celdas

su celda tenía vistas al mar. qué más puedes pedir _le habrían dicho otros urbanitas enrejados_ tu horizonte es el cantábrico. como si pudiera nadar...
su habitación era de doble altura y nunca le faltaba de comer o dar trago. pero no era una suite. por mucho que se empeñara mal abría sus dos brazos y su voz _por la cual que se le apuntaba_ se colaba entre las barras blancas haciendo un pentagrama tramposo. un calderón sin premio los días felices. un silencio de redonda seguido de otro cuando abrumaba fuera y bajo techo.

las horas son científicas para los atareados. para los niños son chicle. son suspiro entre enamorados. pero para quien despliega su labor cual pulpo malabar sesenta minutos no son más que la suma de sus tresmilseiscientos segundos. ni uno más y su velocidad.
la agenda mental revienta entre tachones y jirones para el encaje de las piezas. a las once. antes de mediodía. cinco minutos después de las cuatro. a las ocho cierran. entre nueve y nueve y media. diez para las doce. y todos los dedos haciendo cuentas.
para cada cita una casilla. cada hito de la jornada tiene su cucú alertando que no espera. y suma y sigue. y corre. y aprieta. y dale que nada espera.

sus piernas no dudaron de la meta. en ningún momento tantearon lo entrenado. cuando había que correr lo hacían. con zapatillas o las alzas puestas. si de echar el resto dependían los éxitos ellas no fallarían. volaría entre tareas. la casa. la compañía. la cría y su dependencia. la noche. el desvelo. la alarma y el día. promesas en pruebas. camisones por dar plancha y un guiño que suplica. corrió. voló. lo dio todo y le atrapó la siesta.
despertó. o eso creyeron. regresó pero no fue así el cuento.
sin sangre ni huesos. sin tensión ni más alas. su cuerpo cayó atrapado y no supo volver a vigilia. de cadera a las plantas la oquedad era la agonía. de barbilla hasta lo hueco el dolor de lo inerte sin crédito.
los ojos que achicaron su parabrisas frente al viento de sus prisas manaban el mar más sediento sobre la cama. mojó. caló. empapó. y con el pabellón inundado asumió su escenario.

macho o hembra. sabía de su cresta. tan sólo de ella.
comenzó el vigilante a ver su prisión y a protestar por su pico ignorante.
le dieron fruta, saludos. hicieron suya la banda de una película.
y su verde cuerpo saltó de lado a lado. y en un breve permiso escuchó otros cantos.

reventó.
el ojo de pompa. el agosto engañoso. la entrega. cada barrote de pitxita. mi fiesta.
sin reloj de muñeca cuento con una casita de madera para ningún pájaro. la jaula con segundero me ahorca. las aves con portal y letra guillotinan mi creencia.
la paciencia trinaba apenas. los alaridos impertinentes escondían la voz de ésta. caía y perdía la corriente ascendente. su pico en picado. su pecho clavado. septiembre ahí al lado.
y vino la cordura calzando prioridades y descolgaron la cárcel. entre las aguas y todos los géneros limpió de zarzas la senda. abrió el desfiladero y acercaron lo que debía ser y _sin saberlo la presa_ era.

tan perdido como entre los muchos relojes casa de loveology se vio el pájaro en su terraza. tan esposado por las agujas tejiendo horarios como sus plumas replegadas. el enrejado de cien metros valla pasó a ser en algún momento jaula. la aceptada carrera se le hizo de pronto grande. inmensas montañas para tan pequeñas patas. tradujo su obligado auxilio de robinson sin verde y la línea donde el azul aéreo besa al salado comenzó a ser barca. para mecerse en dos ojos salir de su cuadro. para reposar tanto ruido y recuperar trinos cizallar la cobertura. para conocer otros mundos más que tirita pequeñas batidas de alas heridas.

los robados segundos hicieron que el no visto fuera primero. el desplumado paseó su tiempo de muda como quien va en crucero. a mesa puesta. a cielo abierto. viviendo un cuento.
la mar salada... sálvense todos a tiempo!

victoria

corrí como pude esquivando los bultos y gentes que mis lágrimas se empeñaban en esbozar en mi camino a su encuentro. con mi tobillo esguinzado saqué la celeridad de los testudines cuando se empeñan. debía mostrarle mis ojos. quería enseñarle mi interno a sus dos globos antes de que hicieran por rescatar el izquierdo.

