zambullida

he tenido que seguir mi impulso. qué paz. hecho.

se dice que todos guardamos un cadáver en el armario. que de él salen los que agitan plumajes. y lo cierto es que no he visto ni muertos ni muy vivos ahí dentro.

hace nada mi cabeza ordenaba a mis pasos a sumergir mi cuerpo en cuclillas entre los vestidos. ha sido un breve instante. sentido ese mundo he regresado a éste común diario en medio minuto. un zambullirme.

mi madre recuerda los closet del país de su infancia mientras afirma que siempre son pocos los armarios de una casa. terminan por llenarse. _pero nos hacemos enseguida hueco_ todos.

la última vez que fui al cine la protagonista metía a la que le dio vida en el ropero de la entrada. porque empezó la madre siguió la joven. porque demenció la añada aprovechó el juego la hija y aceleró la vuelta _sin retorno_ a cuando niña.

hace un rato. como aquella cabeza con canas a la deriva de la gran pantalla, la mía pedía entrar entre lo perchado. meterme en su mar. ir a otro lado. escapar de este ruido y atender las caricias de tanto colgado. _qué ironías_

como los chicos en escondite. como aquella gata _linda mina_ imitando al extraterrestre. así mi sumiso cuerpo se ha cobijado entre el chantilly y el color prado.

si hay alguien que no lo ha vuelto a hacer desde que dejó su infancia queda invitado:
parón de tiempo. silencio. texturas que arropan. y aromas a ti. perfume suavizante. lana virgen esponjosa. y algo que _a oscuras no adivinas_ por debajo te roza. contención de aire. oídos acolchados. cubículo sin eco. el frío de una hebilla por un costado. el echarpe de mohair para compensarlo de otro lado. estás dentro. es la nube.

mi momento. mi día detenido. la captura de mis segundos privados. robados. para mí. para mis sentidos. volviendo a ser la niña. de nuevo en vida. y sin esqueletos ni dignos de orgullo. sola yo y mis ropajes. haciendo que todo vaya _durante segundos_ como la seda. encajes.