pompas de leche

guiño

2011-03-09T15:34:00.004+01:00

supongo que es algo más que cuestión de dioptrías engrosando lentes. estoy convencida de que la razón de que veamos los hilos de los días depende de algo más de nuestras pupilas. erik_leigh_simmons capturó el instante mágico de la abuela que se aniña tras las gafas.
y ahora que es reciente _aún parte de su cuerpo duerme_ podemos decir que nuestra anciana ha hecho la mueca que juega una vez más esquivando la hora de recogerse.

el arroyo le caía débil por la mejilla izquierda. lo que había sostenido durante largo se ulceró y uno de los hilos sabe por qué no fue antes.
diecinueve años son lozanía y rubor sonrosado. son los vestidos que giran para atraer pupilas. son las caderas y los pechos, son los tacones y las melenas. pero con la cuenta de la perra el perfil se hace distinto, y más cerca del suelo las formas se angulan y la seguridad tirita. contados con pezuñas los casi veinte se hacen centena facilmente. cien para las coletas negras. cien para las esbeltas patas serenas. cien para el ojo atento y el que aguardó a su momento.
paciencia de la paciente más longeva. cuenta hasta cien. paciencia. contamos con ella. cien. y el hilo que salió hace años de una consulta regresa a ella casando al animal y a su dueña en aprendizaje y materia. que el momento para la clase tuvo que darse cuando su niña lo necesitase. que el día para intervenirle sería con camino recorrido _mucho visto_ y no antes.

la excepción del can de la familia marca la regla secreta de quien alarga los años y se acopla a la vida. según se le pida.
la cazadora sin presa apostó en su día por ser testigo de lo que se propusiera. la blanca y negra de elegante testa se dijo hace mucho que llegaría el día en que las gafas no servirían pero que seguiría. y así es, hodei. todos unidos _como querías_ por los hilos tendidos que entre tú y los tuyos habéis tejido. a las 11_45 nuestros ojos sobre el tuyo han visto _de nuevo_ como has echado a la vida otro guiño. la más valiente. la que esta noche dormirá _por tercera noche consecutiva_ junto a su niño. gracias por darte.

costuras

2011-02-28T08:19:00.008+01:00

durante un tiempo lució el vestido. algunos advirtieron de lo ceñido del traje pero ella siguió adelante.
en busy_being_fabulous la mostraron de frente y con la nieta alpina más festiva asomándose como tripas y no como escudo como pensaron algunos.
edith_inga retrató la realidad hasta ahora contenida. hasta que le sostuvo el patrón a medida. hasta que las puntadas cedieron por dejarse la piel empeñada en sus trece.

una entrada para enero y otra para el que hoy cierro no es señal de algo bueno. y pesa, escuece, araña, chirría y se queja. que paren esto!
si este año anunciamos que para el ocho unidos, el roce de los tirones que ejerció lo firme de mis riendas ha podido con mis dedos relatando ovillos. la ilusión ha cedido parte del sillón al aliento fallido. cargas de más por un tiempo soportadas han terminado por derrotar al animal convencido.

si me preguntaras qué llevo bajo el abrigo _lo que consigo_ te digo. que las dioptrías de los ojos encienden los pilotos de alarma porque el toque de queda impera cada vez más pronto. que las ideas _otrora en red_ deslizan en zapatillas su independencia inconsciente. que las elásticas horas encogieron en alguna lavadora y no dan la talla por más que insista. que ya no quiero y esa es mi víscera. la osamenta fisurada de quien tiró por dos como si nada, la sangre grosa de quien fue marido y esposa, los músculos en nudo de quien se lo propuso y sí pudo.

la disección de la bestia se hizo en su salón. como si edith_inga hubiera asumido el encargo de versionar lo que disfrazaba la verdad de la chica de busy_being_fabulous. ni heidi ni fresas, ni nata ni raso de fiesta. el bisturí de la final recta abrió el cañón de la cesárea sin gesta. y sin nacer criatura surgió la mujer madura, la caída del árbol. madura por magulladura habiendo perdido a la niña descalza en suiza y a la joven mula.

las mañanas con la diana cargada de amargas balas, enfermedad en las ramas más cercanas, los dedos que cuentan los ceros y fechas, perlita que a su amo despierta y berta en la siesta.
como respiro los niños se acercan y en agosto habrá anillos.
los árboles de los próximos que también se quejan, los puestos con sillas que cojean, de las 24 horas ninguna seña, la privacidad con la ordenada vida perdida, y velando a la madre y a pablo desde un babero hermes al cielo va alado.

quien no sabe de las esquinas del desierto tampoco conoce de las costuras de la piel que viste.
cuando menos te lo esperas llega el relevo al esfuerzo y las puntadas de tu cuero se repasan y te revistes.
a eso aspiramos acabando febrero.
un abrazo a mi amiga vero.

claves

2011-01-16T15:31:00.010+01:00

siete notas para los diez dedos. pero son más. son las negras y son las blancas. están los bemoles y los sostenidos. y dudo que alguna vez llegue a asumir como no prodigioso el arte de hacer melodía de unos dígitos danzando sobre las teclas. esas caricias y golpes sin posar si quiera la vista logran que admire como sobrehumano el don de tocar el piano.

doce campanadas como excusa para juntarse. primero diez y luego la otra parte. antes de la docena la noticia rodeando la mesa. tras las campanas lo nueva a lo largo del tablado.
seis y pico meses presentan _ahora_ en cuatro cuadernos decenas de ideas y planes. y la partitura esbozada que ha de ser más que un previo recoge corcheas, puntos y silencios dando forma a los sueños.

el ébano y el marfil casan en perfecta armonía según decían. y cuando levanta la tapa un no instruido no ve más que posibles caminos que ha de posar no cayendo en el ruido.
el banco frente al instrumento es alargado para invitar a ocupar de lado a lado su frontal dentado largo. junto al aspirante a pianista en intento el asiento convida otro cuerpo con dos brazos y otros diez dedos para saber cuál de las teclas tocar ante las dudas.

un proyecto recibe en desnudo lienzo mil bombardeos propios y ajenos. la voluntad de bien hacerlo genera intenciones. y frente a las exógenas aparecen los frenos.
cuando a la pieza se le suman sonidos puede perderse el sentido. para completar el solfeo ofrecían los cursos de armonía y a eso no todos accedieron. sobre el tendal de las cinco líneas las notas esperan el sol de agosto. y cuando se tienden más prendas hace falta el acuerdo para apañar acordes. para eso las manos con las vías abiertas.

dos que dibujan han de saber bien la música que buscan. las muchas voces _incluso las internas_ que poco o pronto se suman pueden hacer tantas diversas versiones que la pareja que desea puede perderse en la pista.
si están para hacer sonar una pieza no deben perder la cabeza pensando en los dedos.
es fácil pisar una tecla más a la izquierda o pulsar la ancha en lugar de la estrecha, pero si se tiene el foco bien descrito en el mapa el ruido que salpica pasa de largo.

algunos dientes mellados no pueden asustar a las yemas que buscan el frío blanco. si pisan madera _como en we_heart_it_ deben saber que saldrá la nota buscada de la misma manera.
que lo que hace años pudo ser un inmaculado y perfecto piano luzca hoy huellas no lo hace menos válido.

todas las escuelas dictaron la letra de una canción que todas esperan. y cuando llega la fecha en la que ha de sonar en tono los oídos no trabajan y lo mudo desmonta.
detenerse ante el público que calla es lo que hace que el pánico se marche. respirar y entonar lo que dentro suena se hace everest cuando la prometida banda sonora enmudece.
centrar el deseo en la nueve_punto_seis de la bienquerida será la respuesta.

ochenta y ocho teclas dispuestas para los veinte dedos que sueñan. en singular o en pareja hacen sonar dos hileras.
echando de menos los dúos y las complicidades hermanas la asunción se atraganta. y con el nudo impidiendo a ratos seguir el pentagrama el banco recuerda que no tiene más de dos plazas.
las corales voces que quieran sonarán en las claves que sepan.
que los que ahora descuentan hasta lo concertado prefieren la clave de fa por subir dos notas al sol más reluciente. que en el año estrenado _y con esta canción por delante_ el trece reparta suerte.

animales

2010-12-31T09:02:00.008+01:00

comenzaba el año sintiendo cerca al tigre que anunciaron. sentí sus pasos y me vestí de valor. frente al viento me encontraría con el pecho escudado y el grito ahuyentador. con el felino llegaron feroces fauces y bajo ese yugo rugímos todos. hoy respiro porque me libré de sus colmillos.

escaparon pajarracos de carroña hambrientos. planeó la inesperada zancuda nuestras debilidades y tan rápido como vino marchó. un mosquito zumbó muy cerca del oído y mis dos palmas lo acabaron.

la casa de pájaros dejó de ser la de tócame_roque del árbol.

era uno. en el dos de mayo.

el lobo apareció.

con él muchos perros y entre ellos la dama. un canario, su nueva casa y el milagro.

y los animales que son humanos siendo hasta la médula animalitos nos dejaron leer otros ojos y tumbarnos a su lado.

sobre mis hombros cansados por lo luchado en el año luzco el premio gordo que me ha tocado.

edith_inga que nos ha visto hechos uno sacó la foto. sin saber bien dónde empieza o acaba el otro abrazo al lobo. rodeando mi esencia. vistiendo mi entero. yo desnuda _fuerte, completa y con heridas de guerra_ para lo que venga me hago _igual que él_ animal con pajarita y doy gracias a lo más grande porque la vida también da, no sólo quita.

navidad

2010-12-20T08:37:00.008+01:00

de esta guisa me han dicho desde weekday_carnival que están celebrando una fiesta. y yo digo que sea navidad lo que celebran. unos bigotes edding 1200, rombos, motas y rayas en negro y blanco, un pequeño leopardo y el rojo payaso se han reunido para devolver al mundo incrédulo el espíritu.

más de dos horas en el suelo del trastero desmontando un pasado guardado por vago y ni siquiera apareció lo buscado. las cinco figuras que me pintaron un día han confirmado el misterio que son y nos quedamos _por esta vez_ sin ellas.
con la casa sacudida y la cena como doble vía se nos acortó el día.
el siguiente fin de semana servían ya el 24 y yo con estos platos...

por amor llegaron a puerto. y era del bueno.
por amor abrieron la mente y aprobaron cimientos. y lo que una llamaba fiesta de cumple la otra lo decía circo. con la sólida base del foso arenado en cualquier lado, con la bicromática carpa, con las estrellas y barras en lugar de la tarta iluminada en diminutas llamas.
por amor entendieron que podría ser igual. que lo de una y otra era lo mismo con distintas botas pero iguales pasos.
por amor casaron sus casos.

si hubiera escrito esta carta el año pasado ahora diciembre no sería tan prieto. el tiempo que he pedido por si creyeran oportuno regalármelo los reyes me viene siendo necesario desde hace ya mucho y con los villancicos achuchando lo noto.
a punto de enero y soñando con agosto, con las noches más largas deseo los días donde no existe la prisa del impertinente despertador. y sin saber bien cómo nos vimos bajo el agua habiendo saltado del peldaño más alto. sin haberlo pensado estábamos en la fiesta excitada por la que ninguno daba nada. sin luces de colores ni grandes galas. sin música de fondo y con un bombón de licor amargo esforzándose por abrirse paso.
quién me iba a decir que estas fechas causarían tantos estragos en el teclado a merced de mis dedos. mucha electrónica tinta enredando mi aliento de lo que suponemos días de paz y dicha.

cogieron a sus tres pequeños y les propusieron el juego. desde mucho antes de la comida a la que estaban invitados para intercambio de regalos nevados por el espíritu navideño comenzaron a prepararlo. cada uno daba su idea o pedía el deseo. sin camiseta y con chaleco a pesar del frío seco iría el niño _bajo un abrigo grueso_ por puro empeño. el disfraz de arlequín _la mitad que encontró la rubia_ sería su traje para la fiesta. una mamá con pajarita _más grande por ser la que parió a la chica_ conjuntaría con su sobrino. la falda abullonada acercaría a los pequeños de ojos en deseo al clown. así el bebé animalito. así las mejillas hechas bombilla. así la estrella del árbol de parche en el infantil ojo.

una mirada fundida en la otra hizo del miedo un gozo. y el todo se hizo dos con un cuchillo para no reventar el sueño de la frágil burbuja que haría celebrar. con el sol y en manga corta corrió el verano a nuestro encuentro. con otro árbol sin bolas pero engalanado. con muchos platos pero sin polvorones ni turrones varios. con la piscina llena de niños y perros multiplicados. con los tacones en casa y los pies a ratos descalzos. con el puente que hará que todos lleguen. y con blue_eyes, sidonie, fredrika, bebe o la fitzgerald hacemos de los peces_en_el_río un cocoon o del tamborilero una figura de_cartón_piedra. la bienquerida con quien desde niño quiso que fuera así su era.

preparados_listos_ya! lo que te case al amor y a esa felicidad en la que ríes_lloras es navidad.

alados

2010-12-17T08:28:00.008+01:00

desde las cumbres blancas una sonrisa ha bajado volada por la brisa más fresca. la mañana ha comenzado limpia y dibujando al aire esa contenta mueca. veo la espalda alada de quien persigue sueños y no ceja en el empeño de ser su propio dueño. la cordillera cubierta se hace de posibilidades bandeja y nos las sirve quien pasea por ella.

cuando huimos de la vista del día a día buscamos más que dar de comer a los ojos. cuando nos vamos lejos, alto o a lo más perdido estamos persiguiendo las sirenas que nos llaman desde el silencio concebido en sonido sólo para nosotros.

la lucha por alcanzar metas algunos la leen como sueños incumplidos al otro lado del recorrido. al yo más aferrado le retamos. a ver si subes más allá de las faldas. a ver si surcas más costas. veamos cómo cavas de hondo o lo rápido que levantas refugio. y en un casino hecho para un sólo jugador lanzas la apuesta. serás capaz de aguantar y resistir lo que te eches. perderás el miedo que empachó tus otros días. darás con lo que era tesoro escondido. aprenderás y pasarás a ser maestro.
y con la superación como único espectador comienzas la gesta.
bracear una olímpica como cuchillo con mantequilla sobre la rebanada de los cincuenta puede ser un reto si mejorar la resistencia física es tu medalla dorada. y te mojas.
alejarte de la cota cero llegando al poco oxigenado cielo y tocar tu techo es tal vez el sueño que alcanzas a base de abrigo amigo y todo el equipo. y lo clavas.
tejer la manta que cubra dos camas puede que sea tu reto para alcanzar la constancia de una penélope que no deshará por seguir siempre en avance. y pones tu punto.

desde la tierra, entre rocas, la sonrisa bien nacida buscaba una respuesta cuando ha dado con la foto de milena_silvano y ha sabido que era la perfecta. veo la espalda alada de quien persigue sueños y no ceja en el empeño de ser su propia dueña. los peñascos bañados en balsa se hacen de superaciones bandeja y yo que paseo por ellos os los acerco.

parte de lo pétreo que vemos se hace abiertos. entre lo duro que nos presentan existen huecos. y a ellos va meditando la que recibió al tigre con los cambios que trajo. hacia ellos se dirige la que no teme al agua oscura sobre la que ha de poner _que se lo dijeron ayer_ más fe que vista.
a miles de metros de altura se respira la dicha de haber vencido tanto que un grupo de negros peñascos mojados por la mar en calma quedan tal vez diminutos. pero desde lo alto, en alguno de los resquicios que se cuelan por un fisurado blanco podría verse _con la vista de quien lo quiera_ ese otro pedazo de tierra hecho meta. para otra guerrera. para la que batalla por sus sueños en otra clase de vuelo. pero bajo el mismo cielo.

conducta

2010-12-16T15:47:00.013+01:00

la fecha señala que se repetirá la cita. hace 21 años. y la madurez nunca se hace adulta. la niña convoca. y durante un breve tiempo se deja el reducto que cada uno erigió desde entonces para acudir donde se le cita.

hay lugares en lo interno tatuados. son espacios sin metros cuadrados definidos por planos. son los sitios donde viajamos sin siquiera sacar billete. y siendo privados _por no ser para el resto libres_ tienen su recorrido, su clave, su contraseña.
de todos los capítulos del libro que redactamos a puño y meta hay párrafos que los borró la astuta memoria. la selección natural que mata lo que hará que sangremos más de la cuenta. hay, por el contrario, otras partes de lo que nos cuenta que se repite aunque no fuera a priori importante. fragmentos del texto que escribimos un día y sin entender hoy la razón reaparecen con fuerza cuando menos te lo esperas. y nos llevan.
me ocurre igual con algunos sueños. la recurrencia de los vivido dormida traspasa años, retomando situaciones paseadas desde que era niña y dormía. sueños con aspecto inconexo que vuelven a vivirse con todo su peso.
si las neuronas rebuscan en sus guardados y los recuperan de lo empolvado será que el sentido existe aunque a mí me despiste. bien despiertos o entre zetas, las que deciden son las cabezas.

el camino que lleva a la niña no es una evidente senda y cuenta con santa y seña. tan sólo a veces se abre en la urbe y con el frío hecho hueso deshiela la acera de casa a la ofrenda. terminado el oficio cada interior a su cubículo. unos por mar, otros en metro. unos despacio, otros en vuelo. y una vez todos en su aprendido nido se mapea el día diluyéndose en los 365.

hay una tarde con noche y mañana en un pueblo de provincias. hay dos guitarras, un sofá, cerveza fea, doradas zapatillas, abrazos, y ensalada con tortilla. de cuando en cuando regreso a ese rincón clandestino de amistad notariada y besos furtivos con la batería improvisada.
el motivo de aparecer en aquel sitio de nuevo sin subirme en la furgoneta blanca no lo conozco. se me hace extraño sostener de nuevo aquella cámara de vídeo capturando para el futuro lo que fue presente y ahora debería ser pasado sin saber bien dónde situarlo. puede que la escapada tenga mucho de encuentro con imposibles y haga de memorándum de lo que existe ahí al lado.

la ruta que me enlaza con la que hoy nos cita está formada por piezas distintas. ensamblados semicilindros _como los de live_internet_ de colores, cromos y risas hacen de nuestro camino al encuentro un conducto abierto a la luz y a la brisa. la tubería que nos une es una bajante con pendientes _porque insistió ella_ que hace de los días el juego que sobre un trozo de moqueta roja nos inventamos en su momento.
lo que siento en cada codo del trayecto sube o baja según los latidos. porque, salvo días señalados donde me salgo del tubo para fluir todos juntos, desde que buscó su sitio mis noches y días son de caudal variable.
mis venas y vías hasta sus días conmigo son un recorrido conducto en conducta recurrida. que aparece e insiste en detalles diminutos o importantes pero siempre de niñas.

oculta

2010-12-15T15:04:00.015+01:00

hace años _si cuento cuántos puedo perderme_ una imagen con cierto parecido a ésta de nan_goldin se quedó a mi lado. poco después le dí salida en un conjunto de postales que desde un pueblo bañado por el tajo se abrió camino hasta el profesor que luego soltara sedal para hacer su pesca.
un sofá de espaldas. los hombros y omóplatos del asiento reclamaban la otra vida de su esqueleto.

la carta a los reyes está muda. no dice nada. las palabras no se labran priorizando deseados ni deseos. es una misiva a la espera que le rellenen el plato y tiene para rato.

cubren su retaguardia como si hubiera nacido para contener paredes en lugar de sedentes. le visten igual por delante que por detrás pero nadie le invita a lucirse y con el tiempo el vestido queda en dos tonos dividido.

de manera inversa a la carta para oriente, tal vez de modo proporcional pero a la contra, va creciendo otra lista menos amable y más quejicosa. puede que el frío que llega con el sol devorado sea el que haga cuña de las piedras en los zapatos. y en lugar de abrillantarlos para esa mañana del seis los evitamos por torturarnos.

la navidad es de los niños. ellos son los dueños de todos los minutos. los adultos hacemos _como podemos_ por lucir sonrisa, corona y paso sin prisa... pero no nos sale.
de las dos semanas hacemos tres grupos. para la familiar nochebuena el primero. luego el cambio de año hace el segundo. y el último _y tan esperado_ es el del roscón de colorín colorado.
los mayores pasamos del primer hito al segundo y luego al postrero sin degustar lo del medio. y ahí se nos ve el plumero. no somos niños por mucho que nos disfracemos de intento.

en el centro de la estancia rosado descansa. sobre su cuerpo otro se alarga.

las máquinas que nos llevan funcionan si no analizamos. pararse a escuchar engranajes hace brotar mil dudas existenciales. ruidos que nunca se oyeron son ahora lo primero. vibraciones hasta entonces imperceptibles llaman en alerta encendida.
pensar en cómo se respira mientras se coordinan los brazos en direcciones varias hace de lo mecánico antinatura. el cauce se obtura. y más a finales de año con el repaso, el recuento, los augurios y seguros inciertos.
los pequeños no piensan en atar y volver al pasado. son ellos los que lo tienen asido porque allí están bien sentados. jugando cada día del veinticuatro al sexto del nuevo. corriendo sin presiones ni agobios. riendo sin más planes que lo que dejarán en su calzado.
los niños son libres porque no examinan cómo marchan. avanzan y no se paran a estudiar la cosa.
los no niños nos acanalamos. buscamos hasta desmontar la pieza más pequeña de la maquinaria que nos hace andar. y entre las piezas, sobre la mesa de examen, turrón duro con el de yema, un caracol de mazapán y peladillas como si pudieran engañar a alguien camuflándose entre ellas.

atrincherada la guerrera pide refugio al armado. con la ilusión sin encontrar norte sacude la brújula casi sin ganas. será que no hay cobertura a estas alturas. será que tras el aterciopelado escondrijo las ondas más infantiles te esquivan.
nadie diría que se oculta quien fue a echarse un rato. parece buscar reposo físico cuando escapa de su estado anímico subterráneo. la velocidad de los días empujó sus fuerzas a la vía y ahora pide camilla sin hacerlo público. busca aire y se tumbó del otro lado. busca energía y recostó su descarga en la parte evidente. pero al hacer del sofá sujeto _en pleno centro_ pasó la cara a ser envés. y lo que fuera para el resto frente se puso para ella al revés.
los pies desnudos no hablan de lo que recuentan los dedos escribiendo sobre su pecho. días. mantas. leche caliente. sandalias. agua. horas. espacio. silencio. baile. campo. sábados. meses. siestas. paseos. aire. tiempo. buen tiempo. tiempo. tiempo. y sopitas.

cuando llega esta época hay que comer mucho dulce para que pase lo duro. dulce hecho niño, dulce menudo. dulce hecho ojos brillantes descontando las noches que le acercan a los caramelos al aire. que comiendo estos dulces es como olvidamos las listas y empezamos a redactar nuestro queridos_reyes_magos.

derretidos

2010-12-13T16:01:00.007+01:00

cerraron la empresa.

cuando una bombilla se funde insistimos con el interruptor confiando que ha sido tan sólo un error. pero no. los filamentos se sueltan y generalmente sin dar aviso previo. las que alumbraban la oscuridad que aterra y hacían de la noche fiesta sirven apenas de improvisado absurdo sonajero. su vida ni siquiera al recuerdo. con la celeridad que marcan las prioridades las inservibles son sustituídas por las nuevas parturientas.

años atrás había habido un barbecho entre techo y pecho, allí donde se dejaban librar una vez al año los sueños. pero tras el periodo volvieron a sumar sillas y el bullicio ocupó una vez más sus oídos.
de pronto una circular en tono antifaz puso en alerta a dos pupilas que no daban crédito. desde las oficinas de recursos advertían que aquella gestión se haría por el bien del afectado. sería un cambio de sitio. la función sustituyendo a la obra. la vanguardia devorando la tradición de la leña. figuras de plástico para el nacimiento trotado tras tanto. y de todas las voces del coro las bajas enmudecieron. el resto siguió cantando con oídos más fríos que sordos.

el circo encendía los sueños. las letras prendidas activaban el brillo de las miradas de la escalera de color. del nieto pequeño al abuelo más longevo, todos, lucían bengalas centelleantes en sus ojos uniéndose en lo infantil de la ilusión primitiva. la familia al completo era un grupo de niños. y esa magia ocurría tan sólo a veces. cuando el hechizo circense hacía de un día un irrepetible cuento, cuando el deseo encantado de cada uno se fundía con el de los otros para ser uno y alar las horas en sueños.

cerraron la empresa. los que siguieron con la neofactura en otras tierras no dieron nunca más señal de vida. y los que quedaron varados con el monitor colgado aún miran si el móvil sigue activo.
el bloque de mantecado se fue descongelando como la esperanza de la adolescente soñando con la cita de su príncipe sin reinado. el globo de helio poco a poco fue cediendo y las partículas que pesaban menos murieron. el cardado para la fiesta quedó ahogado con tantas vueltas que dio la testa en espera.

cuando la luz dice que no es más todo son carreras a tientas. si no quedan repuestos y si no hay tienda alguna abierta serán salvación linternas o velas. la luz se sostiene por un tiempo. limitada despensa, que las pilas y las mechas también se agotan y con ellas llega la ceguera.

en algún lugar seguían haciendo algo parecido a lo que fluyó durante años. en otra parte la nieve fue perdiendo cuerpo y el silencio vistió el escenario.
quién levanta el telón más pesado porque acumuló desuso. quién lo eleva con dos manos para hacer que tres sonrisas logren borrar el pasado. quién puede engañar al puñal del teatro impostor a falta de la opera prima. quién mata al cuervo plomizo bajo un muérdago apolillado sin pretendientes besados.

faltando letras del alfabeto que en quelle_quaintrelle retratan sabemos que las habidas no darán mensajes iluminados. con su muerte llegó el cierre. con su inutilidad de encendido se hizo más noche el juego de la estratagema en cordero de los compañeros que corrieron a otros circos.

sin fuerza ni ganas. con el niño perdido entre villancicos. con las doce más cenicientas. sin vista. sin pistas. sin coronas magas ni birlibirloques trapecistas. con hambre en las noches y oscuro en los días vieron los que hasta entonces siguieron los pasos del baile que su ilusión se fue vestida de grupo con la música a otra parte.

la unión de las mentes era la que alumbraba letreros. sin comensales con los que cantar bondades van fundiéndose los sueños. no tendrán veinticinco los niños de cucuruchos derretidos.

prever

2010-12-06T12:09:00.024+01:00

alain_resnais quiso que l'année_dernière_à_marienbad tratara la memoria incluso de sucesos y situaciones que nunca tuvieron lugar. poco importa al caballero que pretende a la dama si ella estuvo en ese hotel como él asegura o es parte del imaginario. puede que todo sucediera un año atrás y la señora no recuerde _o no quiera hacerlo_ o tal vez nace de la imaginación como algo que pudo haber sido y realmente nunca ocurrió.

esperaba al volante y las luces de emergencia impacietaban _por su galopar más veloz que el segundero_ tanto que optó por evadirse de su momento. escurrirse por el reloj con embudo hacia la arena que cayó hace tiempo o abrir inexplorados caminos hacia lo que aún está por venir o tal vez ni siquiera.
tenía que bajar un mac y un pájaro. tardaban.
se vio en destino descargando el ordenador y al ave. el frío dibujó la inventada escena con las manos haciendo de jaula al plumado. y al abrigo de aquel invierno nocturno liberó su calor por creerlo encierro y voló hasta el primero.

para el director francés todo sucede en el presente, en el ahora. pero muestra coreografiados espejos que desvirtuan lo real. un cambio de escenario y vestuario dentro de la misma conversación. el constante movimiento de forma e intención del filme desafía a la razón. delphine_seyrig evita lo que se le propone_ eres como una sombra esperándome para acercarse_ y gira la cabeza. niega haber dejado las puertas entreabiertas. afirma nunca haber tenido bata blanca. apostaba por que él hablaba de otra. pero ¿y la foto? ¿y esos pasos hacia atrás según describía él su amor por aquella vida en los ojos?

en la acera supieron de lo imposible. dar con lo cercano no era igual que tocar lo de al lado. a escasos metros no alzaba el vuelo pero ellos lo supieron. era su sueño. o visión. o premonición.
cuando maniobraba para aparcar narró lo que había visto. su estúpido miedo por inventado. la gratuidad del temor infundado. expuso los detalles y suspiró sin lograr alivio en haberlo dicho. generarse dolorosas visiones no era precisamente un dulce juego. y lo hacía. o lo hizo. sin proponérselo llegaron las imágenes y lo no ocurrido quiso hacerse presente hincando su diente. sin haber sucedido hirió y lo contó para quitarle gravedad al sangrado. lo ficticio ligaba a intervalos con la verdad que les tocaba. descargaron el mac y al pájaro en su jaula.

a medio camino entre la realidad y el sueño, la película del 61 logra hacerse con un león de oro y la zozobra de quien busca en la pantalla lo fluido y la calma. pasillos infinitos, frases que flotan, barrocos jardines, lujo tocando cabezas y techos, misterio, secretos y pasos en paseo. divagaciones en un lugar donde el tiempo no corre. el ritmo avanza y se para. camina y se detiene. las frases se repiten. no se sabe lo que fue o lo que comienza a ser por tan repetido en un guión más poético que narrativo.

el suelo de la jaula se suelta. el pájaro de alas domésticas vuela, cruza la carretera y detiene su huida. le llaman. no responde con su trino como acostumbra. duda y regresa hasta mitad de calzada. la hora tardía elimina el tráfico del día. de nuevo abre las alas y a pequeños tramos anuncia que su límite no está enjaulado.
ellos _que cambiaron su celda por la mansión donde, a pesar de los límites, ya sí, volaba_ supieron que la libertad que otros veían era la muerte para el canario. soltaron lo que sus manos portaban. y el pasado se hizo con ese instante mixtura.
en el espacio más abierto de la ciudad tuvieron que hacer del delirio cordura. de lo imposible extraer el único final aceptado. y de escasos cinco minutos se extrajo un suspiro. suspiro donde todo se ralentizó grabando en real lo presagiado. y al alterar la resolución en la mente prevista, un suspiro de alivio.

visto o no visto. lo fascinante ocurrió en un instante. capturar un pajarito casero que vuela por vez primera al aire libre es casi un imposible. aquella explanada vacía, la bufanda como lazo, lo descrito con plumas y señales, el valor que nace de la no_otra_salida, un abrigo cual manta y su tímido piar obraron lo milagroso de un aquí_no_ha_pasado_nada.
si fue pasado o sucedía en estreno daba igual al alado y a los que le veían perderse en su tumba urbana por querer explorar y por instinto volar.
la mezcla de lo pensado jugando al amargo azar dibujado junto con la cruda y presta realidad. todo en un abrir y cerrar de alas... que a los ojos no dio apenas tiempo.

sin nominación al oscar como el guión marienbadiano los rescatadores aún siguen escuchando aplausos. las coincidencias entre lo ocurrido y lo que se llegó a prever no hizo más que inundar de firmeza a la experiencia. el abrigo sobre un ex-enrejado aturdido y la llamada de quien prefiere volver a su casero palacio hicieron de las dos palmas el ya previsto abrigo. desde entonces la mujer luce enmplumada debatiéndose entre bruja y salvadora. irracionalidad con gusto a caramelo de sabor variable.
lo he visto... lo he visto...

continente

2010-12-03T15:29:00.018+01:00

da en el clavo con su leve pulsar. antes enfoca. y antes escoge encuadre. y mucho antes la localización, las luces y lo que está aunque nadie lo sepa. tim_walker ha debido colarse entre actividades y tareas que mis últimas semanas ajetrean. con fondo neutro para evitar ruidos está la figura encubierta por los bultos de un mover ficha. puede que sea yo. y tal vez _sin yo saberlo_ el británico del gran click me retuvo tras su lente.

la nieve está menguando cajuelas. los maleteros de los viajeros se aprietan más por estas fechas. a punto de estrenar los turrones y con el belén o las bolas del árbol dispuestas, este parón constitucional e inmaculado nos tienta a todos cual lujurioso pecado. esta vez son cinco días los que pintan de rojo los calendarios. pizarras y oficinas inactivas. y en la cabeza de los que escapan pares de guantes extra y las recién estrenadas katiuskas.

la neurosis del orden angustia a la visita _que está de paso y se libra enseguida_ y el que habita en ella _que no ve salida_ se desangra por flecos en baile o el cenicero fuera de celda.
en cada casa unas reglas _a seguir o a no advertir_ y en cada cabeza unas mermas.
el concierto de todo orquestado ha de ser comedido y mesurado. sin exceso de pulcro ni de tirado, que uno abrocha la camisa de correas y el otro desata a las fieras. sin medias tintas y con gran acierto revela el inglés la imagen de la porteadora. en blanco y negro. el vacío y el lleno.

que nos vamos. ah, no, nosotros nos quedamos. hay falta de sueño, un trastero pidiendo huecos. hay ganas de tiempo y muy pocos céntimos. hay un traslado _desde el pasado_ que asusta a diciembre con las carreras de siempre. y hay poco espacio y apuntes buscando aprobados.

el que nos sirve editoriales como cuentos hechos foto debió pensar en el mío. ahora mis brazos abarcan lo que no me cabe en los días. la sombrerera, la caja, la valija. porque la fortuna de ser querida como mujer y como hija ha organizado reajustes.

la revolución de los vuelos pidiendo a gritos que se limpie el cielo. las hileras pausadas de los rodados subiendo a la calefacción los grados. el consuelo de los que se quedan que aparecerá en algún rincón del duelo.
en nuestra casa habrá cajas. un tetris durante horas que hará por limpiar lo que hubo y lo que esperamos. a cada uno lo suyo. dos a la siesta. uno al estudio. ésta a la ingesta de enseres de otros y propios. algo de fiesta. y las maletas de nuevo hambrientas.

cuando el contenido supera las fronteras hay que ordenar el continente _con toda su gente_ y hacerse fuerte. si las costuras amenazan con ceder es hora de remangarse, quedarse en tierra y no enloquecer. que sobre este río hay muchos más puentes.

tablao

2010-12-02T16:32:00.014+01:00

dadme un suelo blanco. un lienzo sin mancha que vista allá donde pise. un cielo tan limpio que espante los ruidos. el recomienzo. la mente clara. la luz.

pocos son los que advierten lo que bajo sus pies existe. lo ven y lo asumen sin darle vuelta a la tuerca. no lo eligen, les viene servido. y a pesar de ello apenas nadie rechaza lo impuesto. como si fuera el pilar o estructural muro lo dejan como lo encontraron. a lo sumo lo visten.

ha empezado a sonar más de seguido. el rumor que era una tos está cogiendo el ritmo y suena en sol menor. muchos bemoles y algún _cada vez menos_ sostenido.
las balas dibujan ahora trayectorias diversas. si antes llegaron de un lado con lo que vuela no hay quien les entienda. y si el secreto consistió hasta hace nada en no moverse del sitio parece que a quien ni se inmuta le hacen de hielo con un secador de pelo.

pintura rosa sobre las paredes de la niña, alfombras grises para la sala, muebles a medida, cambio de luces, una de las bañeras de ducha, siete nuevos enchufes y todas las ventanas abatibles. alguien cayó más allá de sus zapatos?

de las vocales la tercera se repite atronando su impertinente cuerpo. el punto que le corona apunta y recuerda que vas deprisa si te lo comes. es un alfiler con pareja que se alojan en la palabra de moda y que cualquiera daría por que pasara al olvido.
parecido a la inflamación termina. pero no se hincha sino que pincha. así lo hizo con la burbuja. con los sueldos, con los puestos, con la risa.
la aplastante crisis nos cubrió y no hay quien la extirpe.

tarima. azulejo. parqué. linóleo. moqueta. hormigón pulido. blanco como el de shelterness_dot_com. madera vieja. azul con crema. rojo o berenjena. verde espigado con cuerda. barnizado. desgastado. pulido. cálido. frío.

el tambor de las voces y los quejidos está empezando a ser hilo. sin partitura todos a coro van entonando la misma queja. los esfuerzos de más agujeros para anudar la cintura. los callos en dedos y la ceguera. las no respuestas y las horas extras. el run_run les sale y de vuelta entra.
la puntiaguda crisis es la tijera que calló al obrero y ahora le hace proteger la poca tela que queda. no se dejarán coger más el bajo ni aceptarán sin palabra más mangas estrechas.
el nuevo son del quejido toma cariz de protesta.
los que activaron las máquinas por remar igual sin tanto bracero ahora usan un puño para atrapar su ira. que saltan las ratas y aquí nadie anida. que ellos producen y las cuentas claudican. no hay para más. esto es lo menos a lo que temían llegar.
la tos y el bufido. la silla brusca con la blasfemia. la mirada perdida. la sardónica risa. la ironía. en cuatro por cuatro y a partir de las ocho. es lo que suena ya sin tapujos. con descaro. se destapó la sintonía.

el suelo que le sustenta lo siente inestable. marea. el pavimento que pisa ha comenzado a pesarle. en lugar de sostener su peso se le hace carga y quiere cambiarlo.
no tiene otro. el que sus pies pasean es el único de sus días y levantarlo hará que revolucioné todo. los ruidos. el polvo. los bultos a un lado. los embalajes. los operarios y su radio. la intimidad cedida. las sillas patas arriba. y vivir de prestado.
lo viene anunciando. cortará su melena el día menos pensado. y tras ello _se admiten apuestas_ quitará un tablón del suelo para dar el pistoletazo.

bajo las mesas sacuden sus piernas. la confusión del barullo hace del nerviosismo un tic coreografiado. poco a poco más sueltos. un taconeo. un taconazo. como una flecha el ay de la saeta. ya se ha montado el tablao.

dadme un suelo blanco. borrón y cuánta vida.

preposición

2010-12-01T14:49:00.023+01:00

desde apartment_34 la edulcorada julie andrews viene a ser el pepito grillo vestido de señorita. con la mirada hacia un lado juega a no ser la guinda. pero lo ha sido. ha sido verla y he sabido que su travesera no es más que la patada sin espinillera que apareció por sorpresa tras casi cuatro décadas.

no admite variación de género ni número y no tiene significado léxico propio. introduce elementos nominales u oraciones subordinadas sustantivas dependiendo así de alguna palabra anterior. es parte de una cadena recitada entre pupitres y que aún entre huecos craneales nos suena de vez en cuando. creyó que lo era. pensaba que la preposición era el letrero anunciante de muchos de los objetos que nos rodean. pero no. se equivocaba.