el que llegara a ser marido de la peluquera lo escuchó de niño y lo llevó siempre tatuado. el fracaso era señal de un esfuerzo flaco. con fe y tesón todos los sueños se cumplen. o eso decía aquel pequeño de bañador tricotado en rojo. saltó su dicha danzada para guiar a la escavadora de la playa y hacer el peto con el que ya ninguno de sus amigos contaba.

dicen que la harriet de darwin vivió 175 años. la longevidad de estos animales tal vez radique en que nunca abandonan su casa a pesar de no dejar de moverse. caminan y navegan con su mundo a cuestas y puede que eso les resulte medicinal seguridad. son cuatro extremidades y una cabeza saliendo y ocultándose en un caparazón armadura. y con ello viven y nos sobreviven.

in extremis las decisiones son siempre más premiadas. los números apostados cuando el tiempo se esfuma y lo vital anda en juego suelen ser de los vomitados por el bombo. rojo o azul. el cable a cortar se elige cuando apenas faltan segundos. con la fortuna de lado el mecanismo no estalla. como regalo la calma.

en una tarde pasó de ser camaleón a ser úlcera. un certero disparo de lágrimas hizo diana en mi dorso y saltó la alarma. cerró uno de los párpados y allí comenzó la carrera.

una valvulopatía alejaba a mi perra de cualquier anestesia. una córnea perforada le empujaba al quirófano. cuello dentro. patas fuera. cabeza exploradora. extremidades encogidas. y mi responsabilidad materna haciendo de caparazón. con más miedo que razón finalmente venció el corazón y asumí que no había otra. quererle era arriesgarse y elegir entre los cables.

dicen que los gatos cuentan con siete. en algún rincón de sus ojos se anuncia que la partida continúa hasta que se lea el game_over.

la tecnología engrana la cadena en segundos. en menos de un par de minutos todas las mentes están direccionando sus energías hacia lo mismo. pompa nos necesitaba. mi perra. mi tortuga con ojos de camaleón. mi gata con ya _hoy_ dos vidas gastadas.

tenía que ser. el baño de mi mano. mi mitad brillando su amor por nosotras. el consejo profesional con cariño de hermana. un prestado bozal que no se llegó a usar. la generosidad de quien quiere a quien tú quieras. el color rociado dando la clave para salvarla. muchas llamadas. muchos mensajes. muchas lágrimas. todas las dudas. la luz. la certeza con la opción más fea de cerca. el apoyo regio de la madre. la entrega. el cariño magno. muchos auxilios. aún más lágrimas. minutos para enjugar el llanto. aire. fortaleza. y medio sedada mi niña hablándome en ronroneos.

tenía que ser. junto a quien ya camina a mi lado lo más íntimo con el crono sonando. junto a quien me ama y me tiene entera, lo privado con mi perra. en minutos los besos, las gracias, los patos, los corazones acercados de tantos, los mimos, la calma, el juego, las caricias y el amor infinito...

mi bulldog ha sido de todo. y ayer tarde nadó como la tortuga que es y _como la de nao_ estiró la cabeza en sus patadas y salió del agua que amenazaba. mi pompa _nuestra pompa, que de cada uno de los que le quiere es este bicho_ rompió su ojo y me lo contó como supo, que en un bajo escondido le esperaba con las canas en trenza la última amazonas de su caballería de salvación. a tres jinetes entregamos a mi pequeña. sobre su mesa el sino de su pausado latido. y con la magia de todos los convocados, la tarde del viernes 30 de julio pedimos porque su motor no fallara. la fuerza de su caparazón tortuga hizo que su ojo de camaleona no le hiciera más que consumir su segunda vida y tras una hora larga volvió a sus ronroneos de gato estrenando la tercera.

gracias a TODOS los que remaron! gracias a todos los veterinarios por las capas en suma! al diagnóstico telefónico, al coloreado y a los valientes que tuvieron a la apostada suerte en quirófano. gracias victoria _y equipo_ por eso mismo! gracias!

gracias a mi _para siempre_ escogido! infinitas... por todo!

y gracias a la valiente y fuerte pompa!!! por quedarte y regalar más vida, gracias mi niña!!!

vulcanos

nadie pronosticaba nada que removiera las barcas. la costa se las vería calma si todo marchaba como se apuntaba. los archipiélagos no iban a ser esa vez diferentes a la tierra firme. la quietud y la planicie de las aguas sería el escaparate sobre el que sus ojos se acostasen.

