómo se llaman... en mi boca siempre han sido chibiritas o chiribitas. puede que al principio las escribiera en mente sin letras, luego con tx y ahora las veo crecer con ch. pero son las mismas chibir- o chirib-itas.
qué bonitos son los días cuando le da por brillar al sol aunque no toque. cómo alegra el alma la luz y el calor secando las aceras invernales de manera inesperada. después de comer he vivido uno de esos momentos. he sacado a mi perra a su cuarto de baño en el prado y he alargado el paseo. este sol de febrero nos lo ha indicado.
de pequeñas hacíamos pulseras de estas flores diminutas. no llegaban a ser collares, se rompía la cadena antes. y escogíamos de todas las chibiritas -no me aparecen con v- las que lucían los pétalos nacientes en rosa.
he mirado a pompa a cuatro patas bajo el sol. luego la he visto feliz correr sobre el verde. y me he sonreído contagiada por la felicidad chispeante que transmiten las inocentes florecitas.
las de hoy eran por completo blancas. y me gustan así más. blancas como mi pequeña. menudas también como ella. y regadas por el césped, sin entender que recién despedimos enero, hacen más linda a mi enana que no se ha percatado que adornaban su pasto.
flores que pisas sin querer y apenas duele porque parece que siempre están. porque mientras duran son toda una alfombra blanca y se multiplican y nunca acaban. flores que hablan de buen tiempo, de vacaciones cercanas y de tranquilidad. flores que son recuerdo y vuelven solas, nadie las rescata. porque son icono de nuestros años, son imagen de estar tumbados con mil rayos traspasándonos la ropa.
pompa no entiende que es pronto para ellas. no está para verlas. pasea por su primer invierno entre valientes flores que andan locas. y yo respiro hondo queriendo primavera, verano, buen tiempo, descalzos, manga corta.
otro post de flores. dos seguidos. no es mi orden. pero se han colado en mi mediodía y aquí están. escribo de ellas por locas y caprichosas. por blancas, aún pocas, y preciosas.
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