bailarlo

todos los fines de semana que nuestro mando a distancia de la tele coincidía con el programa venían nuestras risas por dos palabras. domingo caliente.

junto a nuestro portal un local suena a bachata y samba las noches previas al lunes. donde antes vivía era igual. bailódromos para los que visten de fiesta los domingos. minifaldas insinuadas, mangas cortadas, gominas, aros grandes, tacones finos y dorado en las cadenas.

los sábados noche funcionan a destellos. la fiesta se alumbra según el lugar donde te centres. allá donde entres.

anoche cenamos en un italiano donde se estilan los turnos para dar cabida a las esperas. un salón repleto de jóvenes conformando su noche de asueto. y si me llego a quedar en casa no hubiera llegado ni a olerlo. cuánto mundo paralelo. cuánto juego escondido para el que no sale.

el presentador de aquel programa gritaba para jalear al tendido. querían decir al mundo a través de los mares que estaban de fiesta. era su sábado gigante.

nuestra noche de ayer nos colocó entre el público del plató sudamericano. los micrófonos rotaban y de cuando en cuando nos desatábamos. en nuestro turno el pequeño local vibraba multiplicado. encendíamos los cuerpos aletargados de la disparatada audiencia. y vaya si cantamos...

así lo veo. un cigarrillo prendido en lo oscuro alumbra más cuando lo succionamos. es la luz encendida de pronto. a intervalos. es cuando consumimos la vida del cigarro que anunciamos que la noche vive. luciérnagas acercándose a su declive.

y según para quién se cena frente a un programa del otro lado del charco o se canta en karaoke improvisado. según cómo se nos presente la lumbre. si está en gris ceniza o si se prende. al fin y al cabo lo divertido de todo _como lo fue entonces_ es hacer un domingo caliente de un sábado gigante. danzar los términos. bailarlo. seguir nuestra música interior. bailar siempre. como con todo.