la mary poppins que nadie desbanca ha golpeado con su empuñadura de loro sobre la cabeza que ella quería despierta. la niñera de la fantasía cortó el vuelo a quien sostuvo durante tiempo el convencimiento de una posibilidad errada. quiso la señora del bolso sin fondo hacer uno de sus trucos y sirvió un despierte_usted_de_su_mundo con agua fría del cielo.

dos lexemas. verbo y nombre. acción, objeto directo y resbalón. la seguridad asumida durante años se mantuvo tiempo firme entre las cuerdas. pero con la granizada de ejemplos que su mente inocente fue recogiendo cayó en un k_o sin resistencia. sobre el suelo el diccionario de par en par abrió sus reglas y el corrector hizo el resto.

sin traje negro y con el sombrero escondido ha jugado luego al despiste. una vez dicho y marcado en rojo la falta, la primavera de su vestido ha hecho como si nada. igual que ella. igual que su boca entreabierta siguiendo atenta a una mirada sobre el vacío. así su pelo. así su brazos. así su sostenido.

paraguas para la lluvia. parachoques sobre los coches. pararrayos por si hay tormenta. y la cuenta que está para darse dejó al alumno sin enterarse hasta hace nada.
detiene la tromba. protege del golpe. absorbe la electricidad que las nubes blasfeman. y el verbo que bloquea y preserva no pudo parar de aleccionarle cuando los paras brotaron.
lo que antes era de pronto moría dejando paso a otro sentido en perfecto sitio. echando a otros entraban los nuevos fondos encontrando _en los travestidos durante lustros_ asientos a molde.
el para qué sirve dejó de preguntarse. ahora era un mixto formado con intención de explicar los múltiples destinos del verbo que impide el paso. sobre el mango, en el morro de un vehículo, en lo alto del tejado, y en otros muchos sitios colocaron al actor con sus manos.
y sobre el cuaderno del que aprendió tras tanto círculos rojos señalando lo bien vestido y mal formado.

dentro del estudio donde se encuentra no lloverá por mucho que insista por saber ella de cielos y chimeneas. hace del resguardable musical instrumento como si continuara entre sonrisas y lágrimas y simula no haber dicho nada.
lo ha dicho. la preposición se hizo lexema. y cayendo chuzos la letra con la que termina se fundió con la del siguiente cambiando el significado de aquel vocabulario con un rojo semáforo. eso sí, tras la variación sigue sirviendo para lo mismo. que hay mil lecturas para los escritos y no siempre llueve a gusto de todos.

siam

2010-11-28T23:48:00.011+01:00

eran de la tía sara. eran de los modernos. pelo corto y tan sólo oscuro donde el riego no subía el mercurio. cabeza triangular con ojos almendrados y oblicuos. eran dos. eran hermanos y llegaron a palacio.

dicen que has de hacer al menos una cosa que temas al día. como la manzana que aleja al doctor. la dosis diaria para fortalecer la autoestima y forjarse por dentro es saltar vallas. y si son altas, mejor.

no me gustaban aquellas fuentes. dos rostros enmascarados con la boca abierta regalaban agua en un rincón sombrío a la salida del parque. era el peaje por el que pasaba mi temor de niña antes de irnos a casa. la piedra fría entre el verdín húmedo con las inertes caras hacían que girara mi vista hacia otro lado y mis piernas corrieran.
para que se haga mozo el abuelo le recetan los paseos. el ejercicio diario hace rodar mejor los engranajes ante imprevistos y pincela de mantequilla los movimientos secos. el caballero libró pequeñas lides y su armadura cogió espesor y defensa con cada una hasta vestir valor en la gran guerra.

quintín de la torre hizo en 1922 lo que tanto tiñera de oscuro mis paseos, lo que colocaron hace pocos años frente al sitio que yo esquivaba. y ahora, que paso a diario frente a su re_sita obra, miro las máscaras sosteniendo los resquicios de lo que trabajé por aplacar durante tanto.

el vagabundo advirtió a la reina de los cambios en su trono. llegado el momento la dama comprendió que su temor era infundado. las novedades no destronaron su puesto y sus días transcurrían con variada normalidad. lo dijo el golfo y no sucedió tal como presagió, tal vez exagerando para prevenir a la de cuna alta.
llegaron de visita y con ellos el bozal. cantaron hasta rodear su regio cuerpo y escoltada por sus sinuosos ronroneos sintió ser celda. el terror se hizo con el reinado. la corona dejó de hacer magia y el calabozo de su esqueleto impidió que diera un paso.
corre reina! corre!

entre mil cachivaches escurrieron su bulto. un euro por saltar el muro más alto. la transacción resolvió el jeroglífico en una de sus posibilidades. entre ropas de tercera y juguetes despiezados, con una moneda se embolsó la solución. dos gatos con los cuellos bailando al unísono como los de what´s_blogging_my_view cantaron su canción y la hazaña se rubricó.

fueron la mordaza para sus ganas. eran el miedo que acorraló a la monarca. el papel del malo que hace al resto bueno. la pareja que maúlla lo incómodo hasta sembrar la angustia. los felinos que se cuelan y para cuando te quieres dar cuenta se instalaron. eran un dúo retorcido. los pandilleros domésticos. los que atracan cuando vistes pijama. los que asaltan antes de que pongas la mesa o en mitad del primer plato. los que nadie quiere. los autosuficientes. los que lamiendo heridas se enquistan y no hay agua que les salpique.

la ecuación se resuelve saliendo de casa, sin buscar las grandes galas. cuando la incógnita parece no despejarse el cuerpo de uno se cuela en el prisionero y siendo equipo se abre la calle.
corrió asustada la dama. escapó de las gatunas garras hasta dar con el vagabundo que le abriría sus propios mundos. de todo hubo. callejeras aventuras, una rata que les lleva a la perrera y un plato de pasta que les alumbró la salida en el beso.
de no ser por el temor al bozal nada habría sido igual. de no ser por la visita de la pareja con la amenaza acicate la reina no habría salido jamás de su dorada jaula. así, los temidos malvados del cuento son de velado modo la salvación de la prisionera acomodada en su sillón cobarde.

un miedo al día. dos gatos en tu vida. lo que por separado no marcha encuentra el cauce al hacerse uno. cuando las cabezas van al tiempo el problema se acuna y la canción se hace lenta.

rechazados _como las fuentes de máscaras frías_ los gatos aparecieron dando razón a la historia y encontraron su sitio. bien entendidos son bienvenidos y _ya no son visita_ ahora se quedan. para ser estímulo vestido de carcelario pavor a veces. para bailar la sanación con la respuesta a cuestas. para eso se quedan. por un simbólico euro pagando lo que no se valora en dinero. por salvar mil vallas. por salir de los miedos.

eran un par que parecía unidad. eran siameses. un nombre si. el otro am.
me los quedo. que ahora comprendo el cuento. vengan los gatos al mundo de perros.

augé

2010-11-25T15:48:00.017+01:00

ya existían. a pesar de haber sido bautizados estudiando la sobremodernidad estaban ya. no son novedad. el antropólogo francés quiso tal vez saber dónde se hallaban los ojos de la chica que en jesse_tng nos muestran vestida de azul y con cuello impoluto. puede que tocara ya preguntarse por el nombre del sitio donde escapamos los hombres cuando no pisamos el adecuado a lo que aflige nuestro costado.

piensa que debe calzarse. ha escogido la ropa sobre la que primero posó su diestra al abrir la puerta. no sabe si hará frío. duda del agua que caiga. ha de vestir sus pies. lo sabe. el calor lo escupe la máquina atada al enchufe. un calcetín en la mano. sobre su piel apenas la gris luz del día turbio. le esperan. recuerda la hierba y los dedos descalzos. sus manos quietas parecen ciegas.

lo escuché mientras tomaba nota de lo que aquel hombre repartía. los enclaves por los que transitaban seres anónimos, ajenos durante un tiempo a su propio origen o identidad, parecían tener ahora nombre. para explicar como atacar el proyecto puso su silla a estudiar los recorridos, los usos y las demandas. los individuos formando conjuntos y deshaciéndolos al azar pasaban de pronto a ser lo esencial del ejercicio. los anónimos que cogen el número dispensado marcarían el ancho de galerías o el número de habitáculos. unidades que hacen grupo desde sus nulas o reducidas relaciones interpersonales. gente que momentáneamente olvidan sus historias pasan a ser tan sólo usuarios. una visita más a un web site. un taburete libre menos en la barra. clientes, pasajeros, sedentes. los que no lucen nombre. los que a lo sumo se hospedan en un nick escogido. este conjunto variable baila lo mismo sin escuchar música alguna. y con su danza de entra_mira_coge_sale pasaron a ser herramienta para mis noches de arquitecto.

se diría que espera. parece pensar profundo. el rictus habla lo que su boca no afila. algo teje por dentro. se diría que espera.

en un vagón cuatro ojos se cruzan y no volverán a verse. ahí hay uno. en el pasillo de embutidos del hipermercado un carrito gira sus ruedas para que dos cestas pasen. otro. siete adultos rodeados de niños _se mueven tanto que mejor no contarlos_ y el guardia del centro en pleno bullicio. sería uno más.
sitios donde no hay identidad. allá donde los vínculos directos entre el que lo ocupa y lo ocupado no existe.
la soledad de la condición del humano de ahora obligó a dar con un nombre para poder introducirla en conversaciones. el cruce de las relaciones más frías _incluso tecnológicas_ debía dar con una tarjeta de visita con la que presentarse en tantas fiestas en las que aparecía. identidad para lo inasible que cruza las débiles fronteras.
mensajes al muro de los amigos. palabras para todos y ninguno. textos que indican por dónde ir, cómo adentrarse, qué enlace seguir para dar con más. contactos sin roce, fugaces encuentros tal vez con años de distancia entre emisario y receptor. instantes de tránsito, autopistas donde no pararse. un pulgar hacia arriba sumado a los que cientos de gente sin rostro pulsaron antes. la virtual comunicación disfrazándonos de abrigo. la seguridad del rebaño donde los muchos consuelan lo personal.

el enredo de hilos inpracticable de su cabellera habla de guerra. lo que no hace ella. la maraña de su cabeza _se apostaría que también por dentro_ da vida a la inerte estampa. cuerpo sin fuerza con seda en perfecta blusa. cejas marcadas, subrayadas, y oculta botonadura. maquillaje en serenos labios más apagados que prendidos. y los ojos. esos ojos perdidos. ¿estarán recorriendo algún camino?

se pasa por estos espacios _de comunicación, de consumo o de circulación_ sin relacionarse con la carne y piel. son sitios que se solapan, se yuxtaponen y los tan alejados parecen en puntos hacer conjunto intersección de aquella teoría que los pequeños trabajan. como en ejercicio escolar: lo acumulado por compras pasa a ser asiento 23-b de un viaje al caribe.
la globalización conformada por ilocalizados seres que a lo sumo condecen la huella de un digital rastro. las frases regaladas desde el valor que da no estar en casa de nadie y al tiempo de todos. negaciones, sentencias, versiones, apuestas. escudos infinitos lanzando flechados mensajes se hacen la nada y de nuevo el todo en un instante. ameba fluctuante que no tuvo nunca _hasta que llegó marc augé_ nombre.

vuelve a pensar que debe calzarse. el calcetín sigue desparejado a la espera de vestir algo. cuánto habrá pasado. no recuerda si cerró bien su correo. tal vez haría falta comprar leche. tiene que irse. le esperan. no sabe si hará frío. la misma luz. mucha gente en su cabeza. aún tiene tiempo. sus piernas no sabrían correr. eso piensa. está quieta. piensa en eso y en que ha de salir de allí. de donde se encuentra. el no_lugar que ahora le aprieta.

diligente

2010-11-24T15:52:00.009+01:00

las ruedas siguen lo que las bestias pisan. se llame vicente. se llame clemente. da igual cómo se le conozca al que encabeza _usando la misma o no_ que el rebaño le sigue. allá donde él vaya es donde irá la gente.

por tantos frentes venía el azote que decidió sumar su nombre a la lista. junto a su apellido, una cifra. el número a sumar a la larga hilera de hormigas con bultos de vida.
en los mentideros se decía. se susurraba entre encías. los cielos que avecinaban tintaban de oscuro las sendas. estantes hambrientos advertían de los cerrojos sin fecha. ventanales sin qué mostrar más allá de la polvareda. mirones sin intriga por conocer lo que a todos pica. que la peste está entre ellos. que la muerte es la vecina. que caer ya no es noticia y alejarse es medicina.

animales que fichan puntuales balando el cante más alienante. todo igual en lo tan distinto a lo de antes. pacen para que el buche no hable. rumian, aran, obedecen, hacen que crecen cuando sólo renacen. son los del traje con segundero coordinado. son los que tejen y no tosen. son los que esperan turno, los de las celdas. los que piden permiso aunque no exista quién lo conceda por ser el derecho de antemano suyo. aunque no lo sepan. son los que levantan el mapa de cabo a golfo. son los que callan la alarma y los que la programan para echar persiana. son los del corre. son los del sigue cavando. son los de la correa a cambio de apenas tres ceros. los que bendicen la ironía de ganar explotando. aborregados señalados por gozar fortuna. diminutos insectos convertidos en señoritos al lado de los que ni siquiera al pan llegan. engranaje activado por el puerco manso que engrosa chequera al ritmo de su cadera gritando el burlón desmárquese_quien_así_lo_quiera.

de los últimos doscientos tan sólo sesenta quedaban. con su marcha el número se reducía y supuso que aquello pronto se esfumaría. de lo que hizo crecer para los suyos el sol y el frío serían testigos. poblado fantasma sería aquel sitio. calle sin nombre. pasado borrado. camino diario con las huellas sepultadas por la arena sin batida.

al irse la luz ya nadie sale. pesan las tardes y todos lo saben. en la derecha lo que dispone comienza a perder contorno. los números no cuadran. van guillotinando los dedos que cuentan. con el amanecer el cuento es lo mismo. lo reservado para lo fijo pierde equilibrio. nada es seguro. en la mano izquierda ayuna quien no perdona. y en el panal de abejas zumban obreras y zumba la reina.
las cigarras voluntarias se camuflan entre las obligadas. las mineras conserveras resbalan del listado. más mesas sin silla. menos carreras y ruido. de dos años a esta parte el juego dejó de serlo y lo serio parece recreo. nada es creíble. ni las formas, ni los rojos, ni los tiras_y_aflojas. nada es medible. ni lo perdido, ni los caídos, ni lo que queda. los que mataron tan sólo adelantaron en tiempo y susto a los que pasean ahora la vacía cesta. que como niños se aferra cualquiera a un trozo de mimbre sobre la marea. caperucitas... animalitos.

la caravana saldría en semanas. al irse de la sala el resto, las tres cabezas asamblearon sus miedos y acordaron empacar sus arrestos por otra vereda. levantarían su propia carreta. tenían caballos y mucha madera. incomunicadas como estaban sus vías perseguirían noticias. sin cabeza directora habría que buscar la tangente. si menospreciaban sus vidas por ser tres motas perdidas harían de sus negras vestimentas armaduras guerreras. como stella_tennant por la cámara de arthur_elgort. la casa a cuestas. lo hecho a otra parte. no cederían con lo logrado. lo suyo a su costado. como sus hijos. como sus recuerdos. como sus bártulos.
todavía no era más que la mecha de no dejar las patas quietas. aún no podían abandonar su evaporado sitio. ignorado hormiguero planeando con cabeza. los que renuncian a ser aparte _u olvido_ maquinan con tiento la ruta de la diligencia. de eso va el reto. de ser diligente cuando falla el dirigente. que haya suerte!

reinicio

2010-11-23T15:08:00.026+01:00

puede que intentara retenernos. tal vez no se apagaba por evitar que le dejáramos sin posar los dedos. quién sabe si era el motivo de su testaruda desobediencia. cómo saberlo. poco importó una vez apostado por el riesgo. lo apagamos. se acabó. eso fue lo que pasó.

que tan distintos continentes tengan similares contenidos no es muy sencillo de asumir. en principio. que quien te mira posea lo que asegura no se sabrá nunca hasta _si es que llega_ la prueba. en el diario ves si la tecla del intro funciona, si da aire, si resoluciona. trabajándolo de continuo es como se aprecia si el comando ordenado es activo o se atasca en un no_responde irritante. si sus palabras hablan de lo que hizo y busca ser a partir del nuevo diseño no podrás más que creer en que serán sus poderes los que den vida a tus intenciones. en equipo. el escogido y el elector. que son lo otro en interactuado ciclo de ida y regreso.

murió la máquina. con ella nosotros. nuestros retazos en mil formatos se pusieron a nado para la pesca _lenta de caña de palo_ de quien los sacó de ese abismo donde nuestros esfuerzos _ignorantes ellos_ no llegan.

es fuerte. pisa segura y convence con sólo moverse. es la persona sobre la que dejarías caer tu osamenta si en el juego del padre gitano te lo pidieran. a pesar del ni_de_tu_padre. a pesar de las infinitas posibilidades por ser inexplorada era te echas. tus kilos mueren sin ojos esperando ser recogidos por los brazos del otro. lo harías. eso decías.

han sido meses. así como suena. tantos días sin ser instrumento que pasó a ser el aparato un sinsentido aburrido. no podíamos crear con sus tripas y desde que abortamos tareas cada botón quedó enmudecido. pulsar en vacío. teclear para no dictar.
de dos manos pendía el cofre encapsulado al otro lado del pantallazo en bucle. de aquella inesperada muerte nació a fuerza de lo obligado lo que no cabía antes del dardo. lo que marchaba se había parado. frenó en seco aquello en lo que confiamos con un recorrido asumido. con el cuerpo cada vez más frío la historia tuvo que aprender a ser otra. el ordenador nos mostró su lado tarado, su agotamiento o su ausencia de más recursos. sea como viera el monitor enlutado cambiamos de bando. si en un principio la falta nos cegó hasta obviar la ausencia del cuerpo, más tarde alargamos los plazos, dilatamos los tiempos, encontramos momentáneos suplentes y descubrimos que el fallo puede vivir _una vez por error_no más por favor_ en el nido.

las piezas encajan mientras giran en baile los tornillos. en armonía pareja parecen hacer de la tarea fiesta. déjate llevar. fíate de mis vetas. soy un árbol. somos las ramas abiertas. soy las puertas en par sin miedo al vacío, el martillo engomado silenciando lo malo, los cajones más capaces. soy erguido, soy tus piernas para cuando no alcances. soy un árbol. los cajones. soy tus piernas. soy un árbol _me repito_ con ramas para tu calma. soy cajones _esto me suena_ soy un árbol... árbol... cajones... ramas... árbol... árb... el pie se acelera y... ¡¡¡salta por los aires el líquido haciendo rodar cada tuerca!!!

astillas por todas las esquinas. silencio del motor que rumiaba bajo el parlante teclado. lo que creímos nos sorprendió a todos. con las manos en la masa, con las ramas de cama, con los tornillos haciendo salto de página, con el archivo iniciado más que en camino.
maderas y martillo sobre el suelo empapado.

en dos_family nos enseñan la imagen. lo que parece inservible tiene más días. parecía no ser útil y aprendió otra vida. había un botón que le convertía en limpio lienzo. donde posar ideas y planes de colores con garabatos. tan sencillo _basta descubrirlo_ como pulsar reinicio.

otoño

2010-11-17T15:58:00.021+01:00

que lloviera era un motivo a añadir a los cuatros pies acelerados. hacía meses hablaron de ello sus labios. de los mitones y los cuellos altos. de los paraguas y los achuchones combatiendo los pocos grados. la luz robada al día les precipitaba a la cena y al edredón hasta las cejas. eran noviembre y todo aquello era el icono esperado.

las tres habitaciones se besaban en un rincón que endulzaron con pastel rosa y papel pintado.
tres suelos se deslizaban hasta el punto que sore_thumbelina fotografió. cada piso con su historia. cada pavimento con su personalidad marcada. con pétalos y filigranas. de pelo corto y en lana.

pocos se atreven. no todos se lanzan a mezclar dulce y salado. y él lo hizo.

tres moquetas.
primera. pétalos dentados y cáliz con dientes triangulares. flores leñosas y tallos largos extienden sus planas hojas de base envainadora. el clavel es carnoso _de ahí su nombre en otras lenguas_ y luce por faralaes unos volantes gitanos que encienden de rosa, rojo o achinado a quien le revuelve las faldas.
segunda. del tallo la bráctea y de ahí las hojas restantes. ese es el cardo. nada aristócrata y silvestre. flor afrutada con aspecto piñonero. azulada y seca guinda en pleno centro de una corona de amables espinas.
tercera. crucífera de familia le llaman brassica_olearacea, lo que quiere decir col _col común_ pero con matiz. la genética ha logrado en el mediterráneo hacer de esta verdura un ornamental alimento. berza decorativa. repollo florido. redicho lo dicho.

por un motivo _tras juntar los seis contados_ puso a trabajar sus manos. así fue con la nata dulce y los guisantes salpicados. así ocurrió con la motera y los pantalones de lana aseñorados. sin pensar en el después ni en las miradas interrogantes. hacer con ojos valientes y no tanto cerebro cordero. ese era el innato secreto.

la galería, la habitación y el vestidor besan sus bocas. flores para el amor. flores para los que pisan buscando calor. nuevas miradas para los suelos que habitan. nuevas lentes para los focos que atienden. sin temor a ser correcto uno se desmelena y mezcla. heterogeneidad bien casada. multitexturas en coherencia. tres formas. tres aromas. tres colores. tres para los pies que caminan haciendo hogar donde posan. quién dijo que en otoño sólo nos resta esquivar hojas secas.

prestado

2010-11-11T16:07:00.017+01:00

de las dos imágenes de oh_my_milky en las que retratan esculpidas flores he optado por ésta. más cursi. también menos dura. pero eso uno lo ve cuando conoce su historia.

había conseguido dar con uno de los rifados asientos. llovían todas las nubes inventadas y los pies _a pesar de las botas_ se quejaban. contra el empañado vidrio que tapaba a la noche imaginó a tres receptores. los redujo a dos por poder haber recibido uno de ellos un par del trío. e imaginóse por un instante como continente de un corazón prestado.

aún existe la duda. todavía baraja la idea sin saber cómo dará forma a la ausencia. cuando le falte. cuando no se atiendan. aún se pregunta si hacer o dejarlo quieto. oscilan sus planes entre la vida que siga o correr otras ruedas. si somos más que lo que se enfría al rato de parar el motor o no no entra en la saca. lo que santo tomás pedía era _tal vez_ algo distinto a la falta de fe. quizá su petición era la súplica de un nuevo contacto. el si_me_dieran_un_minuto que tantos suspiran anhelando al que falta. puede que siga tramando cómo actuar siguiendo los miedos y amores que el santo pudo sentir antes de aquel costado al cual invitaron. está la fe. y está el querer por el tacto.

el bus tomó la curva para dejar la rotonda. de ser su órgano heredado sus ojos habrían _sin duda_ cambiado. y como la tromba de agua que caía desde esa tarde, le bañó con más fuerza lo que en ocasiones había visto algo escorzado. nadie es dueño ni de sus pasos. lo que arrastramos. lo que mostramos y bajo la piel nos habita no es nuestro por más que la magia de la vida nos lo diera al nacer. si escuchas, si masticas. si abrazas, si caminas. si fecundas, si dormitas. somos con suerte independientes de caja y alcalinas. pero no siempre. ni por siempre.

vestían pieles para el abrigo y lo horneado era cabrito. sobre la mesa un vaso con rosas secas decoraban la fiesta. a un lado la recogida leña. y la idea de cómo tenerle cerca bullía en su cabeza.

a diario abandonados cuerpos se hacen presente para encender otros pendientes del hilo. luego tierra. otros ceniza. y mientras se esfuman sus huellas físicas ya están estrenando nuevas escenografías. el jardinero es ama de casa. la empresaria es camionero. el abuelo es niño de cinco y médico enfermo.
bajo la cáscara. en silencio para la vista. retumbando dentro de la piel está lo que donaron para que siguiera _quien fuera_ respirando.
llegó su parada. abrió su paraguas. aquello no remitía y con el tambor de las gotas tecleó su renuncia. no soy mía _se dijo_ caminando segura. no más que si cualquiera de mis vísceras trabajara conmigo una segunda vida. no más que si alguno de mis órganos hubiera sido regalado con los ojos cerrados tocándome la lotería.

la duda en la solapa. siete flores cinceladas dando otra forma a lo que fue.
ni su mano ni su entero. ni su polvo ni sus pelos.
cuando la mano toca no busca creer que sigue lo que no ve. cuando los dedos abrochan las flores sienten más cerca parte de lo que ni siquiera era de ella. la tibia se hizo calor para acercar lo que de otra manera es.
un broche heredado. algo prestado. como todo. como estamos.

humos

2010-11-08T15:43:00.027+01:00

al abrir la maleta la bofetada escapó de la lana. entre la ropa y las botas cuatro días de estufa de leña y chapa. durante unos momentos reprodujo su jaqueca. el olfato era el viajero que le recordó la prisión encamada de aquel día y medio en el pueblo.

contaba con riendas. pero el lomo iba sin silla. los pies descalzos. ni estribos ni cincha. y esa mañana debían salir trotando. les esperaban. hacer lo correcto tronaba de lado a lado. estaban ellos y les cubrían los otros.
las imágenes superpuestas en un collage difuminado variaba por instantes. nada era como lo de antes. o tal vez se equivocara y lo que veía en su retina borroso era la misma historia de siempre. los pesos en veladura le restaban plumas de los brazos cortando su alado. las sugerencias, las peticiones, las frases caídas, las intenciones, los planes ajenos, las miradas dichas. todo de golpe le aparecía y se le retorcía.
había un camino. debían andar y hacer de su día un completo. dónde posar cada herradura, cuánto tirar del cuero en cinta, era la duda. ninguno de la pareja supo de primeras cómo afrontar la ceguera invasiva.

recordó aquel laberinto de esquinas que guardaba un desértico hielo con pulgas. el silencio era más gélido que las superficies pulidas. y los grados bajo cero herían en quemaduras.
sin entrar se diría que la paz blanqueaba aquel sitio. con los pulmones cargados del aire que allí congelaba se apagaba la llama. la estepa rusa encumbrando la más fría. guerra sin balas. armas vacías.

tras tanto vivido en equipo las horas últimas resultaban menos jeroglífico para el equino. ellos, que saben leer de otros caballos y de humanos, distinguen el miedo de la furia, la confianza del ansia, el deseo del dolor.
sin diván de por medio hizo tender el cuerpo de quien veía de más y sin receso. y allí tumbados respiraron la idea de hacer de la leña un árbol más fuerte. permaneciendo todos erguidos frente a multiplicados ecos de aullidos.
de sien a sien una corona espinada de la que manaban lágrimas por no ver nada. para su frente eran ya puntas convertidas de las plumas que habían ido prendiendo de su cabeza los que no daban a comprender _algunos ni pretendían_ lo que su ojos cargados de flashes pedían.

de entre las prendas de abrigo empacadas lo combustido _tras asustar al olfato_ se esquinó en el ring con los cubitos helados del bélico lugar recordado. y en aquel cuadrilátero no se pasó al segundo asalto.
el fuerte aroma a quemado venció sin batalla al falto de olor blanco frío. el hogar desatado a la corrección forzada. la fluidez sin calendario a las medidas tomadas. la carrera embarrada al zapato apretado. lo que el amor clama ganó al bramido del decálogo de conducta. la risa _incluso tonta_ acalló la vergüenza estúpida. el pase_quien_traigas borró a los prejuicios del plano. la buena cara al mal tiempo. la remendada lana al qué_dirán_si_no_me_peino. herencias frente a apariencias lleváronse el gato al agua.

el brazo _aunque parezca raro así llamarlo_ del corcel lucía una palma sellada _loveology lo enseña_ pidiendo auxilio. que posaron la diestra solicitando miras calmadas. los ollares del animal tomaron para sí el revuelo y despidieron el freno.
avanzar no ha de implicar forzosamente ir derecho hacia el frente.
qué dolía a aquellos dedos marcando el blanco pelo moteado. qué irritaba desde el mismo centro a quien veía salpicadas imágenes coincidiendo. las demandas. el día con caramelo. la ayuda servida. ser guía y no centro.
sanar arañazos de un errado camino puede lograrse. por la senda menos directa o más empinada a veces se llega mejor a destino. no siempre la línea recta es lo bueno.
y la zozobra que obra en la cabeza bombardeada encontró cauce en el relincho callado. así se hizo más uno el conjunto. así maclaron las piezas. del menudillo de la mano izquierda a la pospierna sobre el corvejón diestro con cada echado cachito sobre la alfombra del salón.
jinete enfermo hace al caballo cojo. la carretera a ciegas se rechaza al dar con la vereda con lentes puestas. si uno es mitad el par no es unidad perfecta de no hacerse mezcla.

no se escoge el olor a chamuscado. ahumar las prendas hace girar lavadoras. pero supo que lo que por la cremallera en bostezo se colaba era mucho más que madera quemada. que para malos humos los del helado mundo donde el amor va en probetas.

el caballo habló el idioma de quien tacharon de indio. vieron sus cómplices ojos el socorro pedido. supo leer la humareda que la tela hecha tapa dejaba descubierta a trazas. tanta leña amontonada entre las chispas y brasas eran algo más que fuego encendido. eran señales. señales de humo. para quien lo entienda.

brotes

2010-11-05T15:40:00.010+01:00

eran más. muchas. muchísimas más de las que cabría esperar poco tiempo atrás.
siempre que lucía su brillo al andar comenzaban a encenderse las bombillas.
más. muchas más de las que alcanzaba a abarcar. eran tantas que no podía atenderlas.
sentía que las perdía. más ideas que días. eso tenía.

la sístole del niño que aprieta los puños y labios. contiene el grito que sustituye a las palabras que aún no acierta a colocar en su arranque. el plan atraviesa su frente y sus piernas trotan.
la sístole de la que navega y a ratos bucea. el aliento sostenido entre resignados suspiros. tanto pez ve que hace su particular banco con cada barco lanzado a nado. y para_qué preguntan sus dedos mientras reservan lo que la red capturó para ella. pupilas cubiertas que corren a rincones donde dibujan y construyen mientras los sueños planean. donde ella crea.

guardó para el por_si_algún_día. recortó con la afilada cuchilla los que si tuviera otra vida serían de su autoría. archivó guaridas. protegió de la quema letras y pétalos a punto de hacer cenizas. compró con la apuesta. encontró. esbozó en un cajón posibilidades que en parte ya daba por muertas.
y en la pared de aquella sala el colgador se cargaba. en on_montague aparece el perchero con sus diez garfios entre generosos y anzuelos.

en diástole escucha a su abuelo el niño. que eso no se toca_que te queda grande. en el reposo los oídos se abren y percibe la locura del instante anterior. el cauce riega su prisión y deja a un lado el caballo. silencia los tiros y todo vuelve a su sitio.
en diástole dilata sus ansias y detiene la lista. no acumula cuando se llena las manos de calma. relajada es cuando analiza y se suaviza. bonito que pesca, bello que lo deja. sin retorcer ni un segundo ni la malla ni la pita.

lo de una taza para cada no le bastaba. gozaba de todo cuanto rotaba y de la variedad degustada. los siete pares para cada día no le valía. tampoco en los trapos. nada contado. sumaba según se prendía.
así guardó, recortó, archivó y dio guarida. encontró, esbozó y vistió el colgador.

el motor trabaja por el sube y el baja. se achica para el empuje y se ensancha para la recepción. dos movimientos que encadenados dominan el ritmo de la vida en negro y blanco de dominó. los ejercicios se complementan alejando cualquier intento de dictadura. ni se genera de continuo ni se está siempre a la espera. no todo es trabajo. no todo es siesta.
las arterias ordenan al corazón a seguir sin perder paciencia. sístole para las ganas. diástole para las horas. es el bálsamo justo a punto del reventón. es la bocanada para el viciado enganche.

acababa de sentir otro. era de los delicados. especial y frágil. tanto que no supo bien cómo conservarlo sin que le rozara algo y perdiera el halo.
se detuvo. su pechó se encogió. de nuevo ese peso.
tomo el aire que pudo y colgó el nuevo brote. para más tarde. para otra vida. no halló la ocasión.
latió el corazón.

entrañas

2010-10-25T09:09:00.028+02:00

siempre con flores.

está encamada. y sin mostrar la boca, en una de sus más íntimas fotos, regala su sonrisa. con la vida acostada. con las ganas hechas trizas.
para no estar sola. dicen que era su fuerza y razón. para acompañarse y no enloquecer de dolor. para eso comenzó probando hasta llegar a los autorretratos.

deja que se te suban a la cabeza.

bella. siempre ella. de frente. con los ojos rotundos. dando la cara hasta de espaldas.
con más de treinta intervenciones entre pecho y lecho acorazó su cáscara con colores y guirnaldas. un corsé tras otro abrigaban de arte su sensibilidad en tiritona. y triunfó en su destripadora escapatoria.
deja al descubierto lo ambiguo de su entero. la división casando lo imposible de parecer lindo en conjunto. el binomio tan real como delirante. el dolor y la dicha. el llanto y la risa. la muerte y la vida. la calavera vacía y el corazón con su don. un elefante y una paloma. el grande con la chica. los terceros de juego y la pareja perfecta.

dame bonito para que no piense.

recorriendo sus venas hijos sin término, la bebida, la ruleta hasta la hermana, cuatro dedos menos, los gritos, dos casamientos para el mismo y un tranvía. el silencio pesa sobre sus ojos y no son _como dicen_ sus cejas. la resistencia de sus días se enquista en anillos y tocados floridos, en volantes de colores vivos y en un ceño corrido.
directa, desnuda sus ardores y dolores. ni pusilánime ni esquiva. con las curvas talladas por la aún torpe medicina lega sus tripas al tendido no entendido en arte vital y forense. con su catre como escena y su dosel como telón. a diario reestrena con pincel salvaheridas su vida.

lo mágico que creas me lo pongo para que lo veas.

tras la cámara, nicolás_muray. dentro de ella, su diego. y así que repitieron.
seis mil imágenes que nadie conoció retrataron su personal tortura escapada a ratos.
más que a su piel al marido. la columna elongada de arriba y abajo. jardines con arterias. lo onírico. los peinados. el cuerpo sentado. el sustento quebrado. la fuerza. y desde cualquier punto ella. mirando. su mundo. ella.

las flores en mi cabeza son lo bonito de esa magia que me regalas.

tú que eres el que complementa mi imperfecto, tú que asomas tu escucha a mi cabeza abierta, me das tus ojos como reposo y guía. en la oquedad de esas cunas me mezo y busco el tiempo. a tu lado, con tu cráneo a mi vera toman sentido mis manos.
los colores pardos con los fresados. la filigrana con la frutilla. lo diminuto con la explosión festiva. sobre la mesa todo. sobre la cama las almas. y en mis deseos la creación a punto de lograr la rienda suelta.
tus vísceras vaporizando la energía más inmensa bañan mi yo privado. por mis cuencas la incredulidad en brote espontáneo. tu peso desvanecido se hace abrigo y sobre el perchero rojo tu caja ósea. limpia de ruidos. sin fisuras y _para mí_ abierta. eres tú. y yo soy esa.
vivir con el dolor reservado hace que la casa se haga universo inventado. colores para calores. micromundos conformando el uno. la muerte limpia de oscuridades y negruras. el amor por todos lados. infinito. desbordando. cómplices iconografías. el corazón. cuatro letras. los besadores. y dos cabezas. una pelada y otra tocada. el hombre. tú. mil flores. lo que somos despojados. y ocupando toda mi mente la eternidad a tu lado.
para sellarlo, para _a diario_ casarnos, hicimos de mi risa en llanto un explosivo canto.
la magia que das. lo bonito que me lleva. en lo alto de mi testa. las flores.
las calacas se miran. sus ojos, las entrañas, son las que aman.
son frida. son vida.

direcciones

2010-10-21T15:09:00.019+02:00

comienza la semana y corres. te apresuras creyendo que así acelerarás los ratos y atraerás al sábado. el miércoles tus tacones son estacas y antes de que dé comienzo el viernes empiezas a pisar el pedal que bajará revoluciones. no tan rápido. tu voz se ahoga. haya calma. tu pecho se agita.

renunciaste a media hora diaria más en cama por dejar tu melena larga. decidiste hacer de tu casa un refugio lleno de rincones con pequeños mundos en los que los cuentos suceden. regalaste parte de tu menaje y diste vida a platos y enseres que nadie quería. descontextualizaste tu armario y organizaste una fiesta donde lo lencero conociera al gastado cuero. tus labios marcados aprendieron a no contener más besos. y cuando hubisteis encontrado el mágico tiempo decidisteis hacer del milagro un nacimiento.

sueñas con borrar tu sueño. tras el fin de semana los días son un tobogán a la contra. subir por la rampa en lugar de bajarla. reptar por la pendiente cogiendo carrerilla porque no ves la escala. te pueden las ansias. y a punto de la cima las dos agarraderas te animan a girar para bajar de nuevo el curvado acero. y tú sin aliento. que pides tiempo. que pare el segundero. de pronto, allí arriba, comprendes la brevedad de la mejor vista. de pie donde todo se ve comienzan a pedir que te lances. lo dicen los que esperan. los planes. las citas. las horas de sol dormida. los dos desayunos, almuerzos, meriendas, cenas y lo que entre todos ellos picas. que saltes te gritan. tu cabeza gira. observas y lo detendrías todo. deslizarte hasta la noche del domingo es el juego. y una vez abajo es donde empieza de nuevo.

volcasteis la casa para que saliera el sobrante. lo que venía ocupaba bien poco pero no así su mundo. organizaste tus horas. tus prioridades eran otras. de las vías de tus días optaste por la que mejor te latía. menos entradas para tener más salidas. prendiste las luces e indicaste tu desvío. pero eras mujer y el dinero hombre. tu largos pasos asustaron. estiraste más tus dedos pero no lo quisieron. la misma entregada al máximo reducía su horario y se molestaron. dejaron de verte como la diosa activa de los múltiples brazos que seguías siendo al salirte los que asían el pañal y el carro. en mitad de tu carril una zanja. la oferta tirana de estarás mejor cuidando del bebé en casa. tu motor seguía bramando.