en el pasado fueron una especie apasionada. algunos aseguran _los adeptos al filme que divide los corazones de los anillos_ que llegaba a ser incluso una raza violenta. más brava que la humana alcanzó un día la grada donde la lógica y la meditación se hacían médula. aquel grupo de seres vivieron el desaparecer de toda emoción y se organizaron en sociedad tecnológicamente avanzada. más máquinas que humanos. una estructura corpórea similar a la del hombre con un motor más ordenado, calculado y sin erizado, ni lacrimal, ni golpe sobre la mesa.

llevaba toda la mañana organizando las labores de la jornada anterior. lo trabajado antes pedía un trillado y se afanó en lograrlo. tres veces asomó su curiosidad entre las contraventanas por si el faro hablaba. ninguna de las miradas coincidió con el encendido y giro de quien le solía hacer saber que allí estaba, en la otra isla, justo frente a su fachada. esperaba su llegada pero sin sobresaltos como los descorazonados a ratos. era su escudo y flotador en aquel peñasco.

a quince años luz de la tierra lo bueno no saltaba a lo más alto para evitar que les hundiera lo feo. las explicaciones y los guiones daban respuesta a los pasos y cada una de las decisiones. los esquemas flotaban entre ellos organizando quehaceres y reacciones. el pensar más lógico era lo único con cabida en aquel planeta. no había sueños anzuelo ni somnolencia. oían lo que otros no podían. su olfato rescataba lo escondido al punto de anular el resto. sus mentes se fundían entre ellas. la palma cubriendo el otro rostro les conectaba con la lectura de los pensamientos ajenos. el leve roce de la cara les casaba en un cerebro conjunto. la fusión se daba entre aquellas cabezas de raciocinio en cadena. pero no se encendían los ojos en un centelleo nervioso, no se aullaba a la noche por un palpitar encogido. la conexión entre mentes era buscada a pesar de escapar de sentimientos individuales o compartidos.

decían que dormía desde siempre. en alguno de los escritos podía leerse el relato del día que despertó y fumó uno tras otro. pero debió ser hace tanto que la silueta de su esqueleto no amenazaba con dar a nada fuego.
corrió ilusionada. era la trampa. con la comida servida su hambre era de huesos y su risa el condimento.
escaló por el perfil de su ronquido cuando topó con sus ojos _sin brisa, sin brillo, sin vista_ y paró su carrera.
por los riscos rodó la ilusión hacia abajo y clavó las rodillas. quién le mandaría a ella. humeó su herida cual fiera y reescribió la leyenda.

el orden, la ley, las casillas y el dragón en siesta no son eternos. el mar en sosiego azota la costa cuando menos te lo esperas. aquellos que con sus orejas en pico y perfiladas cejas argumentaban sus actos con el sentido estudiado de quien no sangra ni brama comenzaron a practicar con la pipa y la lava. y como si el site donde apareció la instantánea que le cogió erupcionando lo supiera advirtió con su lema if_you_were_there_beware. no te fíes de la bicha. ten cuidado. anda con ojo. corrió a tu vera con las velas prendidas y al no soplarlas con ella prendió fuego a su balsa y se hizo volcán.

tierra

era como estar en una residencia en época de exámenes. el silencio se colaba por debajo de la puerta y entre madera y bisagras. las cortas horas de sueño sufrían su peso almidonando las sábanas. la concentración había cubierto todas las paredes. los pulmones quedaron acorazados una vez pasada la raya. tras cada número una silla. sobre cada asiento muchas horas. soportando las muertas los codos. de par en par. multiplicándose. agudizando lo callado. enmarcando apretones. cronometrando la recta. y cada reloj bullendo las ganas de la prueba postrera. la que cerrará la maleta descorchando espumosos. desalarmadas las mañanas todo irá a la papelera.

tienes el mundo en tus manos. como si todo lo supieras sintiendo que no tienes idea y que poco importa. gozas del poder. tras años labrados tu archivo es tan vasto que no te dan los brazos. descansas sobre la silla reina que sin saber cómo colocaste en lo alto. o lo hicieron otros. o fue un común todo.

a punto estaban de lo rojo. los números aligeraban sus ropas y descalzaban sus pasos. llegaba lo tan esperado. el carpetazo. los rayos cálidos. la casa hueca de nuevo en fiesta. y los grados. de arriba y embotellados.