en tu paladar sigue el sabor descubierto. el mejor paisaje dura un momento. y con la calma del tesoro hallado ves a tus pies la escalera. la ruta correcta para dar con las vistas. el del esfuerzo es lo largo de los peldaños. pero es ascenso y te acerca a ese cielo. el recorrido de lo buscado es un volado. el premio es fugaz y breve. las cosas corren, no se suceden. y ese es el juego.

dijeron que paseabas tu decisión a la contra. dijeron que las capota _como serge leblon fotografía_ debía mirar para el otro lado. que tu sentido no lo tenía. pero las ruedas giran y tú sabías lo que hacías. con el portazo aún sonando en tu capó organizaste en tu casa otro universo. con vuestros huecos. con firme avance. y dos regazos para el regalo.

enredarse en el maquinismo del curso no deja ver el columpio. quien no sepa combinar los dos mundos correrá por autopista y se perderá los pueblos diminutos. la moneda que dirige una empresa no sabe bien lo que lleva. la dirección yerra.

playa

2010-10-18T16:43:00.017+02:00

desde que vio una cabeza de alce trabajó la suya la idea. hasta que confluyó todo. estaba la chica. había una mesa. el escogido aceptó. encontró un pez gigante. amaneció brumoso. sería para ellos la arena. reunió los manteles y telas. y alertó a sus cámaras de fotos.

a veces de un pequeño botón surge la prenda. se alquila un piso y no otro por abrigar al piano. se invita a toda familia evitando dejar morir tanto plato. de la mirada al amor más largo. por el aroma a pan tostado desayunó y sentado. de la cima asomada al pedrusco sumergido más gélido.

tiempo después de aquella germinal testa dio con la cornamenta y la orilla se hizo estudio para ella. rosanna_anson elaboró el previo a la sesión relatando el cuento de la mujer que con el salvavidas esperaba. la chica que al final fue la rescatada.

por un corazón entregado y de bombeo dañado concurrieron cámara de vídeo, dos litros de cocacolight, mandarinas con galletas, una manta, pantalones ahogados por las botas, un arnés y las croquetas.
la razón con su emoción y patas temiendo el frío. la enamorada con la toquilla rosa para cuando el viento azotara. y él. con su gorro, él.
las olas sonaban en un tres por dos. tenía que ser aquella orilla la que quedara como fondo porque un día les recibió con las puertas dejando pasar la brisa más fresca.
nadie más. puro desierto donde el trío corría rotando parejas. tras el objetivo el ojo _de una o de otro_ capturaba la carrera, los besos y las indiscretas huellas sobre la lamida arena.

por el placer de hacer realidad un cuento. por el deleite de dar forma a lo ideado convocó a los voluntarios y dispusieron la cena y vistieron el lecho. el bogavante del cubo tan falso como las astas pala del rumiante. cuello corto, cabeza grande. y en una de las hamacas con katiuskas rojas y vestido rayado la marinera a la espera.
la fotógrafa desgranó su historia en un puñado de escenas y lo registrado es lo que le latía desde hacía tiempo. lo surreal para el mundo y tan vital para ella. una velada servida sobre las orilleras más tímidas. el amor de una mujer y un mamífero entre ciervo y equino. su encuentro. sus viandas. su postural aristocracia. su lado del colchón. su mesilla. telón.

el frío de una tarde de octubre arrima los cuerpos. las capas se amontonan. las carreras se provocan. y la perra _marquesa en celo_ se hace de pronto ovillo bajo el calor de la rosada lana hecha ganchillo.
los grados en airoso azote decidieron que bastó. y en la cinta de la grabadora quedó descrita la improvisada tarde que desde que nació como idea fue ya un regalo.

el casco de alce con sus arbóreos cuernos llevó a una cena y a una sesión que nadie encargó. la artista que no cobró sonríe por las fotos de su sueño como pago.
el cuerpo y el interno de la que nos trae de cabeza nos hizo viajar hasta la costa. trasladamos nuestra otoñal salita con la intención de regalar a nuestra pompa la libertad de la playa. que a nosotros nos quedara el vídeo donde su blanco cuerpo corre y su hocico con belfos ronronea y nos besa.
por la pequeña se hizo la tarde del domingo un trocito de futuro con escenario playero. y para ese ahora eterno no hay dinero.

calor

2010-10-09T15:28:00.010+02:00

de camino a casa me decía que lo había heredado de ella. mis nuevas flores dentro de la bolsa que tragó el bolso se sumaban a las tantas otras para hacer de mi mundo un florido escenario. a mi abuela materna le gustaban. estampados de flores y tazas de porcelana. y si antes lo veía a distancia ahora me siento florista. comencé hace años. poco a poco. pétalo a pétalo. sin proponérmelo. y el jardín que me rodea esboza mis sonrisas quitándome frío.

huyeron abandonando lo cotidiano que se hace moneda de oro encofrada y sumergida en el olvido. en silencio se desdibujan los límites y se hacen boceto los objetos. los rayos por las rendijas y cortinas mal corridas devoraron día a encía el color de cuanto veían. comiendo a hurtadillas por no haber nadie en casa. de manera furtiva al principio. un sol tímido. a sus anchas con el tiempo. haciéndose amo de todo lo que fuera lamiendo.
hay quien captura estos olvidados en la plenitud de desgaste magnífico. los exploradores urbanos fotografían la decrepitud más bella. espacios que ya nadie pisa. paredes que ya no cobijan más que empolvados trastos del pasado. son rescatados descubriendo la hermosura de lo que hubo vivo y ahora habla sin palabras. algunos oyen. el flash se lanza.

unas botas de cordones con tela sembrada de flores. las punteras diferentes _que no hay idénticos brotes_ serán la avanzadilla. vestirán mis pies una selección de todas las que en mi jarrón lucen. de varios tamaños mejor que menudas y distantes. solapándose. asomadas entre el verde de sus bufandas. sedas de petit point o vidrio. hogar para lo mío.

en una incursión urbex se retrató _abandonat lo hizo_ lo más cálido del frío. un almacén. radiadores que no abrigarán a gente tienden su colchón de fuelle a lo más vegetal de lo inerte. en ovalado marco resalta el color de tres rosas tras manchas que el tiempo posó. acostadas se mecen en la soledad de su urbanita desierto. el palé habla de industria. el ramo pintado de salita. y el metal vacío de agua humeante se multiplica y superpone _como mis flores_ para el calor.
a lo difunto, florida vida.

fresa

2010-10-06T16:00:00.009+02:00

antes de cerrar el día. cuando el cielo calla. cuando las luces nacen sobre lo apagado de arriba. toma su taza. se aferra a ella con ambas manos. y sorbe.
si tuviera las piezas a la vista extendería sin duda los dedos. palmas abiertas. los diez con la deidad asumida. controlando. sabiendo cómo ha de seguir la partida.

tal vez la 86 sea mejor. el cuerpo _más hembra estos días_ de la que ronronea mi vida es hoy una niña con la 80 europea pidiendo más_cuello_por_favor. estrena una rana rosa que asegure su pañal y sus pasados 10 kilos de perra sin queja se dejan. que ya ni recuerdo si dí a luz a esta vida. que entre la duda de esta locura está el invisible umbilical que nos tiene conectadas. haga _ella o yo_ lo que haga. y al salir a por su nueva prenda para hacerle más dulce la hormonada guerra he reproducido su tamaño, su altura, su ancho con el radar materno para su cría.

su pecho es un tambor. sube veloz para oprimir en un delirante vaivén. el sol acostado da brillo a todo lo que haría si saliera de la rueda. el calor de la taza invita a concentrarse en los giros de las burbujas del líquido. y las opciones descartadas y a ratos perseguidas surgen de cada una convertidas en videntes bolas de cristal. puñeteras. tan chiquitas como chinas en zapatos viejos las ve renacer con su descanso previo al sueño. y con la distancia de quien renunció a ellas se lanza y las bebe.
un hogar con paredes y suelos blancos. madejas de mil colores. caucho punzado. telas combinadas. letras pulsadas sin alarmas. ganchillo resucitando lo desapercibido. flores. paseos de encaje y sedas. el horno. mantas y un sol de invierno sin techo. acuarelas y lapiceros de hilo. el maniquí despierto. los libros abiertos. el jazz y la orquesta. la furgoneta. los lazos y los sombreros. animales. mermelada y queso. lo blanco. el agua. sus ojos. su barba.
mira a su izquierda y deja lo que sujeta. la vista fuera de lo batido _que penny_lanee muestra_ retorna su escapada de la galería de soñadas fotos a lo tan real que ha construido. son equipo y viven en lo que levantan como paraíso.

rompí una camiseta negra para que fuera su cuerpo. de momento. desconfiaba de los tirantes dejando de más al aire. y así ha sido. aquel gesto in extremis apenas duró. y ante lo nuevo servido un tenedor hecho de manos. la improvisación me ha llevado a la planta de niños.

al no haber cacao en casa la fresa se hizo de leche.
lo que alcanzas es lo que tienes.
sólo hay una. la taza y media no existe.
abraza el asa. bebe. y sonríe.

pez

2010-10-04T15:00:00.017+02:00

entras a bucear y das con laia_llorca. te enamoras de sus bocas y te atrapas con sus ojos. cuelgas en tu entrada una de sus miradas y te imaginas maquillando pedazos de rostros en una pared en blanco. envidias el don. vuelas soñando su arte en tus trazos. esos instantes a brochazos.

entre todas las cajas que tenía en alguna rezaba una pegatina con unos ojos. eran ovaladas. guardaban todas las cosas que iba viendo y reservaba para más adelante. y ya sumaban más de dos.

a las palomas bebé no se las ve. en un mes su cuerpo es adulto. en el nido donde aguardan para dejarse ver sus mayores alimentan sus picos y pupilas. cuando bajan a la plaza se dan a la caza de asfalto sin trampa y de migas. qué hacer con la tierra prometida si no tienen tiempo para darle cabida.

almacenadas tantas miradas como planes coleccionaba por no encontrar las horas. y en su rostro las cuencas. hambrientas.

el que nada no es el cazado. en el agua han de sumar las dos escenas _derecha e izquierda_ para hacer esquema de lo que surcan sus aletas en nado. en formación sobre hielo escarchado su paisaje es menos natural, sin mareas y no tan puzle. tras la tentación del piercing en sus labios lo que su mente recibe es la opinión de uno de los lados. tan sólo un ojo trabaja. el otro _tapado_ no tiene ya licencia para hacer otra cosa que seguir soñando. el rodaballo como el besugo. en su mar es donde dan uso a su punto de vista. tras la pesca los ojos no mojan más allá del llanto. no es lo mismo un pez que un pescado.

rojos. blancos. negros. hacen comisuras donde asoma el cristalino o los dientes. las mezclas de colores en sus manos obligan a los tonos a sonreír, a dudar, a sorprenderse, a emocionar.

puestos a hacer orden en lo suyo se detuvo en ellas. tres llenas y una a poco de completar. cada caja abierta bañó de ruido la sala. para quien lo oyera.

los para_luegos los que más subieron. eran ligeros. menos etéreos los algún_año. haciendo daño.

el alabastro rodaba por el aire de lado a lado ordenando a la nata semitranslúcida de su centro que añadiera barullo al destape. aquellos ojos que prometían hicieron sonar su vidriada esfera contra cualquier objeto que se interpusiera.

y las tapas tan atónitas como la dueña bajo la tormenta del salón.

el hambre desdibuja los límites del charco y creyéndolo océano soñamos. el pez no cuenta con la red. guardamos deseadas vistas que no saldrán a pista. bocas prietas. ojos inundados.

traje

2010-09-29T14:43:00.013+02:00

y en ocasiones le quito de mi tiempo y entrega. es cierto, negarlo es mentirme y no mirarle a los redondos ojos clavándose en mí.

de alguna manera intuía que debía prepararles. preguntó a los hombres si tenían trajes oscuros. era una señal que tan sólo ella supo situar. hubo abrazos más prolongados y repetidos. hubo te quieros. apañó su camino como quien arregla papeles. y partió cuando hubo.

reproduzco su aroma como extensión del mío. conozco cada esquinita de su silueta. cada pliegue y poro de su cuerpo prieto. baila mi mente dibujando de memoria el caminar de sus traseras. me sé sus manchas. tengo hecho un inventario mental de sus texturas. los diferentes ruidos que produce los hago míos. entiendo y traduzco su lenguaje. el de sus múltiples ronroneos y el de sus gestos. para sus kilos mis brazos crecieron. en mis huecos su cuerpo encaja. y en mi alma se coló. un motor más. tan vital como el aire.

examinaba el final _o comienzo_ de la trompa del inmenso mamífero. yann_orhan así lo cuenta en su foto. formaba parte de su momento. ellos se amaban recorriendo los delgados pliegues entrecruzados de uno y la sedosa continuidad de la otra. la femenina palma de ella surcaba la retícula y pelaje con escasos pelos aisladamente dispuestos. por sus labios adivinaba el animal la porcelana de la frágil dama. la coraza prehistórica del grande se blandía contra vientos por la que descifraba cada emoción en sus gemidos. desde los infrasonidos hasta el barrito abanicando al mundo la mujer reconocía su estado e intercambiaban cuidados. todos los días. a diario.

algunos ya lo saben. los importantes. los que ven y no pasan junto al perro.
cómo resolver la cesión de quien es tu empuje, tu hija, tu amor, tu abrazo, tu escucha, tu vigía, tu par, nunca es igual. cada caso tiene un mapa. cada quien tiene su campa. un desenlace que se esconde para surgir cuando todo _hasta la última lágrima_ ruede.
todos los registros imaginables quedan breves. la figura, las ropas, las fotos, el audio, los muñecos, el cuento, sus nombres, el vídeo, el bebedero. son accesorios.
el cuerpo que tanto sé y conozco. la anatomía que infinitas veces recorro. ese olor. el calor. las curvas. su todo... es más que un traje. más que envoltorio. por eso, cada tarde en la siesta y las noches que me regalo a su vera, me la como.

¿cuánto cavó para atrincherar a su paquidermo? tras días sacando a pala la tierra logró hacerle hueco. dicen que fue entonces cuando crecieron las cordilleras más altas. que de lo que extrajo nacieron montañas. y que tanto ahondó en su tarea que la oquedad madriguera para aquel cuerpo dejó apenas del globo la corteza. tal mundo fue para ella.

invernadero

2010-09-14T15:49:00.017+02:00

la principal función del invernadero es la de proteger el proceso de crecimiento y cultivo de las semillas y especies más débiles. él lo sabía y en cuanto dio con aquella singular semilla supo que debía construir de nuevo uno. tal vez sería el único. hasta entonces todos habrían sido erigidos en vano.

aprendió a solas. se hizo profesor sentado en la silla de alumno. asumió los dos roles e hizo sus conocimientos mayores a base de esquejes y brotes. rodeado de botes fue como creció. en cada frasco un proyecto. en cada vidrio un sueño. entre algodones.

los invernaderos suelen ser de utilidad en jardines y huertos. y él que no era ni jardinero ni hortelano decidió hacerse con una casita de muñecas vidriada para su simiente encontrada.

si esperaba el tiempo que el reloj no cantaba en aquella casa veía crecer la hierba. y si aguardaba aún más tiempo presenciaba su cambio de verde a amarillo. con esa eternidad por manillas dibujó en su maduro elevados cuentos de imposibles reinados donde una princesa con él bailaría sonetos ajustados a sus cuerpos.

de estos recintos, los aislados tienen menos capacidad de proteger a las plantas de las malas condiciones atmosféricas o de temperaturas extremas pero tienen la ventaja de recibir gran cantidad de luz por todos los lados. la flora obtiene en estos espacios los beneficiosos rayos ultravioletas durante todas las horas de sol de la jornada. el invernadero aprovecha el efecto producido por la radiación solar que al atravesar un vidrio o el plástico calienta lo que vive en su interior. y con ellos a la flor que nació de la maceta donde sembró lo que halló aquel día de refilón.

tan feliz corría alzando las yemas por creer que algún día se darían sus sueños como años más tarde radiante visitaría cada nada la burbuja donde vería tomar forma a su cuento. cada día un pétalo virado. el color más rosado. el verde aterciopelado. los infrarrojos con más onda que el sol regresando del vidrio. y el calor atrapado.
era su reina y princesa. era la que esbozó y sumó formando. con sus maneras y tallos. con sus pistilos y talles. era una dama tan frágil como lo son los sueños. tan volátil como el castillo con las olas lamiendo. tan mágica como la purpurina en el rincón inesperado. y para ella levantó el invernadero. a cambio ella lució para él su corola por corona.

dónde está el límite arriesgado donde la realeza puede pasear su capa sin hacerse harapo. cuál es el dentro y el extrarradio. a cuánto de su aposento podrá asomar su sueño sin exponerse a perderlo. a cuántos grados. a cuántos menos.

entre las paredes vidriadas los días ralentizaban las horas en un ritmo victoriano. la humedad era la idónea. las notas pendían de las hojas resbalando como caricias. pero fuera de aquel microclima corrían dragones, surgían ventiscas, crecían las trampas... o eso decían.
cuando niño escuchó de las leyendas de las tierras frías donde apenas algo verde crecía. entre los riscos y cuevas halló vida con la que borrar lo que oía. cuando años después tenía a su regina creciendo quiso dar voces al mundo mostrando la flor a la que nadie logró dar cultivo. le tentó la emoción. su felicidad se la jugó. y con la ceguera que da la dicha expuso a la diferencia térmica a su niña. su orquídea. su dama. su amaranto. su clavelina. su coronada. la de karin_mathilda. su diente de león. su peonía. sus pétalos de porcelana. su único tallo. su siempreviva.
la sequedad, la lluvia, la nieve, el viento, el sol sin filtro, el granizo y todas aquellas manos asustaron a su pieza. fuera de tiesto encogió su cuerpo.
en algún pliegue de sus archivos diseñó en su día un salvamento. un rescate escalando alto. un caballero hecho jinete. entre todos sus relatados _en silencio_ cuentos preparó un por si acaso. la reina lloraba savia. sabía que se le iba. agonizaba.
encontró el plan hace años descrito. algunos pájaros, las abejas y otros insectos polinizadores transportan el polen de una flor fuerte a otra débil. portan las auxinas de la planta más sana asegurando la polinización de la necesitada. así que se hizo volador y cargó de polen sus manos. las atenciones y cuidados que procuró a su flor construyeron un capítulo del cuento por sí mismas. y fue tal la mejoría de aquel brote que amplió su reinado pudiendo vivir al otro lado. cantó lo inventado. y contra todo pronóstico _salvo el del nuevo alado_ la flor que languideció logró hacerse con lo venidero. y dentro y fuera de la vitrina invernadero se hizo piropo _valiente requiebro_ para el soñador jardinero.

clichés

2010-09-12T15:00:00.016+02:00

tan sólo décimas de segundos. no hay que emplear más tiempo en la mirada atrás. la vista ha de centrarse en el frente. en lo que se plantea delante es donde habrán de posar las pupilas para que circulen las ruedas como es debido.

el sol estaba a punto de dar foco al telescopio. venus se prendía y centelleaba como solitario en diestra femenina. junto a él _como si fuese de allí desde siempre_ su chica. sobre la silla el cojín. sobre éste la que estrenaba tablado sin guión en mano. para sus adentros la sonrisa de espectador abrumado y el orgullo y la complacencia que aplaudieron sin hacerlo público. sobre sus cabezas el árbol. engalanándolo las peras.

vivir en pasado es tan trampa como imaginarse en meta sin haber apenas corrido. ni lo vivido ni lo que espera por ser pisado es lo de la mesa. la memoria como el imaginario están más allá de las curvas.
no entender que el miércoles es tan importante como el sábado es perder de vista la pista. es conducir con más retrovisor o plano que parabrisas. y en lo que hubo aquel año y lo que deseamos que ocurra cavamos nuestra tumba.

levantó sus brazos _en day_dream_lily_ se ve_ haciendo que los últimos rayos encendieran las tiras de las fotos que llevaba disparando tras foco desde hacía un rato. le cogió la noche y la luz pasó a ser bombilla. la mujer que le emocionaba nadando entre sus aguas seguía flotando con su mejor estilo _el no aprendido ni encorsetado_ y por querer ser japonés retratando olvidó que el premio era gozar del monumento en directo.

las cámaras se inventaron pensando en el futuro. las de fotos. las de vídeo. hasta las frigoríficas. todas conservan para mañana el momento que se captura.
las máquinas son testigos y relatan cuando el corazón reclama. saber quién viene por detrás nos ayuda a optar por seguir o cambiar de vía. lo espejado es lo que rodamos y lo que se acerca pudiendo variarnos. pero la atención de lo retrovisto ha de ser contenida y no atraparnos. al lugar donde nos lleva el motor no se llega sin prestarle atención al camino. si te paras a decidir durante un rato el mejor punto de vista desde el que tirar fotos al ocaso morirá la ocasión con el último rayo. y con la ya imposible captura se fue el instante gozoso. que por mirar el mapa no vio el trayecto y sus vistas y paisajes y llegó al destino sin vivir el recorrido.

un poco de cada nos lleva. el gps con los espejos. el plano con la vista al frente. el presente es palpable. se goza. nos roza. se huele. lo pasado mece. y el futuro enciende.
no es tan cierto que se ha de respirar sólo el instante. lo que hubo alecciona o nos baña. lo que venga pone el tablero y decide entre izquierda o derecha.
somos los pasos que suenan. los que escuchamos en vivo. por lo que pasamos los tres visores. para donde vayamos las señales. la suma nos hace. el ahora con pedazos de luego y de antes son el avance.
admirar los negativos del espectáculo puede robarnos el viaje. no es tan cliché eso del carpe. presta atención. ve con cuidado al volante.

celdas

2010-08-31T21:45:00.011+02:00

su celda tenía vistas al mar. qué más puedes pedir _le habrían dicho otros urbanitas enrejados_ tu horizonte es el cantábrico. como si pudiera nadar...
su habitación era de doble altura y nunca le faltaba de comer o dar trago. pero no era una suite. por mucho que se empeñara mal abría sus dos brazos y su voz _por la cual que se le apuntaba_ se colaba entre las barras blancas haciendo un pentagrama tramposo. un calderón sin premio los días felices. un silencio de redonda seguido de otro cuando abrumaba fuera y bajo techo.

las horas son científicas para los atareados. para los niños son chicle. son suspiro entre enamorados. pero para quien despliega su labor cual pulpo malabar sesenta minutos no son más que la suma de sus tresmilseiscientos segundos. ni uno más y su velocidad.
la agenda mental revienta entre tachones y jirones para el encaje de las piezas. a las once. antes de mediodía. cinco minutos después de las cuatro. a las ocho cierran. entre nueve y nueve y media. diez para las doce. y todos los dedos haciendo cuentas.
para cada cita una casilla. cada hito de la jornada tiene su cucú alertando que no espera. y suma y sigue. y corre. y aprieta. y dale que nada espera.

sus piernas no dudaron de la meta. en ningún momento tantearon lo entrenado. cuando había que correr lo hacían. con zapatillas o las alzas puestas. si de echar el resto dependían los éxitos ellas no fallarían. volaría entre tareas. la casa. la compañía. la cría y su dependencia. la noche. el desvelo. la alarma y el día. promesas en pruebas. camisones por dar plancha y un guiño que suplica. corrió. voló. lo dio todo y le atrapó la siesta.
despertó. o eso creyeron. regresó pero no fue así el cuento.
sin sangre ni huesos. sin tensión ni más alas. su cuerpo cayó atrapado y no supo volver a vigilia. de cadera a las plantas la oquedad era la agonía. de barbilla hasta lo hueco el dolor de lo inerte sin crédito.
los ojos que achicaron su parabrisas frente al viento de sus prisas manaban el mar más sediento sobre la cama. mojó. caló. empapó. y con el pabellón inundado asumió su escenario.

macho o hembra. sabía de su cresta. tan sólo de ella.
comenzó el vigilante a ver su prisión y a protestar por su pico ignorante.
le dieron fruta, saludos. hicieron suya la banda de una película.
y su verde cuerpo saltó de lado a lado. y en un breve permiso escuchó otros cantos.

reventó.
el ojo de pompa. el agosto engañoso. la entrega. cada barrote de pitxita. mi fiesta.
sin reloj de muñeca cuento con una casita de madera para ningún pájaro. la jaula con segundero me ahorca. las aves con portal y letra guillotinan mi creencia.
la paciencia trinaba apenas. los alaridos impertinentes escondían la voz de ésta. caía y perdía la corriente ascendente. su pico en picado. su pecho clavado. septiembre ahí al lado.
y vino la cordura calzando prioridades y descolgaron la cárcel. entre las aguas y todos los géneros limpió de zarzas la senda. abrió el desfiladero y acercaron lo que debía ser y _sin saberlo la presa_ era.

tan perdido como entre los muchos relojes casa de loveology se vio el pájaro en su terraza. tan esposado por las agujas tejiendo horarios como sus plumas replegadas. el enrejado de cien metros valla pasó a ser en algún momento jaula. la aceptada carrera se le hizo de pronto grande. inmensas montañas para tan pequeñas patas. tradujo su obligado auxilio de robinson sin verde y la línea donde el azul aéreo besa al salado comenzó a ser barca. para mecerse en dos ojos salir de su cuadro. para reposar tanto ruido y recuperar trinos cizallar la cobertura. para conocer otros mundos más que tirita pequeñas batidas de alas heridas.

los robados segundos hicieron que el no visto fuera primero. el desplumado paseó su tiempo de muda como quien va en crucero. a mesa puesta. a cielo abierto. viviendo un cuento.
la mar salada... sálvense todos a tiempo!

victoria

2010-07-31T10:42:00.024+02:00

corrí como pude esquivando los bultos y gentes que mis lágrimas se empeñaban en esbozar en mi camino a su encuentro. con mi tobillo esguinzado saqué la celeridad de los testudines cuando se empeñan. debía mostrarle mis ojos. quería enseñarle mi interno a sus dos globos antes de que hicieran por rescatar el izquierdo.

el que llegara a ser marido de la peluquera lo escuchó de niño y lo llevó siempre tatuado. el fracaso era señal de un esfuerzo flaco. con fe y tesón todos los sueños se cumplen. o eso decía aquel pequeño de bañador tricotado en rojo. saltó su dicha danzada para guiar a la escavadora de la playa y hacer el peto con el que ya ninguno de sus amigos contaba.

dicen que la harriet de darwin vivió 175 años. la longevidad de estos animales tal vez radique en que nunca abandonan su casa a pesar de no dejar de moverse. caminan y navegan con su mundo a cuestas y puede que eso les resulte medicinal seguridad. son cuatro extremidades y una cabeza saliendo y ocultándose en un caparazón armadura. y con ello viven y nos sobreviven.

in extremis las decisiones son siempre más premiadas. los números apostados cuando el tiempo se esfuma y lo vital anda en juego suelen ser de los vomitados por el bombo. rojo o azul. el cable a cortar se elige cuando apenas faltan segundos. con la fortuna de lado el mecanismo no estalla. como regalo la calma.

en una tarde pasó de ser camaleón a ser úlcera. un certero disparo de lágrimas hizo diana en mi dorso y saltó la alarma. cerró uno de los párpados y allí comenzó la carrera.

una valvulopatía alejaba a mi perra de cualquier anestesia. una córnea perforada le empujaba al quirófano. cuello dentro. patas fuera. cabeza exploradora. extremidades encogidas. y mi responsabilidad materna haciendo de caparazón. con más miedo que razón finalmente venció el corazón y asumí que no había otra. quererle era arriesgarse y elegir entre los cables.

dicen que los gatos cuentan con siete. en algún rincón de sus ojos se anuncia que la partida continúa hasta que se lea el game_over.

la tecnología engrana la cadena en segundos. en menos de un par de minutos todas las mentes están direccionando sus energías hacia lo mismo. pompa nos necesitaba. mi perra. mi tortuga con ojos de camaleón. mi gata con ya _hoy_ dos vidas gastadas.

tenía que ser. el baño de mi mano. mi mitad brillando su amor por nosotras. el consejo profesional con cariño de hermana. un prestado bozal que no se llegó a usar. la generosidad de quien quiere a quien tú quieras. el color rociado dando la clave para salvarla. muchas llamadas. muchos mensajes. muchas lágrimas. todas las dudas. la luz. la certeza con la opción más fea de cerca. el apoyo regio de la madre. la entrega. el cariño magno. muchos auxilios. aún más lágrimas. minutos para enjugar el llanto. aire. fortaleza. y medio sedada mi niña hablándome en ronroneos.

tenía que ser. junto a quien ya camina a mi lado lo más íntimo con el crono sonando. junto a quien me ama y me tiene entera, lo privado con mi perra. en minutos los besos, las gracias, los patos, los corazones acercados de tantos, los mimos, la calma, el juego, las caricias y el amor infinito...

mi bulldog ha sido de todo. y ayer tarde nadó como la tortuga que es y _como la de nao_ estiró la cabeza en sus patadas y salió del agua que amenazaba. mi pompa _nuestra pompa, que de cada uno de los que le quiere es este bicho_ rompió su ojo y me lo contó como supo, que en un bajo escondido le esperaba con las canas en trenza la última amazonas de su caballería de salvación. a tres jinetes entregamos a mi pequeña. sobre su mesa el sino de su pausado latido. y con la magia de todos los convocados, la tarde del viernes 30 de julio pedimos porque su motor no fallara. la fuerza de su caparazón tortuga hizo que su ojo de camaleona no le hiciera más que consumir su segunda vida y tras una hora larga volvió a sus ronroneos de gato estrenando la tercera.

gracias a TODOS los que remaron! gracias a todos los veterinarios por las capas en suma! al diagnóstico telefónico, al coloreado y a los valientes que tuvieron a la apostada suerte en quirófano. gracias victoria _y equipo_ por eso mismo! gracias!

gracias a mi _para siempre_ escogido! infinitas... por todo!

y gracias a la valiente y fuerte pompa!!! por quedarte y regalar más vida, gracias mi niña!!!

vulcanos

2010-07-28T15:25:00.015+02:00

nadie pronosticaba nada que removiera las barcas. la costa se las vería calma si todo marchaba como se apuntaba. los archipiélagos no iban a ser esa vez diferentes a la tierra firme. la quietud y la planicie de las aguas sería el escaparate sobre el que sus ojos se acostasen.

en el pasado fueron una especie apasionada. algunos aseguran _los adeptos al filme que divide los corazones de los anillos_ que llegaba a ser incluso una raza violenta. más brava que la humana alcanzó un día la grada donde la lógica y la meditación se hacían médula. aquel grupo de seres vivieron el desaparecer de toda emoción y se organizaron en sociedad tecnológicamente avanzada. más máquinas que humanos. una estructura corpórea similar a la del hombre con un motor más ordenado, calculado y sin erizado, ni lacrimal, ni golpe sobre la mesa.

llevaba toda la mañana organizando las labores de la jornada anterior. lo trabajado antes pedía un trillado y se afanó en lograrlo. tres veces asomó su curiosidad entre las contraventanas por si el faro hablaba. ninguna de las miradas coincidió con el encendido y giro de quien le solía hacer saber que allí estaba, en la otra isla, justo frente a su fachada. esperaba su llegada pero sin sobresaltos como los descorazonados a ratos. era su escudo y flotador en aquel peñasco.

a quince años luz de la tierra lo bueno no saltaba a lo más alto para evitar que les hundiera lo feo. las explicaciones y los guiones daban respuesta a los pasos y cada una de las decisiones. los esquemas flotaban entre ellos organizando quehaceres y reacciones. el pensar más lógico era lo único con cabida en aquel planeta. no había sueños anzuelo ni somnolencia. oían lo que otros no podían. su olfato rescataba lo escondido al punto de anular el resto. sus mentes se fundían entre ellas. la palma cubriendo el otro rostro les conectaba con la lectura de los pensamientos ajenos. el leve roce de la cara les casaba en un cerebro conjunto. la fusión se daba entre aquellas cabezas de raciocinio en cadena. pero no se encendían los ojos en un centelleo nervioso, no se aullaba a la noche por un palpitar encogido. la conexión entre mentes era buscada a pesar de escapar de sentimientos individuales o compartidos.

decían que dormía desde siempre. en alguno de los escritos podía leerse el relato del día que despertó y fumó uno tras otro. pero debió ser hace tanto que la silueta de su esqueleto no amenazaba con dar a nada fuego.
corrió ilusionada. era la trampa. con la comida servida su hambre era de huesos y su risa el condimento.
escaló por el perfil de su ronquido cuando topó con sus ojos _sin brisa, sin brillo, sin vista_ y paró su carrera.
por los riscos rodó la ilusión hacia abajo y clavó las rodillas. quién le mandaría a ella. humeó su herida cual fiera y reescribió la leyenda.

el orden, la ley, las casillas y el dragón en siesta no son eternos. el mar en sosiego azota la costa cuando menos te lo esperas. aquellos que con sus orejas en pico y perfiladas cejas argumentaban sus actos con el sentido estudiado de quien no sangra ni brama comenzaron a practicar con la pipa y la lava. y como si el site donde apareció la instantánea que le cogió erupcionando lo supiera advirtió con su lema if_you_were_there_beware. no te fíes de la bicha. ten cuidado. anda con ojo. corrió a tu vera con las velas prendidas y al no soplarlas con ella prendió fuego a su balsa y se hizo volcán.

tierra

2010-07-22T14:14:00.005+02:00

era como estar en una residencia en época de exámenes. el silencio se colaba por debajo de la puerta y entre madera y bisagras. las cortas horas de sueño sufrían su peso almidonando las sábanas. la concentración había cubierto todas las paredes. los pulmones quedaron acorazados una vez pasada la raya. tras cada número una silla. sobre cada asiento muchas horas. soportando las muertas los codos. de par en par. multiplicándose. agudizando lo callado. enmarcando apretones. cronometrando la recta. y cada reloj bullendo las ganas de la prueba postrera. la que cerrará la maleta descorchando espumosos. desalarmadas las mañanas todo irá a la papelera.

tienes el mundo en tus manos. como si todo lo supieras sintiendo que no tienes idea y que poco importa. gozas del poder. tras años labrados tu archivo es tan vasto que no te dan los brazos. descansas sobre la silla reina que sin saber cómo colocaste en lo alto. o lo hicieron otros. o fue un común todo.

a punto estaban de lo rojo. los números aligeraban sus ropas y descalzaban sus pasos. llegaba lo tan esperado. el carpetazo. los rayos cálidos. la casa hueca de nuevo en fiesta. y los grados. de arriba y embotellados.

has pisado barro. lodazales entre tus giros y seguros. riscos colados en tantas dudas. ahora tus pies no sangran. no miras abajo. el parcial de aquella maría. cuando pasaban lista. las prácticas en desesperado grupo. las tardes en mesa de lunes. los descansos abrigando lo helado. las fotocopias. el tema más largo. los profesores tiranos. el suspenso. la nota más alta. el aprobado justo. el vaciado. la transfusión. el muerto resucitando para lo convocado. y hoy comprendes la suma. ya lo ves todo claro. mejor que cuando te diplomaste. paladeas el sentido de cada ahogo en charcas y vasos. y ya nada zozobra. el timón es tuyo. dominas el norte.

compañeros del nicolás más menudo eran las cifras del calendario. corrían fuera del cole cartera en mano. soltaban sus riendas al sonar el timbre. oliendo a verano. era como si el cómic tradujera el galope en sonidos atronando en los timpanos. era el desorden de la euforia o de la llegada extremando el tirón. eran los miedos gastando tiza. eran los tedios perdiendo en encerados la vista. eran apuestas. del cinco para arriba. del cinco a la tumba. eran las preguntas sin resultado huyendo despavoridas. era la liberación del color sin salirse del borde. eran las cuentas faltándoles dedos. supieron que no habría de haber septiembre y se hicieron rayos tan felices como confesores de la angustia vivida.

mirabas ciudades. seguías los límites. las carreteras perdidas y los ferrocarriles. descubriste montañas. memorizaste países. y en cuanto has pisado más fuerte te han llegado los mares. océanos variando el medio. ríos y lagos salpicando tu hazaña. entre tierra y suelo firme todo parecía hacer aguas.
estrenas ojos y rehaces el mapa. los hemisferios cambian postura. no hay mapamundi ni polos en techo y suelo. lo que entendías por planos tiene ahora tripas. lo que era rotación en un orden empieza a ser dominado. es tuyo el globo.

al otro lado del tabique la cuenta atrás trotaba por el pasillo. sobre la puerta unos nudillos. debía ser la hora.

se acaba el invierno que empezó a vestir de corto y tirantes. sientes que atrás quedó todo.

la claridad más poderosa acaba de pronto con la batalla que entiendes por vida. y cuando las herraduras amenazan con ensordecer de nuevo las dulces voces se mueven mecánicamente tus pasos. por lo aprendido ahora saben tus formas caminar ya solas. en el idilio de la luz que la verdad riega está el mando que reconduce y no te baja del trono en el que sin saber bien cuándo –y tras tanto hecho- lograste.

ya nada vuelve a ser lo que era. te sostiene y recorres otro planeta. entre tus palmas _como el de fetie_ el nuevo terráqueo. con nueva mirada queda lo que te enseñaron atravesado. que ahora a través ves.

orejas

2010-06-28T09:30:00.015+02:00

le peina el flequillo. el pelo le tapa la vista pero ve al pato. es un cordero sin cabeza cuadrada. tiene las orejas solapa. le saltan al paso. y hoy ya tiene su silla.
tres apiladas rojas presenta dos_family junto a una cuarta. el póster fue un día parte de un trabajo. era un artesano buscando madriguera donde alojar su espacio. lo era cuando no existía ella. mucho antes de aparecer la que suma hoy _28_ tres. antes aún del que acerca hoy _28_ una.

el niño era capaz de hacer de la noche un mar, de las olas un naufragio, de aquel bosque un hogar. enfundó su diario por adentrarse en otro escenario. entre ellos. para ser parte. juez. testigo. participante. incluso recién coronado rey.
por contentar a todos zozobró su barco. hacia un lado. hacia el otro. pero supo hacerlo ordenando olvidarse. era el mandato. la orden. la ley. el dictamen. no habrá reglas. todos al suelo. con el viento. a rodar. a aplastarse. sin rumbo desbocarse. cantar li. cantar lo. unir los sinsentidos más que sentidos en un aullido.
con la batería gritando bailó break. se hizo robot. apenas bastó. con los cabezales sucios exigió a sus recursos una brillante solución. cayeron copos. en pleno junio nevó. y con el sol acostado registró lo que pudo.
hizo por verlo. no era tan claro. sus empujes no dejaban de ser infantes. pero le hablaron y quiso grabarlo. con más orejas que corona buscó verse salvaje y se hizo regalo.

cumplen años. lo celebramos. un tirón para el que estrena su uno. dos más para la de los tres. el que las despliega como unas alas al abrigo de la que responde a los maternos mordiscos más que a las súplicas. han sido todos. cada uno a su manera. el que pulsa el rec y luego edita con su gran dama. el westy disfrazado. la que celebra no temer hoy tanto la huida. mi favorita. y la que cayó enamorada de ella a sus dos meses y siete días. todos han lucido dos largas en sus cabezas.
los que persiguen los canes _los tres_ tienen distintos motivos. pero todos _los tres_ conocen de las necesidades de brindis y agradeceres. en su día _hace poco o hace ya años_ se encontraron postrados. era tiempo de espera, de infructuoso producto. no era la hora del premio. era el momento de duelo. eran las noches desiertas. el norte nublado. la veleta en giro sin quedarse quieta. de eso supieron ellos. de la paciencia paciente que sangra y no le atienden. de los asientos piedra que enrojecen de furiosa impotencia. del frío de las cuatro patas sin carrera. de los respaldos escasos. ficticios.
hoy _28 de junio_ todos recuentan y no se sientan. no es tiempo de esperanza ni espera. es momento de caminar, correr, volar y comerse el viento. es la hora de los afortunados que agradecen y no miran que las cosas vengan. es el día del que cumple uno y su valiente madre. el día de la que celebra el tercero en ciudad diferente, de su cámara y de quien besa por donde pisan.
las sillas son ahora atrezo. las tres rojas y la otra no son más utilería. parte de la escenografía. igual que lo es el póster. tuvieron su vida. fueron. y hoy _por ello_ brillan en carminado rojo.
porque suena la música nos levantamos de la silla. por lo que suma notas regalando instantes más que mágicos dejamos de estar sentados. y _sean reales o de pega_ para escuchar bien lo melódico de los premiados días hay que lucir orejas.
felicidades, mi niña, lo logramos. a todos, felicidades.

cielos

2010-06-25T13:58:00.005+02:00

jugó a esconderse y tentar. quería pasear el filo de ser hallado entre los cubos y el callejón trasero. dejaba rastros y escapaba. bebía leche y se esfumaba. el cuenco a medias. como la dueña.

esta mañana han confirmado lo que se veía y nadie decía. un cruce de misivas ha abrillantado lo que no podía recibir más lustre. entre tanta boca inerte y dedos mudos alguien ha levantado el vuelo y ha señalado con su amor amigo el cielo. los pies encadenados sin dar saltos han sido de sobra compensados. los mutilados aplausos esquivando confetis se han equilibrado con un plato. lo infinito del azul que nos viste desde lo inmenso ha cobrado cuerpo y sintiéndose festivo ha deseado lo abierto de su cuerpo para toda la eternidad. una nube para la belleza. otra a lo radiante. una más con la sonrisa. y dos chiquitas para los brillantes entregados. contra la sequía de los escondidos _que no dan con lo dicho_ un regalo ha sido servido. un azulado sin límite para albergar todos los rojos y brillos.

entró curioseando. dio con un puente que le acercó al bebedero. y comenzó el ronroneo.

el cuento ruso a veces pierde su sentido acercándose a otros. ni pedro ni el lobo relataron el sabor de la no ilusión. su sinsabor. tampoco lo hizo sonar prokófiev con el oboe, el fagot o cualquiera de todas las cuerdas. hablaron del pago a la mentira. y en algún renglón de lo narrado se coló la falta de fiesta.
tiene una nueva_parece buena_lo celebran_era de truco_ repetimos _tiene una buena_es nueva_lo festejan_era una prueba _retomemos_ tiene una nueva_sabe que es buena_qué copa se rellena?
pedro pasó en algún momento a ser cántaro. y con el alma _de lo mismo_ sin abrigo se hizo añicos. de eso no advierte el relato. hablar del riesgo del engaño no es descubrir que la emoción provocada tiene un cupo. gastados los boletos el niño no halló quien le siguiera. y en aquel bosque talado se preguntó si alguna vez le creyeron. empezó a sentir en sus tripas que todo aquello había sido cuento. lo que tocaba era cierto. lo gritó a los cuatro vientos. escuchó tan sólo al eco. gélido abismo. fiesta sin vino.

maulló apenas confesándose malo. bebió botellas y con la silueta tras ellas _algo deforme_ apareció bajo la lupa. y fue descubierto.

una llamada ha bajado el segundo cielo. o ha subido lo de abajo. la dirección no importa en esto. nada altera el producto. en una cajita pequeña traía lo que no le bastaba con voces. presentaba una fecha para bordar en honores lo que lleva un embarazo sintiendo. la cantada voz buscaba otra amiga que se vistiera mejor que nunca y acudiera a su lado. como si supiera de los mancos que no dan palmas. como si hubiera sentido de la fiesta de cumpleaños sin invitados _que sí convidaron_ llegó diciendo que también cumplía años y cargado de regalos.

pelado. puro pellejo. orejudo. igual que un mulo. travieso como los gatos nacen. aventurero. igualito al de fine_little_day.
buscó su cielo sin aspirar a dar con ello. el sofá se lo dispuso. acogedor y cómodo como ninguno. mullido y cálido. cama. casa. ovillo.

gracias a quien ha visto. gracias por decirlo. invitado a la fiesta que sigue bailando.
gracias a quien mira para ser visto. clava sus ojos y eleva la pata escogiendo a la pieza.
quita cuidado, minino, yo ya te he visto.

partes

2010-06-22T15:05:00.020+02:00

sacrificaron las cortinas por el suelo. renunciaron a los sofás aterciopelados por vestir cerámico el solado de la planta de abajo. toda intención que agachara sus fuerzas a dar lustre a su piel porosa recriminaba la elección de tanta baldosa. lo habían visto hacía tiempo en la condal y no pararon hasta pisar sobre ello bajo su propio techo.

las piezas que nos conforman han ido año tras daño tomando puesto. las oxigenadas rojas arterias cruzándose con las desoxigenadas princesas venas dejan oquedades donde colocar lo otro. todo lo que va multiplicando rellena lo blanco. el enramado azul y rojo estrella nuestros cardinales en un repetido. así nos hacemos. y así se nos ve si nos distanciamos al punto justo donde el laberinto se hace trama y cada poco somos lo mismo. si de cerca somos un complejo mundo _con capas de cada vida respirada o suspirada_ en el macroscopio nos hacemos textura. las redes casan en una y el dibujo nos geometriza. todo un caos ordenado. eso somos si no fijamos la vista en un algo pasando al resto por alto. la experiencia en calcados tropiezos, idénticos momentos de distinto nacimiento. con un troquel nos contamos si nos alejan. si se nos relata a distancia somos la malla de coordenadas. y en el cruzado de los colores vasculares las cuatro puntas inmaculadas apuntando cuadrados. figuras giradas resaltando sobre lo que nos ha crecido. repetidos. más de lo mismo. en sucesivo.

piden a los alumnos un trabajo. se trata de hacer un cartel para unos ficticios juegos olímpicos. 2012. zurich. y george_strouzas propone descuadrarnos. tras la sábana tricolor dibujando lo que el ojo se encapricha en ver aparece la sorpresa.

tener la vista lista no se escoge. o se ve o no se capta. la escalera que sube o la que baja. ves el vacío o te llega la mancha. el volumen o lo cóncavo. entiendes lo que hay o lo que queda. ser. parecer. lo real. lo imaginado. escrito. entrelineado. lo que percibe el cerebro no es siempre lo que se muestra. o sí. está _de igual forma_ pero de modo no intencionado.

somos el pavimento de baldosas de aquella pareja empeñada en el juego de sus colores y formas. somos el resultado de lo pasado mostrándose como un tapiz. geometría de huecos para los que ven lo resultante. fracción tesoro para quien distinga entre el mar de líneas al sumando.
somos algo más que la primera vista. somos mucho más que lo evidente para las lentes. somos lo que perciben los sentidos del ciego. lo que no se divide de golpe. lo que no se extrae de paso. lo que se raciona en otra cosa bien distinta a lo tildado.
somos la guinda del cartel. somos el punto y a parte que se sale enseñando la pata. somos la red. somos el aire. somos todo lo circundante.
somos el escaque del damero que escapa a la percepción de la mayoría. y que escapa del grupo para que lo reciban los pocos que al final de la lectura saben verlo. entenderlo. abrazarlo. sustraerlo. enmarcarlo. y comprarlo para su suelo.
somos un todo a base de piezas. y cuando nos ven en ellas es cuando todo comienza. es cuando partes. no todo es lo mismo. somos más de lo que parece. vayamos por partes.

oficial

2010-06-19T18:35:00.013+02:00

supieron del fin desde el principio. sintieron el más allá desde el comienzo. les llegó el comunicado de modo extraño por inesperado. se coló despacio entre su aire inhalado. se hizo piel entre sus dedos. quiso enredarse sin nudo en sus cabellos. y quedó clavado dentro.

cocinaba con la pasión del salvaje en remanso. los fogones le daban el calor que le faltaba entre mantas y manta. una tras otra. carretera los lunes. ida y vuelta. mantequilla bien envuelta. era un bizcocho vestido de cuero. un lobo de palo abrigando a uno bueno.

como aquel que llegó para instruirse al pueblo de la factoría echó el anzuelo. con un bocado con piel de plata tomó asiento con nuevos y picó mientras soltaba seda. al tiempo. a la vez ambos. sin _ninguno_ saberlo.

todo lo que era buscaba a tientas su plato. los ingredientes sin receta dejaban las bocas abiertas y su vida hambrienta. cabalgaba veloz para ser nieto y reptaba las noches por no ser huérfano. en su comodidad punzante. en su piso aristócrata agonizante. con su música alta. con sus humos carburantes. con su sensibilidad cubierta por la bata blanca y el casco. con su ternura y ganas de brazos enterradas bajo frases de arriba y no de dentro. escudo y no alimento.

el fin de la guerra sonó por las esquinas. era mayo y no lo parecía. la gente salió de sus guaridas. estaban todos. los que querían. los que ofrecían. los que bailaban. los que bebían. todos reían. calle abajo. calle arriba. no habría más bélico silencio helando sus días. y ellos _aún_ no lo sabían. aunque se olía.
pasó la semana como quien pasea la orilla. el agua sirviendo lo fresco. la espuma brillando los cuentos. los corazones sin miedo a metralla abiertos sin segundero. y se unieron. de nuevo. sin saberlo. aunque los andares y las pupilas lo decían. a pesar de susurrarlo los subterráneos. ellos fueron los últimos en conocerlo.
la aldaba de la verde puerta de cada uno les trajo una carta diciéndolo. terminó lo frío y oscuro. no habrá bombardeos. se acabaron las sirenas alarmando las horas feas. y ella salió de sus muros tirando escudos. y él abrió de su bunker las puertas con la chaqueta de fiesta y su mejor sombrero. caminos sin minas. y en medio el encuentro.

apareció como un descubrimiento. hechizó al de zancada segura. el pasillo era largo. sus noches eternas. sus camas más anchas de lo querido. sus palmas imán sin respuesta. cuatro palabras y un portazo. una abuela. dos regalos. muchos motivos. y la franqueza. perdón, franckeza.

llegó a la fábrica buscando a su corazón en el cuerpo de ella. la tomó en volandas y les bañó la sonora banda.

era primavera sobre la trinchera. en daisy_pie_and_tie los muestran. ven a mi abrazo _dijeron sus ojos_ te elevaré de este suelo y alzaremos el vuelo.

el oficial de cocina dejó el mango de las sartenes por abrigar las manos de ella.
el oficial y caballero rescató de su repetida piedra a la dama de la fortaleza.
y el tercero _definitivo_ hizo cobrar sentido a todo lo que hasta entonces habían sido. tan real como _ya_ oficial.

reflejos

2010-06-14T15:12:00.025+02:00

un estímulo hace que un mensaje navegue embotellado hasta la médula que coordina la respuesta y genera una reacción. el arco reflejo lanza una flecha y se da la respuesta. el receptor, de todas las neuronas las sensitivas, las interneuronas, las motoras, y el efector, actúan y algo ocurre. sucede.

ella sostiene que el traje de su amiga brilla desde siempre. antes incluso de conocerse. vestida o desnuda su última dermis es la escamada en destellos. poros destiladores de magia que hacen del día cuento y de la noche nana.

hay otras reacciones. son las llevadas a cabo en apenas medio segundo y que requieren de un aprendizaje previo. son los actos que se dan con la conciencia activa pero sin darnos cuenta. la práctica es la que refuerza la autonomía del movimiento y su perfeccionamiento. son respuestas balísticas que se lanzan a recoger el lapicero en vuelo que tras rodar la mesa anuncia acabar en el suelo.

todas perseguían la pieza. todas menos ella. no buscó nunca el pedrusco que brillara para contar lo suyo. no creía en tales brillos. hasta el nombre se le hacía duro y frío. un solitario no iría en su dedo. y no lo obtuvo. y si lo hubiera querido? cuidado con lo que se desea...

no es tan cierto que las reacciones a un estímulo sean invariables. lo que antes estremecía ahora hiela. lo que un día fue festín es ahora olvido y cierre de pista. claro que si alguno de los elementos de la cadena del arco que direcciona la punta buscando respuesta no está sintonizado y perdió comba poca integridad de conjunto se espera. y así, ni actos consecuencia ni asomo de apariencia.

no hace mucho _apenas tiempo para tanta vida_ le dijeron de sus dos luceros. no debían borrarle el brillo. el mejor regalo que podía obtener era lo que no lucía desde años atrás. aquel centelleo de pupilas iluminaba donde ella estuviera. y era la energía de la purpurina que despide cuando el amor nos cala la que bañaba su mirada. ojos encendidos como reacción a lo cierto. chaquiras con estrellas diminutas para adentrarse en ellas. hablaba si miraba. reía. calmaba. repartía brisa. compartía lo que sentía. consecuencia de las flechas. arco. tinos. dianas. lo que ahora bebía. verdad encendida. estímulos brillantes que le hacían sardina con la piel de nuevo prendida de resplandecientes lágrimas de dicha. un pez con traje de luz y luna. una mujer paseando su plenitud a medida. como si hubieran activado bombillas. qué tendría este resplandor de aquello a lo que la otra se refería?

el tiempo de reacción varía según el receptor y sus circundantes piezas. la fatiga entra en acción cuando nos repetimos y el plazo de respuesta aumenta poco a poco. la sinapsis neuronal vaguea y lo que fue flaquea. nada es lo que era. se acabó la fiesta. todos afuera.

se sentó _como aparece en vamoose_ meditando lo que le dijo su amiga. todo aquello no lo había inventado en su día. ni tan creadora ni tan mentira.
miró su falda. estudió cada lentejuela. se movía para regarles de luz o variar su brillo. ni tanta luz propia ni tanto ilusionismo en lo visto.
aquellos puntitos eran lo cálido en lo aparentemente frío. eran el traje bañado de luces y la piel con escamas centella.
miró alrededor. vio la galaxia que su cuerpo despedía. quizá comenzaba a dar forma a lo que escuchó sobre ella. parecía empezar a chispear la idea. algo en lo reflejado sobre lo que le rodeaba hablaba. un dibujo aproximado de lo que la otra sostenía acerca de su poder y maneras. deseaba entenderse como le veían fuera de la subjetividad que hablaba por ella.

si no hay conductor poco importa que esté o no el receptor. si no existe éste cualquier vía guía hace inútil servicio llevando el recado de un lado a ningún sitio.

eran sus pecas lentejas de gala. eran el agua en la escama. era su piel un vestido de brillos. propios y absorbidos. escarcha. rocío. lo era y lo había sido.
estaba entrando a comprender. a ratos. a cachos. intervalos de lucidez en los que hacía de su capa un sayo y surgía el mago.
sentada. con las piedras transparentes que decían inmortales rechazadas como hizo. con sus piernas luciendo el mecanismo de su interno. con sus curvas haciendo de cada minuto cuento. asumiendo que no es para todos el firmamento.

si responden por aprendido y no por sentido. si la repetición sabe a hartazgo y no a postre preferido sin pedirlo. si ocurre que tarda en moverse el brazo y el rodeo se hace pescado. si la rótula falla a pesar de estar preparada y lista. si todo se tambalea es que no hay ni arco reflejo ni flecha. nada de indios ni vaqueros. ni manzana ni guillermo. y puede que nunca lo hubiera.

ella veía los destellos en sus movimientos y se lo bordó en palabras a la de la brillantina cuando ésta dudó de lo cierto al ver al muerto. habrá quien vea la fiesta de tu entero. será quien baile con cada centelleo _entró la aguja_ y habrá quien no reciba siquiera lo espejado de tu brillo porque su piel será mate y sin vida. hay seres con filamento luminoso propio que captan otras luces a la primera _el hilo mordió el tejido_ y los hay que no saben de encantamientos ni chisteras. ni dentro de ellos ni fuera. y aunque parezcan vivos están inertes. no esperes aliento de ellos _canilla girando_ ni lo intentes.

que un martillo logre de la rodilla respuesta depende tanto del golpe como del rotuliano conjunto.
que una pared se siembre de luciérnagas será cosa de la luz incidente y de la superficie donante.
se mueve _aunque no se cuente_ quien golpea la articulación. es el agente.
brilla quien viste de luces _regalando en silencio_ a pesar de espejarse enfrente.
gran parte de lo que somos es eso. puro _y duro de digerir_ reflejo.
y a veces _cuando la voluntad nos ciega y no es diáfana la certeza_ vemos respuesta y no sabemos si es falsa o cierta. realidad o espejismo. y así nos luce.

monstruo

2010-06-08T00:00:00.017+02:00

con ella recorrió el cerrado paraje. juntas. negro de día y de noche. siempre invierno y eterno desierto. con su mano guía recuperó como pudo la vista. con la brújula salvavidas. con sus diarios abrazos. sus puntuales mimos. sus alentadores ladridos. hoy que suma vida se lo confiesa. llegó el de heidegger. dio con el claro. o al revés. pero la nueva _el regalo para su día_ es que está por fin en él. felicidades.

quien fuera niño grunge sopla hoy sus velas más dulces. calzando de pies a cabeza la certeza todo su entero se siente crecer. y _por segundos_ tiembla.

todos han pasado por pasillos angostos. ella. la otra. él.

los de dientes largos en bocas más que abiertas rugían en el cuarto de todos. en sus adentros les perseguían las fieras.
sólo algunos cruzaron la raya. no todos alcanzan la playa. y ellos lo hicieron. cada uno en su tiempo. con sus saltos, gritos, eufóricos trazos. y valor. que sin ello no.

hay un monstruo susurrando al oído de un niño. lo veo sin haberles visto. lo sé sin película por medio. la voz que le empujó y acorazó hasta ahora le invita a descalzar al pequeño que abriga a pisar lo nuevo firme y decidido.
hay un pasado a punto de cierre. en su punto. en punto y aparte. hay una seña. una marca en el cuerpo que deja ver su descentrado ombligo. una línea que advierte que está todo dispuesto. los árboles. la cena. los insectos. los motivos. la luz que estrena. la paz más plena. el lobo y las perras. el castillo. la princesa. la furgoneta para los viajes. un libro en blanco. y rollos de cinta por hacer rodaje para luego editarlos.

los latidos del paralelo mundo eran de los que bramaban y corrían sin pensarlo mucho. encerrados _en la celda que a los niños pintamos_ las carreras por liberarse lastimaban las patas de los aulladores sensibles. y con ello aprendían a dar pasos. cada uno en sus cadenas. acariciando de cuando en vez una esperanza encendida para espantar a los malos.

el monstruo que caminó cada segundo durante años se sienta ahora con el pequeño enfrentado. ni encima ni al lado. frente a frente. los cuatro ojos clavados. y la verdad que ambos conocen circulando de un interior al otro para aprender a ubicarlo.
contaré hasta treinta _dice el peludo_ me taparé con las zarpas las orejas y caerán mis párpados para que lo entiendas. con cada número una razón se hará figura en este bosque que pisamos. del uno al doce. del trece al veinte. y de ahí al veintinueve. serán motivos que saldrán de tu cabeza y moldearás con nuestros trucos. recuerda _apostilla el gigante amigo_ ni un pelo de tonto, ni una palabra de consentido, ni un milímetro cobarde. lo demás no vale. sólo así llegaremos al número que escogiste. tres tercios redondos. la fecha que esperabas. para lo que te preparaste sin planes y nos pilló por sorpresa. así de caprichosa es la historia. nadie te avisa cuando sales de esta arboleda.

la luz vuela. su celeridad es inasible. una flecha. un cupido que atrapa y enciende la noche. la luz mece y vence. la luz invita. incita. nos ciega para cambiarnos de ojos. y nos convence.

con el nueve talla al niño bufón de cuando no había balón. al oír el catorce concentra sus manos en hacer una canasta más grande que las porterías. con el diecinueve atusa su flequillo y le hace una ola para dialogar con ellas. llegado el veintiocho forja una vías por las que corría de noche bebiendo huidas.
y entre número y número cree ver pequeñas risas calles arriba. alguna protesta también surge de alguna esquina. y luego se suman otras piezas. las carreras por tantas cuestas con sus dos compañeras. los deberes por hacer. las bicis sin candado. las perseguidas chicas. tiritas en rodillas y dentro del pecho. los brindis con la cuadrilla. retazos de su siamés desde los seis. y mil piezas de un puzzle que lo sabía dentro de él y jamás perdería.
29 números. 29 besos. con sabor a helado. de turrón, galleta maría, ron con pasas y avellana. 29 trocitos de celebración de lo que no se esfuma y sí queda.

un regalo desenvuelto. bañado por la magia que alumbra desde las ventanas. dispuesto panza arriba. presto para ser descubierto. como una niña con ganas de vida. como las piernas y brazos ofreciendo ternura. como samara_york propondría. así lo ve ahora. ya lo sentía desde hace días. y se lo contó al más bello de sus monstruosos amigos desayunando al alba del sábado. aquel rubio le animó al gran salto.
así, con otras palabras, se le escucha festejar al monstruo de los números. igual que el guapo lo hace el hermosamente feo. con la mirada al frente y el pecho abierto le dice a su niño de camino a lo nuevo _el futuro es nuestro_que yo de aquí no me muevo_ y sonríen. que yo les veo. sin ver el filme _insito_ conozco de qué van los cuentos.

tras tanto negro hay todo un premio. lo hubo para una. lo supo _desde siempre_ la otra.
por haber recorrido cada rincón del paralelo imaginario _durante años_ llega la recompensa que abriga como el amor esperado. lo saborea entrando en meta el que escucha otro anuncio de comienzo. y se calza lo nuevo. monta un caballo. e invitando a su chica a la grupa escucha el treinta. abraza la vida y aplauden. magia de las grandes. pura. verdad. decisión y valentía levantando al hombre. el mismo que fue hasta hoy pero aún más formado. colosal. crecido y decidido monstruo. felicidades.

nube

2010-06-07T09:27:00.011+02:00

aún no debían quitarse el sayo. era lo que se repetía en los corrillos formados frente a los ventanales del pasillo. el cielo pintaba plomizo. la visita sería de tarde y los afortunados soplaban para espantar lo que restara azul al cielo. era domingo.

la primera vez que un avión me elevó sobre la capa agodonada que nos tapa me pareció una extensión tan formada que cabía ser de todo menos etérea. un mundo haciéndonos de corteza a millas de distancia de nuestras suelas. arriba montículos mullidos queriendo llorar o ser del sol escudo.
ayer toqué por vez primera una. conocí una de las que yo hacía en lo alto. y paseé a su vera.

en otra parte del plano en la cocina sentada esperaba una dama. vestida con su cuerpo en dominó. más blanco que negro para quien sabe lucir las manchas. y pasadas las ocho recibió la invitación. caligrafiada en el aire de su tarde y lacrada con una caricia recibió la mano tendida y enhebró el brazo de su caballero. levantó sus ganas y al rato sus rodillas. y recolocando su gorro _como le retrató alessandro_neri_ le hizo saber que ya estaba presta.

el día comenzó húmedo y merecedor de terciopelo. poco a poco se fue arreglando. sobre las cabezas un azul dudoso pero inmaculado de amenazas. cuando me presentaron a aquella chiquita sentí que era la única. sin saber tratar algo tan vaporoso dejé que fuera ella quien me dictara las reglas. y ayudada de un leve soplido vi cómo daba sus pasos y avanzaba por lo que sería nuestro recorrido. se detuvo un segundo y soltó lo contenido para no llorar a destiempo _era una de las añadas y de cuando en cuando recordaba una de las tareas para las que le programaron_ mojó levemente y como quien abre compuertas de modo tímido y sin molestias cerró de nuevo y siguió con el viento. yo seguí esperando. aprendiendo sus movimientos. su recomponerse. estudiando sus formas por ver qué parecían. un caballo pasando del trote al galope. una niña con coletas. la elegancia con gafas puestas.

bajaron unidos. como solían hacerlo. ella con su pañuelo rosado al cuello y él _esa vez_ con la chaqueta maltés. les esperaba la hierba y el parque más grande. les aguardaban los temidos pasos de cebra en los que ella depositaba en la seguridad de él su miedo. olores del campo en primavera. colores del atardecer invitando a las farolas. los escalones sorpresa por su costumbre de calarse el ala más allá de las cejas. era su seña. su misterio. su encanto. su belleza. que veía pero escogió un día refugiarse en una semi ceguera. para no ver a cualquiera. para elegir lo que retener. para decidir si ver o no lo que se presenta. y su acompañante _que lo sabía_ jugaba a hacer de lazarillo, a pesar de saber que era como ser el bastón de quien busca ser elegante y no cojea. fue una estirada cita. más de lo que solían. y no hubo queja por parte de la abuela.

yo que pensé siempre que los nubarrones se juntan y reunen para batallar y hacer de la calma tormenta. yo que creí que una blanca se enfurece y carga de oscuro para soltar lo bebido durante largo. me equivocaba. ante un choque de dos atronadores sin sentido la blanca con ligeros grises que ayer descubrí escapó hacia otro lado. lejos de imantarle los rayos o los puños apretados de las más negras ella corrió para detener aquel conato. y lo logró. disolvió los truenos en arrullos y escuchó cómo lo turbio se hacía claro y el golpe abrazo. y así resultó. desdiciendo pronósticos no llovió. parecía que caería. pero no.

un imprevisto hizo que el que invitó a la dama le tuviera fuera de su horario y de pie en la acera. no tuvo que explicárselo. ella lo supo. lo sabían sus años. lo entendió su experiencia. y en apoyo callado posó en sus hombros las manos y con la distancia de la prudencia cargada de lo más cercano esperó. a falta de dos minutos recibieron besos y volvieron a quedarse en pareja. les aguardaba la cena.

más menuda de lo esperado _creí que sólo arriba eran pequeñas y al tenerlas cerca se harían inmensas_ se extendía por todo el aire y se hacía eterna. la blanca más pura. la acompañante perfecta. la infinita. la que estuvo siempre. la que se contonea con la brisa de la risa de quien fue su protegido y ahora le escuda a ella. la que porta la mayor clase. la distinguida que no llora y sí acompaña. la que pone lo claro. la que baja del cielo para que volemos alto. la que estira sus días y vida. la que está aunque anuncien azul sin mancha y no se tinta ni en el invierno crudo. la más grande. la más linda y chiquita. la que conocí y ya está _también_ conmigo. la más. la que me descubrieron ayer tarde. su tesoro. la niña. un premio. la nube.

atasco

2010-06-01T15:37:00.006+02:00

lo usó como coartada. se asomó a la ventana con la impaciencia aferrada a los prismáticos jugando a cazar al wally bólido desde el que habían llamado. el confeti que cubría la carretera camuflaba su diana. no acertaría con la mirada. ayunaron sus ganas.

está haciéndose a ellos. los zapatos de la nueva era brillan tanto como aprietan. pero ella los mira. acaricia la redonda punta de charol y sonríe desde su miedosa apatía. está aterrada. estrena días. la nueva vida.

puertas adentro ocurre. a mí sí. la marea roja recorre vías secundarias y principales. riega aceras. moja las calles. llega hasta la yema y regresa por otra puerta de la que sale. lo sucio entra. lo limpio nace. la lavadora que late en mi pecho despide toda una flota. a veces coches. otras son tanques.

le ha dicho su madre que a partir de ahora comenzarán las buenas. acaba de llamarme con una de las lluvias pedidas que tanto se resistían. sus tierras caladas sorbían la dicha. su boca alunada mecía la risa. sin astenia de junio. que la ahogó la sorpresa.
mi respuesta ha visto el mapa. un plano de luces verdes donde invitaban los de tráfico. no andaba errada su pitonisa. vías libres. circulación fluida. llegará todo lo esperado.

primeros de mes. hora punta. todos al redil. a cumplir. a rendir. los motores comienzan a toser. calientan su paciencia con la vejiga llena. las alarmas tiran de las orejas y los codos apuntan. hay que alcanzar la meta. en hora. no valen excusas. hay que llegar a todos. a los puntos y a las manos que nos reclaman. y lo que me corre se altera al ver que no hay dónde moverse. se cortan caminos. se tupen sendas. se baja de quinta a primera y se obturan las riendas. ya está. mi sangre anudada en estratégicos lugares hacen de mi fluir un calvario. no llegaremos. no estaré a tiempo. fallaré en eso o aquello. no doy abasto. migraña al canto.

ayer terminó su época de asfixia. lo que mal vivió hasta hoy se rescató con sus salidas. con pico y pala abrió la zanja y con la mudanza asfaltó el escape. por allí saldría.
ahora circula sobre olor a prensada gravilla. sus pies de niña en estreno corren como los picapiedra feliz de saber sin trabas la nueva vía.

congestionado el ambiente mal se respira. y como a la chica que steven_sites fotografía sólo nos salva la mascarilla. entorpecido el entorno el cuerpo se turba. el aire atorado no genera vida.
la carretera cubierta y sin moverse una rueda. eso es mi interno cuando me aprietan los días. mitad de mi cuerpo soy yo. y la otra mitad _por más razones que ésta_ es madrid. la capital infestada de conflictivos rojos convertidos en oscuro. cuando el aliento no llega soy madrid en hora punta. circulación matada. y hasta que les pongo en orden o doy con más vías es pura quietud de bocinas chillando. doloroso atasco.

caballos

2010-05-27T15:04:00.014+02:00

lo leyó y costaba creer todo aquello. decían que era un pez pero cabalgaba como los del prado. bajo el agua el ángulo recto de su cabeza con el resto no era más que la confirmación de que era diferente a todo. nada de lo visto. nada de lo que nadó en sus mares tenía lo que aquel ser ofrecía. y aseguraban que él era el gestante y sin aletas comunes nadaba. cosa rara.

en su primera cita las notas nacían del marfil pulsado. y sin darse cuenta se vieron de noche en la playa. era el piano. la imagen nocturna con dos y la pequeña. como en el filme. el piano con lo salvaje de la arena en el rostro. otro modo de vivir su naturaleza. un sumergir los tobillos calzados apostando. las diminutas luces alumbrando confesiones. con el sol compartido que se acostó vigilado y les descubrió algo dibujado en la arena.

el hipocampo nadaba erguido. leyó que tenía anillos y hasta partes óseas. quizá sus movimientos se debían a su aleta dorsal. describían su tamaño mínimo de apenas 15 milímetros pero creyó que el que conocía era menor que eso. casi invisible de puro diminuto. un átomo grandioso. atómico.

naufragaron. o eso entendieron. entre ellos los trastos. las faldas con enaguas y la piel protegida. los pies cubiertos bebiendo la vida que regó su osadía. y las etéreas negras y corcheas flotando entre sus cabellos. el aire que llegaba _la corriente nueva_ era de ellos. tarareó uno lo que sonaba desde hace años en los otros oídos. y giraron por el suelo. y danzaron por el cielo. flotaron. se detuvieron. clavaron sus ojos. las teclas para los dedos. y con su música siguieron.

no era una monogamia impuesta. su índice sostuvo el renglón donde decían que ella depositaba sus huevos en el saco del macho con el tiempo suspirado que aseguraba no dar oportunidad a otras. lo releyó y su cabeza lo negó todo. pudiendo ser cualquier animal él escogió al caballo. a todas horas lo confirmaba. y si no era macho era caballa y nunca yegua que no es marina y sí la primera. y siempre la misma. elegida. retratada con el deseo de los trazos. en un deleite animal. con poco sostenido. no racional. cargado de más pasión que motivos.

lo que surgió de la nada no se iría con la pleamar alterada. la marca en la piel de la costa no sería de la que las olas devoran. seguiría y hasta el piano lo sabía.
las llamas flameaban con tanta timidez como certeza. los brillos encendían en destellos los límites de lo más bello. la silueta de la perfección de aquel ser tendido en la playa. con su hocico y su recogido delicado. se llamaban yolanda y oligario _con i que para algo era su historia_ y supieron que viajarían distinto al trote común por el resto de sus días. como naufragos de fiesta en una isla perdida. desierta. más allá de tanto escrito. él dormido y ella despierta.

peluquera

2010-05-24T09:25:00.011+02:00

... el baile venía de adentro y así se inventaban los modos...

tenerle a su lado. sin separarse. todo el rato. era su deseo. le propuso sentarse frente al espejo con ella cerca. y aceptó gustosa atravesar el reflejo para darle de lleno.

... las mezclas de espuma, colonia y sudor de unos pechos desnudos...

sintió el infinito. supo el para siempre. y cambió el sillón giratorio por ofrecer su melena. quería llevarle. deseaba lucirlo. no hubo más tijeras que las del escritorio. una silla mientras se hacía el pollo y reposaba la espinaca. de espaldas a la ventana. y frente a frente. tan cerca como el eduardo de burton perfilando su obra de arte. con el amor en bucle. con la entrega pelo por pelo. con lo caído por lo pasado. regenerando el lienzo a estreno.

...acabo de verte y ya sé que nací pa' casarme contigo...

empuñado el latido. encogido el interno. entregó a los indios la cabellera por lo que ella era. sin temer a sus arcos. sin miedo a las flechas. avanzó y abrió las puertas del fuerte. sin más vigilancia. con la calma de quien lo sabe. con la confianza de quien no quiere escaparse y deja que pasen. con la punta en el centro. del estómago. del pecho. de la boca. de los ojos. con el hierro de cupido.

... cariño y ternura, colonias y besos...

y tras mil peticiones sin rozar _físicamente_ su cabeza cantó el subconsciente. tras tantas estrofas tan sólo las notas... y luego una frase marcando el paso del tiempo dos veces. dijo que lo haría y asió la herramienta. sus manos hiceron de barro lo que pedía un cambio. y los diez minutos obraron. como oly_aivanova imagina. un mimo con las yemas, con los labios, la palabra, los párpados. y un abrazo.

....el amor es tan grande, tan sincero y sentido... que un día de lluvia matilde acabó por tirarse en el río...
tal era su miedo. tal su vértigo a perdese por perderlo. hizo su esculpido deseo y le dejo irse luciéndolo. le llevaría encima. al verse estaría en sus ojos. y aterrada por el filo de lo que corta se quitó el mandil de peluquera y aparcó el sueño para seguir viviendo el momento.
despejado por despojar sus excesos adivinó él el pavor de ella y rubricó su amor en el bordado del bolsillo de su traje de faena. que llegó hasta dentro. atravesó las capas. todas ellas. cada espesor y textura y tatuó su pecho. pero lo hizo en su blanca bata apostando por lo que las cuatro manos, los dos estómagos, las cuatro pupilas, y tantos pensamientos... deseaban. para otorgarle el futuro. de su cabeza y de lo que resta. serás tú. lo seré yo. para ti. contigo. todo. seré el de la canción de pedro. el escogido que escoge. el esposo. es lo que quiero y queremos. seré todo eso que nos ha dicho hoy cada tijeretazo. el marido de la peluquera.