has pisado barro. lodazales entre tus giros y seguros. riscos colados en tantas dudas. ahora tus pies no sangran. no miras abajo. el parcial de aquella maría. cuando pasaban lista. las prácticas en desesperado grupo. las tardes en mesa de lunes. los descansos abrigando lo helado. las fotocopias. el tema más largo. los profesores tiranos. el suspenso. la nota más alta. el aprobado justo. el vaciado. la transfusión. el muerto resucitando para lo convocado. y hoy comprendes la suma. ya lo ves todo claro. mejor que cuando te diplomaste. paladeas el sentido de cada ahogo en charcas y vasos. y ya nada zozobra. el timón es tuyo. dominas el norte.

compañeros del nicolás más menudo eran las cifras del calendario. corrían fuera del cole cartera en mano. soltaban sus riendas al sonar el timbre. oliendo a verano. era como si el cómic tradujera el galope en sonidos atronando en los timpanos. era el desorden de la euforia o de la llegada extremando el tirón. eran los miedos gastando tiza. eran los tedios perdiendo en encerados la vista. eran apuestas. del cinco para arriba. del cinco a la tumba. eran las preguntas sin resultado huyendo despavoridas. era la liberación del color sin salirse del borde. eran las cuentas faltándoles dedos. supieron que no habría de haber septiembre y se hicieron rayos tan felices como confesores de la angustia vivida.

mirabas ciudades. seguías los límites. las carreteras perdidas y los ferrocarriles. descubriste montañas. memorizaste países. y en cuanto has pisado más fuerte te han llegado los mares. océanos variando el medio. ríos y lagos salpicando tu hazaña. entre tierra y suelo firme todo parecía hacer aguas.
estrenas ojos y rehaces el mapa. los hemisferios cambian postura. no hay mapamundi ni polos en techo y suelo. lo que entendías por planos tiene ahora tripas. lo que era rotación en un orden empieza a ser dominado. es tuyo el globo.

al otro lado del tabique la cuenta atrás trotaba por el pasillo. sobre la puerta unos nudillos. debía ser la hora.

se acaba el invierno que empezó a vestir de corto y tirantes. sientes que atrás quedó todo.

la claridad más poderosa acaba de pronto con la batalla que entiendes por vida. y cuando las herraduras amenazan con ensordecer de nuevo las dulces voces se mueven mecánicamente tus pasos. por lo aprendido ahora saben tus formas caminar ya solas. en el idilio de la luz que la verdad riega está el mando que reconduce y no te baja del trono en el que sin saber bien cuándo –y tras tanto hecho- lograste.

ya nada vuelve a ser lo que era. te sostiene y recorres otro planeta. entre tus palmas _como el de fetie_ el nuevo terráqueo. con nueva mirada queda lo que te enseñaron atravesado. que ahora a través ves.

orejas

le peina el flequillo. el pelo le tapa la vista pero ve al pato. es un cordero sin cabeza cuadrada. tiene las orejas solapa. le saltan al paso. y hoy ya tiene su silla.
tres apiladas rojas presenta dos_family junto a una cuarta. el póster fue un día parte de un trabajo. era un artesano buscando madriguera donde alojar su espacio. lo era cuando no existía ella. mucho antes de aparecer la que suma hoy _28_ tres. antes aún del que acerca hoy _28_ una.

el niño era capaz de hacer de la noche un mar, de las olas un naufragio, de aquel bosque un hogar. enfundó su diario por adentrarse en otro escenario. entre ellos. para ser parte. juez. testigo. participante. incluso recién coronado rey.
por contentar a todos zozobró su barco. hacia un lado. hacia el otro. pero supo hacerlo ordenando olvidarse. era el mandato. la orden. la ley. el dictamen. no habrá reglas. todos al suelo. con el viento. a rodar. a aplastarse. sin rumbo desbocarse. cantar li. cantar lo. unir los sinsentidos más que sentidos en un aullido.
con la batería gritando bailó break. se hizo robot. apenas bastó. con los cabezales sucios exigió a sus recursos una brillante solución. cayeron copos. en pleno junio nevó. y con el sol acostado registró lo que pudo.
hizo por verlo. no era tan claro. sus empujes no dejaban de ser infantes. pero le hablaron y quiso grabarlo. con más orejas que corona buscó verse salvaje y se hizo regalo.