... y abrázame fuerte que no pueda respirar, tengo miedo de que un día ya no quiera bailar conmigo nunca más...
y que venga lo que quiera... pensó ella.

zancuda

2010-05-16T12:30:00.017+02:00

era un pasillo largo pero las dos piezas que tenían frente a ellos se les antojaban aún de mayor recorrido que lo alfombrado. de mano de una niña rubia llegaron a su casa un par de zancos y no les quedó mucha opción. era o probarlos o no.

del mismo modo que la mujer que marc_pillai retrató así nos hemos visto todos.
el último equilibrista me lo narró y le vi sosteniendo una alzas tan largas como los días que vivía. caminar con aquellas prótesis separándole del suelo hacía que su centro de gravedad variara. y así todo parecía menos liviano. lo más ligero se hacía duda. lo asegurado quedaba bailando. y en el temblor anidaba sus pasos.

el tiempo no espera. se ha de avanzar y llegar al final del trayecto. al otro lado de la galería está la sala donde nos sirven la cena. hay que llegar y salir a escena. llueva o el fuego apriete. con ruedas o arrugada la frente. ir yendo es la manera. no queda otra. y pararse es dejar q lo interesante pase. la misma vida. los ingredientes esenciales. que si no sumamos pasos vemos cómo las oportunidades se contonean y pavonean justo delante y ni las catamos.

miraba al suelo el trapecista sobre palos. para bailar lo advierten, quien mire a los pies pierde. pero no estaba aún hecho a ese medio. su sumada altura le quedaba grande. ande _pensó_ o no ande. y con las decenas de centímetros subidos entendió que era el momento que le tocaba. ahora sus piernas eran maderos. su andar era pirata. y sin parche en el ojo ni oreja con aro se aceptó cojeando de palo.

ni siquiera lo esperado llega cuando se calcula. con lo imprevisto aumenta la sorpresa y el desajuste de horarios. hacerse a la idea, ordenar la cabeza es complicado. casar lo tenido con lo llegado. combinar la música aprendida con la jam improvisada. lo que estaba con lo que surge. lo nacido con lo naciente. lo asumido con lo más fresco.

a un lado sentó a la bombona de oxigeno. a los pulmones que insuflaron sus recientes auxilios. el aire que sopló y se cortó _de modo inesperado_ a ratos.
del otro costado las ventanas de par en par abiertas. la luz brillante. la que ciega e ilumina en un baile incansable. la que baña la playa de otoño con la música más palaciega. el abierto en el muro que deja pasar la brisa que acaricia y seda. la atractiva desconocida. el bienestar en anonimato.
y entre el aire rescatador y el marino contuvo la respiración el elevado. varado en mitad del pasillo. con parte pisado y otra aún por comer a pasos. apretó los puños. recordó los vuelos y el sabor del suelo y fue entonces cuando atravesó su entero el rayo de la valiente fuerza.
derecha e izquierda. sesenta segundos por minuto. otros sesenta para cada hora. y a sesenta centímetros de su anterior posición. esa era su situación.

las manos se estrechan con firmeza de pez vivo y no pescado. los abrazos sinceros son los únicos que deberían ser dados. sobre tacones la entereza subraya la belleza, que lo estropea la torpeza. los trazos de un dibujo ganan si no titubean. se aplaude lo que no oscila en vacilación. la voz rotunda aunque sea aguda. la mirada sostenida y que dicta. la pinza prendida. el salto creyendo en ganar la apuesta es el que puntúa. y la preparada _en convencimiento_ fiesta. la decisión es la que cuenta. la convicción. la certeza.

de renuncias está colmado el cuento. escoger es decir que no a ofertas. se abren unas cuando se cierran puertas. viene la mano y se enlaza. rozan lo callos y uno se suelta a intervalos. pero los cinco aparecidos entraron y no habrá salida. ni se busca ni se deja.
cuando señalizan la incorporación a otra vía es la libertad la que se desvía. o no.
cuando los oídos chirrían son los silencios los que se ansían. y callar las voces que hasta entonces mecían parece la opción más perseguida.

si había de seguir sería sobre su nueva altura. aquella postura que contracturaba su escultura era la que marcaría su retroceso, atore o avance. él me lo dijo. yo le vi caminando. más arriba. en lo alto de las patas de árbol. con la dificultad añadida de lo que se desea y advierten que pidamos con cuidado. con las suelas contra las horizontales cuñas. como si fueran peldaños. y con los dedos convenciendo al timón de los zancos que su fuerza y firmeza no le harían temer ningún paso.
me lo contó aquella noche en que hecho ya a las añadidas prótesis le parecieron de pronto más largas. casi escaleras. y él sin alas. o con ellas pero adheridas _malheridas_ a su espalda. una delante y otra tras él. dos escalas. la de 1_10 y la de 1_500 sin casamiento entre ellas. o tal vez sí. en algún punto, superponiendo líneas coincidían. y en ese encuentro halló el secreto. todo un acierto. que una vez cogido el truco. caminó y anduvo. lo que quiso y lo que pudo. como la duda zancuda que superó el gran reto y atravesó la jungla.

goulue

2010-05-10T08:32:00.016+02:00

exageraba. mientras seguía con su canto la letra caía en la cuenta. no era tan cierto. desde que adquirió aquella manta había tenido más abrigo del esperado. no engañaría a nadie cantando lo que aquella chica rasgaba en el cielo de su cuarto.

la reina de montmartre era apodada como la goulue _la glotona_ por dejar sin líquido de un golpe los vasos de los hombres que llenaban los rincones. bailaba. ella danzaba con el desparpajo de quien quiere devorar los días porque algo le pincha. de las coladas pagadas de su madre escogía en hurto las faldas que movía y luego devolvería. su gracia movió el pincel del artista cartelista parisino de aquella bella época. y la de libres noches cogió su nombre y le dieron un sitio. años más tarde se coló en la tinta de un letrista y ahora se queja de frío.

compró la manta de segunda o quinta. a saber. poco le importaba. fue perseguida durante años. o más bien esperada. no sabía dónde estaba. pero dio con ella. y la adoptó. con algún descosido o punto suelto. con los colores vivos luchando para desmentir su anciano aspecto.

la de las piernas alzadas apretaba los dientes echando en cara a alguien que le prometió que en una semana no habría dolor. lo entonaba la rubia del grupo mientras los chicos la musicaban. y se empeñó en dar con una solución. se enfundaría en sus rojos zapatos de tacón.

hay noches en las que el frío se cuela dentro del pellejo y baña los huesos. noches en las que la soledad no encuentra el arropo de edredones ni mantas. son oscuridades en las que lo helado no es tan fuerte como el miedo al desvelo y ni nos movemos aún sintiendo el frenar del sanguíneo.
el cuerpo se hace ovillo y la piel cacarea bajito. taparse es lo lejano. inalcanzable. de otro mundo.

se supo inmoral. se detuvo. se prometió pecar y abusar de todas las bocas que viera pasar. y el aspado más granado le vio hacerlo sin ese color del rubor.
se supo atrapada y se lanzó a mover sus sacudidas. sintió las cadenas de quien no nació en baja cuna ni logró alta cama _siquiera de prestado_ y giró y pidió el amor enlatado. como el calor que a veces se escapa y otras te tapa. como la ofrecida por la tejida de la foto que tiró solgrim.

a veces unos oídos que no hablan hasta pasadas las horas son más abrigo para el meñique del pie zurdo que la pura y virgen lana. en ocasiones dos brazos, un pecho y un rostro estremecido dan más calor que lo mejor tricotado.
ella dijo que se arrimaría a todo el que se lo pidiera con educación... en una suicida compra de abrigo. líquido.
y en su cama la _maldita, dijo ella_ manta que nunca le tapaba los pies. pero no era tan cierto. y sus dedos queridos por el peso escogido y su interno lo supieron desde que se asomó al precipicio del escenario del molino. aún así... abrazada a su manta soñó con las otras no tejidas y sí ofertadas.

la goulue tenía hambre de lo cálido. ganas de amor hasta el empacho. la glotona del can_can se cubrió con su manta y descubrió que los tobillos ya surgían ateridos. ellos y sus ganas suspiraron por el sol de la mañana. el amor que les calentara.

pequeño

2010-05-07T15:14:00.018+02:00

elaborado como lo que es. un alimento y condimento. así fue tratado y enlatado con el máximo mimo y en una breve secuencia de un plano y algunas letras.
como lo que es _también_ se repitió y repitió para llegar al otro lado.
el ajo es bueno para la circulación. el de sugar_head y de tu plato. ajo.
luego lo es para el corazón.

los detalles conforman el mundo. el global también. pero es el mundo de cada uno el que estructuran y alimentan. el detalle. lo que apenas percibes si vas en quinta. lo mínimo. lo que con la luz tenue se absorbe con los cinco sentidos y asomando el sexto. los regalos ligeros. el hombro almohada. el caramelo.

se lo dijo ella. lo suspiraron otros dientes de la aquella cabeza. no era lo mismo. para nada. era distinto estar superada que serlo con hache intercalada. lo acuñó en su muro y algunos vieron sus alas.

la doble altura de la estancia para subir a la niña a hombros. una sonrisa de dicha que no podía faltar como ingrediente del guiso. era de noche y citaron a lo escogido para el escenario más divino. la luz del patio, la pianista pulsando al de cola, la cámara lenta, y un enlace atravesando costados. de lado a lado. todo un regalo.
el marco. las notas de timidez exquisita y soñada dulzura. y las preguntas _quién se va. quién se queda. cuál es tu camino. cuál es el mío. quién recogerá el perdido_ y las propuestas, que no promesas _ si tú me cuidas, yo me curo. mi tiempo para ti. mis manos para sujetarte. y mi alegría... anda, deja que te acompañe_

sentirse en casa cuando no sabías hasta ayer de su existencia. por las vivencias un perfil tallado. un traje ajustado al momento _muy ajustado_ hasta el ahogo a ratos. las costuras silueteando las circunstancias. y como siempre las apuestas. en todo. un retrato robot de lo que asoma y lo que esconde. un conocerse sin saberse. un aprenderse. un estudio de cada curva adoptada o dicha. una doma de lo más menudo que se hace nudo. un desenredo a base de confianza. de pasos ciegos sin palo. con manos. y tiempo. de nuevo el tiempo.
la unión de tanto detalle formaba lo que realmente era. en ese instante al menos. y a reducida escala le cuidaba para alcanzar la máxima. la más grande y eterna. la de los ancianos del baile. y el ajo laminado acompañando los pasos. siempre. siempre. siempre. siempre. siempre...

en lo que cabe en una palma. ahí está el tesoro. en aquello que no todos ven con tanto ruido. en los ojos que te adentran en la cueva de la verdad latida. en la mirada que busca. en la que habla sin decir sonido. en la que dice se da con quien le atienda. en el sensor óptico de uno. en las pupílas cómplices de una. a tres metros de la nuca de otro.
el premio se esconde para quien lo esquiva. está al alcance pero no lo roza quien lo huye o teme hallarle.
la fortuna del regalo está en encontrarse. a los de la misma camada y a uno mismo. que es igual _o más_ importante. la recompensa inesperada es el baile sin clases. la peonza de esquina hasta arriba girando. enana. rotando la libertad casi olvidada. bebiendo la dicha de lo diminuto que hace un minuto tras otro. y forman la mañana, siguen el mediodía y rematan con el crepuscular astro.

si todos los rincones de mi vida _día_ tienen algo tuyo... pura caricia danzada.
por pequeño que parezca. por minúsculo que se vea es mi mundo. y gira. y lo ilumina la fusión de tanta mota casi invisible. con la lotería premiada en un bolsillo mientras río y fumo. mientras todos _los que somos_ nos miramos. nos encontramos. en lo más infinito. en lo más escondido. pequeño. déjame que te acompañe... que no es momento de andar sola.

tender

2010-05-04T14:32:00.013+02:00

le gustaba la ropa tendida. rodeada de percheros con ropa de segunda y de asientos y sillones con gente en gran parte de tercera y alguno de primera hizo que el amor _una vez más_ ganara.

nos asignan cadenas. algunas las inventamos a medida de nuestras muñecas. otras las roban de un tirón delante de decenas de personas. y nadie se inmuta. ni por unas ni por otras.

dejó un bocadillo sin rascar más con la desgana de sus paletas hambrientas de fiesta. se habló de lo uno y lo otro. confesó su camino andado como quien dejara un suspiro callado. y sobre la mesa un aplauso que no osó donar a quien merecía.
a la de la ropa tendida se le encendió la vida y urdió su trama. llamó a la platino e introdujo a un anónimo y ellos solitos hicieron el resto. ya había colada.

nos atamos. nos ponemos trabas y trampas. inventamos zancadillas por motivos peregrinos que no se sustentan. y nos caemos. es lo que queremos. no vale quejarse.

pocos sabían manejar la situación. y es que hace falta valor.
para confesar admiración a un extraño que de vista te suena se necesita.
para contener a un huracán arremolinando tu habitación mientras tú miras se necesita.
para decir lo bonito sin miedo a que te tachen de lo que de costumbre no vistes se necesita.
para abrazar con la mirada a una fiera bajo inventada amenaza se necesita.
para escuchar una espalda y recuperar la cara se necesita.
pocos supieron hacerlo. pocos tendieron lo que el valor reporta.
de un lado a otro la soga que pasa a ser cuerda para ser tendal y que sostenga algo más que la ropa. lo limpio. los trapos no sucios. las miradas nítidas. los blancos pensamientos. las palabras claras. las frases sin mácula. los latidos a bombo y platillo. y los pajaritos.

sabemos lo que nos cierra la senda y nos lo imponemos. el miedo nos latiguea y obedecemos cual corderitos. a pesar de saber que no es camino. aún a sabiendas de que caeremos. no avanzaremos. alcanzaremos la ira de los idos y la ceguera de los perdidos.
por vergüenza. por temor. por prisa. por insatisfacción. por incapacidad. por no haber recibido la lección. por cabezonería. por negación. sin razón.
más sencillo acatar lo que el látigo tirano que inventamos dicta que lo que el amor que supera las barreras que encontramos nos susurra. más sencillo torcernos y esquivar el cuero boa que exigirnos enderezar el pavor _o miedo chiquito_ que nos encoge desde dentro.

pero hay quien lo ve claro. se pone en un extremo y corre al de enfrente estirando el cordel que conectará a los que no saben _por no tener arrestos o por desconocer el modo_ hacerlo.
hay quien sabe que la colada se ha de tender igual que lo amable entre todos. y lo bello. y los premios. y las risas. y las caricias. y los aplausos. y los abrigos. y los brindis. y las mantas. y las brisas.
y saben ellos _y los que luego aprendemos_ que los días son más plenos cuando entre lo tendido se posan a trinar los pajaritos.
tender la ropa _lo más limpio_ es tender la mano con el corazón desnudo. y al final _como en hula_seventy_ el amor es quien siempre gana. o debería.

espantapájaros

2010-04-27T15:27:00.031+02:00

está desmontando lo que ha sido. una etapa entre cuatro paredes. una fase más. una porción de la tarta vital debe ser retirada del plato para lavarlo. hay algo nuevo a punto de ser servido y para ello hay que dejarle espacio.
lo que en una mudanza se mueven no son los trastos y cajas. eso es lo que vemos. pero lo que realmente va de un lado a otro _como en mareo_ son las emociones. ella lo dijo.
estaba agotada. cansada por el esfuerzo de asir a la res por el astado al tiempo que da cabezazos. que no. eso decía la brutal cabeza. ya no. mejor no insistir en quedarse parado. un golpe seco a la derecha y ella sin soltar las puntas centró sus ganas en no destripar sus entrañas.

lo que cocinaron no era lo que habría escogido. tocaba comer y no quería lo que humeaba ordenando darle bocado. como si no quedara otra. como si todos los caminos llevaran a esa encerrona servida sin pedirla.
con las puertas cerradas pocas habitaciones pueden ser ocupadas. si cruzan mil vallas en todas las vías nos quedarán pocas salidas. pero alguna hay. siempre. no nos quedaremos en pleno camino atascados. no es sitio para ninguno. al tiempo nos retirarían. y luego tan sólo el desguace.

sin demandar ayuda pidió si nos sobraba aire. de niños lo decíamos... el aire es de todos. entre sus montoneras estiró el cuello y le llegaron las briznas.
la nada ocupó la casa. la soledad invasora. el autismo de los noes. el caníbal que se come lo producido y no se ocupa de las migas.
entrar donde un día esbozó los diseños sonrientes que le acercaban agosto se le hacía ya imposible. lo invisible entorpecía la entrada y cada esquina de toda la planta. todo en su sitio. nada sumado. nada movido. todo asediando. todo inventado.
el pasado piando. el presente con el hilo enredado. y el futuro extraviado entre los enseres que hasta entonces no agredieron con el escondite autoimpuesto. el mismo gris de su cabeza dibujaba los espíritus amordazadores. y por cada partícula colmada de oscuro y portazo le acosaba otra del caramelo ingerido hasta entonces. contradecirse para amputar ambas manos y dejar de alcanzar posibilidades.

se acabó!!!
vestido rosa nude. los flecos serán perfectos. chaqueta emplumada y los tacones menos cautos.
vamos allá!!!
veinte uñas pintadas. melena al viento. delineados los párpados. y el carmín de pleno.
quién dijo miedo!!!

con ella todos los que quiso. uno junto al otro. giraron la llave unidos. uno le hizo entrar cogida en brazos. una le sirvió el refresco. otra le hizo el papeleo contra el miedo. otros empacaron las telas. todas las luces prendidas. un asiento ocupado por un abrazo largo y besos. muerto un enquistado. la imaginación regada por quien le sigue las pistas y de allí al epicentro. fuera las telas apolilladas esperando en la vía cortada. a la colada. más esqueletos. un brazo a lo alto para quitar el cartel que bautizó lo que otros mataron. adiós a los iconos drácula. tan sólo espacio para lo bueno. paredes y suelo para la risa y la verdad contada. asfalto nuevo para lo que no se conoce y viene a nuestro encuentro. cristales en el suelo. espejos donde se miró no hace tanto y se vio bella pero ya no. a romperlos. rollos de tejido que no darán más abrigo y ganan en peso mientras pierden esencia. cadáveres a entierro.
lo vemos en dream_fantasy. no es nada sencillo. no lo parece.
mantener el equilibrio. sostenerse entre tanto derruido es complicado. el exorcismo echa lo feo y sobre los cascotes se tantean salidas. con tacones los resbalones. pero la dignidad encara al temor que paraliza y quiebra los tobillos. las galas rosadas con marabú e hilos colgando maquillan el temblor de un baile espantapájaros. y con el valor y amor de los que creyeron en ella se logró dejar la casa _y su fantasía de pérdida_ limpia. vía libre. el futuro es tuyo.

muñecas

2010-04-25T11:43:00.032+02:00

nos regalan muñecas. es lo que se ha hecho siempre con las chicas. a las niñas les tocaba jugar a mamás mientras los niños rodaban el balón o las canicas. así era y _aunque ahora los juguetes asexuados se mezclan_ lo sigue siendo.

las medidas de seguridad están por algo. las activas y las pasivas. es lo que te indica la dirección general de tráfico antes de sentarte frente a cualquier volante.

a toda niña nos dicen alguna vez que somos princesa. a veces reina. y bajo esa corona caminamos presas incluso cuando alargamos los calcetines cortos del cole hasta las caderas y los hacemos medias.
la educación que nos alimenta nos lleva a todas a ensoñarnos con castillos y caballeros poniéndonos a salvo del temor más fiero. un fotograma de la película el_castillo_soñado hace que una mujer extienda el brazo. i_capture_a_castle dijo en su idioma el director multiplicando _sin saberlo_ los barrotes de la jaula del invento ceniciento. y es que de ser ella en lugar de él el de la silla de tijera y el grito de corten quizá habría sido también alguna vez presa de los grilletes donde sin querer _si eres fémina_ te metes. que la autora del libro sobre el que se basa el film apuesto que sí supo de estas prisiones entre almenas y condiciones.

el cinturón antes de nada. regular la visión espejada. y punto muerto previo al arranque. es parte del comienzo de la toma de contacto con uno nuevo. y aquel lo era. a pesar de la familiaridad que le infundía _por haber estado cerca del asiento piloto algún tiempo_ debía calibrar el punto de fricción y la resistencia o cesión de cada pedal rozado. todo era desconocido al fin y al cabo. y además de la calma tuvo que añadir grandes dosis de fe y confianza. y sobre aquellas ruedas del ford fiesta lo logró.

inglaterra. 1930. cassandra hace por sobrevivir en el ruinoso castillo inglés de su excéntrica familia. y su recorrido por las relaciones y sus emociones le conducen hacia lo que se espera de quien madura. el viaje personal de la chica que desconoce lo cerrada que vendrá la siguiente curva.

regulado el asiento tomó la distancia de los brazos. extendidos debían colocar las pulseras sobre el volante. y con una cadena cerrada de zurdas y diestras fue ascendiendo hasta lo más alto. las muñecas. con imprevistos. con nuevas vistas y distintas formas de tanteo. con el mejor copiloto. con una emisora amorosa suavizando cada kilómetro rodado. con la paciencia más generosa y la apuesta de la confianza plena dejando que tan sólo fuera un viajero durante una vuelta entera.

a principios de siglo como ahora. los mismos tronos perseguidos. las mismas alcobas y capas hechas cola. y de camino a palacio los mismos temblorosos pasos.
a la que le abrillantaron la corona sólo sostiene una despeinada melena. otra que creyó empuñar cetro sintió atravesado su centro. y la que subió tropezó con la alfombra real mal tendida. ellas y muchas otras que estremecieron su erizado acabaron por asumir que no era más que la puerta de la nevera abierta. y el frío se llevó la esperanza de dar con su alteza.
que si no se es una reina_infanta_princesa_regia dama en su casa el resto se le hace batalla. en 2010 y en los años 30. valiente patraña.

escoger entre los expuestos y dispuestos. no es igual aunque parezca el mismo camino. el giro, las luces, el sonido, el empuje, la estabilidad, los kilómetros pisados, los paisajes visitados. todo es parecido pero muy distinto. y con las básicas reglas sobre las ruedas se elige entre conducir uno u otro. es diferente llevar a éste o a aquel. no da igual por quién apuestes. quizá la meta sea el mismo puerto y se llegue a las mismas seis en punto. pero nada tendrá que ver lo sentido en el trayecto. quieres riesgo. quieres paz. quieres brisa marina o alta montaña. optas por estrenar o por algo conocido. decides autopista o la comarcal llena de curvas. y así también el transporte. se escoge.

las parejas que firman se unen con apuestas. de una muñeca a la del otro la breve distancia de unas esposas. así la dama. así el esposo. así la fe puesta el uno en el que se pide que no desvíe su dirección a la cuneta. y sin papeles entre ellos _también_ la misma unión cadena que pintan palaciega cuando puede ser calabozo. la misma historia regada desde pequeños. la del azul que dejó de ser rana para ir juntos a lo más alto. el mismo cuento engañoso desde las muñecas infantiles hasta los posteriores esposos.

una escapada a un paralelo mundo puede durar dos horas. entrar en él con la primera y dejarlo al aparcar en cuesta con la marcha atrás puesta.
un viaje a la complicidad de un posible. unas vacaciones hasta oporto. de un asiento al de al lado el brazo mostrando que no es tan demonio la carretera. una voz arrullando con aplausos que espanta a los diablos en el asiento trasero agazapados. cerradas curvas. parón en seco. aquí te espero pero no te dejo.

hay que enterrar los juegos infantiles cuando se juega en la gran liga. no valen los cuentos de castillos. no todo el que va a caballo es príncipe. no todas las palabras son reales.
y luego ocurre. que aunque existan algunos verdaderos no los vemos. las destapadas trampas dejan sin ojos a las cabezas. las promesas descubiertas decapitan a las de trapo. y con tanto cuerpo _e interno_ mutilado ya no parecen tan muñecas.

escuchas

2010-04-21T15:35:00.028+02:00

escuché lo que a nadie gusta oír siquiera. atendí. agudicé el oído con intención de localizarle. pero no dí con su cuerpo. a pesar de ello pasó conmigo la noche.

escuché lo que hacía tiempo ni siquiera oía de lejos. lo dijeron en silencio. la mano sobre el brazo pronunciando dos palabras. la frente buscando la otra para transmitir la confesión controlada sin voz. pero hasta lo no dicho se lo acabó llevando el viento. a pesar de ello yo paso las noches. conmigo.

escuché lo que no esperaba de voces anónimas. tal cual se ve en minky_loh presté atención. hablaban de lo que siquiera creí que se siguiera oyendo. y dieron con mis esquinas y pulieron las espinas. a pesar de mis pesos se deshizo la noche.

quien incordió mi dormir cubrió mis manos con su intención más hambrienta. me besó a su manera. y no me gustó. a nadie le agrada ser víctima del vampirismo.

quien pronunció sin decir vistió mi erizada piel de olvido de las cargas. me creí besada a su modo. y no me gusta. hoy no. a quién le gusta ser víctima del símbolo de la interrogación con respuesta esquiva.

quienes hablan regalando alas y aire entre lo más duro y oscuro abrigaron el destemplado tiritar del miedo a dar pasos. me lanzaron besos desde otros lados. y me gustaron. a todos saben a rico los mimos no pedidos con la voz.

el poder de un ser pequeño no se mide hasta haber rotado por la cama sin alcanzar el sueño por la culpa de su sonido alado.
así tampoco calculamos las consecuencias de lo que acarrearán los que aceptamos sin mirar bien lo que dice el fondo de sus pupilas.
y para escalar el peligro del menudo y la gravedad de no barajar a los segundos aparecen los terceros. son los que viendo que las picaduras tatúan mi cuerpo de un lado al espejado me sedan y refrescan las marcas. los terceros, los que se ponen en primera línea para que no tema el avance. son los que me sacan de la trinchera de las mantas que me esconden del volador trompetero porque saben que me ahogaré con el tiempo. los que me hacen tirar al fondo más hundido los mordiscos que disfrazaron de ternura.
que las noches con vuelos no invitados se hacen largas. y los días _con madrugadas_ sin poder elevar del suelo ni un rato el alma son tan eternas como las primeras. o más.

escuché por segunda noche el zumbido del molesto inquilino. y antes de cederle de nuevo mi sanguíneo sacrifiqué mi descanso. no estando dispuesta a que interrumpiera mi sueño ni sellara más mi recorrido prendí la luz. y así estuvo hasta que el despertador sonó.

escuché por última vez la confirmación del egoísmo de otro polizón. qué palizón. hice la llamada y grabé el rechazo en mi regazo para no recoger más trozos. por mucho que parezcan apetitosos.

escuché que existen más dragones que princesas. y que cada uno combate a su manera. soldados de dios o del diablo que cargan sus escopetas y afilan sus lanzas, cazadores de un mundo en movimiento constante donde lo material, lo perecedero se ha convertido en el pilar maestro de un instante que se apaga. eso escuché que decían.

un golpe certero tiñó de rojo la pared. era la hora de irme. había estado a mi lado otra madrugada pero no tendría una tercera. un pequeño insecto es capaz de iluminar una estancia y desvelar agotamientos. pero ya no existe el que batía sus ganas de atacarme. murió. igual que lo hacen los diminutos seres que aparentan ser grandes _tal vez por el ruido que hacen_ terminó desapareciendo.

llega el calor y tendré que abrir las ventanas nocturnas para conciliar mi descanso y me da miedo. no quiero más noches a nada zumbando a mi oído. no me fío de quien se cuele. temo al descuido. y los terceros, los que se prestan sin pedir nada, lo saben y por ello han decidido iluminarse para atraer a lo molesto y lograr darle aire haciendo no visible mi cuerpo.

las picaduras van rebajando su daño. igual mi costado.
cómo me va a vencer un insignificante y minúsculo mosquito…
dónde está que me lo quito!

perdidos

2010-04-19T15:36:00.025+02:00

como aquella canción que cantó el judío a mi petisa amiga el pelo de ella resulta todo un cuento. vania_zouravliov así la ilustró al conocer la historia. quizá fuera antes. quién sabe. las historias atraviesan continentes y mares a través de la red más conectora. y el relato que nos ocupa puede ser el vuestro, el mío, el de cualquiera.

diseccionemos la melena.

hay una madre que vela por su hijo en la cima rocosa. está el hijo con sus noches hasta de día. los pensamientos trabajados a fuerza de no hablar con nadie. el frío de la sierra. lo eterno. y en el instante previo a la caída la mano tendida.
hay un naranjo. lo cuida un padre. en las escaleras de la vivienda una cadena de niños que capturó hace años. mutilados. trabajando. con eco en los adentros. la mirada perdida. y haciendo del mundo del dueño del árbol algo más reducido logran levantar al dragón agazapado.

la chica dibujada sostiene los recogidos a duras penas. a cada lado lleva mil mundos.

está el mechón de los gritos de auxilio. está el de las no coincidencias. están los tenaces tras cada cana. con más ganas que plantones dados. están los osarios. los ovarios. las letras que acercan. los demonios que frenan.
los nudos hacen por camuflarse pero se aciertan. no cuesta adivinarlos. en cuanto uno se acerca las marañas renacen. las tensiones salen y de la nada la mano que atusa y el cepillo que calma.

la pajarita del cuello es la licencia de la ilustradora al evitar la soga que rodeaba a la retratada. una lazada que escapa de ser correa haciendo por ser amable. lo feo convertido en bello. la cadena en ornamento y no condena.

a ambos lados del recogido cientos de negaciones. a pesar de la intención de matar demonios.
en ambos micromundos el no sumado a más negativas. parones bañando en oro la confianza perdida. y el peso de los noes hace su pose más testaruda. sin doblegarse. queriendo superar el mal bebiendo de la misma fuente se cierra a la gente. cree que le miente. el uno. el otro. la mentira se hace liendres. y todo le pica.

así está ella. tan ocupada la testa como vulnerable el resto. la piel sin tapado. el pecho con el corazón empuñado. animal presa.

se adivina dentro de un rizo. la que acompaña al hijo le teje una manta desde que falta. llegada la noche exacta él la ofrece sin esperar nada. e igual que los cuatro o cinco puentes que unían ambas orillas arrimó su silla sin invadir a la aterida.
en otro bucle parecido. el que escapó de su lápida tras perder kilos y ganar eccemas no deja que talen nada. las apuestas iban en contra pero él mima sus ramas. perdió una y el amor cosecha hoy naranjas. esta mañana ha exprimido un zumo para la sed más castigada. sin esperar _tampoco_ nada.

herida o brava. cercana o helada. cervatillo o cabra enfadada. no todos la vieron. pero está. en blanco y negro.

debió extraviar sus pasos en un mar que invitaba. su permeable brazada acabó por dejar que le ahogaran. y al alcanzar la orilla _tan sólo fue una pesada ahogadilla_ se ha encontrado con toda clase de pequeños detalles enredados en su cabello.
hay insectos. escarabajos sacaojos. libélulas. saltamontes. todos calados. hay alguna rama. plumas de no se sabe bien qué color de lo hundidas que estaban...
palabras contenidas. zapatos atados a su pareja. un ombligo rodeado de pecas. una arqueada ceja cuestionando lo que se acerca. calendarios con los meses futuros quitados. y días. noches y días contados y con aspecto de olvidados.
hay una puerta que se abrió sin pedir contraseña. hay un secreto. hay dos ojos abiertos. luego otros cerrados. quizá los mismos. hay un candado. y la llave a la ría.
hay una botella. dos sillas. hay viento sur. está la música. una tribu de ojos tristes enmarcando sus rostros con tocados y pintura. hay una mano asiendo una piedra. no hay hielos.
hay un número. hay un regalo. vídeos. una princesa y el muro vacío. hay bombillas. hay un niño de once años. hay un salvavidas. hay un reloj sin pila. hay tiempo. el que se requiera. y una cura. y tras la cura otra oferta.
un saco de lágrimas secas. un esbozo de sonrisa. unos deberes. coincidencias que no lo son por nada. cuatro manos abiertas. una madre en lo alto. un hijo. otro. un árbol desahuciado. el padre coraje. y una diana en la melena enmarañada.

las líneas han dado rostro y torso a la canción que a mi amiga cantó su tenista. han dado vida a la historia que yacía malherida. han hecho chica del cuento que a todos asusta. ha dado coherencia al barullo de tanto objeto extraviado. al desconcierto de los que ya no confían. a los perdidos. a ellos se les ha dado abrigo. no todo está perdido.

cobaya

2010-04-17T16:12:00.010+02:00

como si el vidrio que nos separara no existiera sus ojos me llamaban. agazapada en un rincón de su recinto asignado se ha hecho con mi número y lo ha marcado. no sé qué hacer con mis límites _me ha susurrado_ mi cuerpo se me hace jaula.

alicia vuelve a estar en portada. el huevo sobre el muro. la sonrisa del gato. los gemelos. los naipes formando. todo volverá a resurgir. y lo que algunos creyeron cuento infantil será destripado de nuevo para declararse como profundidad y enredo seriado.
la niña engullida por el sueño. el mundo paralelo. la otra posibilidad. alternativas. y entre objeto gigante y chico corre de un lado a otro la prisa.

qué es lo que haces expuesta _mi respuesta en pregunta_ por qué te prestas. y su redonda mirada ha dibujado en el fondo su paso por el laboratorio.

alicia duerme y con ello escapa. la niña se cuela en un juego donde la verdad no es cierta y sus apetencias campan más anchas. lo que no tiene se lo inventa. saca de un frasco lo que le falta. potencia lo que olvide sus carencias. multiplica los postres. ríe cuando ella quiere. y cuando algo le aprieta se fabrica otra vereda. con el vestido intacto. el lazo atado. las medias perfectas. sin haber roto un plato.
alicia se adentra en un país donde el reloj no avanza para ella. las puertas hablan. las flores miran. se celebran los no cumpleaños _porque el día mismo algunos no están para fiestas_ y se alargan las meriendas. la falda se acampana para salvar su vuelo. y una reina ordena a los vientos que les corten la cabeza.
alicia no está en lo posible. y ella lo sabe. se deja llevar por la novedad de lo que jugó a soñar durante tiempo y prueba con esos dados. pero el pensamiento zaguero le devuelve a lo más cuerdo. aunque no quiera verlo.

el de la bata blanca escogió su perfil de entre todos. sus firmes palmas abrazaron su miedo a dar pasos. haría con ella una pareja de baile. besó su blancura como si fuera a borrarse. y ella prestó su cintura y postura para que su camino siguiera en avance.

alicia se ensueña porque los meses le pesan. la rubia lectora escapa y ni se despeina. en su maravilla creada es valiente y no teme. todo cuadra. y lo que desvían lo reordena. el solape de vivencias son reflejo de lo que fuera del cuento no arregla. lo que no alcanza despierta. lo que no encara. lo que le inquieta.
alicia sigue al que corre. y éste persigue al que cuenta. segundos. minutos. horas. días. semanas. más de un año. y el batallón barajado acota su paso con las lanzas en el momento menos pensado.
alicia escucha su nombre. las figuras comienzan a esfumarse. las transparencias aumentan y se pasa a dos dimensiones. son planos superpuestos perdiendo grados. lo que fue su verdad empieza a ser lo que realmente es. le llaman. oye su nombre. alicia. no quiere irse. alicia. alicia. se acaba el sueño. alicia.

allí. acurrucada en el escaparate. cualquier cosa cabía imaginarse viendo su cuerpo cansado. de todos sus tubos de ensayo _me ha dicho su silencio_ me tocó a mí el tarado. sus orejas sin fiesta no apuntaban muy alto. tenía reciente la sesión de experimentos. aún pulsaba la herida. y del que erró con los datos ni rastro. en su jaula un cartel sin precio. ni una palabra. no he sabido si podía o no liberarle de su cercanía a la mesa de pruebas. nadie ha dicho nada. hasta la llamada.

alicia. despierta. alicia. sal de las maravillas. que aunque no sean perfectas las cosas brillan. alicia.

la reina ha decapitado al de la ciencia _ficción_ y tengo en mis brazos _ a la escogida. como en anywhere_dreams. la conejillo de indias aún reparte descrédito. lo noto en su cuerpo que quiere correr para cualquier lado. todo menos quedarse parado. la cuna de mi rescate quiere enseñarle la verdad de lo más cierto. el colorín colorado de lo cotidiano. la realidad sin disfraces. la honestidad. la palabra dicha. el pensamiento expuesto. para que te hagas _cobaya linda_ a esta vida que no es tan cuento ni gratuito experimento.

mandarina

2010-04-15T14:58:00.030+02:00

los reproduzco grises. de la contada gama de tonos de aquellos raquíticos lápices de colores no encuentro ninguno que se anime a dar calor a esos días. que de lo poco que sé _por lo contado_ me basta y sobra para hacerme a la idea del hedor a miedo y muerte entre vecinos y hermanos.
las mujeres visitaban cada amanecer la lista donde la sangre caligrafiaba matanzas. rezaban enlazando sus temblorosas manos que no estuvieran sus nombres. que no hubiera tocado el infortunio a sus hombres.

dos kilos a menos de un par de euros. me tendieron una pero la rechacé por no haber estado en la nevera. me gustan frescas. y aun así son una apuesta.

más de cuatro semanas con la posible condena pendiendo sobre nuestras cabezas. muchos días. largas noches. eternas. para los alistados _acertados o imaginarios_ y para todos los que les acompañan el diario.
esta mañana el aire se había estancado. el andamio de la fachada cerró la red que tendía y emplomó más lo que veía. tonos de gris. piedra, hormigón y cemento. qué ironía.
en nuestro corredor no había color. las caras desencajadas temían la llamada. nos había invadido el pavor. un teléfono apuntaba con inquisidor dedo y el silencio de todos acompañaba a la nueva víctima a su bastilla. ha sido tan rápido como arrastrado. ha sido denso. monocromo. pesado.
sobre nuestras cabezas la súplica de los dígitos cruzados para no ser atravesados por la guillotina.
y en la mía siete décadas en retroceso. con las esquinas aprendidas. la sinrazón y las rejas. la ropa mugrienta. el hambre. las balas. las cifras. el paredón. la ejecución. el horror. sin perdón.

solía escoger más de dos por si una fallaba. me gustan ácidas y frías. no heladas. y como ocurre a veces con la última peladilla amarga _desafortunada sorpresa_ me disgustaba que la _también_ última de las frutas saliera dulce. así que opté por catar todas las piezas y reservar la de más acidez para el bocado final. esa era mi trampa naranja. mi licencia. y lo sigue siendo.

la de damocles pendía de un pelo de la crin de un caballo y a él se le quitaron las ganas de gozar de la vida regía que por un día se le concedía.
la de aquellos niños en piel colgada suspirando al alba no era sostenida por mucho más que un hilo. me duele dibujarlo...
la espada con la que amenazan debería no ser. lo que haya de venir que sea sin avisos ni citaciones previas. no lugar a hacerse a la idea. y menos sin asegurar nada. para qué vivir muriendo si puede que no fallezcas por sus disparos. tal vez no sea tu hora. quizá no estás en la lista. y el miedo sembrado entre tu nuca y costilla es lo que te está restando días.

del trío peladas las tres. a cada le robo un gajo. y con las seis mitades ordeno mi suerte trilera para que lo menos ácido entre primero.

de haber podido todos habrían testado sus frutas. es la ventaja frente al riesgo. la cuerda segura sosteniendo la daga que de un débil pelo dependía.
pero no había más que gris y miedo esta mañana. y todas las anteriores desde hace semanas. no había colores. no cabía el naranja. las apuestas no eran ni dulces ni ácidas. todas amargas. eran la bilis de los que esperan desesperados a que les abran la puerta para cerrarles los días.
la tensión cargada era quietud congelada. ninguna palabra. alguna mueca. lágrimas. incredulidad por toneladas.
he recorrido años para verme enrejada. pero es imposible vivir aquella ausencia de tonos. estoy convencida que nunca me acercaría al gris de aquellos espacios, de tanta osamenta esperando. no alcanzaría jamás mi cabeza a dar con el miedo que vivieron los de dentro ni _siquiera_ los de fuera. al intentarlo se han reventado las almohadas _como en jesse_tng se adivina_ soltando sus plumas y la realidad me ha rescatado borrando el blanco y negro más doloroso.

la mandarina que me ha tocado esta mañana ha sido de las ácidas _a dios gracias_ pero no puedo decir que habría sido dulce leer mi nombre en la lista de la puerta confirmando los que ya no ocuparán más celda.
no es lo mismo la sentencia de muerte que una mandarina a la suerte.

grillos

2010-04-13T15:32:00.032+02:00

para las amígdalas inflamadas altas dosis de cortisona. antes había sido la tortícolis con el tetrazepam que entró como si bebiera agua y no hizo nada. para el pánico a volver a la reciente vida los brazos que respondieron que sí a la petición de sostén. y al acostarse mensajes colándose entre las sábanas para espantar los pesares nocturnos.

qué hago de cena _preguntó_ y no dijo más. se acercó a la nevera y propuso algo ligero. el mejor ingrediente fue lo no preparado. lo que brotó como el aire inhalado. el mejor cocinero comienza a partir de la improvisación tras mirar la despensa o el refrigerador.

entrar en la espiral del perro flaco puede ser ajeno o voluntario. pero algo de culpa siempre tenemos. no nos engañemos. cierto que la carroña agolpa a los buitres y la pizca de azúcar a la legión de hormigas invasoras. y si dejas que tus escudos bajen las defensas no trabajan porque no abarcan y ocurre lo que pasa. que se paraliza el cuello por una espalda anudada. que no tragas porque se estrechó la garganta. y que cualquier instante _hasta con el sol radiante_ puede hacerse hora baja.
el orden y las pastillas de freno serían un buen comienzo. las fotos de vidas que nos descubren lo más bello y la paz que tanto queremos. ramos de flores _a un trabajo y al otro_ e imágenes de más pétalos acolchando las aristas puntiagudas que ahora se acusan. está la paciencia _infinita_ que tan sólo unos padres _generosos como pocos_ saben administrar. y el silencio ante los rayos estruendosos despedidos entre el primer plato y el segundo. o la oferta a lo que requiera mientras se descentran mis zapatos y me tropiezo tan sólo caminando.
aire. besos rojos. arropo. manos sanando. algún guiño. hilos. el decanato como espejo. las palabras. lo quieto. si supiera separarme del lienzo y observar sin dejar que entraran todos. si lograra reparar en cada gesto y darle un estudio objetivo. sin sumar negro. sin atascarme en un punto. sin intentar comprender la globalidad por sentirme capaz de rescatar nada. dejando a un lado las pesadas capas. sin cerrar puños apuntando al cielo. si pudiera ver cada trazo en su dimensión y con su rango. si lo hiciera. si no fuera tan delgaducho...

parecía la casa de otro. la cocina de un apartamento de fin de semana. eso parecía. y al acercarse a la nevera deseó dar con algo realmente bueno. en patusibu está buscando. la luz del frigorífico descubre la escasa materia con la que sorprender al compañero. pero quien pone amor se lo imagina y lo más rico acaba saliendo. algo ligero _propuso_ y entre espinacas y dátiles no echaron en falta nada.

de los grados de richter la sacudida con la que revoluciono lo que rozo no es letal pero están llenando mi despensa y eso me hace pensar. kilos de lo bueno están empezando a entrar para compensar. eso dicen. y es lo que siento. veo cómo se ocupan los estantes y mi horno se calienta aunque sea poco. cada uno a su modo envía paquetes con víveres. los veo llegar y creo que debo dar espacio a tanta vitualla. abril duda si abrirse y ceder ante el sol caliente igual que la coraza con la que se armó mi cuerpo ante la metralla que estaba cayendo. a los ejércitos de salvamento _a cada soldado desarmado de feo_ le tiendo mis manos rendidas. y mi cuerpo entero. estoy en reconocimiento.

compartir un plato puede ser más sencillo de lo esperado. pero no todo el mundo atiende a lo mismo. no todos ven una exquisitez en cuatro tomates cherry, dados de queso y nueces troceadas con semillas caramelizadas. no todos son capaces de oír grillos. descifrar lo que los élitros del macho dicen no es sencillo. hay quien sólo los escucha en el campo en estío. pero yo sé que están. y desde que lo supe poco me importan los ingredientes para cenar. prefiero pararme a escuchar.

a ver si logro detener el terremoto de mis días. ordeno lo que me abastecen y retorna la calma. y aunque sea sin verdaderos grillos... ya haré de mi diario un verano donde caminar descalza.

nueve

2010-04-07T00:00:00.036+02:00

todos los ingresados escribieron sus razones. los motivos por los que debían ser escogidos quedaron plasmados en las cuartillas que repartió el que primero entendió el rol de la obediencia y la salvación ligada a ella. el día estaba marcado. hasta su médico exprimió el calendario como si fuera un crono. dijo que se iría. tal como vino desaparecería. con la luz. veloz. sin dejar huella. pero tatuó a todos los que rozaron su costado.

hoy. el siete. hoy y no mañana. camino de las cuatro décadas que me alumbraron.
cuando pensaba en el 2000 me imaginaba ya hecha. diez años después sigo cruda y a ratos deshecha. me han batido. he entrado en hornos. sazonaron mi piel. en azúcar me bañaron. he estado frita. asada alguna temporada y congelada otras. rallada. rociada. amasada. degustada. reservada para el postre. y olvidada como el pan duro. de todo ha habido y aquí sigo en harina.

no hablaba con nadie. decían que el incendio se llevó sus palabras a la vez que a los suyos. vivía lejana estando pegada al resto. era el dolor sostenido por un esqueleto. el shock no cedió con los años y nadie dio con su botón de reinicio.
los demás hacían ruido. cada uno abanderaba su pesada razón para cangearla por el billete al paraíso prometido.
ella no. sus labios no decían. su mutismo era un refugio donde las llamas devoraban los nexos con este mundo.

los 25 me agitaron. espabilé aquel año en algún sentido. los que siguieron fueron una mejora de aquello. sin agobios ni exigencias pulí mis formas buscando valores.
algún cumpleaños he sacudido el cielo. me recuerdo fregando para que lo llorado se fuera con lo lavado. aquel año mi madre me dijo que todo se daría algún día.
cumplo otro y me encuentro quieta. soy robert. catatónico tras ser prot. no me muevo. no agito el aire. ni para aplaudir ni para dar queja. soy pura roca. estoy desnuda. aún llevo medias. no puedo esconderme pero no quiero que me veas. no me gusta ser tan piedra. me ha visto schiele y mi ojo diestro le ha confesado todo. mi distancia. mi prudencia. mi cansancio. mi temor. mi protesta. mi cautela. mi herida abierta. mi ligazón cortada y la esperanza mancillada.

quedaban horas y dispuso en la sala la última ventaja. quien se acostara antes ganaría más puntos. corrieron todos. y sumado a la pila de folios un papel hecho acordeón que una tímida mano negra acercó.
la suerte estaba echada. no se puede retrasar una fecha exacta. el día y la hora fijada no se prestaban a error. sería entonces. hay instantes que llegan nos guste o no.
a través de la puerta se adivinó el relámpago del viaje. tal y como dijo se iría con la luz entrante. a una velocidad igual de deslumbrante. y en aquella habitación no estaba ya el que advirtió su marcha. él no. cuando descubrieron un hombre agazapado creyeron que era el mismo. pero no.

mi desnudez dice que estoy errando. no esperaba el dúo de soles pero algo de más he esperado. está claro. que si me doy demasiado. que si el momento no es el mejor. que si las sillas de todos tiemblan _mejor ni te muevas_ y cada una tiene ruedas. que si aparecerá quien me vea. que confiar tanto abre brechas. no pedir alerta al que espera. saltar alto a los cobardes tambalea. y la verdad y la palabra alejan.
pues pediré. ea!
me pido la honestidad y cabeza puesta para los de mi lado y para mí. pido que no me ofrezcan con la boca pequeña. pido un sencillo flan _el menú esta vez me da igual_ para mi cumple. pido salud y calma para los míos de casa. pido que las pesadillas no me interrumpan la noche. pido que los ojos no mientan. que las manos no cojan lo que no les toca y luego corran. pido porque aprenda de todo lo que apunta y deje de ser pétrea. pido vida para mi pompa. pido besos. pido que no me tuerza en mi día. pido agua. pido la visita de mis invitados. pido sol. pido la risa. pido el abrigo para mi piel desnuda. pido concilios y no toreos. pido respeto. pido que se dé lo que se saborea. que los brazos se abran y el tiempo no se cuente. que las mismas piedras se esfumen para no repetirse. pido que los bolsillos no flaqueen. que a mi gente les llegue lo que les quiero. que la ilusión no muera. que los brillos se enciendan. y que mañana apague sonriendo _si es que las tengo_ mis velas.

por la mañana su cama apareció intacta. sobre la manta su carta. no tengo a dónde ir. no tengo casa.

también por la mañana _sobre las nueve_ me trajeron aquí hace ya muchos años. y aunque la piedra que parezco ahora no lo crea sí que tengo casa. cualquier rincón donde encuentre la calma. y sí que tengo dónde ir. ya iré viendo hacia dónde... de momento me voy a la cama.

felicidades a mis padres y a mí. que ahora en mi índice luce un anillo que me recuerda que debo direccionar más a mí el amor y no tanto al de enfrente.
shhhhhhh... descuidad. que no os pierdo de vista y a pesar de la sortija para todos tengo. os quiero mientras aprendo a bien quererme.

objetivos

2010-04-04T19:41:00.008+02:00

no era cazador. nunca había viajado explorando. era el menos hunter de su entorno. de haber pertenecido a un grupo de chicos de la plaza del pueblo apostando por la silla a la que acercarse extendiendo su mano él sería de los que restaría mareando el vino de su vaso.

los vagones del tren se enganchan uno al otro. los machihembran y ya casados siguen la ruta que les marcan. su obediencia es la de la mula más dócil. sin posibilidad de elección devora los raíles que calentó el vagón anterior y los deja aún más encendidos para los que le siguen.

el primero sigue a la locomotora. el segundo al primero. el tercero a éste. y a este tercero el cuarto... y así hasta terminar todo lo largo de las piezas en avance.

llevaba años sin salir en busca de nada. sus visitas eran al dentista, al ultramarinos del barrio y a su soleado banco del parque. la indiferencia fue bajando la temperatura de su sanguíneo y ni recordaba el punto en que perdió el interés por dar con otro algo. lo que tenía entre sus paredes y manos le bastaba para tachar el calendario. y no sentía más hambre que el de las tripas suplicando por un tazón de cereales o un buen estofado.

si tuviera que datar el momento en que dejó su lupa al olvido hasta que se la llevó la urraca no acertaría. era mucho aventurar. sus sentidos estaba cómodos con lo que su despensa le ofrecía. entre sus sábanas las caderas de su chica. a las ocho cuarenta del viernes la cita con los labios de ella. al final del capítulo antes de hacer de noche su día los ojos de la más bella. en pleno remolino de la marea más brava las voz arrulladora de su chica, la de los labios rojos, la más bella. y nunca supo más de la lupa.

dentro de los coches del tren ordenan los asientos. por parejas o con una fila de a uno apuntan hacia el destino. obedecen la dirección dentro del sentido. pero hay plazas dentro de algunos vagones en los que posibilitan la libre elección del sentido del viaje. y hay viajeros que reorganizan el espacio y deciden mirarse los cuatro viajando dos de ellos con la espalda antes que los pies.

en uno de los estantes de la casa que visitó un fin de semana encontró lo que nunca pensó que adoptaría. asomado al balcón de casa de su abuelo decidió que era hora de ser otro. más atento a lo que acontecía al otro lado _o no tan lejos_ quizá incluso pegado justo a su costado.

dar con los prismáticos de abby_try_again le retornó al circuito de donde salió hace tanto que lo olvidó _pero eso ya está dicho_ y sus ojos de pronto se abrieron de nuevo.

el ferrocarril con sus coches. esos vagones con sus asientos. los coches en un sentido u otro pero sin alterar su orden en pleno viaje. si va detrás de uno no mirará al de atrás. y si en viaje de vuelta le toca perseguir al que iba a su espalda ya no tendrá delante al que siguió antes. y aunque dentro de los vagones las plazas donde sentarse puedan ir de frente al avance o al revés no varía el sentido de la marcha de la carcasa que les traslada. el coche sigue a quien sigue y no al trasero por mucho empeño que ponga el que le intenta dar alcance.

era otro el que veía por su vista ahora. era él mismo hace siglos. el que no pensó miraría más chicas. el que olvidó cómo se tamizaba para seleccionar entre la grava.

y aquella tarde inesperadas flechas encaminaron su marcha en una dirección a la que deseó correr. y saltó sin red. y al llegar entendió que no debía detener el paso. y caminó tras lo que sus catalejos cazaron como tras el azúcar va la hormiga. nadie dejaba la marcha. ni ella delante. ni tras ella él.

llegó el tren. quién sabe si era la hora... pero llegó.

los ferroviarios lo organizaron y nadie discutió el orden de los vagones.

tras ella el chico. y tras él otro. detrás de ese otro una ilusa. tras la ilusa otro prendado. persiguiendo al prendado una entregada sin promesa alguna de vuelta. y tras ésta una en amor secreto. besando los pasos de la callada un ciego flechado. y justo detrás la que por él lo daría todo. y así uno más y otra y otros bien asidos a lo que delante camina sin que les mire a ellos y con los ojos de quien no les tienta clavados en su metálica nuca.

un despropósito. el puro absurdo en desorden.

el tren llega a un punto y lo hace porque los coches sumisos no se revelan y se alimentan de traviesas de las vías por las que les dirige su zanahoria delantera.

si el ferrocarril regresa sucede que lo que era presa pasa a ser cazamariposas y al revés. pero de uno en uno y sin esperanza de correspondencia.

con los prismáticos dejó la ceguera de quien se acomoda o quien _en la obsesión_ enferma. y al otro lado de las lentes dio con la diana que le atravesó las más internas ganas y removió el orden que creyó tener bajo control.

para no perturbar sus noches _pensó_ seguiría el nuevo trayecto ordenado. y tiró.

el traqueteo meció sus noches y días. el bamboleo le devolvió la ilusión contenida pero tan pronto venía como desaparecía. y en una de las cerradas curvas de las vías... perdió a la guía y sus ojos férreos a otro punto miraron...

y quién dice que se equivocaron!

el reciente explorador se vio en su red atrapado. el que apostó por descubrir lo olvidado se encontró de pronto perdido. y en alta mar hizo por lograr un destino sin más vagones tirando y sin marcar lo ordenado. pero las mareas marean hasta al patrón más avezado. y con el estómago revuelto apuntó con el índice a lo incierto y allí escapó. o eso intentó.

que igual que los coches del tren o los asientos que viajan dentro también los que escapan pueden hacerlo hacia atrás o hacia lo que pasaron. ir volviendo. avanzar retrocediendo.

o tal vez no. según para dónde dijera el billete que picó el revisor irá bien colocado o no su motor.

el capricho de los prismáticos cercarán algo del paisaje perdiendo al resto de vista. y perseguir ese destino dirá que hemos errado cuando la pieza seguida ni siquiera nos mira.

cuando nos lanzan al ruedo buscando objetivos no nos dicen que en el viaje seremos vagón. es muy tarde cuando lo vives _y sudas_ y para entonces no te conforta ni que te sople la espalda quien no buscas ni andar detrás de alguien sin rostro y de hiel. eso le ocurrió al de los catalejos.

y es cansino y sangrante _para él y muchos otros_ ese engañoso pasajeros al tren...

milagros

2010-04-01T10:18:00.012+02:00

comienza abril y el día me pide que me siente al teclado. razones como fisuras convertidas en grietas en la piedra más dura han tramado mi regreso tras la distancia a mis adentros.

a través de los años la gioconda de leonardo va derritiendo glaciares. a pesar de su resquebrajada pintura. aun con la dermis oleosa en sequía. la añosa sigue conquistando la comisura de tantos como se cruzan con sus labios.

un canto rodado grande. erigido cuasi menhir. una roca gris e insensible a estímulos. nada de lo que ocurre fuera. nada de lo que corre dentro. nada tambalea a la piedra formada cual robinson en su confín.
una roca no ígnea. más bien metamórfica o sedimentaria. lo resultante de las presiones y cambios bruscos de grados sometidos o la suma de capas de sedimentos que en tropel no dieron tiempo a la asunción. el agua de un cauce congelada en un instante. con las gotas en salto interrumpido. el esquivar de la orilla haciendo de la curva una figura ahora eterna.
una gama de grises olvidando la carta de colores. los fríos más pétreos vistiendo los poros que tanto calor despidieron. la sangre escapada. el latir apartado. los oídos sin trabajo. y en la mente sólo una cosa. ser piedra. ser roca.

de un lunes a un viernes puede cambiar el mundo. el lunes aparece la incógnita. el martes el hachazo. el miércoles se arrastra. el jueves todo inerte. y esa noche mil socorros y otros tantos corazones. la energía y el amor tejiendo vida para la herida. y el viernes se obró.
gracias a todos. las palabras resultan escasas. gracias...
lo más duro del estado estrenado para sobrevivir recibió la sorpresa un ciclo litológico en meteorización. la celebración del giro a la vida festiva de la pompa más esquiva de lo negro fisuró de arriba al suelo mi inerte cuerpo. y se coló la oportuna fortuna para desdecir lo que formó las capas más duras. la roca empañó de alegría su vista y brindó agradecida.

pero en los desiertos de hielo está lo oscuro en destierro. no hay aves. las miradas apenas sonríen en el recuerdo. las cabezas se agachan tras los escudos. se borran las autopistas. y los auxilios se gritan hasta otros mundos.
cuando se es imán de costurera todas las puntas corren a tu vera. y para evitar las lanzas es preferible quedarse quieto. con cada paso más alfileres. las amenazas se avalanchan y no se despegan y el polo que las atrae no encuentra tiempo _ni fuerzas_ para lanzarlas fuera.

estábamos en esas cordilleras pedregosas cuando una recién nacida obra abrió un canal en el peñasco. hace seis días. una estrenada paró el empeño inerte del canto más estanco y le asomó de nuevo a la vida. y desde entonces repito una y mil veces el vídeo de su primera sonrisa. junto al asombro de la madre que pide otro gesto y la cámara del padre que recibe hoy su mejor regalo de cumpleaños.
convirtiendo a ratos mi duro interno en un breve retorno a la fe y a lo bello aparece la comisura de la pequeña celia. desmintiendo que no hay bueno. acercándome a la magia de nuevo. y la piedra rendida ante la monalisa más bonita.

lo vamos logrando. frente a una roca dos milagros.

piedra

2010-03-24T07:08:00.016+01:00

tomárselo todo en serio no es el camino. hacer de la vida un juego puede volcar el tablero. y es que tanto una actitud como la otra tienen su riesgo. quizá poner sal y azúcar en mezcla sea el secreto.
aconsejáronle probar con hacerse agua para fluir, o tal vez lo variable del fuego o lo etéreo del aire. pero no le dejaron muchas opciones tras el reparto. barajaron las cartas y entendió que debía ser lo más pétreo que había rozado nunca su entereza. quisiera o no le tocaba ser roca.

desde su cama pudo verle varias veces. era un ave zancuda que tan pronto se hacía brillo como bruma. la duda de su realidad amenazaba cuando tiraba de la estampa pero al verla de nuevo su descrédito se esfumaba. veía las plumas y su pata izquierda _esperando ser mimada_ paseando a una distancia que le resultaba vecina. alguna madrugada supo que dormía. su cuerpo en leves sacudidas le regaló unos espasmos en los que quiso entender que alguien había. fuera ave o fantasía.
en el espacio entre ellos tejieron un amplio y sonriente cielo. el animal batió las alas y atrajo lo que no se permitía entrar ya en casa. su vista de pájaro espantó los miedos y sus generosos pasos hicieron elevar la confianza como una docena de claras a punto de nieve.

reunido el comité de empresa van colocando a las manzanas en el paredón. y mientras estiran la agonía a una de las frutas la carne se le oxida. quizá no debí pelarme _pensó_ empiezo a notar que pierdo color.
una caída hace olvidar el traspiés igual que la muerte opaca al susto. el mal mayor se traga al pez chico y así nos conosolamos mientras nos llagamos hasta la espina.

no concebía las jaulas mutiladoras de alas.
en su alféizar dispuso algunas semillas y su voladora compañía se desayunó alguna mañana. algo de real habría cuando las pepitas redujeron en cantidad. hasta creyó adivinar la imperceptible sonrisa del pico.
tricotó para sus grisadas patas unas rayas que animaran al salto. y con un carboncillo fino trazó sobre el pecho del plumado la víscera palpitante que sabía que tenía dentro para celebrar el motor. los dos colores pintaron el cielo y el corazón bombeó como la fuerza que voceaba desde dentro para su alzada y para el resto.

la fragilidad de una pompa se advierte cuando vuela diferente y amenaza con no ser más redonda. su transparencia cojea y los pasos flaquean. las formas se desdibujan y salta la alarma. la novedad desconocida asusta. revelado el secreto se aconseja terapia y flotar sobre lo acuoso. tocados en el eje que es sustento ya no habrá más saltos. la tocada dejará de ser bicho. no jugará como antes la más blanca. no habrá saltamontes. sólo tortuga.

sintió que lo merecía por querer un espejismo. dejó que sus mejores deseos vistieran los días del ave. apareciera o no. lo viera el resto o perteneciera tan sólo a su imaginación. y así le fue la feria. agradeció cada esquina de su anatomía. la recorrió. se comió la vida. y entonces le cortaron la digestión. tal vez de no haber dado bocado...

cabe llorar por la esfera estallada o soplar para dar forma a la nueva. el jabón sigue en la disolución y los pulmones pueden hacer las funciones. pero si la incredulidad nos ciega por las lágrimas de impotencia no habrá más voladoras, no habrá más pompas.
tomarse la vida con rigidez nos hace perder la magia de lo que se halla entre lo real y la fantasía. creer que los días son broma nos puede alejar demasiado del suelo y aumentar los daños si hay caída. hay que encontrar lo equilibrado. ni bufón ni regio.

en la oscuridad de su noche una silueta quieta. en el pecho las heridas doblaron en mil pliegues los papeles que sintió que perdía. sobre el negro el origami _de kremensi_ apareció.
al despertar comprendió la verdad de lo vivido y el revés de las reglas a última hora alteradas. la vida volvió a jugar con su caprichoso azar. hay fuerzas mayores y hay elecciones.
ante la terna de la palma tras la espalda le tendieron papel _hecho garza_ cuando ya había decidido ser piedra por supervivencia. perdía ella.
por algo rechazaba las apuestas...
piedra. papel. o tijera.

hogar

2010-03-22T09:14:00.035+01:00

queremos vivir libres sin sentirnos abatidos. buscamos _cada uno a su manera_ encontrar nuestro sitio con nuestros andares y modos. y cuanto más aprendemos menos asimos. y según crecemos soltamos más hilo. menos cadenas y menos fronteras. pero según aclaramos las condiciones sin escrito del vuelo más comprendemos que sin los nidos pocas cosas tienen sentido.

un libro por el que paseo cuando mis ojos piden lo bello está dedicado a vernáculas casas de campo de varios países donde se extrae un denominador común. la perfección entre lo básico. lo íntimo con cuatro trastos. el habitáculo que lo cotidiano ordenado en su no arbitraria colocación. la escena pintada por el calor que hasta en la soledad llevamos.

todas y cada una de las definiciones nos llevarían a lo mismo.
entre los brazos de su hija. perdiéndose en las pupilas del amado. en el regazo de su madre. en el respirar del aire capturado en el hueco que formaba la clavícula de su chica. en la manta compartida. en la habitación donde sus pequeños soñaban. allí donde su pecho le abrigara. donde quiera que pusiera a brillar la sonrisa su hombre. allí donde tatuaron sus nombres. con su aliento. en el agradecimiento del hijo. en el café donde se citaran fuera cual fuera el barrio. en sus manos...
qué debía ser su casa. cómo llegar a encontrar su cubículo.
cuando todo estalló lo tuvo claro. no se trataba de hacer revista ni tan siquiera de aspirar al trofeo del anfitrión más prolijo. entre sus cuatro paredes _grandes o chicas_ debía vivir él y ningún otro prevalecería. cada rincón, taza, estante, foto, color o almohadón debía responder a sus latidos. no más teorías ni apuestas por lo que será aplaudido. la comodidad sin ponerla a prueba. para fluir en lo amniótico. donde cada color y silueta están por haber surgido sin cita previa y son parte y extensión de quien lo habita.

al lugar donde se hace la lumbre en cocinas, chimeneas y hornos se le llama hogar y no es casual. allí donde se hacía la luz y el fuego se acercaban los cuerpos extendiendo las manos. en torno a las llamas se hacía la espera. se vigilaba el puchero que bullía. se reforzaban los lazos de los vigías. y se hacía el centro de todo. allí se colocaba el motor de la casa. el ordenador que regía. el corazón pulsante. y en concéntricos aros lo que seguía. primero las palmas. tras ellos las sillas. muy cerca los lechos. y entre estos y lo de afuera centelleaban los sueños.

lo feo de lo más bonito empieza cuando sacan la mina. cuando entre un paso y otro pintan la línea. cuando nos limitan los movimientos. cuando delimitan lo que podemos o no debemos.

lo visten de acuerdo. un convenio por el que todo toma sitio. un cerco para evitar intrusas molestias o codazos en ajeno espacio.

la frontera entre lo de uno y los del equipo. el límite entre mi deseo y el tuyo puede perder el nuestro. las necesidades de un lado divorciadas de las del otro por no saber qué declarar en la aduana. por una ley, una parada, una distancia imaginaria.

con las lecciones y saliendo de casa es como se permeabilizan los sentidos. las paredes sobran igual que las promesas en eslabón. pero sin darnos cuenta nos encontramos un día frente al fogón con la cuchara en una mano y en la otra el ingrediente sorpresa.

corría a su ritmo y paraba cuando quería. sus poco atléticas botas volaban a la par que sus ganas. desnuda de normas se sentía saciada. lo que para ella no quería dispuso para el que quisiera detener su desatada carrera. ahora déjame que te quiera _salta para chadwick_tyler la chica_ y ahora ábreme la puerta para que salga.

él había sumado deseos y se vio rodeado de su espacio. sin meditarlo formó su casa. rincones donde comer y reposar sin tabiques ni señales en el suelo.

ella decidió pasar un día. supo que él también alzaba vuelos y compartieron subidas.

los planes no dependen de nosotros. los viajes se tuercen y acabamos donde no esperábamos.

quien vuela solo llega por escoger compañero. y manteniendo el vuelo sin cadena en la libertad de otras vías y licencias de las no fronteras no habrá de perder de vista al otro viajero con sus anhelos.

se desvió el camino y estallaron nuestras marcas. reventadas las trazadas más vale hacerse a ello, aprender el idioma y encender el fuego. ahí donde esté nuestro calor interno será el epicentro. a partir de ahí _sin paredes ni techo_ se hace el hogar más sincero.

congelador

2010-03-17T15:39:00.023+01:00

había perdido movilidad pero su empeño en no ser molestia seguía siendo el mismo. ninguna merma al respecto. tan sólo le fallaban las piernas y con ellas su cuerpo. pero su cabeza era la jefa y las órdenes quedaban claras en el piso de arriba. de ninguna manera bajaría a pedir nunca socorro por tardar toda una mañana en alcanzar la silla o no llegar al estante más alto del lavabo.

albóndigas en salsa roja. lasaña con carne picada y un surtido de verduras en lajas. puré de calabaza. croquetas de jamón y huevo. delicias de merluza rebozadas en casa. tarta de queso. patatas a la riojana. boquerones en vinagre de la receta de aquel viejo libro. pollo al chilindrón. y un ya semi devorado helado de limón sobre una pila de otras tres tarrinas de varios sabores.

conocía bien al vecino de abajo. él mismo fue quien le dio trabajo cuando el mozo llegó con la cara sin brújula al pueblo. las reses daban para muchas manos y dos más cabían perfectamente. aquello sucedió hace tanto que no atinaba a recordar cómo esquivaba los fardos con sus ágiles rodillas de antaño. si miraba sus raídos pantalones de pana se perdía en las acanaladuras por donde años atrás sus ojos no tenían ni tiempo -y sí tareas- para pasear.
conocía al chico -ya no tan joven- y apostaba por sus brazos si hiciera falta elevar sus huesos caídos del suelo. nunca había tenido que recurrir a su puerta pero sentía que el otrora acogido le tenía por algo similar a un padre no de sangre. si su hijo biológico no hubiera desaparecido buscando otras tierras con más canteras serían lo más parecido a dos hermanos. así lo imaginaba mientras ovillaba una miga de pan con su mano. en eso ocupaba las horas previas a la cena del tazón de leche con icebergs de pan duro flotando.

había sido primero un congelador de los antiguos. era lo que logró al llegar con un par de maletas. dos huecos con la rejilla en división en lo alto del frigorífico. pronto planeó que quedaría pequeño y cambió de nevera pasando lo más gélido abajo. cuatro cajones non frost amplios para dividir los diferentes platos a crionizar. pero con los años y la ambiciosa avaricia de la no cigarra que acumula optó por comprar un arcón gigante y se deshizo de buena parte del mobiliario para que cupiera. él no volvería a pasar más hambre.

antes de pulsar el botón que apagara su televisor en blanco y negro y despidiera con los cinco a la presentadora del telediario le asustó el teléfono. a esas horas las llamadas no son para charlas y las noticias no pueden ser buenas. sus temblorosos muslos dudaron más que nunca y el giro hacia el pasillo donde llamaba el aparato no fue seguro. la premura cegó el tacón de la cachava y resbaló contra la butaca. el cuerpo duda del hombre dibujó varias eses en la estancia y perdiendo una de las zapatillas logró a duras penas el octogenario equilibrio. con el último pitido de la llamada su brazo descolgó el auricular. al otro lado la voz de su despensa y botiquín. la señora del coche rojo que desde que él enviudó velaba por sus tareas domésticas. dejaría de acudir. habló el dolor. su hija y nietos la esperaban en la gran ciudad y abandonaría su rutina en las próximas mañanas. el cordón entelado que unía su oído con las palabras de su generosa ayuda sufrió los arañazos del pulgar de un hombre de avanzada edad al que le cortaban los pies y las manos. al colgar el teléfono el miedo ocupó la casa. la presentadora seguía en pantalla pero el silencio aterrador de la mente del anciano imperaba sobre el solape de noticias.

los viernes a mediodía tocaba recoger la mercancía. hizo el repaso. estaban los puerros, las cebollas y los cachelos. las lentejas y alubias pintas. el pavo troceado y el verdel. la canela en rama, los kilos de arroz y la malla de naranjas con los limones separados. la mantequilla y la mermelada de melocotón. la miel y el té rojo. los litros de casera y el tinto que acostumbraba. y luego el resto para fuera de la cocina... el detergente en polvo y los rollos de papel higiénico. parecía no faltar nada. el encargado de la pequeña tienda no solía distraer lo apuntado en el listado que le dejaban el jueves tarde antes de echar el cierre. al día siguiente pasarían a por ello y saldarían cuentas. era lo acostumbrado.

casi dos semanas sin que el coche de la señora aparcara en la entrada del caserón. y eso pesaba en el primero sin que el de abajo sospechara nada aun sin tener que esquivar el vehículo al descargar sus recados. los paseos por el piso aumentaron los primeros días como si el anciano fuera un perro recién abandonado buscando a su dueño. pero el cansancio y la frustración del perdido sellaron su trasero a la banqueta del obrador. y allí, frente al televisor no atendido, le fue creciendo la barba mientras menguaban sus kilos de físico y despensa. estaba por ventilar los últimos preparados de la que le surtió antes de su marcha. el hambre no se escuchaba por el bramido de los miedos. el cuerpo se le hizo más sonajero y dubitativo. hasta las sencillas ideas de abuelo bailaban dejándose entrever en sus inquietas pupilas. a las dos de la tarde era para él ya de noche. la lesión del tobillo por la carrera hacia el teléfono no mejoraba por no ser aliviada con la pomada. él no alcanzaba. la tos decidió alquilar su pecho. y la soledad invadió hasta el último rincón de su salita.

aún no había saltado la alarma del crono avisando que debía apagar el horno cuando la humareda comenzó a formar a su alrededor un londres nebuloso. corrió a abrir la ventana y se detuvo a respirar aire puro. un metro escaso más abajo un coche aparcado vomitaba bolsas de comida preparada. se detuvo intrigado por la inusual escena de la familiar señora cargando con tanto. al cerrar el maletero cruzaron sus miradas y ella se lanzó al abismo. no tengo tiempo _respondió el demandado_ mucho me temo que no podré darle lo que ni para mí tengo. y la guillotina de aquella ventana cortó la escueta conversación dejando a la de los paquetes con la petición de atención _algo de tiempo y alimento_ para el abuelo desatendida.

acariciaba su mentón apurado la mañana anterior por la que le visitara antes a diario. apareció sin aviso y rodeada de comida que había cocinado con intención de rellenar sus almuerzos y cenas de los próximos días. el gesto de ella al despedirse seguía apareciendo en su retina. esa tristeza y ceño fruncido cuando él advirtió que el mozo de abajo se haría cargo de él en caso de requerir ayuda. no le encajaba.

añadía leche al engrudo sin dejar de girar la cuchara. escuchó un leve ruido. pero no. el fuego consumía el líquido y la mezcla aumentaba. no debían quedar grumos. de nuevo el mismo sonido. esta vez más claro. al otro lado de la puerta de entrada unos nudillos golpeaban sin mucha decisión.

con sus lentes quitadas y las lágrimas del descrédito repitió en su casa todas las frases del que creyó casi hijo y ahora sólo veía como lo ve mr_flibble. me hago cargo de que sus piernas le fallan y no cuenta con la asistencia de antes _sostenía la puerta sin invitarle a pasar_ imagino que le costará ir al ultramarinos y cargar con la compra _tres veces miró en ese tiempo a la cocina en un agitado movimiento agobiado_ pero cuenta con tiempo para prepararse comidas _movió la hoja de madera anunciando el cierre_ yo no puedo ayudarle _esquivó la mirada_ y bien que me gustaría _de nuevo la cabeza a lo que atendía a su izquierda_ pero no cuento con minutos al día ni con dinero para traer para mí apenas comida.

debía enfriar la bechamel que a punto estuvo de arruinarse con la inoportuna visita. reposó el plato en el alféizar con la ventana abierta.
justo encima un anciano cazó el aroma del preparado que escaló hasta su olfato. olía a hielo. a destierro. a ingratitud. a olvido. a egoísmo.
congelador.

silencios

2010-03-16T15:20:00.018+01:00

ni analizar tanto ni sumar hasta hacer dunas. el consejo se lo tendieron de madrugada hace ya tiempo y lo prendió a su pecho para seguir escalando y no perder la cima desde la que rozaría más lo limpio que llevamos dentro.

algo que pueda alterar las capacidades sensitivas y motoras del individuo sin más razón que la de su propia obsesión no debe ser admitido. pero quien más y quien menos anda neurótico perdido en algún recorrido. alguna vez en la vida todos lo hemos sido.

recordando el bolo seco que mareaba en su boca cuando aún le troceaban la carne hizo por manejar la maraña que entre los dedos de pies y manos había ido enredando por pensar demasiado. el mundo se me hace bola _me dijo_ y no sé bien cómo pararlo...

los fotogramas que conforman un filme son acoplados a tal velocidad que ni notamos los brevísimos cortes y saltos. un parpadeo ocupa tan breve espacio del segundero que apenas perdemos información de lo expuesto. menos de 400 milisegundos no pueden llevarse mucho... o tal vez sí. quizá lo que vemos luego no sean más que apariencias y estemos formando una preconcebida historia sin incluir una fundamental parte silenciada al caer los párpados. es más, los músculos orbiculares encargados de ese cierre preparan a los ojos para apuntar hacia otro destino. y ahí _tal vez_ se extravía parte de información que conformaría verazmente el todo.

cruzaron a través de las provincias una extendida terapia psicoanalista. en un sentido y en otro. la autovía iba cargada aquel día de sugerencias y peticiones de socorro. el diván se hacía sillón médico para volver a ser el enfermo. y las obsesivas cuestiones se hicieron ruedas para alcanzar los kilómetros de separación entre sus mesas.

algo sucede. se nota algo extraño. el ambiente es otro. el aire ha cambiado sin haber siquiera perdido el hilo. o eso creemos.
sonreía y ahora calla. se alargaba en los textos que calaban y sus palabras son ahora parcas. la brisa se ha hecho tormenta sin crujido. el cielo tornó plomizo en un abrir y cerrar. y se encuentra haciendo memoria para recordar que acaba de parpadear y tal vez ahí radique el motivo del cambio de la faz que enfrente no reconoce como igual.

el amor amansa. el querer desanuda. los corazones trabajan por dar luz. las nanas colorean los rincones oscuros. la caricia seda. los oídos abrigan. las manos tendidas elevan. y percibir esa fortuna eriza.
en algún punto del trayecto dieron con la mina que enterró previamente una de las voces en bucle. desactivada su letalidad comenzó a soplar el aire acondicionado.
el temor humeó lo infundado. las peores predicciones no acertaron con los nubarrones descargando. y el ejercicio de los cebados pulmones comenzó a ordenar las neuróticas sinrazones.

las páginas no abiertas entre la mitad zurda y la diestra del rostro existen aunque no se lean. en patusibu nos muestran dos momentos, dos muecas, dos instantes en gesto conformando un individuo completo. sin fijar la atención demasiado podrían pasar por casados. pero los límites no se encuentran donde han de besarse. las arrugas van dispares. el color de la piel y la tensión del rictus varía de un lado al otro. y las dos mitades no dejan de serlo por mucho intento de parecer un continuo. y es en el centro _con las páginas que siegan sin ser expuestas_ donde la explicación se guarda. algo que podría detallarse con razón o en disparate. motivos justificados o en un absurdo acumulado son lo que llevan el gesto del lado conocido hasta el extraño. porque algo sucede _qué duda cabe_ entre un instante y el siguiente con los parpadeos cortando metraje al filme que visionamos. y aunque hagamos por no investigar y no alumbremos con el cegador foco cercándolo al tercer grado sabemos que existe la cizalla que algo guarda y tanto calla sirviendo _como si nada ocurriera_ acantilados mutismos.

aire para las branquias. agua para el desierto. sombra para la siesta. y almohada para el tormento.
sucedió. no preguntar es la opción. que entre pestañeo y cambio de tercio algo ocurrió. está claro. lo dicen los gestos divorciados en intento de enlace. para leerse la historia completa hace falta más que tiempo y suma de letras.
hay lecturas que no han de esperarse. son las que no detallarán por más que pase. incógnitas sin desvelarse. saltos y giros a los que no se les da motivo. y es el aire, el agua, la sombra, la almohada y el amor sin miras los que cuadran las dos mitades cosiendo las comisuras para devolvernos la cara que se echaba en falta. por más silencios daga que haya.