cumplen años. lo celebramos. un tirón para el que estrena su uno. dos más para la de los tres. el que las despliega como unas alas al abrigo de la que responde a los maternos mordiscos más que a las súplicas. han sido todos. cada uno a su manera. el que pulsa el rec y luego edita con su gran dama. el westy disfrazado. la que celebra no temer hoy tanto la huida. mi favorita. y la que cayó enamorada de ella a sus dos meses y siete días. todos han lucido dos largas en sus cabezas.
los que persiguen los canes _los tres_ tienen distintos motivos. pero todos _los tres_ conocen de las necesidades de brindis y agradeceres. en su día _hace poco o hace ya años_ se encontraron postrados. era tiempo de espera, de infructuoso producto. no era la hora del premio. era el momento de duelo. eran las noches desiertas. el norte nublado. la veleta en giro sin quedarse quieta. de eso supieron ellos. de la paciencia paciente que sangra y no le atienden. de los asientos piedra que enrojecen de furiosa impotencia. del frío de las cuatro patas sin carrera. de los respaldos escasos. ficticios.
hoy _28 de junio_ todos recuentan y no se sientan. no es tiempo de esperanza ni espera. es momento de caminar, correr, volar y comerse el viento. es la hora de los afortunados que agradecen y no miran que las cosas vengan. es el día del que cumple uno y su valiente madre. el día de la que celebra el tercero en ciudad diferente, de su cámara y de quien besa por donde pisan.
las sillas son ahora atrezo. las tres rojas y la otra no son más utilería. parte de la escenografía. igual que lo es el póster. tuvieron su vida. fueron. y hoy _por ello_ brillan en carminado rojo.
porque suena la música nos levantamos de la silla. por lo que suma notas regalando instantes más que mágicos dejamos de estar sentados. y _sean reales o de pega_ para escuchar bien lo melódico de los premiados días hay que lucir orejas.
felicidades, mi niña, lo logramos. a todos, felicidades.

cielos

jugó a esconderse y tentar. quería pasear el filo de ser hallado entre los cubos y el callejón trasero. dejaba rastros y escapaba. bebía leche y se esfumaba. el cuenco a medias. como la dueña.

esta mañana han confirmado lo que se veía y nadie decía. un cruce de misivas ha abrillantado lo que no podía recibir más lustre. entre tanta boca inerte y dedos mudos alguien ha levantado el vuelo y ha señalado con su amor amigo el cielo. los pies encadenados sin dar saltos han sido de sobra compensados. los mutilados aplausos esquivando confetis se han equilibrado con un plato. lo infinito del azul que nos viste desde lo inmenso ha cobrado cuerpo y sintiéndose festivo ha deseado lo abierto de su cuerpo para toda la eternidad. una nube para la belleza. otra a lo radiante. una más con la sonrisa. y dos chiquitas para los brillantes entregados. contra la sequía de los escondidos _que no dan con lo dicho_ un regalo ha sido servido. un azulado sin límite para albergar todos los rojos y brillos.

entró curioseando. dio con un puente que le acercó al bebedero. y comenzó el ronroneo.

el cuento ruso a veces pierde su sentido acercándose a otros. ni pedro ni el lobo relataron el sabor de la no ilusión. su sinsabor. tampoco lo hizo sonar prokófiev con el oboe, el fagot o cualquiera de todas las cuerdas. hablaron del pago a la mentira. y en algún renglón de lo narrado se coló la falta de fiesta.
tiene una nueva_parece buena_lo celebran_era de truco_ repetimos _tiene una buena_es nueva_lo festejan_era una prueba _retomemos_ tiene una nueva_sabe que es buena_qué copa se rellena?
pedro pasó en algún momento a ser cántaro. y con el alma _de lo mismo_ sin abrigo se hizo añicos. de eso no advierte el relato. hablar del riesgo del engaño no es descubrir que la emoción provocada tiene un cupo. gastados los boletos el niño no halló quien le siguiera. y en aquel bosque talado se preguntó si alguna vez le creyeron. empezó a sentir en sus tripas que todo aquello había sido cuento. lo que tocaba era cierto. lo gritó a los cuatro vientos. escuchó tan sólo al eco. gélido abismo. fiesta sin vino.

maulló apenas confesándose malo. bebió botellas y con la silueta tras ellas _algo deforme_ apareció bajo la lupa. y fue descubierto.