pareceres

2010-03-14T14:36:00.006+01:00

viéndola no quedaban muchas opciones. o estaba ida o se le había ido el equilibrio. en su pensamiento en rulo se distrajo un minuto escuchando las no dichas voces de los que apostaban por la razón de su pose. y ninguna acertó. ni ella sabía a ciencia certera por qué se encontraba en aquella situación que mackensie_leek fotografió.

la cama mece de noche y atrapa en los madrugones. el sofá imanta con la fuerza más titánica nuestra osamenta haciéndonos creer que reposamos. el sillón, de lo mismo tres cuartos. y está la hamaca y el chinchorro y el cuerpo de alguien íntimo. horizontalidad que se ofrece para que la gravedad de los acontecimientos no nos pese demasiado por dentro.

no fue una pérdida ni de noción ni de consciencia. el resto no lo sabía pero ella sostenía para sí misma que no. aquello no había sido de un todo a otro pasando por un cero anulador. las cosas tienen su proceso y así lo sentía lo que envovía sus huesos.
descubrió un día a la niña de su hermano tirada en el suelo y le explicaron que era algo que repetía. mientras lo hacía la pequeña sonreía. y ella tendió su cuerpo junto al menudo porque entendió qué era lo que ocurría.

los edificios nos sostienen en el solado escogido. el suelo del tercero igual al del quinto. y a pesar de estar sobre rasante todos vienen a ofrecer lo mismo. una base donde afirmarse. afirmar de lo que estamos hechos y no doblarse.

tumbadas en el pasillo reposaron su físico las dos y sus gestos eran la pura dicha. sin mediar palabra ya hablaban los ojos. allí, en el retiro, a escasos centímetros de su habitual estado encontraban su freno. la batería de ambas se recargó. extendían las piernas y brazos consumiendo lo que el piso latía sin que nadie lo impidiera. era su manera de recibir el secreto que no se revela y que algunos van descubriendo.

el asfalto generado por las manos cumple similares funciones a las de la tierra del campo o la del monte más alto. igual que la arena o los tablones del puerto. donde se pisa es lo que nos conecta a la esfera _no tan redonda_ por donde nos movemos. y directo a esta superficie los pies _sin zapatos marcha mejor la cosa_ y el resto del cuerpo deseando que la energía le llegue y la naturaleza más bruta riegue.

el agotamiento más vasto. el consumo casi total de la mecha. el brillar de las miradas a intervalos. y el salto desequilibrado.
por varios frentes atacaron y el cuerpo apenas logró sostener la armadura. _si no desaparecen_ pensó_ habrá que conectarse a la vida delante de ellos.
la vieron bajo el quicio de la entrada. su palidez parecía haber crecido a pesar de nunca haberlo creído posible. no decía nada. no con los labios. sus manos hablaban. contaba su pelo para el que pudiera escuchar. quien supiera entender aquella postura sin queja alguna no lanzaría preguntas. sólo el que viera en lo tendido la carga de vida dejaría aquel cuerpo a su antojo. sin alarmas. sin brazos a la cabeza. sin reanimaciones de pacotilla. sin vasos de agua que ahogarían.
hacerse uno con la tierra y beber de lo que vibra. despegarse de lo mundano y volver a ser el animal que dejamos. y estar. y concentrarnos en recuperar. hacia arriba con lo emotivo rasgando la comisura de las pestañas. o _mejor_ boca abajo ofreciendo a las ondas más limpias el centro de lo que somos. sin reproches ni llantos. con el acunar de lo sabio. y olvidarnos de los que esbocen pareceres o digan.
de cuando en cuando la cama, el sillón y la hamaca resultan escasas y hay que abrazase más bajo. tenderse. perder lo vertical y ganar lo más vital.
hay que probarlo.

nieves

2010-03-09T15:45:00.023+01:00

considerada de culto y recetada para quien disponga de tiempo y mente abierta. ideas derribando muros. frases anotadas como apotegmas. escenas superpuestas. colores ni intuídos. palabras en mil idiomas. alas transparentadas. abrigos largos. fríos y ruinas. desesperación e intentos de equilibrio. y sobre todo ello el cielo. a sus pies berlín.

ayer el día era una cueva oscura para quien descontaba la margarita que les tendieron en el hospital. la mañana, que supo que la reina de la vida respiraba llanto, enlutó las calles de un blanco manto. no lloró el cielo porque no bastaba con eso. de arriba sacudieron el dolor más frío y castigador de todos. el que pocos días antes ella temía para los callejeros gatos. con apenas grados de calor y lo negro entre los dedos se coló en nuestra ciudad el cuajo de la más blanca nieve. y el silencio de la ausencia estrenada quedó subrayada en un acolchado marco.

la condición eterna del protagonista comenzó _hace ya tiempo_ a resultarle absurda. deseaba que le miraran. cansarse y recibir codazos. quería que le preguntaran y que le buscaran mesa libre.
visitó a su anzuelo en la tierra una noche mientras el sueño le hacía de escudo. se encontraron y lo tuvo claro. correría al otro lado para tener seguro sólo el ahora. y lo hizo sin mucho más aviso.
un café. sólo y sin azúcar. la sangre de la coronilla en su paladar y coloreando su mano hasta ahora en negro y blanco. el muro como escolar cartilla le mostró las maravillas de su nueva condición y aceleró sus pasos para llegar a ella.

las bodas de nuestras abuelas aparecen en negro en las fotos. no se estilaba el largo blanco. ni roto ni tecla. eran vestidos oscuros para el día de fiesta.
la primera hora de la mañana de ayer alguien arriba supo que un trozo de nosotros se iba y enviudó las calles con el luto más limpio y puro. la gélida estampa que recorrí bajo el paraguas congeló más mi roto en mil trozos despertar. como un lamento mudo, como las lágrimas más visibles y pesadas, como si nos hubieran bajado al asfalto el cielo nos encontramos en la blancura y helada distermia de las nubes más invernales.

el que vagaba en lo infinito hizo por bajar a la arena del circo. la que sufría el terrenal castigo de la soledad soñó con rozar el cielo más allá de su columpio. y así como al niño de la imagen de you_are_my_fave le colocaron una máquina de hacer nubes junto a la cuna a los que buscaron su felicidad alguien alimentó las oportunas maquinarias. los engranajes rotaron y se fue logrando todo. un cubo de algodonado blanco para que el bebé volara alto en sus sueños. la coraza devuelta con los días por delante contados para el enamorado. y el hombre que enlazó su mano con un combinado en la barra del club berlinés para la que aspiraba a lo serio.

con el último pétalo de la flor por caer la dama del corcel más elegante quiso esquivar el mal tiempo suplicando al cielo que no bajaran las nieves. pero el instante en que la última de la corola cayó alargó el tiempo haciéndola mecer cual pluma.
lo que sobre nosotros tendieron fue para amortiguar la caída. la de todos los que veló el que luchó en mil melés. la de los que le vimos rigurosa y puntualmente dar vida a sus canes. la de su blanca y escogida perlita. la de los suyos. y la de la suya. su dama. la de la brillante armadura con cuerpo hecho trizas y sempiterna sonrisa _a pesar de los ojos_ para todos.
ayer por la mañana una máquina hizo que los copos cayeran para tañer las calladas campanas por quien descansa de su dura última recta. y de paso contener la ira por el robo que supone a los que se quedan. el frío congela sentires. la capa cuajada amortigua el golpe. y los corazones más tristes en el blanco encontraron un homenaje a la suspirada vida.

en mi rincón _con el respeto mayúsculo_ fabrico nubes para que suba él y tú _querida amiga_ a su vera. poco más se puede hacer cuando nos rodea el dolor y nos asomamos al cielo sobre nuestro particular berlín. le doy a la manivela. con vosotros estoy.

mariposas

2010-03-07T23:19:00.013+01:00

descubrir the_butterfly_circus es hacerte con pulmones de niño. la sonrisa divide la cara y la respiración se acelera. se da con la paz y la fe extraviada. surge la reconciliación creída perdida. y la mirada brilla y sostenemos el bote contando los días para darle salida a la transformación de lo potencial en lo que puede ser si se desea. en su momento, con tesón, tiempo y cariño se hacen mariposas las larvas.

era humana y sufrida. no era de las que tosían. ella sudaba la tinta con la que narraba sus espinosos días y noches más frías. de su futuro tan sólo el nombre esbozaba. y ella que lo intuía bien alto lo sostuvo. era la que señalaban por distinta. la olvidada en su celda. la que asumieron como bicho raro. y en su mesa vieja con el culo del vino por despedir daba el golpe en su cuartilla y decía que la gloria llegaría. entre mil escritos cuatro renglones suyos escalaron el mundo.

el corto que abre lo inmenso ganó el primer premio por saber tocar dentro.

lo oculto no deja nunca de ser parte de cada uno. lo que no vemos está aunque no lo atisbemos.
hay que conocerse mucho para ser conscientes de nuestros escondidos puntos. hay que mirarse a fondo para saberse con materia prima y minerales por dar forma.
entrar despacio. pasar con sigilo para entender el silencio y ceder la atención a lo ciego. casi sin movimiento al comienzo lo que eres va surgiendo. es más sutil que buscar con linternas y alumbrando lo extraño para que pasen y vean el fenómeno sobrehumano. la mujer barbuda o el tatuado. es ser capaz de ver sin pupilas. es comprender el tesoro que alcanzan los dedos y no la común vista. es apostar por que hay algo más que la envuelta oruga. conocer, sin haberlo vivido antes, que lo peculiar guarda lo más preciado. y esperar trabajando. sin toser. sudando.

méndez lo tenía claro. su concepción de la vida era la de exponernos a las trabas y de lo que otros considerarían error hacer virtud. cuanto mayor es el reto más grande la victoria. así sonreía méndez cubierto por su chistera y bigote. así le he fotografiado esta tarde sin conocer aún su existencia. asomaba sus labios bajo el mostacho sostenido por elásticos y el sombrero de purpurina. hasta descubrir su historia no sabía a quién tiraba la foto. pero ahora lo sé. he estado frente al director de un grupo de gente que tosía y a los que animó a sudar porque los imaginó en la felicidad. he estado sentada frente a quien nos ve por dentro y nos lee magníficos. y para recordar que podemos llegar al tercer grupo. al conjunto de personas que clasificó la fuertes como terceros _no por ello últimos_ y que a ratos _cuando lo buscamos y nos ponemos a ello_y si hay suerte_ nos sumamos.

el anuncio de la llegada del circo de la mariposa no aparecía con platillos y grandes pancartas. el filigranado vuelo de la alada recién surgida del ovillo sedoso daba al nuevo destino aviso de que un puñado de felices _para otros tullidos y tarados al destierro_ mostrarían al mundo la superación de sus retos. el insecto traía la nueva de que todo es posible. repartía resiliencia con su diminuto aleteo devolviendo los valores más amorosos a los pueblos. rubricaba en el aire previo a la llegada de los danzantes sobre zancos, entre bolas y con brillantes que todos podemos sobreponernos para continuar con nuestros proyectos.
el mío _mi proyecto_ es el de asomarme de cuando en cuando a los clasificados de tercera clase. sin minutar ni cuadrar futuros. sin apostar por lo inamovible. sin atender a ojos vetadores. sin escuchar las voces que me presentan como a la olvidada sin extremidades. en el camino rodeadas del hilo que liberará a la crisálida están las posibilidades.

descubrir el corto del circo sin animales ni bestias. encontrarme por un instante con el visionario méndez. escapar de la tos. sudar sonriente. exhalar lo costoso. superarme. y tras veinte minutos de magia pelicular aprender como sea a nadar. estoy de suerte. mis ojos hacen por verme.

salida

2010-03-05T15:14:00.007+01:00

había pasado varias semanas fuera y casi el doble sin cruzarse con ella. coincidieron y confesaron las ganas de entrega al olvido y la ruptura de cadenas. sus contadas noches habían coincidido en el lugar común de los osados de truco. en el espacio encorchetado donde bajar los escudos y mirarse con ojos de apenas_te_conozco_así_que_juguemos_un_rato.

eran tres cosas. la tercera era la del animal que contenía. el mismo ser que reía y a ratos gruñía. el irracional que gozaba y sufría sin pretenderlo. del trío la última era la física sin cerebro. era el olvido a la descarga de lo bueno y lo roto. el baile. la tercera del grupo era la danza sin pensar en los pasos. el cuerpo en un moverse libre dejando de lado al humano.

las notas vistiendo el aire encienden o duermen. la música es capaz de eso y de más.
las exigentes mentes no se mueven con cualquier melodía. ha de llegarles la flecha a la boca del estómago para activarles el independiente motor de las piernas.
los intransigentes ni siquiera abren los tímpanos a lo que no seleccionaron previamente en su i_pod. son los que condenan lo que les mal suena. los que ensordan su sentido por no ceder a otros ritmos. no son colores... son los acordes con sus silencios y calderones. tiene bemoles.

con la ciudad dormida alguna esquina bramaba en la cima colmada de hambre y brillantina. de la barra a la tarima, dentro del corro o enfrentado a otro, con muchos pares observando o en la soledad del que disfruta... así y ahí danzaban los que comían las horas nocturnas deseando hacer la de otros su vida. al menos un poco. en una mirada cruzada. en un beso cambiado. en un sorbo prestado. poco a poco y de golpe. a bocados.

cuando tras tiempo sin verse se vieron acordaron armar otro encuentro donde desceñirse y perderse entre todos para encontrar lo interno. estaba la cintura. hablaron del tirón. el pantalón. la mano. el rubor. las cerillas. y los bomberos volviendo a casa. rieron porque casi se quemó y ella bailando.

hay un punto en el que la razón olvida donde tenía las llaves y se despista. hay un momento en el que sólo el impulso ordena. y el cuerpo se hace piel de marioneta y por dentro el terremoto comienza. lo humano se aparta para dejar paso al animalario. es la vida que pide un escape. es el dolor punzante haciendo por evadirse. es la ilusión más grande queriendo salpicarnos. es la alegría desbocada. es la pena hecha balsa. mecerse. girar. saltar. estirarse. contraerse. temblar. rotarse. vibrar. agacharse. esperar. contener el aire... y volver a danzar en un no querer _ni saber_ parar.
en el punto tercero de sus tres dedos vitales no hacía falta escoger canción. el animal no exigía melodía. lo que surgía de sus adentros quería danzar y salir sin freno al compás de lo que quisieran pinchar.

las llamas advirtieron de posibles heridas y aquello era salirse del tablero. la próxima vez _de darse_ no mezclarían el color de las fichas. no harían por tentar la noche. las reglas se estaban dictando tras aquellas anteriores partidas. y se convino acabar con lo que a uno de los bandos le parecía demasiada entrega a la fiera hambruna. lo que era libertad para una podría ser para otro prisión. y para qué los carceleros pudiendo bailar sin darle más vueltas.

en mitad de la pista. subida al podio. o en mitad de su habitación, fuera de la ducha o la esquina del salón. poco le importaba a ella dónde le pillaban las ganas y la fortuna de sentirse liberada.
una b_girl de estilo libre con su personal manera de hacer y danzar. la gingers sin técnica ni licencia para inventarse lo que le nacía. la flamenca del tablao en puntas. la del tutú hecho tentación a golpe de contoneos. la eléctrica callejera en calmada marea. el vaivén hecho cuerpo. la figura de here_comes_the_sun con los días escapando del esqueleto. la energía que alumbra diminutas bombillas que recorren el pecho. las flores del vestido que aletean los pétalos demandando alargar la canción. el pelo largo como extensión de los improvisados pasos. y la mano en reclamo de tanto expulsado libertando.

que suene algo. o no. como si todo calla y el silencio manda. poco le importa al animal que quiere correr libre y entregarse al baile. sea como sea, con música o sin ella, con sus escogidas o desconocidas, ella danzará y volará hasta salirse de sus límites. a la una, tras el dos y por ser la tres buscará por cualquier fisura de su piel la salida que le ponga del revés y le devuelva la vida.

invisible

2010-03-02T15:32:00.013+01:00

hay quien sueña con volar. a mí me ha sucedido alguna que otra noche que mis pasos se alargan y hacen que mi contacto con el suelo sea cada vez menor. sin llegar a volar floto. cuando vi al increíble verde agrandando sus zancadas a través de una cordillera inmensa hasta convertirlos en cuasivuelos entendí que eso era lo que me ocurría cuando me separaba del suelo en la sedación de morfeo.
menos arriesgado quizás que el vuelo a cien metros _o siete_ del terreno. mi avance semi alado es un aligerar mi paso hasta controlar sin esfuerzo la zancada en el aire. es como un flote dentro del agua. parecido al pataleo ralentizado por la fuerza del líquido y que nos empuja sin que parezca que hacemos imposibles.

hay quien sueña despierto que tiene otros poderes distintos. antes de subir al cielo para observar o sentir la libertad del absoluto movimiento danzando el viento desean no estar. eso es. porque quien aspira a ser el hombre invisible no hace más que borrarse de la realidad que se le antoja cruda y no sabe cómo afrontar.
sin fuerzas para alzar el vuelo ni valor para restar y encarar lo que les venga se viste de gabardina y vendaje en el rostro el tiempo justo para advertir que tras las gafas ya no hay cara y que lo que ahora está dejará de aguantar lo que no soporta más.
y eso con suerte!
hay hombres invisibles _hablo en genérico, se me entienda, que las mujeres también se diluyen cobardemente_ que ni siquiera lucen la prenda de lluvia y las vendas, gafas de sol y guantes antes de hacerse volátiles y perderse ante la vista de todos. son los que ni avisan, los que además de correr como los roedores del barco en ahogo ni dicen adiós con la mano ni dejan un teléfono al que dirigirse.
en las últimas semanas me he cruzado con dos. uno de los que avisan y otro de los que no. y me aburren los dos tipos. no me convence el estilo de ninguno. no me gustan los sueños de los que aspiran al mutis por el foro y un adiós a la francesa. es la cobardía envuelta en aire. el no valor presente y palpable aunque pretendan que no se vea. poco respeto para los ojos que hacen por localizar sus figuras. lo absurdo del no razonamiento. el empeño de hacer vigilia lo soñado. ficción en realidad.

imaginarse sobrenatural para el disfrute de un don que no te hace menos señor es jugar haciendo uso de la mente sin cadenas en un acto que a nadie más atañe. pero si la cualidad mágica e inhumana te hace alimaña dejas de ser jugador para hacerte menos alma y más _pusilánime_ máquina. descorazonador.

quién fue el que dijo que esto sería fácil. que me digan dónde encontrar al que aseguró al mundo que su paso sería sencillo. cómo localizar a quien lo suscriba y lo siga sosteniendo cuando el pecho te pesa y los caminos se cierran. sabe alguien del que prometió que el trayecto sería un paseo, quien pueda desmentir las voces que se alzan protestando que todo aquello era un bulo. que no hay quien se libre de contratiempos ni de platos agrios. que a todos nos toca de cuando en vez morder la arena y alzar la frente. que para llegar a un sitio hay que gastar sudor y suela. que el hambre clama y los números aprietan. que las caras amigas se tuercen. que los ojos se cierran como las puertas. que las palabras escapan y hay interrogantes sin respuesta. que no siempre hay manos para tus palmas ni hombros para las nanas. que el sol quema y el agua puede inundarnos. que las cuestas abajo son al tiempo para subirlas. y que las fiestas acaban aunque no aparezca el que las agüe.

aún hoy, habiendo visto los ceños fruncidos de los momentos amargos hay personajes que buscan desaparecer y no enterarse de que no hubo promesa de una senda sencilla en firme y que la lucha es parte inevitable de alcanzar el disfrute.
el hombre invisible busca que la realidad no le vea. el cobarde por el que se puede ver a través corre para no escuchar los truenos de lo que parece feo o agrede. y en lugar de saltar del muro, acomodarse el pesado macuto y abrocharse el abrigo por la que pueda caer escapa.

cuando conocí al misterioso invisible del filme de la tele de mi infancia creí que lo hacía por saber sin que le vieran. pensé que lo hizo por colarse y ser espía. por estar sin que lo supieran. por poder llegar sin que le sintieran y observar _ahí su ventaja_ lo que no se le mostraría quizás.
eso entendí cuando los objetos que asía volaban por la estancia. con eso me quedé cuando se envolvía para que le creyeran.
hoy los invisibles en tecnicolor desdicen a la niña que extrajo aquello de la película. no quieren saber. tampoco buscan invitarse donde nadie les abrió la puerta. se limitan a huir. si las curvas vienen cerradas frenan en seco y se marchan dejando todo en la cuneta. adiós sin aviso _ahí os quedáis que yo me piro. y ni yo sabré dónde estaré porque al buscar mis manos para comer ni me veré_ y de eso se libra... que mirarse al espejo y dar con el rostro de la no valentía debe ser realmente un trago atragantado.

soñar es ampliar la vida y darle dimensiones con más cabida. no es limitar lo real y negar lo que no se puede borrar por mucho que recurramos al personaje del filme con gabardina y tiras de gasa en la _desvergonzada_ cara. soñar es volar. lo otro es la muerte en vida. aunque ellos crean que palpitan.

graduación

2010-02-19T15:37:00.019+01:00

en galería_de_este_pequeño_corazón las mostraron para que no pasaran lo inadvertidas que pueden. para algunos, que no para todos.

sea lo que sea el cielo, esté donde esté el sentimiento celestial, a buen seguro que todos son videntes. ninguno ciego y ninguno con lentes.
cuando el avión se adentra entre lo algodonado de un conjunto de nubes parece que nos meten en una escena de la serie de landon con el cañón de humo blanco atrezando lo tan lejano como ingrávido. allí, arriba, nuestra vista se despista porque ve tan sólo a ratos. y es tan fugaz la percepción de imágenes que la ceguera blanca encarcela y seda a partes iguales.

un grupo portugués decía que si no te gusta tu vida dale un cambio. múdala. y donde unos veían un tablero de parchis gigante jugando a hacerse escalera podían también adivinarse unos quince minutos de maquinilla de cortar el pelo y veinte segundos de perfilar los labios de rojo encendido.
como dijo una vez un profesor que tuve, para cada cosa hacen falta unas gafas. así que, los humanos que cantaban al giro de 180 tal vez repartían unas determinadas aunque algunos no se dieran nunca cuenta.

si ahora se piensa en maría antonieta a todos salta la imagen de la pizpireta de kirsten_dunst con su torre de rizos y postizos rodeada de toda la gama de rosas y un despliegue delicado de repostería. dónde quedó la francesa! se le sitúa a la americana recostada sobre la chaise_longue disfrutando de la versión del cielo de la coppola directora. lo que para unos es empalago es para otros paraíso.
sean los dulces o los tonos pastel, lo cierto es que la ausencia de estridencia _a pesar del barroquismo_ mece a las fieras. el toile_de_jouy transporta a las mentes que no lucen cadenas tribales ni negros sepulcrales. aunque no se escogiera por estampado para el más cálido arropo, el dibujo de esta tela sin esperarlo nos eleva y frena.

en aquellas láminas 3d se lograba distinguir la forma si se educaba a los ojos a mirar más allá de la distancia al papel. quien se aferrara a las pupilas en modo común no dejaría que lo nuevo entrara. y así muchos se quedaron sin cervatillo, conos y esferas o la constelación completa.

la angustia condena puertas. los pechos se aplastan y no hay vista distinta a los nubarrones que navegan por el entrecejo.
... zas!
la luz _o la bombilla_ se prende de pronto y se abre lo que nos cubría. sobre nosotros no hay ya pesos. por delante vías libres de chinas. los pulmones se llenan sin impedimento y sin suspiros se vacían. caminamos lo mismo que antes pero ahora todo está cambiado.
es dejar de ser estudiante atormentado en época de exámenes. es llegar el día en que las listas confirman que puedes dar carpetazo al horror. es sentir que las gafas _casi inapreciables_ que luces sin saberlo sirven para que entiendas y descubras _por fin llegó_ lo bueno. es volar sin irte lejos. es alejarte estando quieto. es evadirte entre figuras de campiña y querubines delineados sobre la tela. es tener encendido el día y la sonrisa. abandonar al apagón toda frustración o ira. es la mejor nota que cabría esperar. el aprobado con gusto a cum laude. el día de las enhorabuenas y los brindis. que tú con tus supuestas gafas bien puestas has entrado en el estado de graduación. que no todos lo pasan. mi felicitación.

perderse

2010-02-17T15:02:00.013+01:00

la trabajada tierra que pide agua tanto como caricias hace de péndulo hipnotizador con mi atención. los surcos que nacieron enredados con los que se fueron haciendo. mil líneas superponiendo tantas capas como etapas. de la +00 a la +81 y la lista sigue. que no acaba ahí el apilado de plantas.

emre_ucar debe tener la misma debilidad que me entrega en absoluta rendición devota. hay tanto en lo trillado y trasteado que habla sin que nadie pregunte. y es este recogimiento de lo añado lo que me tienta y atrapa sin ninguna resistencia.

ropa usada. flores ancianas. muebles de segunda, tercera u octava. libros subrayados. trastos olvidados.
abandonadas casas. arrinconados pueblos. veredas olvidadas. paisajes callados. besos retumbando en sordo eco.
los higos secos. las uvas pasas. las ñoras. los orejones. las chufas.
lo que marchita me grita. me brinda caricias y lo hago mío y se me instala en la tripa.

tenemos los hermanos unos pies y manos en formato mapa. un plano de carreteras comarcales que cruzan con cañadas reales son nuestras palmas y plantas. y la herencia que lucimos desde siempre parece decir haber vivido vidas y saber más de lo que conocemos. pero mucho nos falta para hacer de sus marcas verdadera sabiduría.

el bebé se aferra al meñique de su mayor por no perderse en su estreno. igual el niño anciano. pero _desafortunadamente_ no siempre hallando el dedo que le haga de ancla para sus días en marejada.
fijaos bien. las estriadas uñas clasifican los estratos por los que pasó su ánimo a lo largo de los años. por cada historia un quiebro. los dedos son huesos sosteniendo una panza desinflada. son quebrados esqueletos que apuntan de modo discreto. como perdiendo la fuerza. tal vez ocultando su desaprobación. o temiendo ser molestia... qué puñeta!

los rostros. el cuerpo entero. cada rincón del físico de los abuelos destripa cómo fue quien le dio movimiento.
ver la cara de irena_sendler es entender su bondad sin saber de su vida nada. cada pliegue sonríe satisfecho. en cada arruga lleva a un niño salvado. en cada hendidura lleva vencida su lucha contra los malos. y su gesto radiante enmarcado en cientos de señales del tiempo contaba su victorioso cuento. a pesar de los palos.
la piel deja de ser lo elástica que fue. el cuerpo se viste de cortinones de carne salpicados de pecosas manchas y decide no seguir al conjunto de huesos que va por dentro. cada uno por su lado hallando como pueden su acomodo.
no existe la prisa. el pellizco tarda en devolver la forma previa a la pinza. y todo invita a la vista a un paseo por cada fisura. incita a recorrer plácidamente el campo arado que cubre desde el pie hasta el cogote y aprender de su pasado. beber de las lecciones que lucen sin pretenderlo. vivir a través de las patas de gallo añejo. sufrir y reír con ellos.

en mi costado un ramo de pocas flores ya secas. recordándome lo que _con suerte_ seremos si es que llegamos. haciendo homenaje a todas las manos, pechos, comisuras, espaldas, miradas... tan trabajadas a lo largo de tanto pasado... que hipnotizan para en ellos perderse.

rocas

2010-02-16T15:18:00.014+01:00

eran dos los novatos que nos seguían de cerca. como si nos distanciara lo breve de una correa estaban pero no entraban en todas. participaban cuando aflojábamos y respetaban las marcas cuando así lo ordenábamos sin decir palabra. eran otros dos locos intentando abrirse paso entre las noches de líneas raspadas y secciones acotadas antes de que llegara la tarde.
sentados en la mesa seguida a la nuestra nos cedían el material que intercambiábamos. yo tenía su escala y él me la pidió _cuando no la necesitara_ de vuelta. aquél fue el bautizo en forma de irónica chanza de la que se sirvieron desde entonces y para los restos. y nos ganaron.

la química que actúa sobre nosotros hace que seamos negativo con más o lo contrario. puede unirnos sin explicación aparente o distanciarnos sin haber mediado ni el saludo siquiera.
el medidor de este imán o repelencia no creo que esté a la vista. de estar será oculto y para cada uno. una vara con la que sin definir con unidades controlamos la exactitud del retroceso o el avance.

lo que hace a alguien sumarse a otro es lo que provoca que olvidemos al resto, al ruido, al hambre y a los tacones. saberse a gusto es entender que serán buenos compañeros de viaje y nos acercamos por si nos aceptaran en algún puesto. y cada integrante del grupo despliega sus artes _un tallador en toda regla_ y tantea al de enfrente, al que nos sigue y al de al lado.
acotados todos se resuelve la situación. es cuando aparece el acomodador y nos sienta a los afines juntos o expulsa de la sala al poco avenido.

frente a una roca gigante sintió la atracción más palpitante. sabía que habría de ascender y terminar por vencerla. hacerse con su altura y su fuerza. en no doblegar el ánimo ante su resistencia estaba el secreto de su reto.
la llamada era tan poderosa que rindió su mente y cuerpo a la pétrea llamada. tal fue su cómodo sentir que olvidó al resto, al ruido, al hambre y a los tacones.
para escalar la seguridad concatena arnés con cintas express. pero ella nada. ni mosquetones ni cintas largas. su provisión era nula. nada de cuerdas dinámicas. tampoco pies de gato ni grigri para la cordada. de lo obligado nada. le faltaba el magnesio y no lucía casco. pero nada no le importó. inconsciente en su embelesado estado se acercó a los pies de la inmensa y le dijo ahí_voy.
la cámara de gabriela capturó el comienzo de aquel ascenso.

las unidades de medida no son tan científicas como se estudian. hay una holgura para otras distancias o pesos. no todo lo detalla un escalímetro hecho a tal efecto. sí que existe la manga ancha.

el instante en que los polos se atrajeron los modulores cayeron. dependían más factores _quizá invisibles y no tangibles_ a los que aparecían como únicos.

ante aquella pared _hasta ahora imposible_ se abrió una nueva fuerza que no se medía en enes. como si coulomb dispusiera su ley de atracción _y repulsión_ contando con lo proporcionalmente inverso al cuadrado de lo que les separa ella hizo de la fuerza mental su herramienta para vencer la física y alcanzar la cota más alta sin puntos de apoyo añadidos ni guías.
los zapatos pelados y de suela de cuero hacían por olvidar que fueron hechos para el paseo. la falda dejó de serlo y subió a la cadera. y las manos de uñas coloradas se hicieron gancho y garra aferrándose a las curvas que le susurró la piedra que acariciaba en su idilio entre rocas.

revés

2010-02-15T07:53:00.011+01:00

las noches comienzan a interrumpirse mucho más de lo acostumbrado. si bien no deberían cortarse nunca lo hacen. pero mis pensamientos no perdonan y estos días _corrijo, días y noches_ me zarandean más de la cuenta.

poner fecha a un suceso te alerta sobre su momento, evita la sorpresa, intenta ponerte en aviso, pero está también lo que a la posible ventaja contrarresta.
decían en la película que la materia metálica en fluido del núcleo terrestre se había detenido. que en tres meses se viviría en la edad de piedra. y después todos fritos. con las manos de militares, científicos y mandamases contenidas por no asirse la cabeza en alarma confesaron a los reunidos que no existía salvación alguna.

el hambre se me acelera lo mismo que se me entrecorta y mi garganta se cierra. los motivos de sonrisa se hacen mates ante la poderosa idea de la meta impuesta.
consciente de mi imposibilidad de brindar más que el cariño a metros me debato en dura lucha por dentro. el reloj avanza igual que antes de la bomba pero ahora parece golpear el segundero. atrona.

la vida imperativa en ocasiones te pone a hacer el pino. y al no quedarte otra buscas el soporte en la pared más libre y te pones a ello.
uno, dos y tres. ya estás del revés. tus brazos sostienen tu peso y tus telas y cabellos se entregan a la atracción de la gravedad bailando sobre tu cuerpo. cuando todo queda en sitio, cuando nada se mueve es cuando enfocas la mirada y haces por entender. lo que era uno ahora es otro. lo que estaba ahí ahora parecer allá. el suelo es techo. y el cielo infierno.

las horas restadas al sueño y los bocados de menos agrandan mi agotamiento. y sobre lo físico que mucho pesa aplasta el psíquico. el ánimo minado que hace por dar con la fuerza que trasladar al nuevo estado. encontrar el sitio y acomodo en el hábitat obligado tras el bombazo.

todo llega. un día llegaste a esta tierra. luego llegaste a sus ojos y después a sus brazos. llegaron las risas y las cimas. llegó la calma tras la prisa. llegaron a acostumbraros. y ahora estamos que apenas nos llega.
los codos en terremoto confiesan su límite. no pueden más y la cabeza dará con el suelo. y tres, dos, uno. el golpe inoportuno. y como la vida en las que discurres no dan tregua al esfuerzo mantienes como puedes el equilibrio. en beauty_in_everything te encontraron a punto del flaqueo. enjugabas con tu brazo derecho el sollozo de tu protesta. plegaste las piernas aliviando la resistencia. y como entonces cediste crees que ahora no puedes sacarle la mira al punto en que te situó el cuerpo volteado.

con la cabeza boca abajo cuesta entender lo que sucede. lo que nos va o viene. la sangre calienta nuestro rostro y se entremezclan las ideas. los ojos turbios, la voz travestida y los órganos esquivándose para lograr postura.
pero con el reloj sonando y el calendario en mente también se puede sacar en claro. a pesar de la gravedad de newton y de la que se coló en nuestro aposento.

entre el citado y su chica un puñado de días. y con los pies apuntando a lo alto ella ha encontrado maneras. ríe mientras sus ojos se empañan. mima cuando el otro descansa. y aprovecha su reposo para atusar sus rizos y recolocar su esqueleto de bella guerrera. lo que él diga ella sostiene. al tiempo que sus codos yergue.
aún queda por dar antes que piten campana. no es tiempo de tirar la toalla y abandonar la pared. es absurda la queja. nos sirvieron pino y el esfuerzo va implícito. nos pidieron cambio y obviarlo es cegarnos.
hay una fortaleza que se levanta sin que el ejército se dé apenas cuenta. es la entereza in extremis. la vida pulsando a la misma. la risa retando a la ira. boca abajo igual que boca arriba.
porque llegado un momento ni sentimos el cuerpo. te haces de hierro. y férrea como se siente la rubia tira de arrestos y endereza el sustento. brazos en uno. palmas contra el suelo. y piernas extendidas para torear a la vida.
con generosidad absoluta y el amor más mayúsculo logra hacer de su reciente revés un vals vienés.
quién dijo que no se puede bailar sin apoyar los pies?

pulgarcito

2010-02-12T15:45:00.010+01:00

dejaba su casa atrás pero dentro del zurrón halló la lucidez que daría pistas sobre el camino a recorrer. para quien le buscara o para regresar él. las miguitas no marcaban sentido sino dirección. unían dos puntos. el de origen y el del zulo donde haría por restar los días. para facilitar el sueño. para salir de aquello.

hoy dejamos rastro en cada acto. estamos fichados por todos lados. e incluso haciendo por eliminar la senda recorrida en el nado internauta hay quien nos localiza o reproduce el trayecto.

las prisas de la despedida _tal vez la tensión que empedraba_ impidió hacer más que citarse en un hablamos. y tiempo después tan sólo un número en la sim de cada uno albergaba la esperanza de ser escogido y llamar al otro lado del camino migado.

almacenamos descontroladas cookies que hacen lo que sea por colocarse en nuestra despensa del ordenador. son retornos hito para que alguno vuelva. pero no nos alimentan. más migas.

desfallecidos decidieron separar sus caminos para encontrar una salida al desierto. si alguno encontrara el luminoso exit regresaría a por el otro. pero las fuerzas se hacían evaporada neblina bajo el sol más infierno. el agua de los cuerpos no daba para regir pensamientos y a ratos fueron cayendo y combatiendo la caída en sucesión tan repetida como la árida tierra que les hervía.
la clarividencia previa al acabose agilizó por segundos sus movimientos y sus ojos localizaron las piezas.
antes de derretir su vitalidad ya dispersa les diría por dónde había sudado el miedo a no salir de aquel entuerto. y apiló las piedras como lo muestra {zara}.

antes del gps. mucho antes de que siquiera los teléfonos existieran ya repartía lo suyo pulgarcito. señal de humo eran los restos que sembraba por la vía. destellos en giro de los faros al mar abierto. golpes secos en morse por si alguien pasara por donde dieron sus pasos esperanzadas zancadas.
lejos de la tecnología sedienta de batería y energías, sin tirar de satélites ni mágicas ondas, en lo menos visitado del mundo están las migas de la madre tierra. millones de años antes de que nuestra esfera jugara al piedra_papel_tijera con nosotros ya estaban ellas.
y para el reencuentro _incluso encuentro_ basta con recoger un puñado. para que den con nosotros o llegar al lado de quien buscamos. para unirnos podemos hacer de ellas señales.
el secreto del repartidor de migas estaba en lo ajeno al camino. lo añadido. así ocurrió en el desértico escenario donde el que rozó perder la vida introdujo el artificio. lo antinatura se hace alarma. basta con varias piedras puestas en torre para gritar que allí alguien estuvo. y es que las inertes chivatas no se apilan ordenadas por azar igual que los trozos de pan no regaron el camino que pisó pulgarcito por casualidad.

triunfal

2010-02-11T15:45:00.019+01:00

no se lo pensó. vio su objetivo y fue directo. con calma pero decidido. firme y sin titubeos.
el aventurero de plumaje gris y caldera supo de un flechazo que deseaba adentrarse en el agua mecida que se le ofrecía. y abriendo sus alas _sin pavoneo_ anunció que su presa sería la fiesta.

en ocasiones no se busca donde se debe. hay quien recorre el globo al completo tras la dicha aún sin forma. disconforme con lo que rodea su diario y con la brújula apuntando siempre un poco más arriba o adelante. casi sin descanso.
los sillones que soportan durante muchas horas pierden su postura para ceder la curva a quien le pesa. almohadas que tras más de los sueños prescritos comienzan a perder mullido y frescura. estancias que se angostan y secuestran el aire para hacerlas inhabitables.
variar de calzado sin repetir de continuo. en el camino peregrino y en casco urbano. porque dejar encasillado algo es no darle chance para encontrar lo nuevo. porque empeñarse en lo conocido ciega lo que se oferta en nuestra puerta o en la de al lado.

de haber tenido equino habría entrado montando. sus sólidas patas de flexo tuvieron que mojarse para colarse mar adentro. y él tan contento.

si el miedo te venda no entiendes lo que te tienden. el flotador salvavidas salpica tu rostro emulando al picasso más extremo y no lo notas. para ti el día se hizo noche. el agua es tu enemigo y el pavor no te hace ningún favor.
de pronto algo te mece. no tragas nada y el sol comienza a devorar lo húmedo de tu ropa y cuerpo. pasó el frío y se llevó al temor. y tú no sabes qué pasó.
y luego está la otra versión del cuento. sí, como en esos de nuestra infancia en los que te daban la oportunidad de escoger a qué página saltar para seguir por un destino u otro y con ello variar la historia y su final.
de pronto te iluminas por dentro y decides parar los mares y el azote salado que tú mismo alborotas con tu brazada torpe y pataleo. ves el disco de socorro y extiendes tu diestra y lo prendes. te cuelas dentro y estudias la situación. lo que creíste peligro picado es un leve oleaje. y escupes lo que se coló en tu boca y te comes el aire para que se haga nadada fuerza que te acerque a la orilla. tú eres quien decide.

a vista de pájaro _cómo si no_ encontró un tablón a la deriva. y fue al llegar a tierra cuando entendió que sabía bien hacia dónde dirigía su timón improvisado. sobre el madero una rara avis que hizo de anzuelo a su impulsivo corazón. una punta a la manzana y una inesperada diana.
quebrando sus zancas desplegó sus encantos más plumados y su mirada en sonrisa no le perdió de vista. michael_skelton presenció el instante. la triunfal entrada. y el desarrollo de cada movimiento sólo lo vivieron ellos.

que por las vallas saltadas, las adversidades vencidas, los negros clareados y los espantados fantasmas se citaron en aquel otro medio en el que ninguno se hallaba como en casa pero se hicieron con ello porque así lo quisieron. y vencieron.

gata

2010-02-05T15:19:00.006+01:00

la imagen de aquel hombre en su cabeza no se esfumaba y poco le parecía importar a tenor de su obsesiva mañana. escarbó entre conocidos y menos para apilar el mismo tema en mil versiones. si afuera no llovía logró inundarse bien por dentro. el pasado puntual decidió hacerse noche y felina. y del cielo dormido cayeron para sus adentros chuzos de punta.

medio año sin tentar los dedos. una grieta tajada un día de julio que comenzó a acantilarse hasta ser el cañón que entre ellos ahora había. y antes del mediodía se encontró en el baño abriendo el grifo de caliente con un leve giro de fría.

el de la lidia se dibujaba en su mente sin exigir responsabilidades a nadie. las ganas no culpaban al otro. hace años el hombre tumbado cerraba sus ojos y subía el volumen de la radio del coche al paso del estadio de fútbol. la voz señora calaba a una pareja que reía adoptando _sin saberlo aún_ esa canción como especial regreso. y en la mañana del cerebro masoquista las uñas del animal afilaron un puñado de palabras para atravesar la gran distancia.

un mar eterno no bastaría. toda la espuma de los geles no serían suficientes. había retornado a un punto que quiso enterrar y nunca lograría dar esquinazo.
se vio sin ropa cuando todos seguían con sus cosas. y él en su silla pero en el agua. su cuerpo frente al ordenador pero mojado hasta la mitad a pesar de sentirse completamente inmerso. hasta el cuello.
los músculos no estaban. los huesos eran los únicos que osaban sostener sus restos. de lo que era ni asomo. la espalda arqueada. los brazos indecisos. la barba lacia. las rodillas quebradas. y los pies a tientas.
le pareció escuchar una voz. a su izquierda alguien le llamaba. pero no era en su retiro de otro tiempo. no era en su celda de lo pasado. no era en su baño. allí con el rostro oculto por sus palmas no dejaba de escuchar a la dúrcal.

desde donde estuviera observando jugó a mover las crucetas de ambos. primero los hilos de quien maulló incitando a llenar la bañera. luego de quien dejó correr el agua y se escondió bajo el jabón alborotado en bruma.
desde su rincón _ya en reposo_ insertó decenas de monedas en la juke_box de los recuerdos escogiendo siempre la misma. para ellos. para los que ni imaginaron que su en su día habría baño, que su mañana sería un bucle y que su presente olería _y sabría hasta el empacho_ a pasado.

en toxic_machine está el que desnudó su ahora para de nuevo perderse. el que desesperó por no saberse. el que enmudeció palpitando la pena.
al otro lado del repelido de la grieta la otra marioneta tan mojada por su mudo llanto que tenía su inventada _también_ cubeta.
y en el pensamiento castigado de las dos orillas aquel paciente que repetía el son calándoles los huesos. a la gata y a ellos.

polizón

2010-02-03T15:34:00.009+01:00

insitía en haber sido convocado. no se movía de proa. y su mirada tampoco lo hacía. dijo que le invitaron a subir mientras el fernández de quino _que existe en toda empresa_ remaba por todos.
federico afirmó que el navío se dirigía a arrojar las cenizas de la prima donna. y la lucha que comenzó entre máquinas no hizo más que agudizar el peso de los que viajaban a bordo. demasiada carga. exceso de tensiones, envidias, miradas bajo cero, y las escalas subiendo. el coro cruzó su cornamenta mientras el de los remos hacía magia por avanzar contra el agua de su película.

de_rich ve cómo ella se maquilla. destensa el rostro abriendo la boca para pintarse el ojo. erizar las pestañas para atraer más miradas o encender la suya. le dijeron que era noche de fiesta y optó por no esconderlo. si su sonrisa se escurría enterrada en tanta maleta no sería ella la que fingiera delante de ellos por más tiempo.
cada línea. cada giro del punzón escupiendo tinta. cada sellado tenían su historia. y todas se fueron colocando una tras otra en su espalda.
la carga no confesada a diario pedía aligerarse en cuanto pudiera.

en mitad del viaje del italiano estalla la primera mundial y la nave rescata a unos serbios. la generosidad se traduce en subida de peso y bajada de casco. escogieron lo pesado. no les cayó de arriba. las opciones eran o la carga física o la moral por dejarlos en alta mar. y de sus actos las consecuencias. y fernández remando. por todos, claro.

aún tenía tiempo para adecentar su desastre. el vestido negro con el pelo suelto. los tacones más cómodos y el anillo perfecto. entre canción y anuncio de su selección para su previo el frío regó de un fogonazo su espina. nadie le cerraría la cremallera hambrienta. no tenía quien callara la boca al traje escogido y protegiera parte de lo vivido en su piel trasera. no habría miradas allá donde luego se posara la tela.
más tarde, ya con ellos, los que no supieran de su sorpresa la inundarían de preguntas. interrogantes por cada pétalo, por cada pluma. significados por desvelar tanto tiempo silenciados. cicatrizadas intenciones por echarse a los hombros _y luego ir cayendo abajo_ lo que tuvo. muchas sesiones soportando la aguja. cientos de pinchazos. millares. gotas de sangre. sudores.

la alta sociedad italiana buscaba la isla donde esparcir los restos de la admirada. y la bestia pesada insitía en que fue invitada.

la verdad era esa. lo cierto era su piel pintada. lo que sostuvo en privado por no explicar ni llorar si tocaba.
la voluminosa carga hecha fiera dolía más por sus kilos que por sus armas frontales.
para llevar a flote el barco el polizón era el veneno. de tinta negra en relatos tortura o de cuatro patas y dos cuernos. ambos subieron. los tatuajes a su espalda para que recordara aunque no quisiera y aprendiera a mostrar las valijas que todos cargan. y el animal a la barca porque a la ansiedad nadie la invita.

patas

2010-02-02T15:02:00.018+01:00

menudas patas para un banco. la una por la otra la conversación mal cosida. y así ambas incómodas se sentían. o se sentaban. lo mismo da.

cuando escuchó el crack bajó los párpados sin cegar del todo los ojos. sabía lo que seguía y preparó su cuerpo haciéndolo más pétreo.
eran muchas oportunidades las que había gastado aquel asiento. a pesar de lo atractivo que en ocasiones pudiera ofrecerse era un trasto poco acogedor en cualquier posición que se adoptara.
el sonido vino tras un empujón de ensayo. puro empirismo el de quien posó su peso sobre la tapicería roída con temblorosos sostenes. tras la acción el efecto. el estruendo fue seco. atravesó la estancia. y de paso su garganta.

dicen que se ha de estar a lo que se está. y no a más. que abarcar mucho es apretar en flojo y para hacer bien las cosas hay que poner la intención en ello.
las casas que no se usan también piden barrerse. el polvo aparece aunque no se le invite.
el saber hacer y el saber estar no nacen en el paritorio al tiempo en que nos dan la bienvenida. a pesar de lo que digan. hay detalles que nos hacen y no son los que a todos nacen. desafortunadamente y para la incredulidad más viva.
de mal nacido dicen que es el no saberse donado. por un momento, una palabra, un apoyo. regalado con una mirada, un envuelto, un beso. obsequiado por lo que advirtieron o por la sorpresa. si el que goza de alguna fortuna y no sabe verlo nació torcido y se perdió en la cuna. si el que la saborea no da respuesta sonriente de vuelta murió desde el minuto cero de su caminar a solas.

la conversación telefónica dejó claro para las dos que algo cojeaba. no supieron cuál de todas las patas fallaba. pero cada una en su silencio entendió el sabor del balanceo desequilibrado. y se lo confesaron. rieron al saber que con calzar el sillón bastaría. el desajuste sufrido era una pequeña tontería. doblaron un papel. pusieron la cuña y siguieron la charla agradecidas por confesarse el cojeo y dar con el arreglo.

la sala estaba en calma. había regresado a ella después de mucho tiempo sin apostar por sentarse en aquella pieza. la última vez que lo hizo amenazó con herirle y dejar caer sus huesos. ese día desapareció de la casa. y sin ella saberlo también se borró el sillón de la habitación.
la paz aparente le hizo hincar de nuevo el diente por ver si todo seguía ofreciendo asiento como moggierocket capturaba en la foto. cogió su libro y se olvidó por un rato bañándose en lo escrito. sin prestar atención al muelle inquieto. sin atender al crujir de cada astilla con sus movimientos. no quiso saber de lo que le echó de allí hacía poco. sólo leyó y dejó pasar el tiempo. no juzgó.

el papel hecho teclas de piano grapado en el árbol anunciando contactos era esa vez un determinado número de boletos para su paciencia. y fueron consumiéndose al tiempo que lo hacía ella.
lo que se esperaba no era más que retornar con la brisa sin robar nada. no era más que eso. devolver la mano abierta. ofertar el tiempo. las gracias. respirar la reconocida fortuna. y no pasar como si el resto vivieran para servir al servido. el toma y daca tiene la vuelta. lo que sube baja y lo que se da regresa. de otra manera pero todo vuelve. y el que no lo sabe _o no quiere ejercerlo_ es que secuestra lo que no es suyo sino de parte de un camino.

el sillón declaró su pata en quiebra. y dijo un lo siento acompañado de un disfraz poco adulto. partió su cuerpo y con ello cayó la de encima. cayó donde más no caería.
el mueble hecho pedazos ya no era lo que se le pedía para ser algo. la suma de piezas era madera y tela para el horno. sin reciclado. sin solución. sin segunda vida. sin más teclas de pacientes intentos. cuando fallan las patas para el banco _y es un fallo del esqueleto y fábrica_ no hay quien haga del hecho desecho un milagro.

pijama

2010-02-01T14:25:00.016+01:00

en lugar de llorar más casi rozó la satisfacción. y aquello resultaba extraño. sus hinchados ojos no se asustaron ante el horror proyectado. y siguió llorando.

una mujer gritaba su desgarro desde el suelo embarrado. el cielo no hacía más que corroborar su llanto. la blusa de seda empapada se aferró al pequeño jersey de lana aún caliente que recogió de su lado de la reja. del otro el silencio desabrigó el uniforme de un esposo que se había hecho alimaña sin ella siquiera olerlo. mucho tiempo antes de todo aquello. y aparecieron los créditos.

un par de pequeñas manos atravesando la imaginaria línea que obligaba la alambrada era una reconciliación sin más vueltas que dar. el encuentro de esas palmas era las ganas de encontrar en el otro las carencias de uno mismo. a uno le faltaba el pan y la risa. al otro la verdad y amigos. y obligados a enemistarse por dictado de los manuales y los brazos alzados ellos conciliaron.

lo intentó por varios huecos de la reja con dientes. asomó sus dedos y no halló replicante. y de pronto sus yemas notaron un roce. el justo abrigo dentro del bolsillo. el hambre de bandera blanca tras la guerra fría corrió palma arriba y abajo apurando los silencios de más y las miradas de menos. y para cuando llegaron el nudo oscuro había dejado de ser negro. se soltó lo feo. y con la torpeza de quienes tienen fresco el bofetón gratuito hicieron por esquivar la marca de los dedos en la mejilla al regalarse un beso.

el final más drástico puede ser el parón en seco. el frenazo que detenga hasta el aire. el jarro de la verdad más helada cayendo desde lo alto para que todo se entienda. la sangre atascada. la garganta que explota sin habla. el mutismo tras tanto grito del mismo miedo previo al término. el silencio de la puerta que encierra los amontonados cuerpos. el aire fétido donde creen respirar limpio. el aliento inerte entre los que apretaron sus manos buscando auxilio en el amigo.

marco_rubini sabe que hay llamadas nocturnas pidiendo socorro aunque no se atiendan. lo sabe su foto con el rastro del tejido diciendo que alguien estuvo. lo sabe la tela abrazando el alambre conteniendo el dolor punzante. porque hay gritos donde no se puede decir palabra. hay quien pide ayuda a través de la divisoria línea por si alguien pasara. hay anhelos de recuperar esa mano que se colaba al lado amenazante uniendo el lazo y calmando el estómago.

la madre no supo nunca del pequeño en pijama. sólo sabía de los libros de aventuras y del columpio. más tarde descubrió la fiera en su casa, la muerte de lo humano en quienes seguían respirando al mando.

el pequeño falló a su amigo y prometió compensarle. buscando a un padre le acompañó en el camino más cercano a su estado. se mudó y arrastró su cuerpo. corrió tragando la mentira descubierta y esquivó los empujones del pavor de acorralados hombres hechos niños.

el neumático vacío llevó al bocadillo. los perros al desnudo. la mujer al suelo. y al padre le llegó el golpe de vuelta de su hijo.

el infierno no brotó más lágrimas de quien sufría su alambrada. el final bumerán de aquella historia colocó a lo perverso en su sitio. y en su historia alguien se acercó al trapo que dejó pendiente de un abrazo la noche previa.

alada

2010-01-27T14:41:00.016+01:00

bailar, dar amor y recibirlo. eso dijo. eso sentía que quería. cerrar los ojos y mecerse en un baile amoroso de una ida con vuelta de pensar en el otro. y ojalá todos.

a vueltas con el pelo. así andaba si la moto corría menos que el viento y le sorprendía a la contra. era cuando los cascos _inconscientes cabezas_ no habían entrado en la razón de ninguno. cuando conducir la scooter significaba sentirse libre. era el sabor a salitre estirando la piel con sed de hidratante. era la noche fresca erizando lo que adormeció el sol de la siesta. era la poca tela que nos cubría y se batía azotando levemente nuestras pantorrillas. era cantar sin casi oírse. eran los pies desnudos soltando la arena en tatuaje. y era el túnel de aire. las ganas de vida abriéndose camino sin resistirse.

si lo llega a pensar no lo hace. al menos no así. de haber sido avisada no habría saltado al agua con la decisión y calma con la que sorprendió a todos. con los miedos aún por saltar del borde ella zambulló su intención y se limitó a cumplir cometidos. sin darle más vueltas. sin marear a nadie. lo hizo y se encontró empapada y no le importó lo más mínimo. había que hacerlo y eso hizo.

vibró ligeramente la superficie de la mesa hasta acariciar su codo. su mano zurda sonrió al pensar en que entraba un mensaje inesperado. y la sorpresa de quitar el envoltorio le arrancó una mayor luna en su rostro de arrastrada semana. el qué decía y de quién venía era otro más de la ilusión pero no el todo. que llamaran a su puerta ya le hacía flotar. poco más pedía tal y como veía que sus ojos latían desde hace días.

el tiempo necesario para un café donde dijera. propuso la esquina en la hora del día. haría por estar. hacía años que no reían cara a cara. entre paseos nocturnos y maullidos callejeros habían sostenido la pista sin desequilibrio. porque nada se les exigía. quien quiso apareció y así lo harían. si cuadraba beberían leche en sus tazas en brindis.

está pues la de la moto. la del chapuzón. la del mensaje. la del descafeinado. están todas esas manos.
manos alargando los brazos de los que nacen. estirando la dicha que a veces brota de no se sabe bien dónde. en planeo sin planes. en vuelo sin preparada trayectoria. en libre danza. flotando.
manos que peinan la corta melena que añora ser roja. manos que arropan el azul verde agua que le da vida. manos que sienten el frío de fuera batallando con el calor de su dentro. y se elongan y bailan y quieren y _porque no piensa en el salto_porque ni siente el casco_porque por un gateo haría un hueco_porque el pitido le trae un beso_ se sabe querida.

muchos meses de surcos que aparecen y dejan de verse. mucho tiempo. demasiado a veces. toallas en el suelo. puñetazos en la almohada. suspiros tras sorpresas. regalos. portazos. y semanas y más semanas para al final coger la mano y hacerse con el tranvía en un impuslo casi suicida. mano que tendía. mano que escogía. mano que _como ella sabe y {zara} fotografía_ se estira... y hace que la que le adueña se sienta de nuevo alada. sea eso o no sea magia.

martes

2010-01-19T15:29:00.007+01:00

desconozco lo que lleva a una profesora de lengua de niños de 11 años a hacerle escoger un libro y no otro para la lectura del alumnado. era semana santa y las pastas amarillas con un nombre costoso de pronunciar me acompañaron hasta en la comida con los abuelos en aquella cima alicantina. es probable que nos ordenaran leer más narrativa aquel año pero si busco en mis archivos sólo me aparece el de la herida en la frente para abrir un tercer ojo.

aquella dependienta francesa aconsejó a la que lucía pintadas moradas en el rostro que cambiara de puerta. que las que azotan y amoratan los ojos no son buenas para tenerlas cerca. acaban por chirriar y pillarte los dedos o _lo que es peor_ encerrarte dentro. que esto último lo digo yo, pero bien lo pensó la consejera de maquillaje y tapaojeras.
otros hablábamos de si echar o no lo dañino a la hoguera. proponían hacer de todo astillas y abandonarlo en la escombrera. ofrecieron recetar un correctivo y hasta un tercer grado.

la práctica del metsuke es tan antigua como el mismo japón. la técnica tenía el objetivo de la ejecución de la acción en la mente antes de la realización física. también podía entenderse como una forma de colocar la mente en un estado de alerta. se pensaba que encontrando el vacío antes de la ejecución corporal de la técnica se conseguiría obrar con precisión visualizando lo invisible. es como plantearse objetivos con la mirada fija y sin perder el entorno. lograr lo que realmente se quiere para alcanzar el objetivo de manera más directa.

despojarse de las chinas del zapato o descalzarse. puede que de eso se trate. así que mis uñas pintadas de rojo salen al aire para escapar de lo que asfixie y que no me llague. como en la foto de anja_mulder estoy cerca del tercero.
lograr la fuerza para despedir lo que estuvo contigo es superar los primeros pasos sobre el pavimento verde bajo el sol ardiente. es trabajar la semana superando las vallas hasta llegar a la recompensa de los días sin alarma.

el libro del que hice el trabajo fue escrito por el británico cyril_hoskin oculto bajo un seudónimo. el autor del best_seller aseguraba que su cuerpo había sido ocupado por un monje tibetano. y relató lo que nos recetaron para analizar. una historia sobre cómo le hicieron ver el aura abriéndole en la frente una tercera pupila. una visión intuitiva e independiente de la mirada de siempre. otra manera de entenderlo todo.

comenzó el año hace bien poco. avanzamos. ya empecé la andanza.

el escritor se hizo llamar lobsang_rampa. y añadió el tercer día de la semana para los anglosajones como primer nombre. como el día de hoy se llamó justificando que los tibetanos de clase alta adoptan el nombre del día en que nacían.

a través de las gafas oscuras se adivinaba aún la huella del puño. y ella sabía lo que debía.

tal vez sea el momento de que la princesa coja la espada y desenvaine cortando el viento.

estamos a martes. y ya sabes lo que dicen.

deshacerse

2010-01-17T22:23:00.007+01:00

hay quien no lo sabe. porque no quiere. lo tengo claro.
hay quien no quiere saber que es algo más que una estampa sumada a la pared.

hemos subido. he organizado un acelerado _y profundo_ zafarrancho. el castillo abandonado pedía ser hogar de nuevo. aunque no lo vivieran mis huesos. y lo hemos hecho.

hay quien ni lo duda. quien sabe que si fue retratado _y expuesto luego_ nunca se irá del mural. hay quien lo siente y no duda.

cada vez soy más consciente de lo material prescindible. con lo caracol que soy hasta aprendí a caminar sin cascarón. pero el vértigo del desprenderse paraliza mis dedos. y recojo, limpio, ordeno, muevo. pero lo que archivé en el álbum no logro extraerlo del todo.
cuando aquel verano perdí el móvil lloré por las fotos de mi perra de niña y las palabras que abrigaron mis días. allí se fueron las muy suicidas. al fondo de la ría.
pero lo obligado hace callo. cada vez más dura y sin tiempo para pamplinas. una rápida sacudida de pelo, el aire robado al resto hinchando el pecho y los ojos atentos a la carretera. sin perder de vista lo que acecha en pista. que es mucho y no cesa. y te derrotan si te despistas.

hay quien no quiere que se le quiera. hay quien no tiene fe ciega.

he visitado al corcel blanco y dado un vuelco a su caballeriza. lo he preparado todo como si mañana volviera. porque aunque mi sitio sea ahora otro no olvido donde mi calma se acuna.

si me robaran. si se inundara todo o el fuego lo hiciera cenizas. si lo que guardo como tesoro dejara de ser materia el corazón se helaría en un pestañeo. y tras la incredulidad de lo usurpado me miraría por dentro. el caracol que fui un día _y aún defiendo_ buscaría el sol con los cuernos y sin su enroscada carcasa retomaría camino.
viví entre cajas _entre mudanza y mudanza_ más de un año y sin dolerme. mis pertenencias bien guardadas siguen _algunas_ aún archivadas. y no me escuece no verlas.
vivo alejada de mis cajas y de lo que ya liberé de cartones y luce como lo querido que admiro y miro. vivo de paso y con la maleta repleta. vivo con el me apaño en los labios. me digo que no lo tengo aquí y sigo. no me entretengo. me crezco en resolutivos haceres. y me aligero. o eso creo. y espero.

hay quien se sabe prendido de mi cariño aunque desaparezca la horquilla. quien apuesta por mi entrega aunque despeguen su imagen del collage que fue encapando.
y hay quien no se ve entre mis tesoros y se asusta. quien ve la foto caída y cree que salió de mi memoria. o le saqué, que es peor.

hemos subido al rescate de los tesoros de mi caparazón astillado. he confirmado posiciones. he dado lustre a lo firme. he ordenado mis valores. y dado aire a los intrusos colados.
el collar sigue. podría ser lo que se ve en oh_hello_friend. conserva su sitio la foto y el recortable. las flores secas no se han movido. no he perdido ni una letra. cada papel, botón, cojín, y canción en su sitio. y si alguien duda de si está o no en mi rincón es que no me conoce como debiera.

si no te veo me digo que no te tengo aquí y sigo teniéndote a mi manera. no me entretengo en lagrimeo. hago balanza y luego pirámide. asumo, comprendo, me crezco en resolutivos haceres. y me aligero. o eso creo. y espero. no es tan fácil deshacerse del todo de lo que se quiere. y de todo se aprende.

vespa

2010-01-16T21:21:00.012+01:00

no tenía más que decir a dónde y allí le llevaría. donde ella dijera y más allá. buscó y la encontró como esperaba. una boya en un mar tan calmo que asustaba.

hay noticias que sacuden tan fuerte que roban el aliento. hay jarros con tanto frío dentro que al mojar no consienten quejidos.
para los días en que la tormenta es hielo, para los momentos en que se agrieta la tierra entre nuestros pasos, para el segundo en que rozamos el más rojo infierno está el magnesio.

se presentaba un día sin sorpresas y cerró el plan por ella. y mientras buscaba el otro casco decidió no destriparle ningún eslabón de la sucesión de preparados. el tan repentino encuentro aceleró la goma de sus suelas por su estrenado rincón de soltero. no era inesperado _tras tanto_ y eso era lo que le hervía por dentro.

la noche no congelaba tanto como lo que se repetía en la retina de mis tímpanos. el dolor se hizo también conmigo. sabía que no me dejaría. y aferrada al fondo del bolsillo derecho de mi gabardina supe también que allí estaría. para ellos _humanos y perros_ y para lo que ella quisiera.

hace años prometió un vegetariano. también viajar en su moto. tiempo después una botella de vino y un cruzar a nado. luego fue lo de la música y el regio italiano. pero nunca encontró él valor para fallar a todos por cumplir sus deseos. y en promesas quedó el juego.
llamó ella. sonó sin previos. y se ofertó a ciegas. quería que la llevara sin decidir ella nada. escaparla de todo. lejos. donde cupiera lo prometido sin sentido. donde él pudiera conducir sus dos ruedas ebrio sin perder reflejos. donde en un paso de cebra ella desnudara su cabeza para robarle lo que hasta entonces no había hecho.

los restos de confeti de mi año nuevo en fiesta juguetearon entre mis torpes dedos. buscaban una salida para tan resbaloso panorama.

estaba en el centro. frente a ella los aparatos. la barra fija. y por delante todo el día. las anillas. temblando sus canillas. las paralelas. novedad para la acostumbrada a las asimétricas. el suelo. con todo por ofrecerse entre mortales y piruetas. y restaba uno, el potro con arzones. que ella veía que ya echaba humo.
se dejó llevar porque así lo quería. a pesar de los nervios. a pesar de los peligros. se hizo con un puñado de magnesio y espantó _lo vio emmanuelle b_ lo temido.

en mi mano los círculos de papel troquelado de nochevieja se hicieron polvo denso. para que no sudara el dolor que de mí no dependía se hicieron los colores de talco.

para viajar en la vespa _nos roban la vida_ un casco, un conductor salvajornadas, y un aferrarse a su cintura como a cada día.

tigre

2010-01-14T15:04:00.012+01:00

en el oriente de las cinco amarillas sobre el lienzo rojo dicen que pertenezco a un grupo metálico que se caracteriza por ser luchadores, activos y competentes. añaden que somos persistentes y testarudos. no seré yo quien les niegue sus milenarios cuentos chinos.

hoy el viento azota contra el cronómetro. parece andar tarde para llegar a alguna parte. y creo que sé a dónde.

una anécdota familiar sitúa a una cría de tigre caminando por las rampas. dónde estuvieran situadas las cuestas poco importa. de las dos versiones alternadas bien sirve cualquiera. la esencia de la estampa es el animal en su corto avance ascendiendo los caminos que le acercaron a nosotros. y así hasta estos días.

un félido de la meseta hizo por devorar a una pequeña presa. y ésta _que no calló respuesta_ dejó de su piel restos en las garras y como moneda se llevó del animal partes de sus costados. después llegó el camino abajo. la cuesta hacia lo hondo. y cuando parecía no haber más salida para la historia se bifurcó la senda. como en el cuento de mi casa. en un barco o en pleno barrio. las versiones avanzaban y era lo que importaba. los pasos del mamífero volvían a pisar con su silencio pausado a pesar de lo esperado.
la malla se hizo permeable y el yelmo dejó de esconder caras. el traje de la imagen de mike_bailey_gates pasó a disfraz. no cabía miedo a la bestia que mordió cuando se creyó acorralada. y los caminos _imaginarios_ volvieron a tenderse disponiendo la utopía en lo impensable.

la perseverancia del que sostiene certezas hace que llegue la meta. y así, sin apenas darse cuenta _un poco sí, no exageremos_ se estrena el año de la fortaleza en japón. tras el si de kipling llega el sabor del poema:

si guardas en tu puesto la cabeza tranquila. cuando todo a tu lado es cabeza perdida;
si en ti mismo tienes una fe que te niegan y nunca desprecias las dudas que ellos tengan;
si esperas en tu puesto, sin fatiga en la espera;
si, engañado, no engañas;
si no buscas más odio que el odio que te tengan...
si eres bueno y no finges ser mejor de lo que eres;
si al hablar no exageras lo que sabes y quieres;
si sueñas, y los sueños no te hacen su esclavo;
si piensas y rechazas lo que piensas en vano;
si tropiezas con el triunfo, si a la cumbre llega tu derrota y a estos dos impostores los tratas de igual forma;
si logras que se sepa la verdad que has hablado, a pesar del sofisma del orbe encanallado;
si vuelves al comienzo del trabajo perdido, aunque esta obra dure toda tu vida;
si arriesgas al momento y lleno de alegría tus ganancias de siempre a la suerte de un día, y pierdes y te lanzas de nuevo a la pelea, sin decir nada a nadie de lo que es y lo que era;
si logras que nervios y corazón te asistan, aun después de su fuga de tu cuerpo en fatiga, y se agarren contigo cuando no quede nada, porque tú lo deseas y lo quieres y mandas;
si hablas con el pueblo y guardas tu virtud;
si marchas junto a reyes a tu paso y tu luz;
si nadie que te hiera llega a hacerte una herida;
si todos te reclaman, y ninguno te precisa;
si llenas un minuto envidiable y certero de sesenta segundos que te lleven al cielo... toda esta tierra será dominio tuyo y aún mucho más, serás hombre, hijo mío.

los felinos apenas hacen ruido a pesar de estar. pero en japón advierten que cuando hace falta _y el viento sopla_ el tigre ruge. empieza el año tora y los nipones se hacen de coraje el traje salvaje. esperemos a que el animal que conocemos decida.
me pareció haber visto un lindo gatito...
虎

rondar

2010-01-13T15:33:00.013+01:00

más vale llegar a tiempo.

en la habitación pintada hace poco más de un año un aplique ya extraña quien nos chive lo que piensa. la bombilla que hablaba por su boca de rosca vivió la muerte y resucitar de una mujer en proceso de cambio. iluminó los días más noctámbulos. las horas muertas en que la rubia hacía de sus mechones tirabuzones. dando a sus remolinos vueltas y más vueltas. fue más tarde cuando hubo fuerzas y ojos para otros y vio a un perro que le querría. un giro más para la tuerca. y a su cuerpo le rondó la ternura que buscaba hace tiempo. y del pozo de la chica a la cima de esta pareja entregó los vatios la lámpara en la pared azul dispuesta.

no se halla cuando se busca. murphy lo asevera. es mejor no andar alerta y caminar sin pretender los cofres.

el amor _y no tiene por qué ser del que empareja_ lo mismo nace y se hace que se espanta y muere. el querer prende de pronto y nadie cuestiona el motivo por el que crece. pero el amar también se esfuma y ahí sí los interrogantes apuntan.
el amor es una ilusión que si es ceniza apenas clama. cuando nadie le da aire se ahoga. si la madera no es de la buena no enciende mecha. si merodea el aguafiestas inunda lo que había de vida y todo humea.

cuidar de alguien que no sabe lo que quiere ni para sí ni para el resto es trabajo en vano. cuando acaricias bufan y cuando descansas te dan reclamo. un espanto.

una mudanza al fin del mundo sin miedo a pérdidas la lleva a cabo una superviviente de la muerte despierta. quien probó de lo más crudo embala su todo y atraviesa mil muros. la de gafas que tanto lloró junto a su fiel can. ambos empaquetaron su anterior vida para emprender lo nuevo. un giro más. otra historia a sumar. el capítulo siguiente de su _un día truculento_ cuento.
alguien del pasado regresó porque así tocaba. era el momento. eran sus páginas y escribirían sus párrafos sin más rodeos. y en la furgoneta repleta viajaron los tres con los enseres de los mudados. sin temor al fracaso. que ya se vivió bajo tierra y no se debe cavar más bajo.

si alguien se cansa de alumbrar a quien sopla y apaga la llama no volverá a iluminar por mucha ronda que le hagan. no por falta de mecha y sí de combustible. lo que hacía que la luz se hiciera terminó por agotarse. y por mucha bombilla o mechero que acerquen no entrará en el juego. ya nada arde. faltan las ganas.

hay quien estos días estrena vida. y yo que me alegro. hay quien prueba lo nuevo sin temblar por los riesgos. y yo que lo apruebo.
en tierras lejanas. con apuesta a lo alto. con la sonrisa plena. con lo que le reservaba el destino. y ella _y su perro_ sin saberlo.
en la que adoptó como casa de nueva soltera está el aplique, igual que el de time_share, satisfecho de lo visto y con la boca abierta. y en la nueva vivienda que ahora pisan otra boquilla recibe con ganas otra bombilla. para otra luz. otros días. otros escritos _ilusionados_ en sus contados.

y es que más vale llegar a tiempo que rondar una vida. que se lo digan a leo.

desechable

2010-01-12T13:43:00.009+01:00

mira directa al ojo máquina por el que lauren_ward le estudia. alguien observa a quien absorbe. y en esas está la cosa. unos cardan y otros tosen.

se puede sentir uno como los pañuelos de papel. de usar y tirar. y quien te provoca el sentimiento no te quiere bien. eso lo entiendes después de haber sido ensuciado y luego olvidado. y de ese ya_tarde _con suerte_ aprendes. y con quien sonó contigo sus ratos de ocio o amargos ya no volverás a ser más estrujable. tal vez serás uno más del paquete para otros. volverás a doblarte para ofrecerte inmaculado dentro del plástico. hasta la siguiente.

el lugar común de los cobardes puede centrarse en la espalda más veloz y escurridiza. quien decide darte uso y no querer volver a verte hace de sus pies dos ruedas y escapa en modo picapiedra.
y quien queda en el suelo hecho una bola procura dar con la explicación del sí pero no mientras se ve con un camino vedado, unas manos que no asirán más las suyas, y su cuerpo _ya no blanco_ exprimido hasta lo que se pudo _o quiso_ el despiadado constipado. que tú sabes que das para más. pero ahora no te darás.

calada como la vemos. en blanco y negro. empapada nos mira y protesta en silencio con tres cuartos de su esqueleto dentro del agua. no entiende nada. y yo sé por qué.
resulta que ella venía viviendo en un rollo. colgada de la pared de la cocina. y le dijeron _eh, tú me servirías_ven que te rescato de tu condenada vida en blanco_
resulta que al principio se bañó en el mar salado dando libertad a su brazada. enjugó las lágrimas de lo reído entre todos. limpió los restos de un caducado del frigo. y siguió secando. a veces risas. cada vez más agrios. su blancura tornaba a lo absorbido. y cada vez más con los llantos de cebolla.
resulta que surgieron los cuchillos. en todas las esquinas guardaban uno.
resulta que acotaron su vuelo del comienzo pero le pesaba tanto el agua que cargaba que a nadie culpaba. ya no le dejaban ser cometa tal vez por no lo mucho que sabía alzándose al cielo. no interesaba que la vista de pájaro hablara _que nunca lo hizo_ pero los ladrones ya se sabe que por si sucediera mejor cortar las alas.
resulta que no se abrían los brazos. que los rostros hacían por no cruzarse. que el extractor no tiraba y comenzó la neblina. el aire espeso se hizo humo. y en lo apelmazado la solicitada dejó de serlo. buscaron otra del rollo y a la empapada _ya usada_ la dieron por olvidada.

las voces que ya no se oyen atronan en sus cabezas. quienes ya no hablan para los que sentaron en el sillón haciendo de psiquiatra huyen de los efectos y escozores de la terapia. no dicen porque de hacerlo habrían de oír sus adentros en voz alta y con ello asumirse miseria. y el mutismo oficial que descoloca al oyente sólo se explica desde la no superación de la desvergüenza del que calla. si no muestran los ojos porque cuentan demasiado como para decir palabra...

agarrada al borde de la poza nos pregunta qué fue de quien le empujó al nado.
tiene arrugas en los dedos por las horas invertidas. los músculos ateridos porque le dejaron sola en esas aguas. y lo que antes fue líquido se hizo movedizas. y nadie dijo nada por mucho que _como a nosotros desde la foto_ ella preguntara.

las compañías pueden ser temporales. no todo es eterno. lo mismo ocurre en las parejas. entras, eliges, pruebas, dejas, intentas, sales, te dejan. pero el usar no debería emplearse.
lo que sirve un tiempo luego deja de hacerlo del mismo modo. y el motivo existe. siempre.
y si no se dice la razón del nuevo estado se desecha lo que un día se escogió.
quien entró en la piscina contigo merece una explicación a tu viaje a la playa sin vuelta.

tanto tiempo sin tener noticias que la de hoy cayó como jarro de agua fría en su líquido hábitat hecho ya al cuerpo. y con su roja melena aún mojada reivindica satisfecha su condición.
demanda atención quien lo requiere y cuando entiende libertad y amor entre unos y otros. reclama hombros quien los presta. solicita oídos quien los cede. y pide minutos quien descuenta de los suyos para hacerlos del resto.
su barbilla tiembla sosteniendo lo incrédulo de la nueva.
absorbe _dicen sus pecas_ quien puede y recoge lo que le echan. consume _insisten sus agrupadas pestañas bañadas_ quien tiene enfrente alimento dulce o amargo, que no todo fue postre. bebe _hasta lo más lamentado_ quien quiere, que a eso no se obliga.
así que sí _dice su blanca piel en el agua quieta_ absorbí lo que necesité pero también lo que me lloraron. y si es ese el motivo para abandonar la tina donde nos bañábamos que no vuelva.
la de las pupilas desde abajo pide verdad en los ojos del otro. no quiere más esquivas miradas ni palabras huidas. la de los meses entregados ya no se siente más perdida.
la absorbente no es desechable como algún alma de un sólo uso desea que el resto crea...