una llamada ha bajado el segundo cielo. o ha subido lo de abajo. la dirección no importa en esto. nada altera el producto. en una cajita pequeña traía lo que no le bastaba con voces. presentaba una fecha para bordar en honores lo que lleva un embarazo sintiendo. la cantada voz buscaba otra amiga que se vistiera mejor que nunca y acudiera a su lado. como si supiera de los mancos que no dan palmas. como si hubiera sentido de la fiesta de cumpleaños sin invitados _que sí convidaron_ llegó diciendo que también cumplía años y cargado de regalos.

pelado. puro pellejo. orejudo. igual que un mulo. travieso como los gatos nacen. aventurero. igualito al de fine_little_day.
buscó su cielo sin aspirar a dar con ello. el sofá se lo dispuso. acogedor y cómodo como ninguno. mullido y cálido. cama. casa. ovillo.

gracias a quien ha visto. gracias por decirlo. invitado a la fiesta que sigue bailando.
gracias a quien mira para ser visto. clava sus ojos y eleva la pata escogiendo a la pieza.
quita cuidado, minino, yo ya te he visto.

partes

sacrificaron las cortinas por el suelo. renunciaron a los sofás aterciopelados por vestir cerámico el solado de la planta de abajo. toda intención que agachara sus fuerzas a dar lustre a su piel porosa recriminaba la elección de tanta baldosa. lo habían visto hacía tiempo en la condal y no pararon hasta pisar sobre ello bajo su propio techo.

las piezas que nos conforman han ido año tras daño tomando puesto. las oxigenadas rojas arterias cruzándose con las desoxigenadas princesas venas dejan oquedades donde colocar lo otro. todo lo que va multiplicando rellena lo blanco. el enramado azul y rojo estrella nuestros cardinales en un repetido. así nos hacemos. y así se nos ve si nos distanciamos al punto justo donde el laberinto se hace trama y cada poco somos lo mismo. si de cerca somos un complejo mundo _con capas de cada vida respirada o suspirada_ en el macroscopio nos hacemos textura. las redes casan en una y el dibujo nos geometriza. todo un caos ordenado. eso somos si no fijamos la vista en un algo pasando al resto por alto. la experiencia en calcados tropiezos, idénticos momentos de distinto nacimiento. con un troquel nos contamos si nos alejan. si se nos relata a distancia somos la malla de coordenadas. y en el cruzado de los colores vasculares las cuatro puntas inmaculadas apuntando cuadrados. figuras giradas resaltando sobre lo que nos ha crecido. repetidos. más de lo mismo. en sucesivo.

piden a los alumnos un trabajo. se trata de hacer un cartel para unos ficticios juegos olímpicos. 2012. zurich. y george_strouzas propone descuadrarnos. tras la sábana tricolor dibujando lo que el ojo se encapricha en ver aparece la sorpresa.

tener la vista lista no se escoge. o se ve o no se capta. la escalera que sube o la que baja. ves el vacío o te llega la mancha. el volumen o lo cóncavo. entiendes lo que hay o lo que queda. ser. parecer. lo real. lo imaginado. escrito. entrelineado. lo que percibe el cerebro no es siempre lo que se muestra. o sí. está _de igual forma_ pero de modo no intencionado.

somos el pavimento de baldosas de aquella pareja empeñada en el juego de sus colores y formas. somos el resultado de lo pasado mostrándose como un tapiz. geometría de huecos para los que ven lo resultante. fracción tesoro para quien distinga entre el mar de líneas al sumando.
somos algo más que la primera vista. somos mucho más que lo evidente para las lentes. somos lo que perciben los sentidos del ciego. lo que no se divide de golpe. lo que no se extrae de paso. lo que se raciona en otra cosa bien distinta a lo tildado.
somos la guinda del cartel. somos el punto y a parte que se sale enseñando la pata. somos la red. somos el aire. somos todo lo circundante.
somos el escaque del damero que escapa a la percepción de la mayoría. y que escapa del grupo para que lo reciban los pocos que al final de la lectura saben verlo. entenderlo. abrazarlo. sustraerlo. enmarcarlo. y comprarlo para su suelo.
somos un todo a base de piezas. y cuando nos ven en ellas es cuando todo comienza. es cuando partes. no todo es lo mismo. somos más de lo que parece. vayamos por partes.